UNA DUDA

Quemar fotos del Rey está bien. Pero ¿si sólo las rompemos también nos encarcelan?

ESTE ES UN PAÍS DE ESTÚPIDOS

Aquí venía el larguísimo texto de un artículo que he decidido borrar (no me gustaba). Terminaba así:

(...) Hay cosas en las que España difícilmente cambiará. Tampoco es asunto mío que lo haga, sólo que a los que no somos españoles nos dejen en paz. Nos dejen en paz los reyes, los dioses y los tribunos.

OPINIÓN: LITERATURA

El mayor elogio que he escuchado de Eduardo Haro-Tecglen, el Niño Republicano, vino en forma de maldad. Comentaban que Eduardo merecería el sillón "dos puntos" de la Real Academia.
Él estaba Máis Alá.
Pero yo: que leía su relegada columna: decidí quedarme, en mi extraña sintaxis extranjera, con los "puntos suspensivos"... Con todo ese odio de clases implícito... Con tooo... DJ Muerto!!!...

O TELÉFONO

Está aí
branco
frío
inmóbil
Nunca soa
e eu non teño a ninguén a quen chamar


(De "Insurxencias". Alí Omar, 1994-1997)

PUEDE PARECER (Eternel)

En una novela de Paco Ignacio Taibo II, décadas después, reclutaban para la causa a un viejo villista (de Pancho Villa, por supuesto). El viejo contaba que desde hacía años decía a los militantes de todos los epígonos de la revolución perdida que por allí pasaban: "Sigo fiel a mi General, cuando tengan algo llámenme". Y el teléfono no sonaba, hasta que la ficción de uno de los mejores escritores latinoamericanos vino a rescatarle.
Así me veo yo. Viejo, con la gorra y las patillas (identidade), repitiendo: Cuando tengan algo llámenme. Sigo a las órdenes de mi Comandante eterno, Fidel Castro, el gallego más grande de todos los tiempos (que Rosalía, Curros, Roi Xordo y Castelao me perdonen).
No llamarán. Pero esa espera es, también, mi burbuja. Puede parecer que me he rendido. Puede parecer que me la suda. Puede parecer...
Guerra de clases, sempre e máis despois.

HISTORIA DUN PASAPORTE

Eu vin ó lonxe as montañas de Palestina
dirixíndome á fronteira
no cadillac anos 50 dun contrabandista
xunto á muller
da única vez que amara.

E vin Damasco-terra liberada
con Habache e Hawatmi de veciños
e varios centos de vellos cheikhs
que, baixo a foto de Al-Asad
non traizoaran.

En oases de deserto digno
reperpetrei todo aquilo do pasado
que o merecía
e rímonos dos museos
nós que viñéramos pra vivir.

Nas neves do norde
eu vin a luz fatal que cegara ós cátaros
apampado, tiven que buscar entre ruinas
pra comprobar o signo
dos constructores míticos.

E ó voltar
vin de lonxe as montañas de Palestina
como era de noite, non vin nada
mais vino todo
pois sempre é noite en Palestina
e os cátaros de oriente agachan soterradamente a súa luz
pois sempre é morte en Palestina
i eu voltando sen cadillac nin contrabandista
sen a muller
da única vez que amara.


(De "Meditacións dun desvariante solitario". Alí Omar, 2003)

(miércoles)

