Se buscan los dos discos de culto de Probe & Cuñao destinados al mercado japonés; la mítica demo de Alfrothul que contenía "Uxía" y "Pobres e descalços" con coros familiares incluidos; y el definitivo "Happy Families" live in La Pecera EP del camarada Q. No me llegó la copia de ninguno de ellos...
La razón, siempre aquí.
lunes, 30 de abril de 2007
LOS SÍMBOLOS DEL TERRITORIO LIBERADO
Decían en mayo del 68: "Las barricadas cierran la calle pero abren el camino". Como defensa militar nunca valieron gran cosa. Salvo cuando los republicanos irlandeses les ponían explosivos caseros dentro, para que pasasen por encima las furgonetas unionistas: God, God, God, God save the IRA. God Save the IRA!!! Pero esa era otra Historia. La de los pueblos en su lucha irreversible.
Las barricadas sólo tuvieron una utilidad. Marcar las fronteras de un contrapoder en el diagrama cotidiano de la lucha. Eran aquellos tiempos en los que la clase obrera, habitualmente, tiraba cócteles-molotov a sus enemigos.
Ahora, cada vez que en los disturbios post-manifa, algún niñato intenta poner barricadas, es como mínimo para agarrarlos por el cuello y castigarlos a leer a los clásicos de la guerrilla urbana hasta que aprueben Selectividad... Será posible, que tiran los contenedores y les prenden fuego en la ruta de salida de las cargas policiales. Si es que vivimos entre inútiles, todos ellos.
Todavía queda un signo del territorio liberado por rendir. Los fedahiyin iraquíes disparando nerviosamente al aire días después de la invasión. La tierra no conquistada. El Kalashnikov: Nuestra única Patria.
Y jamás olvidaré el momento en el que entré en Líbano Sur, en el territorio libre de Hizbollah. La paz espiritual completa sin necesidad de ningún símbolo. Transitar accidentalmente por unas horas el paraíso. Aquel instante en el que fui feliz, en el que solamente fui feliz sin concesiones.
Las barricadas sólo tuvieron una utilidad. Marcar las fronteras de un contrapoder en el diagrama cotidiano de la lucha. Eran aquellos tiempos en los que la clase obrera, habitualmente, tiraba cócteles-molotov a sus enemigos.
Ahora, cada vez que en los disturbios post-manifa, algún niñato intenta poner barricadas, es como mínimo para agarrarlos por el cuello y castigarlos a leer a los clásicos de la guerrilla urbana hasta que aprueben Selectividad... Será posible, que tiran los contenedores y les prenden fuego en la ruta de salida de las cargas policiales. Si es que vivimos entre inútiles, todos ellos.
Todavía queda un signo del territorio liberado por rendir. Los fedahiyin iraquíes disparando nerviosamente al aire días después de la invasión. La tierra no conquistada. El Kalashnikov: Nuestra única Patria.
Y jamás olvidaré el momento en el que entré en Líbano Sur, en el territorio libre de Hizbollah. La paz espiritual completa sin necesidad de ningún símbolo. Transitar accidentalmente por unas horas el paraíso. Aquel instante en el que fui feliz, en el que solamente fui feliz sin concesiones.
viernes, 27 de abril de 2007
EL CONCIERTO DE LOS MIL AÑOS, SE LLAMABA
A unas semanas de cumplir 15 años, en 1993, en mi propia ciudad
(A Coruña: Así a queremos), vi todos los jodidos conciertos a los que la vida me había predestinado. Tres días. En este orden. Chris Isaak, George Benson, Neil Young, los Kinks, Bob Dylan, Robert Plant, John Mayall, Eric Burdon, Bo Diddley, Wilson Pickett, Jerry Lee Lewis y Chuck Berry.
¿Debe escribirse algo después de tal enumeración? Pensaba rememorar al inigualable Jerry Lee Lewis, pero me quedaré con las ganas. Hoy me vendrán todos ellos a la memoria sólo para mí. Cabronadas de la edad y de los días que me tocan. En ausencia de nenas, bienvenido el Rock n´ Roll. Forever wild. Creo que eso era.
