EN DEFENSA DE LA HUELGA

Aunque apenas conozco la realidad del sector del transporte, voy a intentar esbozar algunas reflexiones aceleradas.
En primer lugar, debe constatarse que, por parte de los sindicatos amarillos, se insiste en que la huelga no se trata de una huelga, sino de un cierre patronal. Pero, por lo que parece, existen en el sector varias patronales, incluyendo a la gran patronal, furibundamente contraria a la huelga pero presente en las negociaciones para promover sus propios intereses, y a al menos tres pequeñas patronales, las convocantes de la huelga, que representan a las pequeñas y medianas empresas y sobre todo al conjunto de transportistas autónomos, que son a todos los efectos trabajadores a pesar de que jurídicamente no se les reconozca como tales debido a que poseen la propiedad (o más bien la hipoteca) de su medio de producción individual, el camión. Presenciamos, entonces, un singularísimo cierre patronal, dirigido, entre otros, contra la gran patronal, que pretende expulsar del sector a las pequeñas y medianas empresas y a los trabajadores autónomos.
A continuación pueden examinarse los argumentos antiobreros postulados por el actual Gobierno neoliberal. Estos van desde que carece de competencias para aprobar las medidas que se le exigen, puesto que corresponderían a la Unión Europea, ese ente metafísico con el que ningún Gobierno dice tener ninguna relación, hasta que si se cede ante las demandas del sector entonces otros trabajadores plantearían reivindicaciones análogas e incluso se atreverían a hacerlo mediante la huelga: ¡qué malvados, menudo sacrilegio!
Si el Gobierno duda taimadamente acerca de sus propias competencias, hay que señalar que desde luego que tiene capacidad para modificar los impuestos, entre ellos la tasa especial sobre los hidrocarburos, y que no está claro que la legislación comunitaria impida la regulación de precios, sin duda la más prometedora de las reivindicaciones presentadas. Pero un Gobierno que se enfrenta con saña a los trabajadores, como es el caso, jamás dejará que la regulación de precios se ponga seriamente sobre ninguna mesa de negociación, y eso que curiosamente no tendría ningún coste sobre los presupuestos del Estado, esto es, favorecería objetivamente los intereses públicos. Imaginemos que se aprueba la regulación de precios en el sector del transporte; entonces los trabajadores que no pueden acceder a una vivienda o hacer frente al pago de sus hipotecas solicitarían la regulación de precios en el mercado inmobiliario. Qué insensatez, habrase visto, y además con coste cero para el Estado: por ese camino sin saberlo acabaríamos viviendo en un país en trance de convertirse en Corea del Norte.
No, un Estado neoliberal que se precie debe de negarse a negociar con los huelguistas, enviar a las fuerzas represivas a acabar con ellos y negociar exclusivamente con la gran patronal: sustentar el dumping ilegal que ésta practica contra el resto del sector, ofrecerles beneficios fiscales que asumen las finanzas públicas y por tanto que sufraga el conjunto de los trabajadores y reafirmar la unidad de España como bonus track mientras se anima a la selección en la Eurocopa. Por algo estamos en un Estado Social y Democrático de Derecho.
De esta forma, tal como predica el capitalismo triunfante, los problemas de los trabajadores no son sino problemas de carácter individual, pertenecientes al ámbito privado, y los perversos y lombrosianos huelguistas se comportan con desmesurado egoismo pretendiendo tomar como rehenes a la ciudadanía. Pues bien, cuando la clase trabajadora ve amenazada la supervivencia de sus propios puestos de trabajo, tiene el derecho moral a tomar cuantos rehenes encuentre a su alcance, y si estos insisten en autodefinirse como "ciudadanos" recubriéndose con una aureola de inocencia y ajenidad los huelguistas deberían, como mínimo, además de retenerlos, pintarles con spray en el coche algo así como "sois gilipollas", porque... joder, pues porque son gilipollas. Pero mantengo una (coyunturalmente escasa) cordura y sé que la consciencia de clase no ha llegado todavía a ese nivel de desarrollo por más que se trate de trabajadores en lucha descarnada por su supervivencia. Ni tampoco llegará, o si no ese día el discurso de la unidad de España se lo devolverían a hostias a los políticos profesionales los obreros, por ejemplo, de Burgos y Valladolid (y antes ganará la selección nacional iraní un mundial de fútbol que suceder tal cosa).
Abandono ya estas reflexiones que se aproximan por momentos a "ofender a casi todo el mundo", no sin antes decir que para lo que sí tienen competencias el Gobierno y la Unión Europea es para aprobar la jornada semanal de 60/65 horas. Y pensar que la jornada laboral de 8 horas diarias databa del siglo XIX... Ya somos modernos y flexisecuritarios. Oh oh oh.

CAZA DE BLOGS

Las leyes españolas, tras emparentarse sucesivamente con los modelos de justicia turco y paquistaní, parecen buscar una renovada inspiración en las libertades públicas imperantes en Arabia Saudí. Dos escritores de blogs han sido detenidos por la Audiencia Nacional al imputárseles el evanescente tipo penal de "enaltecimiento del terrorismo" (por medios cibernéticos).
Como la libertad de expresión parece que desfalleció tiempo atrás en el catálogo de derechos, yo por mi parte me considero acogido a la libertad de creación artística y literaria. Alí Omar es un personaje de ficción. Y le dice a la Audiencia Nacional: Que os jodan.
Abajo el macarthismo. Viva la literatura.

PENDIENTE

Había dicho que escribiría sobre los cabrones de los sociatas. Es pleonasmo.

Y LOS SUEÑOS CINE SON... O AL MENOS LO ERAN

Spike Lee hace campaña por Obama. Jean-Luc Godard acepta la invitación a asistir a un festival de cine israelí.
Spike Lee jamás volverá a rodar "Do the right thing" y "Malcolm X". Jean-Luc Godard jamás volverá a rodar "À bout de souffle" y "Pierrot le fou".
Jean-Luc Godard recibe una carta abierta del movimiento internacional de solidaridad con Palestina y decide cancelar su viaje a Israel por "motivos políticos" antes de retornar a su silencio de décadas. Spike Lee no se calla ni bajo el agua en su deriva oportunista y no sólo reitera su apoyo a Obama, sino que empieza a echar mierda encima del Reverendo Jeremiah Wright sumándose al coro supremacista blanco (mayoritario) que le condena.
Interludio: Jeremiah Wright representa la teología de la liberación negra; la continuación del pensamiento de Marcus Garvey, Malcolm X, Frantz Fanon, Stokely Carmichael y Huey Newton; la dignidad de terminar sus sermones con un "Dios maldiga a América".
Conclusión: Spike Lee nunca será Jean-Luc Godard. Pero eso ya lo sabíamos.

JUNKYARD

Entre los colosos del Hard Rock de los 80, junto a la obvia grandeza de Guns n´Roses, Mötley Crüe y Skid Row, yacen semiolvidados los Junkyard, la fantástica banda de David Roach y Chris Gates. Prácticamente todo lo que llegaron a grabar alcanza un nivel inmenso y sigue esperando a que a alguien se le ocurra reeditarlo. Una concatenación de casualidades hizo que lo impensable, verlos en directo, sucediese. Un promotor fan del grupo los contrató para un festival en el Sur hace un par de años. Después de dar un concierto apoteósico y salir del escenario convertidos en héroes, debió de entrar en sus cabezas la idea de que eran grandes en ¿Japón? ¡no! que eran grandes en España. Así que el siguiente paso consistió en planear un tour de reunión exclusivamente en el Estado Español, coincidiendo con sus días de vacaciones en sus respectivos trabajos ajenos a la música. Sí, el panorama de la industria musical obliga a que gigantes de su talla capaces de incendiar cualquier lugar en el que toquen no puedan dedicarse a ello. Pero esa miseria cotidiana, esa injusticia imperdonable, le dio un toque al tour muy especial: "Estamos de vacaciones y somos rock stars". La felicidad de transitar universos alternativos a un presente gris y depresivo. Lo que debió haber sido para que unos pocos cientos de privilegiados lo contemplen muy muy lejos de Los Angeles.
Una banda realmente entregada. Un repertorio de ensueño. Toneladas de actitud y electricidad. Creo que personalmente no estoy legitimado para pedirles nada más. Han subido a mi Olimpo del Rock n´Roll para quedarse. Forever and ever, you are welcome.

EL TROMPETISTA DE LA REVOLUCIÓN (panfleto)

Se jodió la Casa Blanca

ahora voy a explotar con estilo

en el nombre de Filiberto Ojeda Ríos

tumbaron al hombre pero no a la idea,

para explotarle a esos cabrones los colmillos

hay 3.9 millones de cuchillos

esto es sencillo

se me prendió el bombillo

en vez de apuntar a los mismos caseríos

apuntar para arriba para donde hace frío

en el nombre de Filiberto Ojeda Ríos,

murió desangrado mi gente que murió desangrado

pero nunca arrodillado

(Calle 13. "Querido FBI")

Dejando de lado la anécdota, las idas y venidas musicales e ideológicas de Calle 13, transcribo desordenadamente fragmentos de su primera canción digna y paso a centrarme en Filiberto Ojeda Ríos.
Si bien una biografía estrictamente cronológica establecería que fue primero trompetista y después revolucionario profesional con las armas en la mano, cualquier amante del jazz de verdad negaría que ambas condiciones, ambos compromisos, pudiesen disociarse fácilmente. Así que, en mi particular visión de las cosas, debería aceptarse sin discusiones que el insigne patriota puertorriqueño (boricua) tocaba la trompeta y estaba orgulloso.
Reconozco que no se me da bien escribir merecidas hagiografías. Dudo acerca de qué resaltar: su opción por los pobres, la forma en la que encarnó la liberación nacional, su larguísima trayectoria guerrillera... Siempre clandestino y siempre machetero; fiel al Ejército Popular Boricua que contribuyó a crear y que era conocido por su otro nombre: los Macheteros. Definitivamente, no hubo sombras en sus acciones ni en sus ideales. Y al final termino volviendo a la demostración última, su muerte, asesinado por el FBI en el 2005 a la edad de 72 años, dejando que se desangrase durante horas para evitar que el pueblo acudiese a la cárcel o al hospital en su rescate, enterrado por multitudes que nunca perdonarán el oprobio del crimen ni la ocupación colonial. Non importa que nos maten se deixamos semente de vencer.
Ha pasado tiempo y sigo teniendo muy presente a Filiberto Ojeda Ríos. Del mismo modo en el que la Patria Grande es hoy bolivariana, Nicaragua sandinista y México zapatista, estoy convencido de que algún día habrá un Puerto Rico libre que será filibertista. Y todas las palabras que pueda dedicarle resuenan torpes. Salvo su grito: Todo boricua, machetero.

PRONTO

A la presumible entidad cósmica que deja pistas insondables para que guíen mi vida sólo tengo una cosa que decirle: Esto es jodidamente raro.
Tenía pensado escribir sobre el vendido de Spike Lee, los resquicios de dignidad de Jean-Luc Godard, la muerte del gran Bo Didley y su memorable concierto de 1993 o los cabrones sociatas (es pleonasmo). Dentro de unos días lo intentaré, una vez retomadas las circunvalaciones de mi camino recto in the shade of Qur´an y completamente alejado de la geometría.
Sí, ya liberado del horror ministerial (el horror, el horror), pronto podré volver a escribir: Gabba Gabba Hey.

MANUEL MARULANDA

A LOITA CONTINÚA

7 DÍAS

¡He sobrevivido a mi primera semana de trabajo!
Hace dos días estuve en el concierto del año: Junkyard ante cien personas un martes. Pero como desde que trabajo no tengo vida, ni siquiera he podido escribir sobre ello. Queda pendiente, con la ventaja de que los conciertos del año no se borran de la memoria porque te han hecho feliz sin condiciones. El miércoles quise morirme, pero cuatro cafés después evité la tentación de huir.
Por el momento esto es todo: Me aburro a mí mismo la mayor parte del tiempo. Pago las consecuencias.

NO TODO ESTÁ PERDIDO

Tras el terremoto en China, los campesinos recuperaban entre las ruinas de sus casas los sacos de arroz y los retratos del Presidente Mao.