Dando vueltas por Madrid, he acabado comprando el nuevo periódico, "Público". Y aunque de ningún modo quisiera convertir el blog en un análisis de actualidad, hoy me saltaré la regla autoimpuesta.
Las primeras cuatro páginas del diario, dos reportajes de investigación más o menos interesantes, se podían leer. Precaria fantasía. El resto del periódico, la misma basura de siempre. Con cierto toque pijo-gafapastil a lo "El País de las Tentaciones", además. Pena de columnistas de la izquierda de verdad (Javier Ortiz, Carlo Fabretti, Rafael Reig, Javier Sádaba), que seguirán experimentando su particular Síndrome de Estocolmo con Zapatero; supongo que ahora por lo menos cobrarán por ello. Y si no se plegan, a ver cuánto duran.
El caso es que, con la guerra civil en el interior de PRISA, mi pensamiento se está volviendo bastante esquizofrénico. Me viene de inmediato la alegría porque PRISA se está hundiendo: bieeeen, esos malditos sociatas; hasta que caigo en la cuenta que los que los entierran son... aquellos malditos sociatas. How bizarre!!! No me cabe en la cabeza. ¿Es un suicidio, el comienzo de una nueva religión? ¿Qué carajo es? No lo sé, pero hay sociatas por todas partes, hay superpoblación de sociatas, y que unos pocos se arruinen no los extinguirá, simplemente permitirá la transmisión patrimonial de la plusvalía entre sociatas, y que todo quede en casa. Grrrrrr. Voy a enfermar. Pero PRISA se hunde: bieeeen, esos malditos sociatas... (esto es tan jodidamente circular...)
Sigo manteniendo mi personal boicot a El País, lo que significa que no lo compro y lo leo en el bar (en fin, vaya mierda de boicot). Después de muchísimo tiempo, hoy leí en ese panfleto que ya nadie sabe cómo calificar (sociata? ex-sociata? pluscuamsociata? filosociata? postsociata?), pues sí, decía que leí unas líneas que me hicieron feliz (aleluya!). Hablando de Myanmar, escribían: El régimen militar de Myanmar trata a los diplomáticos, periodistas y empresarios extranjeros como "esbirros del imperialismo".
Pobre de mí, que hasta esta mañana no tenía ninguna simpatía por los gobernantes de Myanmar. ¿Cómo podía estar tan equivocado? Bueno, sí, la liberación nacional del pueblo karen, etc, etc, lo mantengo. Pero qué ternurita de generales espiritistas corruptos. Un punto para la dictadura birmana, y que tengan en cuenta que, en estos meses, comprar sentimentalmente mi apoyo político se cotiza muy barato: hay sequía.
Y todos los días pienso: tengo que escribir sobre mis hermanos en la fe que combaten en Iraq y Palestina, y siempre termino dejándolo para mañana, temiendo no estar a la altura de la grandeza de los que luchan, de los que resisten, de los que cotidianamente son humillados por el poder occidental y no se rinden, mantienen su dignidad, son, ellos son, y son también los pueblos los que sobreviven con su ejemplo, sus hechos, su voluntad... Quizá mañana sí. Inch´Allah, mañana sí.

O PASO DA FRONTEIRA

Non voltarei
do fogar de derrotas onde habito
non voltarei
do edificio de silencios que constrúo
non voltarei
dos escombros do marxismo en la menor, aquil naufraxio
ilusións renegadas
de desaparecer envolto en mil escumas
tormenta na morte de Manoel Antonio, tuberculose
non voltarei, Patria de non, de ti non saio
a vida xa non é pra min
non voltarei, Johnny Thunders minguante
Ritchie James invisíbel, o gichiño que pon bombas
fragmentos de mundo agardando noutra esquina
miro con catalexo, fealdade, non voltarei
que frío alí, eiquí, non voltarei
manta que me cubre, vento, insomnio
vendedor de coches que promete e non confío
e inverno de desecación a transitar
prós que non voltan.


(De "A onde vai iste camiño, a onde vai?" Alí Omar, 2004)

Y NO SALDRÉ MÁS

Habito una burbuja. Hace años, tuve la ilusión de construír un microcosmos. En realidad, no tenía ni puta idea de lo que era un microcosmos. De la imposibilidad de quedarse en uno.
Ahora sí: Habito una burbuja. Pero ya sé, no tiene sentido. Y a mí qué.
Everything´s under control. Porque mandaré todos los microcosmos a tomar por culo. Y ya no saldré más. Porque yo no quiero ser feliz.
Yo noooo...

COSMOLOXÍA

O destino do home
chámase socialismo
sirve pra ser
imaxinada e ordeadamente
deuses perdidos na terra
creárono os que comprenderon
a verdade revelada das estrelas
– vermellas –
mais ninguén crea
o que sempre estivo aí
e é o que dá sentido
á eternidade
dun simple home.