PD. También actuó Sting al final de la primera jornada, pero afortunadamente conseguí llegar a casa antes de que pisase el escenario. Podría haber sido peor... podría haberme atropellado Chuck Berry conduciendo drogao perdío su limusina negra a 200 por hora mientras yo sólo trataba de escaparme razonablemente de Sting.
Pero nadie consiguió aniquilar mi salvaje comunión mística con Neil Young aquella noche...
(A Coruña: Así a queremos), vi todos los jodidos conciertos a los que la vida me había predestinado. Tres días. En este orden. Chris Isaak, George Benson, Neil Young, los Kinks, Bob Dylan, Robert Plant, John Mayall, Eric Burdon, Bo Diddley, Wilson Pickett, Jerry Lee Lewis y Chuck Berry.
¿Debe escribirse algo después de tal enumeración? Pensaba rememorar al inigualable Jerry Lee Lewis, pero me quedaré con las ganas. Hoy me vendrán todos ellos a la memoria sólo para mí. Cabronadas de la edad y de los días que me tocan. En ausencia de nenas, bienvenido el Rock n´ Roll. Forever wild. Creo que eso era.
PD. También actuó Sting al final de la primera jornada, pero afortunadamente conseguí llegar a casa antes de que pisase el escenario. Podría haber sido peor... podría haberme atropellado Chuck Berry conduciendo drogao perdío su limusina negra a 200 por hora mientras yo sólo trataba de escaparme razonablemente de Sting.
Pero nadie consiguió aniquilar mi salvaje comunión mística con Neil Young aquella noche...
jueves, 26 de abril de 2007
LOS DERECHOS HUMANOS
ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja
ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja
ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja
ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja
ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja
ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja
JA JA JA JA JA
JA JA JA JA
Están locos estos romanos
(Vaya forma de perder el tiempo)
(¡Y hay alguno que hasta se lo cree!)
Reload: ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja
THROW´EM TO THE LIONS!!!!!!
Por gilipollas.
JA JA JA JA JA
Throw´em
THROW´EM TO THE LIONS!!!!!!
DEMOCRACIA...
¿PSOE o PP? ¿Posfranquistas o neofranquistas? La ilegalización se cierne sobre quienes escasamente les amenazan quizá y sin conseguirlo siquiera. Pero esta deriva autoritaria, en lugar de residuo de lo que nunca dejó de ser España, se alza incólume como signo de los tiempos globales de guerra infinita. De los tiempos globales en los que sólo podemos soñar en convertirnos en el enemigo invisible, en la quinta columna de lo incognoscible desde cualquier centro conquistado del Imperio, arrasado de Resistencias. Pobre porvenir que nos aguarda, que abrazamos sabiendo que no vale la pena y que tampoco nos podemos sustraer de él, qué nos creíamos...
¡Vendeos al clientelismo eterno! No pagará bien, pero seguro que os espera. Huíd. Sois libres; libres de claudicar en todo caso. La felicidad no existe, pero la infelicidad desde luego que sí, así que ahuyentadla de una vez, y jamás miréis atrás, porque atrás no veréis absolutamente nada, y el vértigo del vacío convoca inexorablemente al peligro, al mito reprimido del naufragio imaginario de aquello que no sucederá. Sólo pido una cosa. Dejadme tranquilo en mis sagrados delirios de esa otra eternidad que nunca se llamará España. La guerra infinita fue hecha para mí. Welcome to the jungle.
¡Vendeos al clientelismo eterno! No pagará bien, pero seguro que os espera. Huíd. Sois libres; libres de claudicar en todo caso. La felicidad no existe, pero la infelicidad desde luego que sí, así que ahuyentadla de una vez, y jamás miréis atrás, porque atrás no veréis absolutamente nada, y el vértigo del vacío convoca inexorablemente al peligro, al mito reprimido del naufragio imaginario de aquello que no sucederá. Sólo pido una cosa. Dejadme tranquilo en mis sagrados delirios de esa otra eternidad que nunca se llamará España. La guerra infinita fue hecha para mí. Welcome to the jungle.
25 DE ABRIL SEMPRE (terra da fraternidade)
Los Capitanes de Abril no sólo derribaron al fascismo. No sólo abominaron de igual modo de la democracia liberal que al final silenciosamente les derrotó. Sino que, mucho antes, en las guerras coloniales africanas, se habían pasado clandestinamente al enemigo. Se habían fusionado con el enemigo. Y el capitalismo, como no, les honró tratándolos como a enemigos.