QUIEN LO DIRÍA

No podía imaginarme que Barón Rojo eran todavía tan buenos en directo.
Llevo 35 horas seguidas trabajando delante del ordenador: mi mente se llena de desvaríos libaneses; triunfos y derrotas separados sólo por minutos; análisis cuasi standard y análisis personalísimos; extrañas vinculaciones afectivas con un país en el que apenas estuve ni disfruté, pero al fin y al cabo un país al que acostumbro a leer desde hace años.
Y Hizbollah está ganando pero cometiendo muchos errores sin remedio. No quiero, no quiero que la Resistencia se pierda en la victoria.
Barón Rojo están tocando en el campo de fútbol de detrás de mi casa. Es gratis, podría bajar a verles, pero prefiero abrir la ventana. Las guitarras de los hermanos De Castro tienen sabor a clásico.
Con la ventana abierta, continúo tomando notas ilegibles sobre los errores de Hizbollah. No tienen la culpa: Líbano es de aquella manera. Lo que en enero del 2006 podía haber sido una revolución en las manos de las masas populares se convierte en simples ventajas reformistas, reformismo obtenido a golpe de kalashnikov, así de difícil que está el mundo.
Día de montañas rusas, prefiero no pensar, que las guitarras me lleven. Recuerdo que los cabrones de Barón Rojo llenaron el Marquee londinense en 1982. Pueden hacerlo, tienen visado. "Volumen Brutal". "Metalmorfosis". Yo hasta los descubrí con "Obstinato" y me encantaron. Podrían tocarse una de "Obstinato". Pero no lo harán. Da igual, me gusta estar en la ventana.
¿Reformismo armado? Pensaba que esa categoría epistemológica había desaparecido en los 80 con algunas guerrillas latinoamericanas que, si no hacían reformismo armado, desde luego que lo parecía. Pero me niego a rescatar ese concepto. Los Ejércitos Árabes liderados por Nasser, el Comandante eterno de la umma, sólo pudieron hacer frente durante seis días al Mal, al Mal absoluto. Tampoco fue culpa de Nasser sino la traición de los árabes y sus Gobiernos por siempre desunidos aún en presencia del Comandante. Y Hizbollah no sólo superó los seis días, sino que los venció, los venció dos veces contando con las propias fuerzas.
Ahora nos enfangamos. Ahora, para acompañar, Barón Rojo hacen un interludio con el repertorio nuevo. Hoy es un día feliz, pero sé demasiado, veo el final. Estábamos preparados para combatir al Mal, igual que la banda que vuelve a por los clásicos infalibles sobre el escenario. No estábamos preparados para vencer en miserias, para manejarnos en un asco de vida, por mucho que se vea adornado por el inevitable toque exótico-surrealista de todos los Líbanos que en la historia han sido.
Veo el final, la mierda de siempre y el recuerdo nostálgico de que hubo un día que combatimos y mantuvimos las posiciones frente al Mal absoluto. Ese momento que en lugar de abrir el futuro se perdió para siempre en recientes películas de 8 milímitros. Nunca comprenderé por qué. Pero es indiferente; tendré que aceptarlo.
A un volumen brutal. Los disparos que erradican de Beirut cualquier rastro de los imperialistas de segunda división. Quizá por eso hoy no tenga tanto mérito. Y porque volverán y tendremos menos armas para contribuir a la Resistencia. Porque el Mal no ha muerto y deberíamos o haber hecho la revolución o reservarnos para hacerle frente. En vez de un día de gloria sin consecuencias.
Quizá si tocasen una canción de "Obstinato" el mundo podría ser otra cosa. Pero no sucederá y veré como mi Jeque tampoco sabe qué hacer e improvisa como puede (y no puedo evitar tenerle todavía más admiración, verlo de Gran Timonel, Pastor del Este, de una travesía que no es la suya, tratando de salir a flote entre los desvaríos del mundo libanés que le rodea). Sí, a pesar de todo estoy orgulloso.
En los bises, en unos minutos, sonará un "Resistiré" por Hizbollah. Ineludible, pero en estas condiciones, incluso inesperado. Resistiré hasta el fin.

CLARIFICANDO (personal)

Hay días que me siento realmente bien. Las clases populares se movilizan en el Líbano, la Resistencia continúa dinamitando lentamente el corazón de la Bestia y sueño que soy un X Men. Un Classic X Men. También en estos días creo en la guerra de clases.
Qué no haré en los demás, en los días de existencialismo de segunda división, inadaptación social aguda, cerveza y tabaco light que ya no se llama así. Qué haré sino ver el porvenir en una apolíptica guerra de clases planetaria que me reserva un intensísimo papel muy secundario.
Pero no pensaba hablar de estas cosas, sino de que anoche soñé que era un X Men, un Classic X Men. Y se trata de que, con sueños o sin ellos, no puedo sustraerme a que todos mis días mi silencioso teléfono blanco aguarda el advenimiento de la guerra de clases. Por ejemplo.
Porque también podría aguardar el advenimiento de una ****** que me la *****. Pero no, es la jodida guerra de clases. Mala suerte.

EUSKAL HERRIA

Las leyes del Estado Español se paquistanizan progresivamente.

SOY UN PRECURSOR

Llevo casi lustros justificando mi desmedido fanatismo por Jackie Chan con la siguiente frase: "Jackie es la simbiosis perfecta entre Buster Keaton y Fred Astaire (y Bruce Lee)".
Abro el libro de Cahiers du Cinema dedicado a Buster Keaton y me encuentro con el siguiente capítulo: "Jackie Chan, el heredero".
Wow!!!

CLARIFICANDO

¿Por qué motivo tendrían que tener los afrikaners derechos políticos originarios en Sudáfrica? Del mismo modo, en Santa Cruz (Bolivia), se intentan crear alucinaciones colectivas para salvaguardar los intereses de una clase oligárquica racialmente definida. Pero no, los blancos no tienen derecho a la autodeterminación. Y los colonos y los terratenientes tampoco.

OJALÁ (Paraguay)

"Compañero Presidente Lugo: ¡Bienvenido al Eje del Mal!"

(Evo Morales)

LA OCUPACIÓN QUE NO EXISTE (2)

Junto a las ocupaciones ocultadas aunque evidentes, están las ocupaciones de segunda categoría, radicalmente negadas por "consenso", con pedigree de Naciones Unidas y coartada humanitaria. Afganistán, Afganistán, frontera erigida en invasiones, hogar de la guerra perpetua. Cuando la lucha de clases se imponga, todos los imperialistas se convertirán en Hamid Karzai, ridículo alcalde de su barrio que se cree un gran estadista, General Pétain cuyo destino se volverá ceniza con la caída de Vichy. Así será también para los colaboracionistas palestinos, despreciable Abu Mazen. Herriak ez du barkatuko. O pobo non perdoa. En todos los idiomas se hará burla de los que en este momento disfrutan besando con fruición la mano del colonizador. Esperar, esperar a un futuro que no será nada bonito porque (la "ciudadanía democrática" así lo ha querido) la liberación y la soberanía se llaman talibán.
Los Derechos Humanos nunca descansan, por eso Naciones Unidas impulsa la ocupación internacional de Haití, donde los cascos azules españoles, chilenos, uruguayos, brasileños, los cascos azules del progresismo, ametrallan los barrios populares de Puerto Príncipe, reprimen a balazos las protestas que piden pan y libertad, que piden (leninianamente) pan y libertad. Nadie, nadie leerá que existe una ocupación de Haití, que existe una resistencia popular que la combate, sólo se dirá: "enfrentamientos", "delincuentes", "bandas mafiosas", "pobreza". Porque se trata de estimular la deformante y xenófoba imagen mental de que son negros, con una propensión histórica y cultural a la violencia que sin duda explica su pobreza, de la cual, como corolario, les corresponde la completa responsabilidad. ¿Y la ocupación? ¿Y el expolio? No sabe / No importa.
La lógica de la ocupación internacional lleva al esperpento, y Líbano es un país muy dado a ello. Porque en Líbano existen tropas de ocupación internacionales, en una misión que se remonta a 1978 y cuyos propósitos ni siquiera los ocupantes en jefe pueden definir. O bien simplemente pueden definirlos de una manera: No molestar a Israel e improvisar cómo fastidiar a los libaneses; pero Líbano es tan raro que ni siquiera encuentran una forma clara de hacerlo. Así que simplemente andan por ahí, ocupando por hobby, configurando la geografía superflua de la era de las ocupaciones.
Por último, Somalia. Tras una larga semana de sesudos análisis en la prensa local sobre las condiciones del país, en los que profusamente se ha hablado de piratas, señores de la guerra, tribus, clanes, subclanes, consejos de ancianos, puertos, territorios autónomos, terroristas, milicias, ausencia de Estado, conflicto civil endémico, Estado fallido y hasta Black Hawk derribado, ni escondida en la parte contratante de la segunda parte estaba la jodida palabra mágica: Ocupación. Sí, ocupación. Somalia está ocupada por tropas etíopes con mandato americano.
Y la Resistencia avanza en Somalia. Mejor que no lo digan. Mejor que lo sepan.

LA OCUPACIÓN QUE NO EXISTE (1)

Cada vez que el ejército sionista invade Palestina y asesina a sus habitantes, casi todos los medios de comunicación universales se refieren a ello como "enfrentamientos" en los que, no se sabe en virtud de qué proceso, se tiene como resultado un número de "muertos" (palestinos) y, lo que sí debe quedar claro para el receptor, se resalta que existen "terroristas" (palestinos), cuya ignota relación con los hechos anteriores no parece necesario detallar. Así, si una división de tanques israelíes ocupa Gaza y dispara sus obuses contra un bloque de apartamentos asesinando a 8 personas que se encontraban en su casa, se tratará sin duda de un "enfrentamiento" ocurrido en Gaza (reconociendo el derecho consuetudinario internacional de los sionistas a ocupar
Palestina), que produce una serie de muertos palestinos (el asesinato de palestinos en masa se ha convertido en tan cotidiano que su condición, en lugar de asesinados, es directamente la de "muertos" por un hecho natural e inevitable) y finalmente, acto seguido, se recuerda que en Gaza se instala el Gobierno "terrorista" de Hamas (pues resistir a la ocupación no puede sino calificarse de "terrorismo", y ser elegidos democráticamente como legítimos representantes del pueblo palestino no va a negar lo anterior, sino que por el contrario sirve para ampliar la estigmatización de "terrorista" al conjunto del pueblo palestino y por tanto a imputarle la responsabilidad de la ocupación que jamás se nombra y de los asesinatos que jamás se citan por su nombre).
Idénticos malabarismos semánticos se reproducen en el tratamiento informativo de la invasión americana de Iraq. "Violencia", "muertos", "terrorismo" e incluso riesgo de "guerra civil", escupen desde hace años los titulares, con una perpetua elipsis que oculta una ocupación que todo el mundo conoce pero prefiere olvidar, pues los árabes y musulmanes sólo merecen la amnesia de la "ciudadanía democrática", de los que estaban contra la guerra pero que en el fondo justifican que hoy ésta continúe. Porque claro, la "violencia" no guarda ninguna relación con la ocupación, sólo con que Iraq está lejos, con que son musulmanes y por tanto propensos a la barbarie y el exterminio mutuo.
El ocultamiento de una, de dos ocupaciones que resultan obvias y evidentes sólo ha sido posible por medio de la estimulación de una imagen mental soterradamente xenófoba que conlleva la indiferencia hacia la suerte de estos pueblos o incluso la identificación civilizatoria con los ocupantes como fuente de legitimación primaria del genocidio. Las mentiras mediáticas son el resultado de la dinámica esquizocapitalista de determinadas sociedades "altamente desarrolladas", dicho de otra forma, el problema no se halla en la falta de información o en la mala información de la "ciudadanía", sino en que se ha conformado una "ciudadanía democrática" con una gran propensión a participar pasivamente en el genocidio a mayor gloria de su way of life (su hipoteca, sus parejas, sus psicofármacos y su mierda de vida).
Una sociedad en todos los ámbitos mentalmente en guerra contra los que no son como ellos.

SEMPRE

Galiza Ceibe e Poder Popular

HÉROES DEL PUEBLO: MOTÖRHEAD

Cuando todavía existían los Ramones, a casi nadie le importaban. Vendían pocas entradas y menos discos. Al fallecer el legendario Joey, súbitamente los Ramones ascendieron al olimpo canónico de los imprescindibles (y claro que lo eran).

En muchas cosas Motörhead se parecen a los Ramones: la terquedad de un estilo propio de inmediato reconocible, la indiferencia hacia un mundo exterior que se les quedaba pequeño, la obstinación en la grandeza.

Muy pocas personas pueden subirse a un escenario vestidos de negro, mirar al techo, encender un cigarro, no moverse en hora y media y suscitar esa clase de admiración. Quizá sólo Johnny Cash, pero estaba pensando en Lemmy Kilmister, que todavía está aquí, vende pocas entradas, menos discos y cuando se muera será masivamente venerado. Pero no sucederá, porque Lemmy desayuna bourbon solo y es inmune a las enfermedades; y les escupirá porque Motörhead are fuckin´ alive y que Allah nos conceda que siga siendo así por mucho tiempo.

Y sólo quiero gritar: Lemmy Kilmister: Héroe del Pueblo!!!