(De "Posíbel mais Imposíbel". Alí Omar, 2003)

TRIBUNAL DE DOCTORADO

Había una vez un circo tralaralaralaralara. A veces reconozco que me da un poco de pánico la gran farsa. Otras, en cambio, pienso que en caso de que las cosas vayan demasiado mal, mientras abandono la sala burlándome ostensiblemente de los popes de la ciencia, sacaré del bolsillo un puñado de cacahuetes para tirárselos a los becarios-investigadores. Y cantaré el estribillo de aquella canción de los Diamond Dogs: "I have a gun and I know how to use it"...
En diciembre se verá. Pero en mi mundo nunca pasa nada.

PARANOIA

Con ánimo de objetividad y exclusivamente a efectos de análisis de las limitaciones de las dinámicas sociopolíticas etcétera etcétera, me surge la siguiente reflexión meta-teórica: ¿Podría un supuesto movimiento insurreccional armado que persiguiese la destrucción del capitalismo y el Imperio plantearse derribar edificios en construcción? Teniendo en cuenta que quizá uno de los escasos elementos productivos de la actividad económica capitalista se encuentra en el negocio inmobiliario, ¿sería posible actuar materialmente contra éste? Aquí debería apuntarse que, en realidad, la especulación financiera tanto en lo que respecta al suelo como en cuanto a la financiación de las viviendas convierte el adjetivo de actividad productiva en una mera ilusión; pero en fin, después de todo las casas existen fuera de los flujos financieros que se autoalimentan a su costa. Y si las casas existen, entonces podrían constituirse en objetivo "legítimo" de sabotaje armado. Ahora bien, los futuros habitantes de esas casas, a los que llamar propietarios sería admitir la exageración de sus aspiraciones imaginarias, en todo caso, a los que sueñan con convertirse en propietarios de ellas tras décadas de esclavitud hipotecaria (es decir, a mucha, muchísima gente) tales acciones les parecerían del todo inaceptables, apoyando una salvaje represión contra el movimiento en todos los órdenes.
Finalmente, a partir de lo anterior puede llegarse a algunas conclusiones provisionales: A un supuesto movimiento insurreccional que se dirigiese a tan loables fines debería de importarle un carajo la opinión de la gente de aquí. Después de todo, granjearse la aceptación y el apoyo pasivo o activo de amplias masas populares, más allá de las propias necesidades de autorreproducción social del movimiento, sólo resultaría necesario para sustentar el Gobierno Revolucionario Popular que sucediera a la destrucción del Estado capitalista. Pero pensar en esa alucinógena fase histórica constituye un síntoma de que definitivamente los militantes revolucionarios están colgados, de que su reino no es de este mundo. Pues bien, la destrucción del capitalismo y nada más. ¿A alguien le parece poco? Después, qué más da... Ya no sería trabajo nuestro.

EL PECES-BARBISMO: EL RIDÍCULO COROLARIO DE UN PADRE DE LA PATRIA

A quienes hemos padecido el experimento de esta singular forma ideológico-educativa patrocinada por el Banco Santander ya nada nos sorprende. Incluso a pesar de que el correcto trato personal pudiese, en lo que a mí respecta, limitar la devastadora crítica que esta insigne institución hecha persona y universidad al mismo tiempo por decreto gubernamental sin duda merecía. Quizá, una vez despojado del coche oficial, debería haber reevaluado lo poco que quedaba de su legado después de que su bienamado partido le echase al pie de los leones inmisericordemente y, además, desde un cargo institucionalmente secundario que ni siquiera reconocía los enormes servicios prestados a la causa de la España España España. Pero parece que no bajará de su futura estatua. Allá él.
Todos conocemos su predilección por el despotismo ilustrado, su autoconsideración de élite rodeada de un círculo neomandarinal de pelotas remunerados, pero, sobre todo, su delirio mental, según el cual parece que Dios le reveló al oído la Constitución para que así la legase inmutablemente a los hispánicos por los siglos de los siglos amén. Y después llegó su última gran obra, la Educación para la Ciudadanía, de la que se aguarda que convierta a unos pocos elegidos en presuntos humanistas imbuídos de los más altos valores y a los demás en esmeradísimos sirvientes que les lleven educadamente el maletín, tal como siempre hemos visto en estos particularísimos lares en los que por desgracia caímos por error. Creo que, en aquellos años de universidad, sufrimos los embates de una forma de neoliberalismo bien peculiar, absolutamente irrepetible, en la que la sumisión al Estado y el Capital, el único valor que realmente imperaba, se adornaba con páginas y páginas de la Constitución, la Institución Libre de Enseñanza, los derechos fundamentales, la ética pública y la ética privada.
"El sueño de la razón produce monstruos". Pero los que pagaban sabían lo que hacían: La reproducción retórica del sistema.
Finalmente, un peces-barbismo ya declinante, en trance de convertirse en residual, se sincera en su postrer zarpazo: "Quien esté en contra de la Educación para la Ciudadanía está en contra de la democracia". Quien no piense como yo no es demócrata.
No, Excelentísimo Señor Rector Magnífico, nunca quise ser como usted. Y de lo único de lo que estoy orgulloso en mi vida es de no ser como usted.

