COMA ERROL FLYNN

Cando os demais dormen
avanzamos investidos nas naves da vitoria.

Un que se mergulla pra deter aquil outono
– tempo que non foi –
outro xurde á abordaxe, irmao de vento
non cairá a túa pel tan lenemente!
somos tantos e tan fortes
mágoa de acontecer, colleita de invisíbeis
cando che fuxe o día
e as augas en tumulto
erguen de tsunami mausoleo
eternas homenaxes só pra nós.

A lus da linterna faise esquiva
os deuses din que non, que saberán
unha folla do diario bórrase pra sempre
eiquí non se testemuñan máis naufraxios
eiquí gañar/perder non sabe a ren
esquece o medo quen carece de espranza
maltrata a vida quen habitou sen armas
de frente a aquil combate.

Mentras, os demais, tamén os deuses, dormen
cando nin sequera a terra nos agarda.


(De "Arre Demo, Xa!" Alí Omar, 2004)

EL TOP 10 DE AGOSTO

Me gusta, por lo menos, que la música cuente con un soporte físico. Formato: LP. Cuestión de tradición y de cosmovisión. Además, mi ordenador tiene un sonido penoso.
Escuchar música a través de internet impone brutalmente la canción como elemento difuso, descontextualizado. Como oír la radio, se hace intrascendente, un fugaz acompañamiento para algo más (pero vamos a ver, ¿debe existir algo más cuando estás, por ejemplo, ante la presencia del Appetite For Destruction?). En definitiva, un accesorio inicuo. Pero funcional para determinados momentos.
La ventaja de myspace o youtube es que permiten, con ciertas limitaciones, configurar tu propia radio. Pues bueno. Lo hago a veces, pero a mí que me importa. En todo caso, esto es lo que está sonando constantemente en mi cabeza cuando llega la hora de desconectar por unos minutos, de no atreverme a vivir un disco.

1. Grazhdanskaya Oborona: Dolgaya Schastlivaya
2. DAM: Meen Erhabe
3. The Sounds: Living in America
4. Mother Superior: Devil Wind
5. Mick Ronson: Slaughter on 10th Avenue
6. M.I.A.: Bucky Done Gun
7. Neil Young: Old Man (live at Massey Hall 1971)
8. The Black Halos: Three Sheets to the Wind
9. The Answer: Be What You Want
10. Paradise Lost: The Enemy

Grandes temas que merecerían, en la práctica totalidad de los casos ir corriendo a la tienda de discos más cercana. Ah, que ya no hay. Reconsidero: Grazhdanskaya Oborona son tan jodidamente grandes que merecerían que me marchase a vivir una temporada a Siberia sólo para conseguir sus discos de 2004 y 2005, parece que ni siquiera disponibles de importación. Sí, son siberianos y molan, de verdad, que esto no se llama Rockdelux. Y DAM realmente incendiarios, Mother Superior guardando las esencias, M.I.A. que está muy buena y afortunadamente no es Beyoncé, los Black Halos alzándose como la última gran banda punk y Mick Ronson que puede considerarse, sin lugar a discusión alguna, el guitarrista más especial de la historia. (He dicho).

LOS ZAPATOS DE LA MUERTE

Iba caminando apresuradamente por la calle peatonal, me dirigía a hacer un trámite administrativo estúpido. A un lado, la furgoneta de los servicios sanitarios y los coches de la policía municipal, sus ocupantes inclinados sobre un hombre medio tumbado en el suelo (¿respiraba?), multitud de jubilados en pequeños corros oteando desde las esquinas.
Recuerdo la primera vez, también en la peatonal. En aquella ocasión no había duda. Evitando la mirada directa, con cierto pudor, lancé el rabillo del ojo y de aquel hombre, ya viejo, que yacía tumbado boca arriba, sólo alcancé a ver sus inmensos zapatos. Desde entonces, creo que la muerte empieza creciendo sin que te des cuenta. Aparece un infinito de color negro por alguna extremidad, y cuando intentas calzarte, las suelas se han convertido en inabarcables. Cuando mueres creo que Dios te pisa y nada más.
Por eso, en el camino de vuelta, traté de olvidarme de la cuestión y sobre todo no mirar a la derecha, no saber, no confirmar. No fue difícil. Justo por mi lado izquierdo pasaba una chica con un culo precioso...
Dos actos inútiles: morirse, mirar a las mujeres. Todo el mundo sabe cuál escoger. Pero no dejan de ser dos actos inútiles.