MÍTICOS

Mucho mejor que la decadente Liga Española es la Liga de Fútbol Indoor, en la que el Deportivo de A Coruña exhibe su poderío. Espectáculo del de verdad: un equipo en el que están Djalminha, Fran, Naybet, Songo´o, Donato, Turu Flores y José Ramón, en el que se sigue aguardando la mesiánica venida de Mauro Silva y Bebeto. O en el que, en su primer partido, el Turu Flores marcó 7 goles y el resultado final arrojó un 20-8 para los gallegos frente al siempre engreído Sevilla.
Pero no se trata de ganar, sino de que me hace feliz recuperar a Djalma. Mostovoi y Djalminha son los dos jugadores más caóticamente creativos que hayan podido existir en mi microcosmos. Ojalá hubiese disfrutado más de su arte, pero en aquella época no me gustaba el fútbol. Ahora sí y echo de menos el anarquismo ontólogico-dialéctico de aquellos dos equipos, su Celta y su Depor.
Mi Celta y mi Depor.

ENEMIGOS DEL PUEBLO: ZAFÓN

Por motivos personales y de principios, jamás leeré un libro de semejante sujeto, pero debo afirmar que difícilmente volveré a vislumbrar algo tan patéticamente mal escrito como la primera página de "La Sombra del Viento".

Y sólo quiero gritar: Carlos Ruiz Zafón: Enemigo del pueblo!!!

EL BIEN Y EL MAL

A un lado de la calle, la embajada de la República Árabe de Siria. Al otro, el Museo del Prado. La bandera de la dignidad contra el oficialismo excluyente de la "alta cultura". Mi lugar preferido de Madrid. O el que mejor define estos tiempos, estos tiempos de mierda en los que hay que mirar arriba y lejos.

DE CAMINO AL PLENO AL 15 BAJO EL HIMALAYA

Adelante con la lucha del Partido Comunista de Nepal (Maoísta)

Larga vida al Marxismo-Leninismo-Maoísmo-Pensamiento Prachanda

(Con frío y todo)

LUNES

NADA

(Hasta la indiferencia siempre)

GETAFE

¿Por qué todo, todo, hasta lo que tiene poco que ver con lo que haga, tiene que salir mal?
"If you need a victory..." Sí, pero hasta cuándo, joder, hasta cuándo.

1974: PROTOPUNK & ATTITUDE

“No más líderes, no más expertos, no más super estrellas, no más políticos, no más pensamientos acerca de que la cultura puede cambiar algo salvo unas pocas cuentas bancarias”.
(Sección inglesa de la Internacional Situacionista)

UN HERMANO EN LA FE

Aún a riesgo de saquear un artículo de Wikipedia y de no tener tiempo por el momento para buscar información adicional, quiero compartir con vosotros el conocimiento de la existencia de un escritor musulmán estadounidense, Michael Muhammad Knight, cuya obra edita Alternative Tentacles (sí, el sello de Jello Biafra) y que se lanzó a la fama underground con una novela acerca de una banda de punk-rock islámico compuesta por: un suní straight edge, un sufí borracho, una riot grrl con burka y un (red)skin chií. Con el interludio de una réplica del "On the Road" en la que su periplo por las carreteras se realizaba en busca de "un verdadero islam americano", ya hay título para su próximo libro y no podría ser mejor: "Osama Van Halen".
Hell Yeah!!! Seguiremos la pista.

ABISMOS (2)

Reload:

Huelga General Contra La Historia!!!

Guerra Popular Prolongada!!!

ABISMOS (1)

Vivir sin ella fue algo que intenté aprender a hacer por todos los medios.
Vivir sin ella mató resquicios de esperanza que ni siquiera sabía que existían.

LOS QUE NOS ENSEÑARON, NOS ENSEÑAN A QUERER SEGUIR

Abe Osheroff, miembro de la Brigada Lincoln, perteneciente a las Brigadas Internacionales, falleció el pasado 6 de abril.
Podría decir que le admiro profundamente por su condición de héroe antifascista y no mentiría, podría decir que le admiro profundamente por haber dado el más alto ejemplo de internacionalismo proletario y evidentemente tampoco mentiría, pero por lo que realmente le admiro es por su última detención en una protesta contra la guerra de Iraq, en 2006, a la magnífica edad de 90 años. Ellos, Bertold Brecht, ellos son los imprescindibles.
Y sobre su vida dijo: "If you need a victory you aren´t a fighter, you´re an opportunist".

ADJETIVOS (Segunda parte)

No me gustan mis adjetivos. ¿Qué debería hacer?
Como economista, propongo que, partiendo de una correcta definición de los derechos de propiedad sobre los adjetivos, se cree un mercado de adjetivos que resuelva el problema. Cada uno de los productores-consumidores contaría con una provisión inicial de adjetivos, etc., etc. y el libre juego de la oferta y la demanda conducirá a la eficiencia adjetivaria.
Aquí me paro a pensar en una cuestión de gran importancia: Mis adjetivos no me gustan y estaría dispuesto a enajenarlos en el mercado para adquirir otros nuevos o incluso para quedarme sin ellos y llenar la despensa de chocolate; pero mis prefijos sí que me gustan. ¿Se consideran prefijos y adjetivos bienes complementarios? ¿Se me castigará con un dramático descenso del valor añadido de mi producción semántica al ofrecérseme un precio de mercado notoriamente insuficiente a cambio de los adjetivos si no quiero ofertar conjuntamente los jodidos prefijos?
Tengo muchas más ideas en torno a estos y otros temas relevantes que sin duda ocuparán el tiempo y esfuerzo de los economistas del futuro. Pero tengo también la tentación de solucionar mi maldito problema lanzando una despiadada guerra de clases contra los adjetivos y dejar que los economistas sigan dedicándose sacrificadamente a hacer metafísica con ecuaciones.

LEOPOLDO MARÍA PANERO

Es el más grande. Él sabe que es el más grande. Aunque ve por todas partes agentes de la CIA con supuesta tecnología extraterrestre dispuestos a asesinarle por ser el más grande, no le importa en absoluto si los demás piensan o no que es el más grande.

YA NO HAY BLUES EN SAN FRANCISCO

San Francisco Bay

Beatnicks New Left Psicodelia

Mao Tse Tung Electricidad Contracultura

Todavía hace cinco años, el día que empezó el genocidio americano en Iraq, los últimos estertores de la bahía ofrecieron más de mil manifestantes detenidos. Pero there´s blues no more in San Francisco. Nadie recuerda Bagdad y un siniestro Dalai Lama se congratula triunfante sobre las calles que una vez pertenecieron a Grateful Dead, una vez pertenecieron a Allen Ginsberg, una vez pertenecieron a los primerísimos Jefferson Airplane y todos ellos construyeron los diques de una isla moralmente independiente de la barbarie circundante.

Ahora
If you are goin´ to San Francisco
be sure to wear
un pañuelo en la nariz
a handkerchief on your nose (?)
porque la mierda de esa ciudad apesta.
Fin.

(sintaxis, adjetivos)

La Universidad es una maquinaria industrial perversa destinada a exterminar la creatividad de los que allí entran. Releyendo aleatoriamente fragmentos de este blog, me doy cuenta de cómo mi peculiar sintaxis natural ha sido paulatinamente sustituida por un engendro semiamorfo, de cómo el (i)lógico fluir de las frases se desfigura recargándolo con una adjetivización inexplicablemente ridícula...
El caos desaparecido que te deja el rostro marcado pero sin rastro alguno de grandeza. Porque no son glamourosas heridas de guerra, sino sólo que eres viejo, que eres raro y que eres feo.

LA COMBINACIÓN EXACTA

Ir en metro y escuchar en un discman anacrónico la desgarradora belleza del "Al Qods" del músico de jazz palestino Gilad Atzmon. Cuando con el siguiente corte el ambiente se impregna de la melancolía del exilio, cambiar rápidamente al "Hollywood" de los Junkyard, aquellos olvidados colosos del hard rock angelino, mientras mis brazos luchan por no alzarse emocionados y los demás pasajeros me miran de refilón con suspicacia. Llegar a la estación de destino y subir las escaleras inmerso en ese incólume espíritu del 77 que sólo los Black Halos pueden mantener:
Quiero dar alaridos en los coros de "Some Things Never Fall"!!!
Estoy preparado.
Una mañana perfecta.

DEMOCRACIAS

En el Estado Español, la fiscalía solicita penas de 5 y 6 años de cárcel para los detenidos en las manifestaciones de hace unos meses en Madrid en favor de la vivienda digna.
En China, los tribunales condenan a un "disidente" por "subversión" a tres años y medio de prisión.
Quien fuese chino para tener derechos humanos, carajo.

CAMARADA BRYN JONES

Esta es la historia recóndita y extraña de un hombre que está en el paraíso:
Bryn Jones fue un compositor inglés de música electrónica. En 1982, la entidad sionista de Israel invadió Líbano una vez más. Tal como cuenta la leyenda, Bryn Jones se indignó de tal manera que ¡decidió grabar más de 90 discos dedicados a la causa árabe e islámica! No profesaba la fe musulmana, no llegó a poner un pie en Oriente Medio, pero, bajo el nombre artístico de Muslimgauze, dedicó su vida a conmemorar a los que luchaban en aquellas tierras inhóspitas. Bryn Jones, un mártir, un visionario.
Sé que, del infumable texto de mi tesis, al menos uno de sus capítulos, el que contendrá las mejores páginas, será escrito bajo el influjo del álbum "Vote Hezbollah". ¡"Vote Hezbollah", su quizá incomprendida, menospreciada o desconocida contribución a la campaña electoral libanesa de 1992! Algo del todo habitual para alguien cuyas obras se titulaban "Fatah Guerrilla", "Kabul", "Abu Nidal", "Al Aqsa Intifada", "Return of Black September", "Hamas Cinema Gaza Strip", "United States of Islam", "Red Madrassa", "Lo-Fi India Abuse", "Chechenya Over Dub" o "Salaam Alekum, Bastard".
De la última de sus entrevistas publicadas, creo recordar que para un periódico ucraniano, se desprendía toda una filosofía de vida: ¿Por qué no haces un disco sobre la lucha ucraniana contra los rusos? Bueno, sabes, es que yo sólo hago discos sobre temas árabes o islámicos. ¿Y cómo piensas que se podría contribuir? Exhorto a todos los lectores ucranianos de esta revista a donar dinero a Hamas. O algo similar. And so on.
Bryn Jones murió en 1999 de una "rara enfermedad de la sangre". Exactamente igual que Yasser Arafat. Arafat fue asesinado por las fuerzas sionistas (con la implicación necesaria de colaboracionistas locales dirigidos por Abu Mazen, Allah lo maldiga y le reserve el peor de los fuegos eternos).
¿Y Bryn Jones? ¿No sería también vilmente asesinado por las fuerzas genocidas del sionismo a las que se enfrentó musicalmente durante por lo menos 17 años?
Amigo Bryn, que estarás rodeado, como no, por una multitud de vírgenes en el paraíso de los justos: Mi voto para Hezbollah irá en tu nombre....

NO ESTOY EN CONTRA DE TODO

Hace un par de semanas reflexionaba sobre la cuestión y hay un número considerable de Estados a cuyos Gobiernos defiendo: Cuba, Venezuela, Bolivia, Ecuador, República Democrática Popular de Corea, Vietnam, Bielorrusia, Chipre, Siria, Irán, Libia, República Árabe Saharaui Democrática, Zimbabue y República Democrática del Congo.
Pregunta: ¿Qué tienen en común?
Algo será que consigue que, con convicciones de divergente emotividad, los apoye de manera irreductible. Por cierto, son 14. Según pasa el tiempo, inevitablemente pierdo algunos, sorpresivamente gano otros. En cualquiera de ellos quizá intente exiliarme algún día.
Son 14. Más de los que hubiese pensado.

ERICH HONECKER / ZAPATERO

Erich Honecker disparaba en el muro a ciudadanos cuyos derechos sociales estaban plenamente reconocidos para defender la supervivencia histórica del socialismo real. Zapatero dispara en la valla de Ceuta y Melilla a no-ciudadanos extranjeros sin derecho siquiera a existir en salvaguarda del capitalismo salvaje y la civilización occidental.
Desde luego, ambas situaciones no son susceptibles de comparación alguna.

¡NO!

No, no me he precipitado en felicitar al Presidente Mugabe por su triunfo electoral negado. Pese a los datos oficiales, manipulados por una facción corrupta del partido gobernante implicada en la más miserable de las defecciones, pese a la eterna conspiración imperialista contra aquellos que, a sus 80 años de edad y de combate, todavía levantan trincheras para plantarles cara, reitero que el venerable Robert Mugabe es la última y escasa esperanza del África liberada.
El apoyo al Presidente Mugabe puede que no contribuya a mejorar mi difícil vida social (esta tarde estuve cuatro horas discutiendo gravemente sobre este tema con "mi hispano-africana favorita"), pero admirar a quien lo merece indudablemente me hace sentir bien, y no me importa el precio a pagar, porque sigo a más de mil jodidas millas de arrepentirme de ello.