(lunes)

Hoy reviso la pantalla del ordenador y me doy cuenta que este blog se ha vuelto tan confuso e ingobernable como mis pensamientos. Que agrega fragmentos de pasado mítico que se suceden sin ningún sentido, que simbolizan una vida anárquica esparcida sobre el anatema de no tener nada interesante que contar. Y no me importa. No pienso cerrar. No pienso parar.
Se me ocurre una "canción para cantar todos los días": Democracia para Euskal Herria. La estatal respuesta, a palos. A prohibiciones mientras cualquier realidad de hacerle frente se halla lejos muy muy lejos (para qué hablar de ello). Después de todo, miro a mi lado de la inexistente barricada y no veo a nadie, absolutamente a nadie. Como en aquella película de Schwarzenegger: "¿Queda alguien ahí atrás? No. Sólo cadáveres".
Mañana, 11 de septiembre, el día que la clase obrera conmemora sus derrotas. La Diada Nacional de Catalunya sobre el cuerpo autoconsciente de Xirinacs, una nación que recuerda a los que la aniquilaron, que se niega a morir. Y el Presidente Salvador Allende, asesinado por ser el único Presidente al que podíamos llamar nuestro. Del otro 11 de septiembre, del famoso, sólo
escribiría "Nada", exactamente lo mismo que recogió Luís XVI en su diario el día de la toma de la Bastilla.
World Trade Center: Iles liquidáronnos o pensamento / Nós derrubámoslles as atalaias. En resumen, "Nada".
Pero estaba hablando de este blog, de la extraña apariencia de mis delirios, de los poemas antediluvianos que se atraviesan sobre 500 centilitros de odio social y un cuarto de litro de sangre libertaria muy aguada. ¿Y en el resto? Supongo que soy normal, ja ja ja ja (y luego dirán que no tengo sentido del humor...) Seguiré perseverando. En ello. En el absurdo. Con algo de rock n´roll de fondo. Perseverando.
Au revoir.

FRACASO

O único que non fuxiu
e ficou ancorado na néboa.


(De "Os Derrotados Nunca Existen". Alí Omar, 1994-1997)

ESTA MOLÉCULA TRANSPORTA TNT

Eu revólvome no meu malditismo propio
recorro o meu corpo ás destrozadelas
camiño en círculos, odio o que teño preto.

E se ti es anarquista
pois pon bombas.

Eu atraveso os sitios coma quen fai novelas
esquezo os nomes e paro brincadeiras
e encubro a traxedia en fumes e nostalxias.

Se ti es anarquista
pois pon bombas.

Eu non teño provisións de dinamita e máis desexos
a ialma fuxiume nalgunha borracheira
o ego fíxose pasar por ela
e ninguén se percatou da súa ausencia.

A ialma ten forma de detonador
se a conservas
e se ti es anarquista
pois pon bombas
moitas, moitas.