Vasco Gonçalves, Vasco Lourenço, Otelo Saraiva de Carvalho. O Movimento das Forças Armadas. Y la primera organización en reconocer formalmente el único legítimo Gobierno de la República de Portugal, en aquella noche inesquencível del 25 de abril de 1974: A Unión do Pobo Galego (UPG). El mejor regalo, además del apoyo moral y material que ofrecieron a nuestra nación prohibida, la destrucción de la embajada franquista española en Lisboa a los pocos días. El fuego justiciero prendido por quienes nunca fueron ajenos a la hermandad debida. Ese glorioso, tardío tributo a Castelao: "A nosa lingua está viva e floresce en Portugal".
En 2006, en Salamanca, se convocó una contramovilización en apoyo a Cuba y Venezuela bajo el escenario de una Cumbre Iberoamericana más. Todo transcurría por cauces grises, taciturnos, hasta que llegaron 2000 militantes del PCP. Los recibimos con el inconmensurable "Álvaro Cunhal, a luita continúa". Y ellos, tal como Álvaro Cunhal les había aprendido, nos respondieron: "La solidaridad no se pide, se da. (Así lo hacemos nosotros)". Por algo el PCP permanece como el último, genuino, partido comunista de esta opresiva Europa...
Aunque en 1974 las cosas fuesen bien distintas. Aínda que a saraiva do carvalho nao chegase a florescer. E o povo segue a ser quem mais ordena. Neste o nosso mundo. De Grandola Vila Morena.
Vasco Gonçalves, Vasco Lourenço, Otelo Saraiva de Carvalho. O Movimento das Forças Armadas. Y la primera organización en reconocer formalmente el único legítimo Gobierno de la República de Portugal, en aquella noche inesquencível del 25 de abril de 1974: A Unión do Pobo Galego (UPG). El mejor regalo, además del apoyo moral y material que ofrecieron a nuestra nación prohibida, la destrucción de la embajada franquista española en Lisboa a los pocos días. El fuego justiciero prendido por quienes nunca fueron ajenos a la hermandad debida. Ese glorioso, tardío tributo a Castelao: "A nosa lingua está viva e floresce en Portugal".
En 2006, en Salamanca, se convocó una contramovilización en apoyo a Cuba y Venezuela bajo el escenario de una Cumbre Iberoamericana más. Todo transcurría por cauces grises, taciturnos, hasta que llegaron 2000 militantes del PCP. Los recibimos con el inconmensurable "Álvaro Cunhal, a luita continúa". Y ellos, tal como Álvaro Cunhal les había aprendido, nos respondieron: "La solidaridad no se pide, se da. (Así lo hacemos nosotros)". Por algo el PCP permanece como el último, genuino, partido comunista de esta opresiva Europa...
Aunque en 1974 las cosas fuesen bien distintas. Aínda que a saraiva do carvalho nao chegase a florescer. E o povo segue a ser quem mais ordena. Neste o nosso mundo. De Grandola Vila Morena.
miércoles, 25 de abril de 2007
SCHIVARDI (2)
Unos metros más allá del adorable toque kistch soviético-cantonalista que envuelve al personaje, throw´em to the lions debe denunciar ineludiblemente a Gérard Schivardi como la odiosa vanguardia de una conspiración grupuscular trotsko-imperialista que representa, una vez más, el ultranacionalismo francés pseudoestatalizante al que Jean Pierre Chevenement, ese racista inmisericorde obsesionado con la seguridad ciudadana, nos tenía acostumbrados.
ALI OMAR GOES BIZARRE
La única ventaja que tiene el acceso ilimitado a música en internet es la posibilidad de desvarío sin lamentar económicamente las consecuencias. Cuando la inculturación del hip-hop, la única que permanece furiosa, me parece demasiado masiva, cuando quiero dar un respiro al rap francés de banlieu (IAM, Sniper), a los pioneros del rap galaico (Dios ke te Crew) o a los ya míticos MCs palestinos (DAM), entonces se abren las puertas de la perdición.