PARA ENVIAR POR CONDUCTO DIPLOMÁTICO

Throw ´Em To The Lions reconoce al Presidente Mugabe como vencedor de las elecciones democráticas de Zimbabue, le felicita calurosamente por su triunfo y le anima a perseverar en su proyecto antiimperialista, panafricano y emancipatorio, a mantener la República de Zimbabue como último y legítimo territorio libre del África negra.
Con el Presidente Mugabe y la reforma agraria,
Alí Omar

VERDADES INMANENTES

Leo el espléndido artículo de La Jornada sobre la epopeya de los combatientes internacionalistas cubanos en Angola y recuerdo el gran relato de Paco Ignacio Taibo II que aparece en ese libro indispensable llamado "Arcángeles": Cuba venciendo a los blindados de la Suráfrica del apartheid en apoyo de las fuerzas de liberación del MPLA en su lucha por la independencia y soberanía nacional.
De la misma forma en que, de acuerdo con el pensamiento occidental, EEUU derrotó al nazismo en la Segunda Guerra Mundial, parece que fueron los mismos exponentes de las democracias liberales los que pusieron fin al supremacismo blanco sudafricano. Pero en estos tiempos de verdades débiles, verdades nómadas y resistencias deconstruccionistas, si algo puede saberse es que la URSS venció a la Alemania nazi y que Cuba derribó el apartheid.
Hace dos años, en una clase de Relaciones Internacionales, las bondades del régimen de Naciones Unidas y el sistema normativo internacional se medían a partir del fin del régimen racista en Sudáfrica. Sólo opuse pobres argumentos estructurales, verdades débiles.
Yo también quiero un Delorean para mi uso personal, pero en lugar de llevarme a las nenas o conseguir un par de millones de dólares, me conformaría con una escasa venganza, con gritarle en clase a los proimperialistas de Amnistía Internacional: LA CUBA DE FIDEL APLASTÓ EL APARTHEID.
Y ya está.

IMPONENTES MODELOS DE FUTURO

El Grupo PRISA lleva mucho tiempo embarcado en una campaña permanente contra Cuba y Venezuela, que tiene su lógico corolario en el entusiástico ensalzamiento del paramilitarismo uribista como ejemplo de modernización y buen gobierno (gobernanza). Evidentemente, los genocidas son los mejores guardianes de los negocios de esta gente tan tan progresista...
Sus pseudorrivales de La Sexta, para no quedarse atrás, emitieron ayer un microrreportaje sobre cómo la juventud cubana "le da la espalda a la dictadura", para lo cual se mostraba la masiva asistencia a un festival de música electrónica. [Creo que aunque no me emocione la música electrónica, en principio no debería existir ningún motivo intrínseco que la convirtiese en contrarrevolucionaria, pero quizá una vez más peco de excesiva tolerancia con las cosas].
El momento álgido de la filmación venía con las declaraciones de dos jóvenes cubanas a las que ponían de modelo a seguir y que con acento caribeño decían a la cámara: "A nosotras la política nos da igual, lo que nos importa es ir de fiesta". El autodenominado "periodista" de La Sexta elogiaba encantado la saludable actitud de las dos muchachas, y supongo que en Miami se comentaba con renovado énfasis el colapso inminente de la revolución.
Pero no podrán. Y será el filosionista de Uribe el que caiga.

MÁS DE UN AÑO DE BLOG...

NEWROZ PIROZ BE

Fuego a Atatürk. Feliz año nuevo, Kurdistán.

SUPONGO QUE SÍ

Soy autorreferencial.
Y como solía decir Joey Ramone: Hey Ho Let´s Go!!!

ME RETIRO A MI BUNKER

Todos los líderes revolucionarios prometían el hombre nuevo y el paraíso de la sociedad comunista. Sólo los anabaptistas de Münster y el Gran Presidente de la República Popular de Albania prometieron el caos, la destrucción y la guerra de clases.

Enver Hoxha vive

La lucha sigue

Y no será en vano

IN MEMORIAM IGOR LETOV

Ningún disco de una banda desconocida me llenaba desde hacía lustros, nada me hacía mover de mi sempiterno sofá, hasta que llegó Letov y mandó parar. Con una carrera de más de veinte años, no era precisamente un advenedizo en la música. Su grupo, como predico desde entonces, se llamaba Grazhdanskaya Oborona y solía encuadrarse en la fulgurante escena del punk-rock siberiano. Hablo desgraciadamente en pasado porque acabo de leer que Igor Letov murió a finales de febrero. Me dio tiempo a fantasear con verle en directo tocando para una multitud enfervorizada de nostálgicos inmigrantes eslavos en Madrid, de imaginarme tratando de gritar en un ruso fonético inventado el estribillo de "Dolgaya".
"Dolgaya", la mejor canción que he descubierto a lo largo del año pasado, lo que implica mucho teniendo en cuenta que Monster Magnet y Neil Young, los dos pilares de mi imbatible fe en el rock n´roll, editaron discos espléndidos y consiguieron que dijese: mi vida es una mierda, pero (además de poder deconstruirla) it was 2007 and it was a wonderful year...
Igor empezó su carrera como pionero del punk underground. Sus obras de la época, por lo poco que he podido escuchar, rebosaban energía bajo una producción rudimentaria, editadas como cassettes piratas que volaban de mano en mano: conmovedores exponentes de un anarquismo autóctono que se levantaba contra los estertores de la URSS y su indudable autoritarismo social.
Pero Letov no se quedó ahí, no se convirtió en el icono deseado por algunos subiéndose al carro de la autodenominada democracia. No, por el contrario, Letov se reivindicó a sí mismo como un "verdadero comunista", se unió a las filas del Partido Nacional Bolchevique, un ecléctico partido contracultural dirigido por un escritor vanguardista, e incluso participó activamente en la defensa del Soviet Supremo en Moscú frente al golpe de Estado del dictador Yeltsin. No era de extrañar que a partir de ahí grabase sus mejores discos. Del punk originario, evolucionó hacia un excepcional e irrepetible rock psicodélico que consiguió expresar lo más profundo del alma rusa. Y jamás traicionó en lo que creía, bajo denominaciones cambiantes y persecuciones ininterrumpidas, la URSS le encerró en un psiquiátrico, la República capitalista rusa le negó, le difamó y le obligó a un exilio interior contra el que nunca dejó de rebelarse, porque jamás traicionó en lo que creía.
Leo que en sus meses postreros se había convertido al cristianismo. La única vez que entré en una Iglesia ortodoxa, en Beirut, me sorprendió la cantidad de luz que había en su interior. La misma extraña luz siberiana que Letov convocó para mí...
Dejó, además, un lema personal que debería ser eterno: "I will always be against". Grabó la música de la estepa y fue fiel, fue fiel a ello.
Camarada Letov, que la tierra te sea leve.

HOZ. MARTILLO. ESTRELLA ROJA

Ser comunista es estar dispuesto a renunciar.
Ser comunista es mantener una escasa moral de emergencia a modo de línea infranqueable.
Ser comunista es la belleza del caos en oposiciones difusas que se remontan al infinito.
Ser comunista es ese toque ancien régime que colapsa bajo un entorno ridículo de postfordismo criminal.
Ser comunista es convertir arqueología en futuro cual Indiana Jones blandiendo un improbable libro rojo.
Ser comunista es la venganza colectiva de los pueblos.
Ser comunista es la nada, la Nada pletórica y exacta forjada por Narodnaya Volia un segundo antes de ajusticiar al Zar.
Ser comunista es conocer la derrota y no tener miedo y volver.
Ser comunista es, también, ese algo de ti que duele, que no soportas, ese algo de ti que a veces intentas, pero no consigues olvidar.

INDESCIFRABLE TRIBUTO AMAZIGH

Mi antropóloga de cabecera, convertida desde hoy en personaje de ficción en la incomprensible estructura de contradicciones dialécticas sucesivas entre lo real y lo imaginario, sostiene acertadamente que el microcosmos simbólico desplegado en este blog se hace ilegible. Las contradicciones dialécticas tienen forma de espiral galaica, del mismo modo que, priscilianamente, la gloriosa tradición filosófica francesa, en esa línea inexorable que conjuga simultáneamente a André Breton, el marxismo que es un humanismo, el que no lo es, el postestructuralismo y sus resistentes, se encarna en la belleza literaria y la elegancia conceptual de la verdad antropológica en primera persona (journal).
O bien como se expresaba en mi país aquella grandeza que corresponde a los (las) cosmológicamente imprescindibles:
Mona K.: Gaiteira!!!
Y absolutamente nadie ha entendido nada (microcosmos excesivo sin destinatario posible).
And it´s only rock n´roll (and I like it like it yes I do)

EN LA PRENSA

"Resulta especialmente admirable que el PSC haya incrementado su representación parlamentaria, tras una legislatura en la que Barcelona podría haberse hermanado con la capital de Burkina Faso".

TODOS SOMOS NORMALES

Cuando los sondeos daban la mayoría absoluta al PSOE, estuve a punto de hacer las maletas... Poco después, nada, sopor. La leve celebración de la desaparición de Izquierda Unida, el indignado cabreo de que el BNG no siguiese el mismo camino; pero en este caso no hubo manera de que pagasen la destrucción del nacionalismo de izquierdas en mi país.
Dos candidatos salidos de un casting de mediocres, unos asesores inútiles y "bipartidismo único". El solitario aunque enormemente rentable acierto de la estrategia de Zapatero, triste acierto, fue configurar una percepción dictada desde el poder que postula que los que le votan son "normales". Uno de sus damnificados: yo mismo. Al margen de mi esfera personal, que induce a los sociatas a acometer un apaleamiento semiótico contra ella, quiero decir que en los últimos años me he encontrado en demasiadas ocasiones en la situación de estar emitiendo opiniones serias, rigurosas y casi científicas y de ver cómo eran descalificadas exclusivamente porque se trataba de mí el que las enunciaba, y claro, no podían definirse de otro modo que de exabruptos lunáticos... Algo, por cierto, que no me pasaba cuando las mismas opiniones se dirigían contra el anterior Gobierno. No, miento, se me olvidaba, entre 1996 y 1998 hubo gente que me llamaba exagerado por decir que Aznar era un fascista...
Y los resultados de hoy arrojan más de 10 millones de votantes del PP que deben ser, se me antoja, al menos tan normales como yo. O bien ninguno es normal, y puedo sostener sosegadamente que los más de 11 millones de votantes del PSOE son unos gilipollas. Pero claro, el "radical" es el otro, la turba de descerebrados engreídos y prepotentes son los otros y votar al PSOE es la expresión más pluscuamperfecta de aquellos que han alcanzado el estadio taumatúrgico de la ciudadanía.
A veces me planteo que si se me sigue denotando de "no normal", acabaré uniéndome a otros 10 millones de "no normales" por una simple afinidad terminológica. Pero son pensamientos pasajeros. No hay "no normalidades" equivalentes. Por la misma razón por la que la normalidad no existe, o bien "todos somos normales" a nuestra manera. O por la que Zapatero es un retrasado mental que dirige un Gobierno neoliberal, autoritario, españolista, represivo, conservador hasta el tuétano apenas barnizado y (a partir de aquí coincido con el discurso rajoniano) a fuer de incompetente, profundamente excluyente. Y basado en la mentira goebbelsiana que de repetirse mil veces se convierte en verdad, en una variante personal de la mentira eterna que mueve el capitalismo global o la idea de España.
Seguiré donde he estado siempre, en la oposición. Otros son los que se pasan periódicamente al cobijo del poder. Otros. Los enfermos son los otros.

ABSTENTZIOA

INDEPENDENTZIA

PASOS A SEGUIR PARA SER IRRACIONAL

1. Realizar un sesudo y dialéct(r)ico "análisis concreto de la situación concreta" con el objeto de determinar si en la circunstancia que se trate te puedes permitir el lujo (o pagar el precio) de ser irracional.
2. En caso afirmativo, vaciar tu cerebro de cualquier engelsiano "análisis concreto de la situación concreta".
3. Lanzarse a ello y disfrutar durante unos minutos antes de que la (inexistente) realidad ataque de nuevo.

FARC-EP

Desde Marquetalia hasta la Victoria

"No hay democracia donde hay miseria, ni paz donde hay opresión"

Comandante Raúl Reyes

Agur eta ohore

RODEADOS DE FASCISTAS

Siempre critico lo que tengo cerca, y la lamentable extrema izquierda española se ha convertido en uno de mis blancos favoritos. Pero he de reconocer que el Movimiento Antifascista de Madrid, con sus notables imperfecciones, es lo único sano que queda en esta puta ciudad, y que las barricadas ardiendo se alzan hermosas en las fotografías. Por fin guerrilla urbana. Por fin algo.
La policía con órdenes de disparar a matar. La "ciudadanía democrática" jaleando la represión. Las luchas que vuelven. Yo en mi sofá, descansando los oídos del concierto fallido de Megadeth...
Gloria a los que combatieron. Los hermanos de Carlos, combatiendo ayer en Lavapies, sin posibilidad alguna de victoria, pero sin mirar siquiera a la rendición. Y faltan todavía muchas cosas. Y debería de dejar de ser cobarde y de alejarme.