(De "Cantos paquetes de cigarros conforman una derrota?" Alí Omar, 1999)

OUTRO MUNDO É IMPOSÍBEL (PARAPLEXIA)

Cando éramos novos e amábamos coma idiotas
Mike Tyson batía coa furia inconsciente do proletariado sobre o ring
Mao Tse Tung tatuado no brazo, os peores
ou millores, asegún se mire
barrios negros de New York a albiscar
coma nós, abraiados, a vinganza.

Cando éramos novos e amábamos coma idiotas
Ernesto Cardenal empuxábanos á meditación
nunha paixón liberadora que non comprendíamos
mais dicíamos: seremos coma o Che.

Cando éramos novos e amábamos coma idiotas
aparecía aquela mociña e era o apocalipse
viñan os Backyard Babies de xira e entregábamonos máis alá do
imaxinábel
que non haxa dúbida, pensábamos, tamén
pero sentíamos a comunión dun xeito que ningunha caste de ritual chegara a resumir
e fenecimos
en alta mar coma fenicios
en estulticia recreada coma filisteos, fonte de todo mal.

Cando éramos novos e amábamos coma idiotas
Mike Tyson non caía no ring con dúas cexas e os beizos partidos de
diagnóstico
igoal cós meus beizos, así partidos
dispois de dous ou tres simulacros de apocalipse,
era daquela que Ernesto Cardenal non escribía
senón vivía as súas memorias
daquela, si daquela que mirábamos ás mociñas
e tratábamos de estar con elas tres semanas (unha vida)
pensábamos le-lo todo
inza-lo en bandeiras ou poemas
procramar perdas da inocencia por etapas
éramos novos, amábamos coma idiotas
agora, aínda novos, sendo idiotas, non amamos
e vemos a Tyson, perdendo, en directo, pola tele
doinos, lembrando cando amábamos coa súa violencia
e constatamos, coa campana do ring
a difícil ciencia dun mundo cun amor, o noso, evaporado
a imposíbel escapatoria dun mundo que é, será, sen nós.

E logo que quedará de canda éramos novos e amábamos coma idiotas?

Pode que un libro a xeito de tratado de psiquiatría
palabras soltas que nin sequera evocamos
un disco descatalogado que con esforzo mercaremos de importación
moitas bibliotecas que non visitamos mais quixemos
mociñas que xa non o son en fotos sen negativos
ou ben o diagnóstico apresurado do médico de garda daquel ring
o noso...

Se tivésemos acertado un só gancho
reescribiríamos a Historia
e eiquí estamos, con estes ollos póstumos, sacrílegos, idiotas.


(De "Xogo Dinámico con Información Imperfecta". Alí Omar, 2001-2002)

PROXECTO DE VELLEZ

Ser coma Marlon Brando
obscenamente groso
cun pasado de obras intocábeis, desafíos que saen ben
unha colección privada de traxedias
e marchar prá Polinesia
atopar a vida
en xelados de chocolate.


(De "O Infinito tivo que torcer nalgunha parte". Alí Omar, 2003)

O HABITANTE, A SÚA ESPRANZA

Faltan pedras, faltan árabes, faltan fillos en pedra
sobran pedras cadradas perfectas en lousa, sen fillos o pobo
e fillos sen pedras
e nais acochadas a carón da pedra
e pobos con martelo sen canteiras
e canteiras sen canteiros coa verdade
e verdades
con, sen pedra
con, sen martelo
velando fillos
esculpidos na memoria destes días
ou futuros habitantes
da pedra, da verdade.


(De "A Era da Recolección". Alí Omar, 2000-2001)

OS TEMPOS CHEGADOS FORON IDOS

Se voltásemos
ós tempos
onde os sindicatos derrubaban gobernos
e os obreiros non se arredaban
ante nada
se voltásemos
ós tempos
onde as insurreccións eran costume
e a indignación do pobo
non se transmutaba en horror quedo
se voltásemos
ós tempos
onde todo era posíbel
e científicamente
acumulábel
se voltásemos
ós tempos
onde un ser humano
era precioso, insustituíbel
suxeto da historia, necesario
se voltásemos
ós tempos...
se voltásemos
nós
e non os tempos.


(De "Posíbel mais Imposíbel". Alí Omar, 2003)