Descubro a un desquiciado Muslimgauze que grabó más de 80 discos conceptuales de música electrónica a la gloria de todas las causas islámicas imaginables (Hamas Cinema Gaza Strip; Vote for Hezbollah; Salaam Alekum, bastard...); me convierto en adicto a las bandas sonoras en las que ¡Jackie Chan canta! (pero todavía no a sus infumables discos de pop cantonés); viajo en el autobús imbuído por los Soldiers of Allah (cutrísimo pero entrañable grupo de rap muyahid de Milwakee). Ya no hay freno, llega el momento del hip-hop aymara de Bolivia (Wayna Rap), del punk-rock nacional-bolchevique siberiano (fantásticos Grazhdanskaya Oborona) o del doom metal sinfónico libanés presumiblemente greco-católico (Kimaera), hasta que la salud mental que me queda dice basta y se va a buscar a la estantería el balsámico Fillmore East de los Allman Brothers. Intento sugestionarme creyendo que he vuelto a la cotidianidad, pero no. Incluso mi inaltarable talibanismo musical ha saltado por los aires sin remedio. La tecnología me hizo a traición pagar el precio. Cualquier día de estos acabaré con Los Chichos en el discman y un mp3 de Camilo Sesto de repuesto...
Descubro a un desquiciado Muslimgauze que grabó más de 80 discos conceptuales de música electrónica a la gloria de todas las causas islámicas imaginables (Hamas Cinema Gaza Strip; Vote for Hezbollah; Salaam Alekum, bastard...); me convierto en adicto a las bandas sonoras en las que ¡Jackie Chan canta! (pero todavía no a sus infumables discos de pop cantonés); viajo en el autobús imbuído por los Soldiers of Allah (cutrísimo pero entrañable grupo de rap muyahid de Milwakee). Ya no hay freno, llega el momento del hip-hop aymara de Bolivia (Wayna Rap), del punk-rock nacional-bolchevique siberiano (fantásticos Grazhdanskaya Oborona) o del doom metal sinfónico libanés presumiblemente greco-católico (Kimaera), hasta que la salud mental que me queda dice basta y se va a buscar a la estantería el balsámico Fillmore East de los Allman Brothers. Intento sugestionarme creyendo que he vuelto a la cotidianidad, pero no. Incluso mi inaltarable talibanismo musical ha saltado por los aires sin remedio. La tecnología me hizo a traición pagar el precio. Cualquier día de estos acabaré con Los Chichos en el discman y un mp3 de Camilo Sesto de repuesto...
SCHIVARDI (1)
A pesar de la inevitable rabia contenida al ver los resultados de las elecciones francesas, throw´em to the lions quiere felicitar personalmente a Gérard Schivardi por el éxito obtenido: 123.711 votos (0,34%). Algunos se preguntarán, ¿y dónde está el éxito? Pues en que un total desconocido, sostenido externamente por un partido trotskista residual (Parti des Travailleurs), consiga tal apoyo. ¡Si el mastodóntico PCF (RIP) recabó un histórico 1,93%!
A preguntas de los periodistas, además de autodefinirse como "el último socialista en campaña" y de ser calificado por El País como "el hombre que todo lo quiere estatalizar" (y pensarán que es un insulto...), respondió que, hasta tiempos recientes, desconocía que el Parti des Travailleurs resultase una organización trotskista. ¡Claro que sí! Un hombre del pueblo. ¿O todos los franceses, candidatos presidenciales incluidos, tienen que llevar un diploma de trotskismo trasnacional bajo el brazo? A nuestro icono cultural del mes le dan igual los trotskistas, le apoyen o no.
Ahora, el amigo Gérard se dispone a crear "un gran partido obrero". Por mucho que se rían de él, cuenta con más bases potenciales que la mayor parte de los autodenominados "partidos obreros" perdidos por Europa. Congregó a 5.000 personas en un gran mítin que llenó el Polideportivo de Paris. ¿Cuántos partidos marxistas-leninistas (ni franceses ni nepalíes) podrían decir lo mismo? Schivardi, el último epifenómeno de la exception culturelle...
A preguntas de los periodistas, además de autodefinirse como "el último socialista en campaña" y de ser calificado por El País como "el hombre que todo lo quiere estatalizar" (y pensarán que es un insulto...), respondió que, hasta tiempos recientes, desconocía que el Parti des Travailleurs resultase una organización trotskista. ¡Claro que sí! Un hombre del pueblo. ¿O todos los franceses, candidatos presidenciales incluidos, tienen que llevar un diploma de trotskismo trasnacional bajo el brazo? A nuestro icono cultural del mes le dan igual los trotskistas, le apoyen o no.