EN DEFENSA DEL "SOCIALISMO REAL"

Título que significa en defensa, también, del "socialismo real", en lugar de en defensa, exclusivamente, del "socialismo real". Porque siempre he sido fan del marxismo mágico, pero una cosa no quita la otra y tampoco espero que todo el mundo comparta mi afición por la gente con superpoderes. Lo que hay es lo que hay sin cerrar el camino a lo que habrá, que pasa por la destrucción absoluta de lo que hay, and so on y para eso estamos, y de ahí que no nos vengan mal los superpoderes.
Pues bien, decía, y en todo caso era mi intención desmontar una serie de mitos negativos en torno al "socialismo real", pese a que ya no le importe a nadie y a mí me importen todavía menos las creencias de los demás por más ridículas que sean, aunque si llegan a la categoría de absurdas ya me interesan un poco más, y así voy pasando la tarde, que por ahí fuera llueve, pero no como en mi Patria y eso me hace sentir relativamente desamparado en vez de metafísicamente saudoso. Pero estábamos con los mitos de mierda:

1. "Había colas". Claro que había colas. ¿Y qué? Se compraba a precios altamente subvencionados, por lo que resulta evidente que la subvención sobrepasaba el coste de oportunidad de esperar en las colas. Además, no podría llamársele coste de oportunidad a lo que constituía una forma de ocio no sólo gratuita, sino de la que se obtenían beneficios materiales (en los precios) e inmateriales (podías ligar, pasar un buen rato hablando del Estrella Roja en la Copa de Europa o comentando los grandes momentos de la reunión de la célula de distrito del Partido...) Qué tiempos. Siempre los echo en falta cuando espero como un gilipollas en la cola del supermercado a cambio de nada.
2. "Había escasez". Propaganda imperialista. Punto.
3. "Se pagaba poco". ¡Y se trabajaba menos! Propio de una población que había interiorizado los principios del valor-trabajo, al final el sueldo se ajustaba naturalmente al valor de la producción, en ausencia de presión externa para aumentar la producción a través de la vil explotación etc. etc. y permitiendo la saludable expansión del "ocio en el puesto de trabajo". Y se cobraba, carajo, y hasta medio funcionaba la historia desde el punto de vista productivo. Por último, ¿alguien en su sano juicio puede pensar que pagasen poco teniendo en cuenta que las hipotecas no existían porque el Estado te garantizaba el uso gratuito de una casa?
4. "El Comité Central nos oprimía". ¿Cuántas veces en tu vida te ha gritado en persona el Comité Central? ¿Y cuántas veces te ha increpado, humillado, verbalmente apaleado o jodido la vida tu jefe? Aquí es cuando llegamos a la esencia del asunto y el ciudadano/a capitalista en cuestión exclama "Es que mi jefe es muy majo/ Es que mi jefe es buena persona". Y no hay más que hablar. Es que me vas a comer la puntos suspensivos.

Larga vida al Estado Proletario. Vladimir, ¡vuelve!

NIGHTMARE

Soñé que Ynestrillas me perseguía con un cuchillo en la mano por una larguísima avenida llena de gente mientras gritaba: "Hijo de puta, sé lo que estás escribiendo". Mierda, ¡me había quedado dormido otra vez con la COPE encendida!

NOITE

Pecha os ollos
vas camiño do abismo
a música soa doce
nada que temer, ninguén que odiar
coas pálpebras fendidas
caes lenemente
e non doen, non mancan
as rochas que afían a congostra
soamente adornan a paisaxe
baten de pouco a pouco
sen ferir
inzando os anceios que foron
deixándote esvaer.

Pecha os ollos
non che van facer mal ningún
agora estás a salvo
meu neno pecha os ollos.

CAMARADA XIRINACS

Mi madre siempre me contaba que, cuando vivía en Barcelona, había un hombre, un sacerdote, que estaba todos los días, horas y horas, delante de la puerta de la cárcel, exigiendo la libertad de los presos políticos. Allí pudo encontrársele durante casi dos años, hasta la Amnistía. Era Lluís Maria Xirinacs.
Luchador infatigable por la liberación nacional y social de los Països Catalans y de todos los pueblos, candidato al premio nóbel de la paz, senador independiente e independentista, condenado en la Audiencia Nacional, y ante todo, digno representante de su Patria negada. Ha muerto de su propia mano. Se encontraba muy débil, eligió su final, ejerció intransferiblemente su soberanía. Dejó escrito:

ACTE DE SOBIRANIA

He viscut esclau setanta-cinc anys
en uns Països Catalans
ocupats per Espanya, per França (i per Itàlia)
des de fa segles.
He viscut lluitant contra aquesta esclavitud
tots els anys de la meva vida adulta.
Una nació esclava, com un individu esclau,
és una vergonya de la humanitat i de l’univers.
Però una nació mai no serà lliure
si els seus fills no volen arriscar
llur vida en el seu alliberament i defensa.
Amics, accepteu-me
aquest final absolut victoriós
de la meva contesa,
per contrapuntar la covardia
dels nostres líders, massificadors del poble.
Avui la meva nació
esdevé sobirana absoluta en mi.
Ells han perdut un esclau.
ella és una mica més lliure,
perquè jo sóc en vosaltres, amics!