ESTADOS DE ÁNIMO

Hoy particularmente, si veo a un sociata me lo como.

MEGADETH ENTRE GILIPOLLAS

1. No me estoy haciendo viejo, ¿verdad?
2. ¿Qué hemos hecho para merecer esto? Varias semanas con las entradas agotadas y el concierto no se puede cambiar a una sala más grande porque en la Riviera tocan los Mars Volta, aquellos gafaplastas.
3. Pasaron los tiempos en que los conciertos heavies significaban la inmersión en un glorioso ejército de descerebrados violentos según nos han contado. Aunque no se tratase de un comportamiento hoy tan masivo como en otras ocasiones, no soporto ya más a los que van supuestamente a ver a una banda en directo y se pasan el tiempo sacando fotos con el móvil, magreando a sus novias o hablando con sus colegas. Ignoro los procesos mentales por los que alguien puede pagar más de 30 euros por una entrada y no hacerle ni puto caso al grupo que está sobre el escenario, y aunque no sea mi problema, en realidad sí lo es cuando invaden mi espacio vital (quiero mi lebensraum!) o interfieren en mi campo visual y me obligan a un costosísimo esfuerzo de abstracción imaginando que sólo existimos la banda y yo para conseguir dejar de pensar a cuántos de los imbéciles que tengo a mi alrededor les aplicaría la eutanasia sin remordimientos.
4. Coge a ese técnico de sonido, coge y rájalo. Apenas pasaba de la media hora de show, no exenta de altibajos, cuando ese grandísimo gilipollas y aprendiz de genocida decidió cargarse el concierto. En realidad, cuando los teloneros suenan mejor que el grupo al que has ido a ver, alguien no ha hecho su trabajo. Pero la solución no es subir el bajo hasta que te agrede físicamente en todo el cuerpo, sólo un punto por debajo de donde los tímpanos comienzan a sangrar. Ni mucho menos intentar remediar el estropicio varios temas después manteniendo un volumen del bajo inviable y subiendo acto seguido una de las guitarras para que en las notas muy agudas te den punzadas en los oidos. (Evidentemente, tuve que retirarme al fondo de la sala).
5. Las drogas y el alcohol no son buenas. Público insultantemente complaciente que, junto a la resaca de mañana, se encontrarán con un pitido que les acompañará toda la semana con dosis alternativas de dolor.
6. Se echa de menos a los ausentes. La banda no va, salvo el batería.
7. "In My Darkest Hour", "Hangar 18", "A tout le monde", "Symphony of Destruction", "Peace Sells"... Dave Mustaine bien, gracias. Es uno de los mejores guitarristas rítmicos de la historia, un magnífico compositor y su extraña forma de cantar se ha hecho imprescindible para el metal. Su voz cavernosa al hablar entre canción y canción también mola. Mustaine estuvo bien, pero a pesar de las circunstancias del concierto, sé que no fue grandioso esta vez. Esperaré.

CASI 70 AÑOS DESPUÉS

Seguimos luchando por la caída del Régimen

PLATAFORMAS DE APOYO

Quiero aprovechar esta tribuna para lanzar una Plataforma de Apoyo a Kim Jong Il. Hasta hace poco consideraba al Presidente de la República Democrático Popular de Corea como una persona demasiado limitada para representar la innegable grandeza de su país, pero tras ver el pasado debate entre dos candidatos dotados de un retraso mental urgente e irreversible, aprecio en el amigo Kim una coherencia intelectual, claridad expositiva y capacidad de toma de decisiones fuera de toda duda.
No pedimos tanto, carajo: Queremos un Presidente como Kim Jong Il
(Firme la propuesta de nuestra Plataforma en su bar autorizado)

ABSTENCIÓN ACTIVA

No me dan 200 euros por el alquiler, ni 400 euros por devolución de impuestos, ni 2500 euros por hijo, ni 1000 euros por hipoteca. Ni siquiera me cuentan en la estadística de parados, ni tampoco en la de jóvenes, en la de investigadores, en la de inmigrantes o en la de familias. ¿Y pretenden que les vote?

NO EXISTIMOS

(Nostalgia de los tiempos de la vieja CNT: La lucha era a bombazos)

Y la nostalgia es un papel color carbón...

UN DESEO

Que en Cuba jamás haya democracia.

ROCK N´ ROLL

My Space está muy bien, tengo 80.000 amigos en esa web, pero lo irónico es que no he vendido 80.000 copias de "Angel Down". Aquellos que sois "mis amigos", ¿podríais comprar mi jodido disco? ¿A quién le importa tener 80.000 "amigos"?, eso es una puta mierda, yo lo que quiero es vender 80.000 discos.
(Sebastian Bach, en Popular 1).
Acabo de comprar "Angel Down", pensaba hacerlo de todas formas, pero leer sus declaraciones lo ha acelerado (y no, no soy uno de esos 80.000 cabrones). Sebastian atruena y de voz sigue inmenso. No es lo mejor que ha grabado, pero sí lo mejor que podía grabar en estos tiempos. Uno de los últimos. Uno de los únicos genuinos rock n´rollers subsistentes.

VEREDICTO

Tras múltiples conflictos internos he llegado a la siguiente conclusión:
"La realidad no existe y yo tampoco".

SOBERANÍA

El status final del Kosovo/Kosova ocupado por la OTAN me importa una mierda.
Pero Throw´em to the lions se complace de reconocer con gran alegría y enorme fervor la Declaración de Independencia de la República Lakota.
Que sea bienvenida al seno de las naciones liberadas.
In the spirit of Crazy Horse,
Alí Omar

INMANENCIA, TRASCENDENCIA

Ambas me gustan. Las busco en el diccionario y tampoco mis dudas se resuelven. Quemo el diccionario y no encuentro la solución. La rebelión está más allá de las teologías. La rebelión está en todas mis teologías.
No doy ejemplo de las cosas que me gustan. Mi yo estático se corrompe en el sofá, se debate entre la tradición y el aburrimiento, se engancha a series de televisión infumables y se olvida de sí. Pero siempre aparece algo que recuerda. Que se encadena a lo que no fue, a la verdad, a la necesidad, a la vida, a la locura...
Aplazar el estallido de ese algo es mi actual y desdichado trabajo. En aras de un fin superior. El fin superior es estar aquí sin más. Sin inmanencias, sin trascendencias y también sin casi todos los elementos esenciales para la más básica de las supervivencias.
Pero estar aquí sin más es una patada en el culo para los enemigos de clase. Y eso me hace inmensamente feliz...

PATAPUM NUCLEAR PA ARRIBA

(...)
Ahora sí, la República Islámica de Irán será campeona del Mundial de Fútbol de Sudáfrica 2010.

(creo)

La relación con la realidad no es mi punto fuerte. Pero espero ganar el próximo round.

PALABRAS QUE VUELVEN

Recuerdo bien aquel día, hablaba con mi antropóloga de cabecera, estaba yo soltando una verborrea posmoderna de alto voltaje, cuando me interrumpió súbitamente: "Tú serás de esos que creen que el paro es una construcción social".
A duras penas seguí dos frases más con la provocación antes de rendirme en silencio. Tocado y hundido, como sólo ella era capaz de hacerlo.
No, el paro no es una construcción social. El paro es una putada.

RÍETE DE PATTON...

He pasado tanto tiempo meditando estas palabras como lleva la insensata propaganda de Mike Patton languideciendo en el ciberespacio amigo. Y me reafirmo: Soy fan de Chuck Mosely, el inigualable cantante original de Faith No More. Porque escuchando sus dos primeros discos con la banda, no sólo se llega a la conclusión de que todas las constantes del clásico sonido Faith No More ya estaban ahí embrionariamente, sino que, además, eran mucho más divertidos.
Faith No More se basaban en la tensión insuperable entre guitarras y teclados, en el contrapunto de la sección rítmica, en esas contradicciones insalvables que les daban vida y que Patton aceleró, llevándoles a grabar, sí, dos grandes discos que existirían a pesar de él, pero operando un proceso de autodestrucción acelerada que les arrasó a todos, manifestando su originalidad exclusivamente a través de la versión más fea de la locura. No, no necesitaban al plasta de Mike Patton.
Y dirán los defensores (¿el defensor?) de Mike Patton: ¿Qué hay de Fantomas? Claro, dadme al guitarrista de los Melvins, dadme a Dave Lombardo y yo también puedo crear un par de obras maestras... Nadie ha dicho que Patton sea imbécil, desde luego que no.
La cuestión se centra en que para seguir la carrera de alguien que edita veinte discos al año ya existen las sagas de Sonic Youth o John Zorn, por ejemplo.
Ríete de Patton. Pero cuidado, es capaz de grabar tus carcajadas, ponerle cuatro efectos malparidos y comercializarlo para disfrute de los pseudovanguardistas neoyorquinos que consumen devotamente su colección onanista de vacía estupidez.

PD. ¿Toda esta agresividad contra Patton tiene algún motivo? Realmente no. Sólo que es un plasta.

NUEVA TEMPORADA DE ILEGALIZACIONES

La campaña electoral se encuentra en su máximo apogeo. Se compite acerca de quién reprime más, y el esperpento jurídico de ese tribunal político especial, la Audiencia Nacional, hace tiempo que dejó de ser noticia y que hasta dejó de ser farsa.
Detienen a los representantes de Batasuna acusándolos de ser (qué si no) representantes de Batasuna, juzgan lo que se han denominado, en una afortunada expresión, "delitos sin crimen"; y da igual porque nadie dirá nada y todos especularán con los beneficios de sus acciones, los beneficios de sus cómplices inacciones, los beneficios de su silencio vergonzante. ¿Alguien se imagina la reacción internacional y española si el Presidente Chávez, exquisitamente escrupuloso con los derechos humanos, hubiese emprendido el 5% de esas persecuciones contra sus oponentes políticos, por cierto, golpistas y criminales, ellos sí?
Por el camino se suprime la libertad de expresión, la libertad de conciencia, el derecho de reunión, el derecho de manifestación y tantas otras concesiones graciosas de las democracias burguesas que por supuesto no rigen para los disidentes. "Derecho penal del enemigo" químicamente puro. Todavía recuerdo cuando se decía que España se inspiraba progresivamente en el modelo turco, y ahora Turquía para sus ilegalizaciones se basa en el "modelo español". Qué país tan moderno, cuanto ha avanzado... Por el camino, todo lo que pienso, todo lo que soy, se va convirtiendo en ilegal.
El bloque histórico hegemónico se transmuta en bloque histórico único en el que sencillamente se observan diferentes sensibilidades represivas, diferentes agendas de la nueva contrarrevolución sin necesidad de revolución a la vista. Hay diferentes partidos que conforman el partido único, encarnizadamente enfrentados en el territorio de lo imaginario, absolutamente idénticos en la materialidad de lo real en proceso de disolución irreversible. No estoy
describiendo exclusivamente los estertores criminales de un Estado tenebroso, sino una sociedad profunda y arraigadamente enferma que lo impulsa, que lo aplaude.
Piden el voto. Yo votaré nulo en todas mis encarnaciones imaginarias, y les mandaré al carajo en mis escasas apariciones reales, en cualquier tiempo y lugar, en cualquier tiempo y lugar en el que ellos inevitablemente tendrán el poder y nosotros ni siquiera tendremos la resistencia. Por eso tienen miedo, porque no tenemos nada, porque tampoco tenemos nada que perder.

ENCUESTA (experimento)

Hay una cuestión que me está rondando el cerebro demasiado asiduamente en estos días, así que quiero someterla a consideración de los 9-10 imprescindibles lectores potenciales de este blog:
"¿Creéis que la contradicción dialéctica entre lo real y lo imaginario conduce ineluctiblemente a la disolución de lo real?"
Podéis responder Sí, No o No Contesta (sé que lo sabéis, No Sé no es una opción). Espero comentarios que sosegadamente evaluaré y a partir de los cuales consideraré mi militancia en el primer grupúsculo leninista que encuentre a mano o cualquier otro proyecto de vida surreal equivalente.
Gracias por anticipado.