Ahora, el amigo Gérard se dispone a crear "un gran partido obrero". Por mucho que se rían de él, cuenta con más bases potenciales que la mayor parte de los autodenominados "partidos obreros" perdidos por Europa. Congregó a 5.000 personas en un gran mítin que llenó el Polideportivo de Paris. ¿Cuántos partidos marxistas-leninistas (ni franceses ni nepalíes) podrían decir lo mismo? Schivardi, el último epifenómeno de la exception culturelle...
lunes, 23 de abril de 2007
MC5 (Detroit, 1969)
La vida retroalimenta un circuito estúpido. LA VIDA RETROALIMENTA UN CIRCUITO DECIDIDAMENTE ESTÚPIDO.
But "We´re gonna kick out the jams. Motherfuckers. Yeaaaaaaah!!!!"
But "We´re gonna kick out the jams. Motherfuckers. Yeaaaaaaah!!!!"
¿DESEXISTIR?
La nostalgia es una vía muerta hacia el vacío. La nostalgia, la Patria del Adiós. Esa resurrección inmunizada de las antiguas creencias. Tan controlada como muerta; que sólo refleja una negación sublimada que trata de ocultarse para no entorpecer el desarrollo dialéctico del acontecimiento, de lo que sucedió sin desearlo, de lo que todas las absurdas alfombras de cualquier rellano alquilado no alcanzarían a esconder: La derrota, la vergüenza de haber perdido sin la dignidad suficiente... El tren cuyo motor se quema y sólo da para pensar: qué mala suerte, esperar dos horas hasta que traigan el siguiente. ¿Y qué es el siguiente tren? Un sucedáneo. Pero no tiene importancia. Todos somos japoneses. No distinguiríamos la copia del original. Se nos borraron las referencias. Se nos extravió aquella alma.
Aunque existen remedios. Al menos cuatro remedios. AC/DC, Status Quo, los Ramones y Motörhead. La misma canción que no pierde su intensidad. Que a cada paso, aun a modo de dèja-vu, es recibida como buena nueva feliz. Porque la hicimos propia. Nos pertenece como Patria liberada. Y porque de poco a poco nos salva. Intenta salvarnos en los minutos de descuento, ignorante de que el árbitro finalmente nos condene. Ese árbitro irrisorio, incapaz de imaginar que hubo un tiempo en el que no teníamos ni jueces, ni amos, ni verdugos. Y que el ruído atroz del silbato sobre el cuello todavía nos hace sonreír en homenaje a lo que fuimos...
Aunque existen remedios. Al menos cuatro remedios. AC/DC, Status Quo, los Ramones y Motörhead. La misma canción que no pierde su intensidad. Que a cada paso, aun a modo de dèja-vu, es recibida como buena nueva feliz. Porque la hicimos propia. Nos pertenece como Patria liberada. Y porque de poco a poco nos salva. Intenta salvarnos en los minutos de descuento, ignorante de que el árbitro finalmente nos condene. Ese árbitro irrisorio, incapaz de imaginar que hubo un tiempo en el que no teníamos ni jueces, ni amos, ni verdugos. Y que el ruído atroz del silbato sobre el cuello todavía nos hace sonreír en homenaje a lo que fuimos...
DEFINICIONES
"La soledad es un lugar en el que ni siquiera tú mismo estás"
(José Saramago)
Realmente pocas veces en mi vida habré estado solo. Porque la mayor parte de los días de mí mismo no consigo librarme ni a pedradas.
(José Saramago)
Realmente pocas veces en mi vida habré estado solo. Porque la mayor parte de los días de mí mismo no consigo librarme ni a pedradas.
domingo, 22 de abril de 2007
POR QUÉ ECHO DE MENOS LOS VINILOS (8)
Mi primer vinilo fue presumiblemente idéntico al de todos los miembros de mi generación: "The Final Countdown" de Europe.
Y eso me hace sentir formar parte de algo de lo que no estoy particularmente orgulloso, pero de algo al fin y al cabo.