Amic Xirinacs, Que la tierra te sea leve.

LO ENCONTRÉ

Igual que cuando accidentalmente me topé con Radio Océano, ese riff desconocido incrustado en el cráneo desde los 14 años, esas líneas vocales inidentificables, ¡existían! "Como o vento", Radio Océano, mi cerebro antinormal no me había jugado una mala pasada y además, sorpresa, ¡era en gallego! Bendita persistencia, bendita recurrencia del inconsciente, era mi vida la que volvía a existir, a juntar las piezas, era yo quien me reivindicaba ante mí mismo.
Lo dí por cerrado, cosas bonitas que ocasionalmente ocurren, pequeñas esperanzas, hasta que, en otras coordenadas, ha sucedido de nuevo. Esa historia que recordaba desde los 16 años, ¿ficción? ¿invención? ¿literatura?, esa historia del príncipe asiático comunista, que se va a las montañas con la guerrilla, que triunfa, que declara la República Popular. ¿Pero dónde? ¿Cuándo?
Existió, también existió. República Democrática Popular de Laos. 1975. Souphanouvong. El príncipe comunista que me acompañaba en mi lucha contra la alienación jesuítica. La provocación final. Mi arma secreta.

FE

VENDRÁ LA GUERRA DE CLASES Y SE LLAMARÁ DE OTRA MANERA. PERO VENDRÁ.

UN TÍBET LIBRE

Que nadie se confunda. Defiendo la liberación nacional, autodeterminación e independencia del pueblo tibetano. Pero, desde el día siguiente de la independencia, daría todo mi apoyo (moral, político y en su caso militar) a aquellas fuerzas que intentasen derrocar el presumible Gobierno del Dalai Lama. Por una cuestión de coherencia: Acabar con todos los gobiernos pro-imperialistas. Borrar de la faz de la tierra a los amigos de Bush, de entre los cuales la actual reencarnación del Dalai Lama ocupa un lugar prominente.
Hace años, unos monjes tibetanos vinieron a la Universidad Carlos III a dar una conferencia creo que hasta coorganizada por la A.U. Carlos Marx. Su discurso me sorprendió sobremanera. Unas personas sin duda imbuídas por una mística excepcional se dedicaron a la frivolidad, a las loas a la vida sencilla cual no hubiese existido Fray Luis de León, a la espiritualidad light made in Holywood, a comercializarse hasta la extenuación con el fin de ganar a un auditorio al que, supongo, tomaban por estúpidos (evidentemente son sabios: en su mayoría lo eran y se quedaron encantados). Y sí, me decepcionaron. Pero ese fue su proselitismo: una ideología postburguesa muy mediática. Congratulations.
Mi problema con la causa tibetana es de origen, de método, de desarrollo y de consecuencia.
De origen: Antes de ser conquistados a manos de la República Popular, los lamas eran feudalistas virulentos que esclavizaban a los campesinos tibetanos. El Presidente Mao los conquistó, arrasó las libertades nacionales del pueblo, si bien el nivel de explotación de la mayor parte de la población disminuyó. ¿Es un trade-off justo? ¡No lo es! Un pueblo que no se libera a sí mismo no es nada, por eso sus supuestos redentores no hacen sino condenarlos a la extinción. Feudalizados pero tibetanos, en vez de proletarios pero inexistentes. Mao no lo veía así; yo no lo comparto, pero tampoco lo condeno. Porque la colonización del Tibet, la llegada de miles de chinos han como colonos, tuvo lugar después de la muerte de Mao, bajo la égida de Deng Xiaoping, aquel gurú de Felipe González: "Gato negro, gato blanco, lo importante es que cace ratones".
De método: ¿Se trata de un Movimiento de Liberación Nacional o de una Iglesia Universal? Esa contradicción insoslayable, de lenguaje, de proceder, de comprender. Liberen el Tíbet y olvídense de nuestras almas. Liberen el Tíbet. Ahora.
De desarrollo: Los monjes son la vanguardia de la lucha de liberación tibetana. Correcto. Pero los monjes y monjas no tienen descendencia. Un suicidio colectivo de las ansias de liberación. Una paradoja antropológica.
De consecuencia: El Dalai Lama vende la liberación nacional en aras de una autonomía que sabe que nadie le va a ofrecer y que en todo caso resultaría inaplicable bajo un régimen colonizador. ¿Entonces para qué renuncia a la liberación nacional? ¿Para ser más moderado? ¿Para resultar simpático en sus reuniones con los grandes hombres de Estado que le tratan con deferencia? La liberación nacional no se vende, pero es que esta vez directamente se ha regalado.
Y por último, el agravio comparativo. Xinjang (Turquestán Oriental), donde el pueblo uigur, musulmán, ha sido salvajemente reprimido por China en la última década. Pero claro, estos son terroristas para todo el mundo. Parece que incluso para el Dalai, ay Dalai Lama.