UN PAPEL ENCONTRADO EN UN CAJÓN

"Principios de filosofía". Así denominó George Politzer una pequeña obra que, en los tiempos que corren, se transforma en un tratado completo e indispensable de filosofía. En ella explicita lo que diferencia la concepción dialéctica de la realidad de la metafísica. Y, sorprendentemente, la visión metafísica es la que se ha impuesto en el pensamiento contemporáneo. La metafísica implica pensar que una cosa es exclusivamente la idea de esa cosa aislada de todo lo demás. Que algo que me pasa es un suceso, y no el resultado dialéctico de una serie de contradicciones que actúan sobre mí y sobre las que yo actúo. Pues bueno. Pero no. Porque por supuesto que la dialéctica es compleja, incluso conceptualmente casi inalcanzable; pero igual de complejo es el mundo, creo.
Por ejemplo, ¿qué es el salario? Marx partía del valor-trabajo para delimitar salario y plusvalía en una operación simple aunque no evidente. Lenin, en su análisis del imperialismo como fase superior del capitalismo, vinculaba la irrupción del capital financiero trasnacional con la conquista colonial y la guerra. Hoy, en una realidad económica globalizada y, en su centro, firmemente terciarizada, el trabajo se convierte en materialmente abstracto.
¿Qué es un servicio, en términos de valor añadido? ¿Cuál es su valor-trabajo y cuál su plusvalía? La cuestión no es su cuantificación, que, simplificando demasiado, sería viable considerando factores como el valor financiero de la empresa, la inversión, el número de trabajadores o el valor ponderado del trabajo cualificado. La cuestión es que los salarios del centro se apropian de una fracción de la plusvalía del valor-trabajo de la periferia. Ello da lugar a un "neocolonialismo" de masas; un colonialismo en el que no es necesario el traslado de colonos occidentales para explotar directamente a la población periférica en sus propios territorios, sino que se ejerce desde la oficina, o incluso desde el sofá.
Que se trate de un proceso opaco no quiere decir que no exista, por mucho que algunos prefieran creer metafísicamente que el dinero proviene del limbo. Una parte sustancial de los trabajadores centrales que supuestamente operan sobre lo inmaterial se han transmutado en intermediarios imperiales. Y sus salarios sólo surgen de la nada en el sentido de que proceden parcialmente de la explotación de otros a los que nunca verán.

CLARO QUE VUELVO

Hello Milwaukee!!!

Welcome to the show...

Are You Ready?

Are you ready to ROCK N´ROLL????

VUELVO

"El movimiento se demuestra huyendo"

(Manuel Vázquez Montalbán)

ESTE BLOG SE CIERRA (¿)TEMPORALMENTE(?)

Ahora sí... Demasiado fragmentario: El caos en forma de caleidoscopio que se rompe. Continuará... en otro lugar. Seguro que no tardaré mucho en inaugurar un nuevo blog, o en mandar señales de humo, o algo.
De momento, la saturación me puede. Estoy cansado y estoy harto, y si sigo escribiendo en este estado de ánimo no sé si llegará el día (im)probable en que el macarthismo triunfante llame a la puerta para aplicarme el "derecho penal del enemigo". Por cierto, ¿llamarán a la puerta? Quién sabe, cada día innovan más, cada día reprimen más y a nadie le importa un carajo.
También hay otros motivos de cierre: llevo mal el pensar que lo que escriba en el ámbito individual pueda ser reinterpretado, que acrecente mi nula capacidad para las relaciones personales hasta límites insalvables. Hace meses, lo primero que apunté en estas notas inciertas fue la necesidad de transitar la relación dialéctica entre lo real y lo imaginario hasta donde ésta me llevase. Pues bien, esto es todo amigos. Gracias por leerlo y por vuestros preciados comentarios (me hicieron pensar; me hicieron aprender; me hicieron sonreír). Como ni Marx ni Kortatu tenían razón, parece que nos veremos en los bares, en lugar de en la barricada a las tres. Espero por lo menos que con guitarras eléctricas de fondo. Un gran abrazo.

Hasta la victoria siempre

NO SOMOS NADA (La Polla Records)

Somos los nietos de los obreros que nunca pudisteis matar
Somos los nietos de los que perdieron la guerra civil
No somos Nada
No somos Nada

Somos los nietos de los obreros que nunca pudisteis matar
Somos los nietos de los que perdieron la guerra civil
No somos Nada
No somos Nada

Quieres identificarnos
tienes un problema
Quieres identificarnos
tienes un problema

UNA DUDA

Quemar fotos del Rey está bien. Pero ¿si sólo las rompemos también nos encarcelan?

ESTE ES UN PAÍS DE ESTÚPIDOS

Aquí venía el larguísimo texto de un artículo que he decidido borrar (no me gustaba). Terminaba así:

(...) Hay cosas en las que España difícilmente cambiará. Tampoco es asunto mío que lo haga, sólo que a los que no somos españoles nos dejen en paz. Nos dejen en paz los reyes, los dioses y los tribunos.

OPINIÓN: LITERATURA

El mayor elogio que he escuchado de Eduardo Haro-Tecglen, el Niño Republicano, vino en forma de maldad. Comentaban que Eduardo merecería el sillón "dos puntos" de la Real Academia.
Él estaba Máis Alá.
Pero yo: que leía su relegada columna: decidí quedarme, en mi extraña sintaxis extranjera, con los "puntos suspensivos"... Con todo ese odio de clases implícito... Con tooo... DJ Muerto!!!...

O TELÉFONO

Está aí
branco
frío
inmóbil
Nunca soa
e eu non teño a ninguén a quen chamar


(De "Insurxencias". Alí Omar, 1994-1997)

PUEDE PARECER (Eternel)

En una novela de Paco Ignacio Taibo II, décadas después, reclutaban para la causa a un viejo villista (de Pancho Villa, por supuesto). El viejo contaba que desde hacía años decía a los militantes de todos los epígonos de la revolución perdida que por allí pasaban: "Sigo fiel a mi General, cuando tengan algo llámenme". Y el teléfono no sonaba, hasta que la ficción de uno de los mejores escritores latinoamericanos vino a rescatarle.
Así me veo yo. Viejo, con la gorra y las patillas (identidade), repitiendo: Cuando tengan algo llámenme. Sigo a las órdenes de mi Comandante eterno, Fidel Castro, el gallego más grande de todos los tiempos (que Rosalía, Curros, Roi Xordo y Castelao me perdonen).
No llamarán. Pero esa espera es, también, mi burbuja. Puede parecer que me he rendido. Puede parecer que me la suda. Puede parecer...
Guerra de clases, sempre e máis despois.

HISTORIA DUN PASAPORTE

Eu vin ó lonxe as montañas de Palestina
dirixíndome á fronteira
no cadillac anos 50 dun contrabandista
xunto á muller
da única vez que amara.

E vin Damasco-terra liberada
con Habache e Hawatmi de veciños
e varios centos de vellos cheikhs
que, baixo a foto de Al-Asad
non traizoaran.

En oases de deserto digno
reperpetrei todo aquilo do pasado
que o merecía
e rímonos dos museos
nós que viñéramos pra vivir.

Nas neves do norde
eu vin a luz fatal que cegara ós cátaros
apampado, tiven que buscar entre ruinas
pra comprobar o signo
dos constructores míticos.

E ó voltar
vin de lonxe as montañas de Palestina
como era de noite, non vin nada
mais vino todo
pois sempre é noite en Palestina
e os cátaros de oriente agachan soterradamente a súa luz
pois sempre é morte en Palestina
i eu voltando sen cadillac nin contrabandista
sen a muller
da única vez que amara.


(De "Meditacións dun desvariante solitario". Alí Omar, 2003)

(miércoles)

Dando vueltas por Madrid, he acabado comprando el nuevo periódico, "Público". Y aunque de ningún modo quisiera convertir el blog en un análisis de actualidad, hoy me saltaré la regla autoimpuesta.
Las primeras cuatro páginas del diario, dos reportajes de investigación más o menos interesantes, se podían leer. Precaria fantasía. El resto del periódico, la misma basura de siempre. Con cierto toque pijo-gafapastil a lo "El País de las Tentaciones", además. Pena de columnistas de la izquierda de verdad (Javier Ortiz, Carlo Fabretti, Rafael Reig, Javier Sádaba), que seguirán experimentando su particular Síndrome de Estocolmo con Zapatero; supongo que ahora por lo menos cobrarán por ello. Y si no se plegan, a ver cuánto duran.
El caso es que, con la guerra civil en el interior de PRISA, mi pensamiento se está volviendo bastante esquizofrénico. Me viene de inmediato la alegría porque PRISA se está hundiendo: bieeeen, esos malditos sociatas; hasta que caigo en la cuenta que los que los entierran son... aquellos malditos sociatas. How bizarre!!! No me cabe en la cabeza. ¿Es un suicidio, el comienzo de una nueva religión? ¿Qué carajo es? No lo sé, pero hay sociatas por todas partes, hay superpoblación de sociatas, y que unos pocos se arruinen no los extinguirá, simplemente permitirá la transmisión patrimonial de la plusvalía entre sociatas, y que todo quede en casa. Grrrrrr. Voy a enfermar. Pero PRISA se hunde: bieeeen, esos malditos sociatas... (esto es tan jodidamente circular...)
Sigo manteniendo mi personal boicot a El País, lo que significa que no lo compro y lo leo en el bar (en fin, vaya mierda de boicot). Después de muchísimo tiempo, hoy leí en ese panfleto que ya nadie sabe cómo calificar (sociata? ex-sociata? pluscuamsociata? filosociata? postsociata?), pues sí, decía que leí unas líneas que me hicieron feliz (aleluya!). Hablando de Myanmar, escribían: El régimen militar de Myanmar trata a los diplomáticos, periodistas y empresarios extranjeros como "esbirros del imperialismo".
Pobre de mí, que hasta esta mañana no tenía ninguna simpatía por los gobernantes de Myanmar. ¿Cómo podía estar tan equivocado? Bueno, sí, la liberación nacional del pueblo karen, etc, etc, lo mantengo. Pero qué ternurita de generales espiritistas corruptos. Un punto para la dictadura birmana, y que tengan en cuenta que, en estos meses, comprar sentimentalmente mi apoyo político se cotiza muy barato: hay sequía.
Y todos los días pienso: tengo que escribir sobre mis hermanos en la fe que combaten en Iraq y Palestina, y siempre termino dejándolo para mañana, temiendo no estar a la altura de la grandeza de los que luchan, de los que resisten, de los que cotidianamente son humillados por el poder occidental y no se rinden, mantienen su dignidad, son, ellos son, y son también los pueblos los que sobreviven con su ejemplo, sus hechos, su voluntad... Quizá mañana sí. Inch´Allah, mañana sí.

O PASO DA FRONTEIRA

Non voltarei
do fogar de derrotas onde habito
non voltarei
do edificio de silencios que constrúo
non voltarei
dos escombros do marxismo en la menor, aquil naufraxio
ilusións renegadas
de desaparecer envolto en mil escumas
tormenta na morte de Manoel Antonio, tuberculose
non voltarei, Patria de non, de ti non saio
a vida xa non é pra min
non voltarei, Johnny Thunders minguante
Ritchie James invisíbel, o gichiño que pon bombas
fragmentos de mundo agardando noutra esquina
miro con catalexo, fealdade, non voltarei
que frío alí, eiquí, non voltarei
manta que me cubre, vento, insomnio
vendedor de coches que promete e non confío
e inverno de desecación a transitar
prós que non voltan.


(De "A onde vai iste camiño, a onde vai?" Alí Omar, 2004)

Y NO SALDRÉ MÁS

Habito una burbuja. Hace años, tuve la ilusión de construír un microcosmos. En realidad, no tenía ni puta idea de lo que era un microcosmos. De la imposibilidad de quedarse en uno.
Ahora sí: Habito una burbuja. Pero ya sé, no tiene sentido. Y a mí qué.
Everything´s under control. Porque mandaré todos los microcosmos a tomar por culo. Y ya no saldré más. Porque yo no quiero ser feliz.
Yo noooo...

COSMOLOXÍA

O destino do home
chámase socialismo
sirve pra ser
imaxinada e ordeadamente
deuses perdidos na terra
creárono os que comprenderon
a verdade revelada das estrelas
– vermellas –
mais ninguén crea
o que sempre estivo aí
e é o que dá sentido
á eternidade
dun simple home.


(De "Posíbel mais Imposíbel". Alí Omar, 2003)

TRIBUNAL DE DOCTORADO

Había una vez un circo tralaralaralaralara. A veces reconozco que me da un poco de pánico la gran farsa. Otras, en cambio, pienso que en caso de que las cosas vayan demasiado mal, mientras abandono la sala burlándome ostensiblemente de los popes de la ciencia, sacaré del bolsillo un puñado de cacahuetes para tirárselos a los becarios-investigadores. Y cantaré el estribillo de aquella canción de los Diamond Dogs: "I have a gun and I know how to use it"...
En diciembre se verá. Pero en mi mundo nunca pasa nada.