Y eso me hace sentir formar parte de algo de lo que no estoy particularmente orgulloso, pero de algo al fin y al cabo.
POSTSOCIATAS VERSUS LENINISTAS DE PASTEL
Estos dos especímenes-tipo, a cada cual más impresentable, se disputan la "hegemonía" en los movimientos sociales de Occidente.
Están los postsociatas, los que fetichizan el movimentismo sectorializado de acuerdo con su activismo a tiempo parcial, convertido en forma de ocio, en consumo simbólico, y como tal sometido al condicionante de que sea divertido para el que lo practica y de que sea atractivo para el grupo social afín, que construye su propia autoimagen a través de éste. El pensamiento político que les subyace, escarbando mínimamente, permanece anclado en un liberalismo perfeccionado con leves retoques estéticos, en el que hay que introducir "más participación" en la democracia representativa, dar "más derechos" a los ciudadanos, predicar la "solidaridad", fomentar la "paz" y, en última instancia, si lo demás falla siempre les quedará Zapatero. Son tan blanquitos... ¿qué carajo tienen que ver con la lucha de clases, si su actividad se halla, con pequeños matices, socialmente aceptada, fácilmente recuperable a ojos del poder? ¿Si no representan ninguna contradicción dialéctica con respecto a la forma de sociedad dominante?
Y desgraciadamente, como enemigos íntimos de los postsociatas, al otro lado de la calle, se encuentran los paleoleninistas que, si han leído a Lenin, no han entendido un carajo. Necesitan su reinterpretación dogmática, esa que castigó a Lenin transformándolo en un -ismo de cartón, simplificando la revolución en burocracia. En realidad, su praxis se reduce a la instrumentalización de la acción social, a un ejercicio imaginario de poder que los erige en sumos sacerdotes de su minúscula parroquia y poco más. Como en cualquier organización vertical que se apropia de recursos (simbólicos y sociales), la jerarquía que se establece incentiva la incompetencia material y la absoluta indigencia teórica con el fin de autoperpetuar su existencia. Precisamente por eso no conseguimos que desaparezcan, por su estupidez. Como dijo Mark Twain, "los malos descansan, los idiotas jamás". Se trata de una tara mental en forma de alucinación colectiva como cualquier otra. Pero bastante molesta. Porque proviene exactamente del mismo discurso ilustrado, proponiendo su particular racionalidad como receta universal. Que sustituye a las clases populares por la "clase obrera", a la "clase obrera" por el "Partido" de vanguardia (microaparato pseudoadministrativo) y al "Partido" por su propia persona, lo que no puede sino reflejar la infraestructura occidental que constituye su soporte social y existencial, teñida ligeramente con la aspiración de "Otro Occidente es posible", neosoviético, proletario y relativamente marciano. ¡Su leninismo es un tigre de papel! Ni siquiera una contradicción dialéctica consigo mismos.
Toda esa gente que merodea por los movimientos sociales europeos y que dedica su tiempo a pelarse furiosamente entre sí lleva los mismos collares, aun con distintos perros amarrados. Hijos de... la Ilustración. Están por todas partes.
Están los postsociatas, los que fetichizan el movimentismo sectorializado de acuerdo con su activismo a tiempo parcial, convertido en forma de ocio, en consumo simbólico, y como tal sometido al condicionante de que sea divertido para el que lo practica y de que sea atractivo para el grupo social afín, que construye su propia autoimagen a través de éste. El pensamiento político que les subyace, escarbando mínimamente, permanece anclado en un liberalismo perfeccionado con leves retoques estéticos, en el que hay que introducir "más participación" en la democracia representativa, dar "más derechos" a los ciudadanos, predicar la "solidaridad", fomentar la "paz" y, en última instancia, si lo demás falla siempre les quedará Zapatero. Son tan blanquitos... ¿qué carajo tienen que ver con la lucha de clases, si su actividad se halla, con pequeños matices, socialmente aceptada, fácilmente recuperable a ojos del poder? ¿Si no representan ninguna contradicción dialéctica con respecto a la forma de sociedad dominante?