Nota: Estas reflexiones fragmentarias critican la acción política del máximo dirigente tibetano y la espiritualidad mediática de algunos monjes. Pero Alí Omar manifiesta su máximo respeto por la enriquecedora mística profunda del pensamiento y del alma lamaísta (creación secular colectiva) y por las libertades nacionales que pertenecen al pueblo tibetano por derecho propio.

DETENCIONES ILEGALES XENÓFOBAS

Sucedió todo muy rápido. Un coche parado de la Policía Nacional, unos "agentes de la ley" que se dirigen a tres sorprendidos extranjeros que caminan tranquilamente por una calle aledaña a la Plaza de Lavapiés; "pasaportes, pasaportes", y en menos de tres minutos se llevan a uno de ellos detenido. Redadas racistas. Fascio de combate en uniforme azul.
Unos minutos antes, un niño pequeño nos había dado un panfleto denunciando que la semana anterior, en una operación análoga, se habían llevado en pleno barrio a 50 "sinpapeles". ¿Dónde están? Detenidos-desaparecidos. 2007: Welcome to Spain.
Evidentemente es ilegal. No se le puede pedir la documentación a nadie por el color de su piel. Tampoco si no es en el marco de una investigación concreta. Ilegal y nauseabundo. La antesala del fascismo que nunca necesitarán declarar. La lepenización de Europa. ¿Cómo se le llama a un nazi victorioso? Repetid conmigo: Estadista, estadista.
Recuerdo cuando gobernaba Aznar. El gran revuelo que siguió a la expulsión de cientos de inmigrantes drogados y esposados a Guinea en avión. Al menos uno de ellos murió torturado en la infausta prisión de Black Beach días después. A mucha gente le parecía intolerable. Cuando yo decía que Mayor Oreja era un fascista, también recuerdo no haberme sentido solo.
Zapatero sobresale en este macabro recuento: Varios africanos ametrallados en la valla por la Guardia Civil, un inmigrante asesinado amordazado en un avión... Ahora las redadas, la caza del "no blanco" sin caretas. Policía Nacional, léase a las órdenes del Delegado del Gobierno, nombrado por Zapatero, que no por Esperanza Aguirre. Delegado del Gobierno, un sociata de toda la vida dando rienda suelta a sus instintos naturales. Haciendo España más grande y libre, a fuer de una, una y nada más que una. Cómo se llamaba eso: Zapatero, ah sí, estadista, estadista.
No hice nada. Soy un cobarde que se pertrecha bajo una mísera racionalidad, no querer que lo detengan un sábado de agosto por la noche, el resultado seguro de haberme acercado a denunciar la detención ilegal que estaba presenciando. Si hubiese conseguido ser abogado... Pero soy un cobarde, sin más. Tengo miedo. El fascismo se impone cuando tienes miedo. Y merezco morir. Por dejarles meterme miedo. Por dejarles vencer impunes. Porque si a ellos los detuvieron, a mí me convirtieron en un guiñapo humano.
Ni siquiera fue un enemigo formidable el que me arrebató la dignidad. No eran más que una panda de miserables aliados con unos tiempos aciagos. Ganando casi sin proponérselo, imponiéndose como un hecho natural. Unos tiempos de mierda.

HOUDINI

En una novela de Paco Ignacio Taibo II, Houdini va al psicoanalista. Tiene miedo de volverse loco. Y de que eso suceda, por ejemplo, cuando se encuentre esposado y metido en una jaula en el fondo de una piscina. El psicoanalista le tranquiliza. Determina que el miedo a la locura no es una forma de locura. Al contrario, es una forma de lucidez extrema difícil de clasificar. Difícil de ignorar. Quizá una vía desconocida a la propia locura.
Sí, Houdini, ya queda un día menos. Un día menos para escapar de morir en la jaula. Un día menos para llegar al psiquiátrico. Porque esto no es novela. Intentaremos liberar Al Qods, pero acabaremos en el blanco universal totalitario. La ignominia. El fin.

LA NOTICIA DEL VERANO

El nunca suficientemente ponderado diario El Mundo, en la sección de Ciencia: "Crean ratones mutantes con los síntomas de la esquizofrenia". Cortesía de la Universidad John Hopkins. El futuro ya está aquí: Go Squizophrenic Go!