PARANOIA

Con ánimo de objetividad y exclusivamente a efectos de análisis de las limitaciones de las dinámicas sociopolíticas etcétera etcétera, me surge la siguiente reflexión meta-teórica: ¿Podría un supuesto movimiento insurreccional armado que persiguiese la destrucción del capitalismo y el Imperio plantearse derribar edificios en construcción? Teniendo en cuenta que quizá uno de los escasos elementos productivos de la actividad económica capitalista se encuentra en el negocio inmobiliario, ¿sería posible actuar materialmente contra éste? Aquí debería apuntarse que, en realidad, la especulación financiera tanto en lo que respecta al suelo como en cuanto a la financiación de las viviendas convierte el adjetivo de actividad productiva en una mera ilusión; pero en fin, después de todo las casas existen fuera de los flujos financieros que se autoalimentan a su costa. Y si las casas existen, entonces podrían constituirse en objetivo "legítimo" de sabotaje armado. Ahora bien, los futuros habitantes de esas casas, a los que llamar propietarios sería admitir la exageración de sus aspiraciones imaginarias, en todo caso, a los que sueñan con convertirse en propietarios de ellas tras décadas de esclavitud hipotecaria (es decir, a mucha, muchísima gente) tales acciones les parecerían del todo inaceptables, apoyando una salvaje represión contra el movimiento en todos los órdenes.
Finalmente, a partir de lo anterior puede llegarse a algunas conclusiones provisionales: A un supuesto movimiento insurreccional que se dirigiese a tan loables fines debería de importarle un carajo la opinión de la gente de aquí. Después de todo, granjearse la aceptación y el apoyo pasivo o activo de amplias masas populares, más allá de las propias necesidades de autorreproducción social del movimiento, sólo resultaría necesario para sustentar el Gobierno Revolucionario Popular que sucediera a la destrucción del Estado capitalista. Pero pensar en esa alucinógena fase histórica constituye un síntoma de que definitivamente los militantes revolucionarios están colgados, de que su reino no es de este mundo. Pues bien, la destrucción del capitalismo y nada más. ¿A alguien le parece poco? Después, qué más da... Ya no sería trabajo nuestro.

EL PECES-BARBISMO: EL RIDÍCULO COROLARIO DE UN PADRE DE LA PATRIA

A quienes hemos padecido el experimento de esta singular forma ideológico-educativa patrocinada por el Banco Santander ya nada nos sorprende. Incluso a pesar de que el correcto trato personal pudiese, en lo que a mí respecta, limitar la devastadora crítica que esta insigne institución hecha persona y universidad al mismo tiempo por decreto gubernamental sin duda merecía. Quizá, una vez despojado del coche oficial, debería haber reevaluado lo poco que quedaba de su legado después de que su bienamado partido le echase al pie de los leones inmisericordemente y, además, desde un cargo institucionalmente secundario que ni siquiera reconocía los enormes servicios prestados a la causa de la España España España. Pero parece que no bajará de su futura estatua. Allá él.
Todos conocemos su predilección por el despotismo ilustrado, su autoconsideración de élite rodeada de un círculo neomandarinal de pelotas remunerados, pero, sobre todo, su delirio mental, según el cual parece que Dios le reveló al oído la Constitución para que así la legase inmutablemente a los hispánicos por los siglos de los siglos amén. Y después llegó su última gran obra, la Educación para la Ciudadanía, de la que se aguarda que convierta a unos pocos elegidos en presuntos humanistas imbuídos de los más altos valores y a los demás en esmeradísimos sirvientes que les lleven educadamente el maletín, tal como siempre hemos visto en estos particularísimos lares en los que por desgracia caímos por error. Creo que, en aquellos años de universidad, sufrimos los embates de una forma de neoliberalismo bien peculiar, absolutamente irrepetible, en la que la sumisión al Estado y el Capital, el único valor que realmente imperaba, se adornaba con páginas y páginas de la Constitución, la Institución Libre de Enseñanza, los derechos fundamentales, la ética pública y la ética privada.
"El sueño de la razón produce monstruos". Pero los que pagaban sabían lo que hacían: La reproducción retórica del sistema.
Finalmente, un peces-barbismo ya declinante, en trance de convertirse en residual, se sincera en su postrer zarpazo: "Quien esté en contra de la Educación para la Ciudadanía está en contra de la democracia". Quien no piense como yo no es demócrata.
No, Excelentísimo Señor Rector Magnífico, nunca quise ser como usted. Y de lo único de lo que estoy orgulloso en mi vida es de no ser como usted.

(lunes)

Hoy reviso la pantalla del ordenador y me doy cuenta que este blog se ha vuelto tan confuso e ingobernable como mis pensamientos. Que agrega fragmentos de pasado mítico que se suceden sin ningún sentido, que simbolizan una vida anárquica esparcida sobre el anatema de no tener nada interesante que contar. Y no me importa. No pienso cerrar. No pienso parar.
Se me ocurre una "canción para cantar todos los días": Democracia para Euskal Herria. La estatal respuesta, a palos. A prohibiciones mientras cualquier realidad de hacerle frente se halla lejos muy muy lejos (para qué hablar de ello). Después de todo, miro a mi lado de la inexistente barricada y no veo a nadie, absolutamente a nadie. Como en aquella película de Schwarzenegger: "¿Queda alguien ahí atrás? No. Sólo cadáveres".
Mañana, 11 de septiembre, el día que la clase obrera conmemora sus derrotas. La Diada Nacional de Catalunya sobre el cuerpo autoconsciente de Xirinacs, una nación que recuerda a los que la aniquilaron, que se niega a morir. Y el Presidente Salvador Allende, asesinado por ser el único Presidente al que podíamos llamar nuestro. Del otro 11 de septiembre, del famoso, sólo
escribiría "Nada", exactamente lo mismo que recogió Luís XVI en su diario el día de la toma de la Bastilla.
World Trade Center: Iles liquidáronnos o pensamento / Nós derrubámoslles as atalaias. En resumen, "Nada".
Pero estaba hablando de este blog, de la extraña apariencia de mis delirios, de los poemas antediluvianos que se atraviesan sobre 500 centilitros de odio social y un cuarto de litro de sangre libertaria muy aguada. ¿Y en el resto? Supongo que soy normal, ja ja ja ja (y luego dirán que no tengo sentido del humor...) Seguiré perseverando. En ello. En el absurdo. Con algo de rock n´roll de fondo. Perseverando.
Au revoir.

FRACASO

O único que non fuxiu
e ficou ancorado na néboa.


(De "Os Derrotados Nunca Existen". Alí Omar, 1994-1997)

ESTA MOLÉCULA TRANSPORTA TNT

Eu revólvome no meu malditismo propio
recorro o meu corpo ás destrozadelas
camiño en círculos, odio o que teño preto.

E se ti es anarquista
pois pon bombas.

Eu atraveso os sitios coma quen fai novelas
esquezo os nomes e paro brincadeiras
e encubro a traxedia en fumes e nostalxias.

Se ti es anarquista
pois pon bombas.

Eu non teño provisións de dinamita e máis desexos
a ialma fuxiume nalgunha borracheira
o ego fíxose pasar por ela
e ninguén se percatou da súa ausencia.

A ialma ten forma de detonador
se a conservas
e se ti es anarquista
pois pon bombas
moitas, moitas.


(De "Cantos paquetes de cigarros conforman una derrota?" Alí Omar, 1999)

OUTRO MUNDO É IMPOSÍBEL (PARAPLEXIA)

Cando éramos novos e amábamos coma idiotas
Mike Tyson batía coa furia inconsciente do proletariado sobre o ring
Mao Tse Tung tatuado no brazo, os peores
ou millores, asegún se mire
barrios negros de New York a albiscar
coma nós, abraiados, a vinganza.

Cando éramos novos e amábamos coma idiotas
Ernesto Cardenal empuxábanos á meditación
nunha paixón liberadora que non comprendíamos
mais dicíamos: seremos coma o Che.

Cando éramos novos e amábamos coma idiotas
aparecía aquela mociña e era o apocalipse
viñan os Backyard Babies de xira e entregábamonos máis alá do
imaxinábel
que non haxa dúbida, pensábamos, tamén
pero sentíamos a comunión dun xeito que ningunha caste de ritual chegara a resumir
e fenecimos
en alta mar coma fenicios
en estulticia recreada coma filisteos, fonte de todo mal.

Cando éramos novos e amábamos coma idiotas
Mike Tyson non caía no ring con dúas cexas e os beizos partidos de
diagnóstico
igoal cós meus beizos, así partidos
dispois de dous ou tres simulacros de apocalipse,
era daquela que Ernesto Cardenal non escribía
senón vivía as súas memorias
daquela, si daquela que mirábamos ás mociñas
e tratábamos de estar con elas tres semanas (unha vida)
pensábamos le-lo todo
inza-lo en bandeiras ou poemas
procramar perdas da inocencia por etapas
éramos novos, amábamos coma idiotas
agora, aínda novos, sendo idiotas, non amamos
e vemos a Tyson, perdendo, en directo, pola tele
doinos, lembrando cando amábamos coa súa violencia
e constatamos, coa campana do ring
a difícil ciencia dun mundo cun amor, o noso, evaporado
a imposíbel escapatoria dun mundo que é, será, sen nós.

E logo que quedará de canda éramos novos e amábamos coma idiotas?

Pode que un libro a xeito de tratado de psiquiatría
palabras soltas que nin sequera evocamos
un disco descatalogado que con esforzo mercaremos de importación
moitas bibliotecas que non visitamos mais quixemos
mociñas que xa non o son en fotos sen negativos
ou ben o diagnóstico apresurado do médico de garda daquel ring
o noso...

Se tivésemos acertado un só gancho
reescribiríamos a Historia
e eiquí estamos, con estes ollos póstumos, sacrílegos, idiotas.


(De "Xogo Dinámico con Información Imperfecta". Alí Omar, 2001-2002)

PROXECTO DE VELLEZ

Ser coma Marlon Brando
obscenamente groso
cun pasado de obras intocábeis, desafíos que saen ben
unha colección privada de traxedias
e marchar prá Polinesia
atopar a vida
en xelados de chocolate.


(De "O Infinito tivo que torcer nalgunha parte". Alí Omar, 2003)

O HABITANTE, A SÚA ESPRANZA

Faltan pedras, faltan árabes, faltan fillos en pedra
sobran pedras cadradas perfectas en lousa, sen fillos o pobo
e fillos sen pedras
e nais acochadas a carón da pedra
e pobos con martelo sen canteiras
e canteiras sen canteiros coa verdade
e verdades
con, sen pedra
con, sen martelo
velando fillos
esculpidos na memoria destes días
ou futuros habitantes
da pedra, da verdade.


(De "A Era da Recolección". Alí Omar, 2000-2001)

OS TEMPOS CHEGADOS FORON IDOS

Se voltásemos
ós tempos
onde os sindicatos derrubaban gobernos
e os obreiros non se arredaban
ante nada
se voltásemos
ós tempos
onde as insurreccións eran costume
e a indignación do pobo
non se transmutaba en horror quedo
se voltásemos
ós tempos
onde todo era posíbel
e científicamente
acumulábel
se voltásemos
ós tempos
onde un ser humano
era precioso, insustituíbel
suxeto da historia, necesario
se voltásemos
ós tempos...
se voltásemos
nós
e non os tempos.


(De "Posíbel mais Imposíbel". Alí Omar, 2003)

COMA ERROL FLYNN

Cando os demais dormen
avanzamos investidos nas naves da vitoria.

Un que se mergulla pra deter aquil outono
– tempo que non foi –
outro xurde á abordaxe, irmao de vento
non cairá a túa pel tan lenemente!
somos tantos e tan fortes
mágoa de acontecer, colleita de invisíbeis
cando che fuxe o día
e as augas en tumulto
erguen de tsunami mausoleo
eternas homenaxes só pra nós.

A lus da linterna faise esquiva
os deuses din que non, que saberán
unha folla do diario bórrase pra sempre
eiquí non se testemuñan máis naufraxios
eiquí gañar/perder non sabe a ren
esquece o medo quen carece de espranza
maltrata a vida quen habitou sen armas
de frente a aquil combate.

Mentras, os demais, tamén os deuses, dormen
cando nin sequera a terra nos agarda.


(De "Arre Demo, Xa!" Alí Omar, 2004)

EL TOP 10 DE AGOSTO

Me gusta, por lo menos, que la música cuente con un soporte físico. Formato: LP. Cuestión de tradición y de cosmovisión. Además, mi ordenador tiene un sonido penoso.
Escuchar música a través de internet impone brutalmente la canción como elemento difuso, descontextualizado. Como oír la radio, se hace intrascendente, un fugaz acompañamiento para algo más (pero vamos a ver, ¿debe existir algo más cuando estás, por ejemplo, ante la presencia del Appetite For Destruction?). En definitiva, un accesorio inicuo. Pero funcional para determinados momentos.
La ventaja de myspace o youtube es que permiten, con ciertas limitaciones, configurar tu propia radio. Pues bueno. Lo hago a veces, pero a mí que me importa. En todo caso, esto es lo que está sonando constantemente en mi cabeza cuando llega la hora de desconectar por unos minutos, de no atreverme a vivir un disco.