Y desgraciadamente, como enemigos íntimos de los postsociatas, al otro lado de la calle, se encuentran los paleoleninistas que, si han leído a Lenin, no han entendido un carajo. Necesitan su reinterpretación dogmática, esa que castigó a Lenin transformándolo en un -ismo de cartón, simplificando la revolución en burocracia. En realidad, su praxis se reduce a la instrumentalización de la acción social, a un ejercicio imaginario de poder que los erige en sumos sacerdotes de su minúscula parroquia y poco más. Como en cualquier organización vertical que se apropia de recursos (simbólicos y sociales), la jerarquía que se establece incentiva la incompetencia material y la absoluta indigencia teórica con el fin de autoperpetuar su existencia. Precisamente por eso no conseguimos que desaparezcan, por su estupidez. Como dijo Mark Twain, "los malos descansan, los idiotas jamás". Se trata de una tara mental en forma de alucinación colectiva como cualquier otra. Pero bastante molesta. Porque proviene exactamente del mismo discurso ilustrado, proponiendo su particular racionalidad como receta universal. Que sustituye a las clases populares por la "clase obrera", a la "clase obrera" por el "Partido" de vanguardia (microaparato pseudoadministrativo) y al "Partido" por su propia persona, lo que no puede sino reflejar la infraestructura occidental que constituye su soporte social y existencial, teñida ligeramente con la aspiración de "Otro Occidente es posible", neosoviético, proletario y relativamente marciano. ¡Su leninismo es un tigre de papel! Ni siquiera una contradicción dialéctica consigo mismos.
Toda esa gente que merodea por los movimientos sociales europeos y que dedica su tiempo a pelarse furiosamente entre sí lleva los mismos collares, aun con distintos perros amarrados. Hijos de... la Ilustración. Están por todas partes.
viernes, 20 de abril de 2007
POR QUÉ ECHO DE MENOS LOS VINILOS (7)
"Malos tiempos estos en los que hay que luchar por lo evidente", dicen que dijo Ernesto Guevara, más conocido como el Che.
Es de cajón, pero quizá haya que explicitarlo por si queda algún incrédulo. Hombres y mujeres de poca fe, ya, reconocedlo: Los vinilos se oían mejor.
Mis 13 años tuvieron una sola divisa, "Never Mind the Bollocks. Here´s the Sex Pistols". La única vez que, varios lustros después, los escuché en cd, realmente me dieron ganas de romper cosas, de romper cosas de frustración por el oprobio (y no como legítima inspiración punk). Toda esa asepsia, ese sonido de geriátrico, tan de plástico, tan limpito... Nos los habían robado.
Maldita sea, el rock n´roll tiene que crujir. TIENE QUE CRUJIR.
Y tiene que crujirte el alma eternamente.
Es de cajón, pero quizá haya que explicitarlo por si queda algún incrédulo. Hombres y mujeres de poca fe, ya, reconocedlo: Los vinilos se oían mejor.
Mis 13 años tuvieron una sola divisa, "Never Mind the Bollocks. Here´s the Sex Pistols". La única vez que, varios lustros después, los escuché en cd, realmente me dieron ganas de romper cosas, de romper cosas de frustración por el oprobio (y no como legítima inspiración punk). Toda esa asepsia, ese sonido de geriátrico, tan de plástico, tan limpito... Nos los habían robado.
Maldita sea, el rock n´roll tiene que crujir. TIENE QUE CRUJIR.
Y tiene que crujirte el alma eternamente.
PANES Y PECES DEL PUEBLO, POR EL PUEBLO Y PARA EL PUEBLO
La Iglesia Católica se niega a dar de baja a los que mantiene censados como fieles desde que recibieron indefensos el sacramento bautismal. Aunque sea obvia mi no pertenencia a tal institución, sus estadísticas me incluyen forzosamente en ella, y por tanto se supone que me otorgan el derecho a opinar como "católico". Más allá de la ironía, lo aprovecho para firmar en favor de la parroquia de San Carlos Borromeo de Vallecas, infeliz heredera de la teología de la liberación, hogar de los que nunca tuvieron uno, ejemplo imborrable de opción por los pobres. Amenazada de cierre por la jerarquía vaticana.