1. Grazhdanskaya Oborona: Dolgaya Schastlivaya
2. DAM: Meen Erhabe
3. The Sounds: Living in America
4. Mother Superior: Devil Wind
5. Mick Ronson: Slaughter on 10th Avenue
6. M.I.A.: Bucky Done Gun
7. Neil Young: Old Man (live at Massey Hall 1971)
8. The Black Halos: Three Sheets to the Wind
9. The Answer: Be What You Want
10. Paradise Lost: The Enemy

Grandes temas que merecerían, en la práctica totalidad de los casos ir corriendo a la tienda de discos más cercana. Ah, que ya no hay. Reconsidero: Grazhdanskaya Oborona son tan jodidamente grandes que merecerían que me marchase a vivir una temporada a Siberia sólo para conseguir sus discos de 2004 y 2005, parece que ni siquiera disponibles de importación. Sí, son siberianos y molan, de verdad, que esto no se llama Rockdelux. Y DAM realmente incendiarios, Mother Superior guardando las esencias, M.I.A. que está muy buena y afortunadamente no es Beyoncé, los Black Halos alzándose como la última gran banda punk y Mick Ronson que puede considerarse, sin lugar a discusión alguna, el guitarrista más especial de la historia. (He dicho).

LOS ZAPATOS DE LA MUERTE

Iba caminando apresuradamente por la calle peatonal, me dirigía a hacer un trámite administrativo estúpido. A un lado, la furgoneta de los servicios sanitarios y los coches de la policía municipal, sus ocupantes inclinados sobre un hombre medio tumbado en el suelo (¿respiraba?), multitud de jubilados en pequeños corros oteando desde las esquinas.
Recuerdo la primera vez, también en la peatonal. En aquella ocasión no había duda. Evitando la mirada directa, con cierto pudor, lancé el rabillo del ojo y de aquel hombre, ya viejo, que yacía tumbado boca arriba, sólo alcancé a ver sus inmensos zapatos. Desde entonces, creo que la muerte empieza creciendo sin que te des cuenta. Aparece un infinito de color negro por alguna extremidad, y cuando intentas calzarte, las suelas se han convertido en inabarcables. Cuando mueres creo que Dios te pisa y nada más.
Por eso, en el camino de vuelta, traté de olvidarme de la cuestión y sobre todo no mirar a la derecha, no saber, no confirmar. No fue difícil. Justo por mi lado izquierdo pasaba una chica con un culo precioso...
Dos actos inútiles: morirse, mirar a las mujeres. Todo el mundo sabe cuál escoger. Pero no dejan de ser dos actos inútiles.

EN DEFENSA DEL "SOCIALISMO REAL"

Título que significa en defensa, también, del "socialismo real", en lugar de en defensa, exclusivamente, del "socialismo real". Porque siempre he sido fan del marxismo mágico, pero una cosa no quita la otra y tampoco espero que todo el mundo comparta mi afición por la gente con superpoderes. Lo que hay es lo que hay sin cerrar el camino a lo que habrá, que pasa por la destrucción absoluta de lo que hay, and so on y para eso estamos, y de ahí que no nos vengan mal los superpoderes.
Pues bien, decía, y en todo caso era mi intención desmontar una serie de mitos negativos en torno al "socialismo real", pese a que ya no le importe a nadie y a mí me importen todavía menos las creencias de los demás por más ridículas que sean, aunque si llegan a la categoría de absurdas ya me interesan un poco más, y así voy pasando la tarde, que por ahí fuera llueve, pero no como en mi Patria y eso me hace sentir relativamente desamparado en vez de metafísicamente saudoso. Pero estábamos con los mitos de mierda:

1. "Había colas". Claro que había colas. ¿Y qué? Se compraba a precios altamente subvencionados, por lo que resulta evidente que la subvención sobrepasaba el coste de oportunidad de esperar en las colas. Además, no podría llamársele coste de oportunidad a lo que constituía una forma de ocio no sólo gratuita, sino de la que se obtenían beneficios materiales (en los precios) e inmateriales (podías ligar, pasar un buen rato hablando del Estrella Roja en la Copa de Europa o comentando los grandes momentos de la reunión de la célula de distrito del Partido...) Qué tiempos. Siempre los echo en falta cuando espero como un gilipollas en la cola del supermercado a cambio de nada.
2. "Había escasez". Propaganda imperialista. Punto.
3. "Se pagaba poco". ¡Y se trabajaba menos! Propio de una población que había interiorizado los principios del valor-trabajo, al final el sueldo se ajustaba naturalmente al valor de la producción, en ausencia de presión externa para aumentar la producción a través de la vil explotación etc. etc. y permitiendo la saludable expansión del "ocio en el puesto de trabajo". Y se cobraba, carajo, y hasta medio funcionaba la historia desde el punto de vista productivo. Por último, ¿alguien en su sano juicio puede pensar que pagasen poco teniendo en cuenta que las hipotecas no existían porque el Estado te garantizaba el uso gratuito de una casa?
4. "El Comité Central nos oprimía". ¿Cuántas veces en tu vida te ha gritado en persona el Comité Central? ¿Y cuántas veces te ha increpado, humillado, verbalmente apaleado o jodido la vida tu jefe? Aquí es cuando llegamos a la esencia del asunto y el ciudadano/a capitalista en cuestión exclama "Es que mi jefe es muy majo/ Es que mi jefe es buena persona". Y no hay más que hablar. Es que me vas a comer la puntos suspensivos.

Larga vida al Estado Proletario. Vladimir, ¡vuelve!

NIGHTMARE

Soñé que Ynestrillas me perseguía con un cuchillo en la mano por una larguísima avenida llena de gente mientras gritaba: "Hijo de puta, sé lo que estás escribiendo". Mierda, ¡me había quedado dormido otra vez con la COPE encendida!

NOITE

Pecha os ollos
vas camiño do abismo
a música soa doce
nada que temer, ninguén que odiar
coas pálpebras fendidas
caes lenemente
e non doen, non mancan
as rochas que afían a congostra
soamente adornan a paisaxe
baten de pouco a pouco
sen ferir
inzando os anceios que foron
deixándote esvaer.

Pecha os ollos
non che van facer mal ningún
agora estás a salvo
meu neno pecha os ollos.

CAMARADA XIRINACS

Mi madre siempre me contaba que, cuando vivía en Barcelona, había un hombre, un sacerdote, que estaba todos los días, horas y horas, delante de la puerta de la cárcel, exigiendo la libertad de los presos políticos. Allí pudo encontrársele durante casi dos años, hasta la Amnistía. Era Lluís Maria Xirinacs.
Luchador infatigable por la liberación nacional y social de los Països Catalans y de todos los pueblos, candidato al premio nóbel de la paz, senador independiente e independentista, condenado en la Audiencia Nacional, y ante todo, digno representante de su Patria negada. Ha muerto de su propia mano. Se encontraba muy débil, eligió su final, ejerció intransferiblemente su soberanía. Dejó escrito:

ACTE DE SOBIRANIA

He viscut esclau setanta-cinc anys
en uns Països Catalans
ocupats per Espanya, per França (i per Itàlia)
des de fa segles.
He viscut lluitant contra aquesta esclavitud
tots els anys de la meva vida adulta.
Una nació esclava, com un individu esclau,
és una vergonya de la humanitat i de l’univers.
Però una nació mai no serà lliure
si els seus fills no volen arriscar
llur vida en el seu alliberament i defensa.
Amics, accepteu-me
aquest final absolut victoriós
de la meva contesa,
per contrapuntar la covardia
dels nostres líders, massificadors del poble.
Avui la meva nació
esdevé sobirana absoluta en mi.
Ells han perdut un esclau.
ella és una mica més lliure,
perquè jo sóc en vosaltres, amics!

Amic Xirinacs, Que la tierra te sea leve.

LO ENCONTRÉ

Igual que cuando accidentalmente me topé con Radio Océano, ese riff desconocido incrustado en el cráneo desde los 14 años, esas líneas vocales inidentificables, ¡existían! "Como o vento", Radio Océano, mi cerebro antinormal no me había jugado una mala pasada y además, sorpresa, ¡era en gallego! Bendita persistencia, bendita recurrencia del inconsciente, era mi vida la que volvía a existir, a juntar las piezas, era yo quien me reivindicaba ante mí mismo.
Lo dí por cerrado, cosas bonitas que ocasionalmente ocurren, pequeñas esperanzas, hasta que, en otras coordenadas, ha sucedido de nuevo. Esa historia que recordaba desde los 16 años, ¿ficción? ¿invención? ¿literatura?, esa historia del príncipe asiático comunista, que se va a las montañas con la guerrilla, que triunfa, que declara la República Popular. ¿Pero dónde? ¿Cuándo?
Existió, también existió. República Democrática Popular de Laos. 1975. Souphanouvong. El príncipe comunista que me acompañaba en mi lucha contra la alienación jesuítica. La provocación final. Mi arma secreta.

FE

VENDRÁ LA GUERRA DE CLASES Y SE LLAMARÁ DE OTRA MANERA. PERO VENDRÁ.

UN TÍBET LIBRE

Que nadie se confunda. Defiendo la liberación nacional, autodeterminación e independencia del pueblo tibetano. Pero, desde el día siguiente de la independencia, daría todo mi apoyo (moral, político y en su caso militar) a aquellas fuerzas que intentasen derrocar el presumible Gobierno del Dalai Lama. Por una cuestión de coherencia: Acabar con todos los gobiernos pro-imperialistas. Borrar de la faz de la tierra a los amigos de Bush, de entre los cuales la actual reencarnación del Dalai Lama ocupa un lugar prominente.
Hace años, unos monjes tibetanos vinieron a la Universidad Carlos III a dar una conferencia creo que hasta coorganizada por la A.U. Carlos Marx. Su discurso me sorprendió sobremanera. Unas personas sin duda imbuídas por una mística excepcional se dedicaron a la frivolidad, a las loas a la vida sencilla cual no hubiese existido Fray Luis de León, a la espiritualidad light made in Holywood, a comercializarse hasta la extenuación con el fin de ganar a un auditorio al que, supongo, tomaban por estúpidos (evidentemente son sabios: en su mayoría lo eran y se quedaron encantados). Y sí, me decepcionaron. Pero ese fue su proselitismo: una ideología postburguesa muy mediática. Congratulations.
Mi problema con la causa tibetana es de origen, de método, de desarrollo y de consecuencia.
De origen: Antes de ser conquistados a manos de la República Popular, los lamas eran feudalistas virulentos que esclavizaban a los campesinos tibetanos. El Presidente Mao los conquistó, arrasó las libertades nacionales del pueblo, si bien el nivel de explotación de la mayor parte de la población disminuyó. ¿Es un trade-off justo? ¡No lo es! Un pueblo que no se libera a sí mismo no es nada, por eso sus supuestos redentores no hacen sino condenarlos a la extinción. Feudalizados pero tibetanos, en vez de proletarios pero inexistentes. Mao no lo veía así; yo no lo comparto, pero tampoco lo condeno. Porque la colonización del Tibet, la llegada de miles de chinos han como colonos, tuvo lugar después de la muerte de Mao, bajo la égida de Deng Xiaoping, aquel gurú de Felipe González: "Gato negro, gato blanco, lo importante es que cace ratones".
De método: ¿Se trata de un Movimiento de Liberación Nacional o de una Iglesia Universal? Esa contradicción insoslayable, de lenguaje, de proceder, de comprender. Liberen el Tíbet y olvídense de nuestras almas. Liberen el Tíbet. Ahora.
De desarrollo: Los monjes son la vanguardia de la lucha de liberación tibetana. Correcto. Pero los monjes y monjas no tienen descendencia. Un suicidio colectivo de las ansias de liberación. Una paradoja antropológica.
De consecuencia: El Dalai Lama vende la liberación nacional en aras de una autonomía que sabe que nadie le va a ofrecer y que en todo caso resultaría inaplicable bajo un régimen colonizador. ¿Entonces para qué renuncia a la liberación nacional? ¿Para ser más moderado? ¿Para resultar simpático en sus reuniones con los grandes hombres de Estado que le tratan con deferencia? La liberación nacional no se vende, pero es que esta vez directamente se ha regalado.
Y por último, el agravio comparativo. Xinjang (Turquestán Oriental), donde el pueblo uigur, musulmán, ha sido salvajemente reprimido por China en la última década. Pero claro, estos son terroristas para todo el mundo. Parece que incluso para el Dalai, ay Dalai Lama.

Nota: Estas reflexiones fragmentarias critican la acción política del máximo dirigente tibetano y la espiritualidad mediática de algunos monjes. Pero Alí Omar manifiesta su máximo respeto por la enriquecedora mística profunda del pensamiento y del alma lamaísta (creación secular colectiva) y por las libertades nacionales que pertenecen al pueblo tibetano por derecho propio.