¿No la recordáis? Allí estuvimos obtusamente encierrados durante las movilizaciones contra de la Ley de Extranjería en el Año del Señor de 2001, y por supuesto que perdimos, pero la geografía de la derrota también se merece una liturgia. Allí vinieron todos los cubos del mundo a darnos con el ídem en la cabeza, y bien que intentamos defendernos a pesar de que los tiempos no nos fuesen propicios (y claro que no lo fueron). Pues sí, estos hombres con alzacuello (que se niegan a llevar) son los nuestros; de algún extraño modo, o quizá no tan extraño, son los nuestros, los ahora y siempre perseguidos, como corresponde al reinado de ese Papa nostálgico de las Cruzadas.
Pero quería rendir tributo a Óscar Romero, Manuel Pérez, Ignacio Ellacuría, Juan XXIII, Helder Camara, Camilo Torres, a sus insobornables discípulos... Omnia sunt communia.
Sempre ceibes.
PD. Para firmar en solidaridad: www.sancarlosborromeo.org sección Apoya a la Parroquia. En el nombre de los personalísimos y escasos mitos que todavía atesoramos, Amén.
¿No la recordáis? Allí estuvimos obtusamente encierrados durante las movilizaciones contra de la Ley de Extranjería en el Año del Señor de 2001, y por supuesto que perdimos, pero la geografía de la derrota también se merece una liturgia. Allí vinieron todos los cubos del mundo a darnos con el ídem en la cabeza, y bien que intentamos defendernos a pesar de que los tiempos no nos fuesen propicios (y claro que no lo fueron). Pues sí, estos hombres con alzacuello (que se niegan a llevar) son los nuestros; de algún extraño modo, o quizá no tan extraño, son los nuestros, los ahora y siempre perseguidos, como corresponde al reinado de ese Papa nostálgico de las Cruzadas.
Pero quería rendir tributo a Óscar Romero, Manuel Pérez, Ignacio Ellacuría, Juan XXIII, Helder Camara, Camilo Torres, a sus insobornables discípulos... Omnia sunt communia.
Sempre ceibes.
PD. Para firmar en solidaridad: www.sancarlosborromeo.org sección Apoya a la Parroquia. En el nombre de los personalísimos y escasos mitos que todavía atesoramos, Amén.
jueves, 19 de abril de 2007
FRAGMENTOS DE YO
Soy obsesivo, soy un neurotic outsider viajando obcecadamente a través de la nada, a ese no-lugar al que nunca tenía que haber llegado, Patria de placebos: "Hogar... yo no tengo ninguna hogar", los dioses lo negaron, en su insalvable altitud sabrán por qué; y continúo sin motivos para amar, izado en banderas inservibles de las que sólo conservé los límites, el no hacer, el "preferiría no hacerlo", Bartleby déjalo ir, meu neno déixao ir, quédate en ese cruce de destinos que no te tocaban, con tus vinilos obsoletos, con tus libros olvidados, con tu alma apaleada en resistencias hasta rozar el invierno, frío, tener frío, unos segundos de vida en la impresión del frío (existir), quédate, persiste en la inútil travesía hasta el fondo de la putísima nada, quédate, atrévete al abismo, sólo por si acaso, quédate... Porque el fin de tus días pertenece sólo a Allah. Porque nada permanecerá impune. Por Alice Cooper, por el Capitán Marvel (aquel adolescente impresionable que a veces todavía eres). Y por todos los que se marcharon poco a poco sin merecerlo...
Seguro que la lluvia. La lluvia inabarcable de mi país. Quizá tenga sentido. Y no se te ocurra moverte ni un ápice. Después de todo, quizá tenga algún sentido.
Seguro que la lluvia. La lluvia inabarcable de mi país. Quizá tenga sentido. Y no se te ocurra moverte ni un ápice. Después de todo, quizá tenga algún sentido.
POR QUÉ ECHO DE MENOS LOS VINILOS (6)
El vinilo puede hacer brotar música de sus entrañas de dos formas: escuchándolo o scratcheándolo. ¿Qué más se le puede pedir? Terminator X is in tha house. Do It Yourself en estado químicamente puro. Chúpate ésa, mr. cd. Esa magia irremplazable.
No es ninguna coincidencia que se solapasen en torno a 1991 los últimos estertores de la época del vinilo y la defunción del hip-hop tal y como lo conocíamos, salvaje, inquietante, peligroso. Public Enemy ejercieron de desgraciado oráculo, llegó el "Apocalypse 91" y, acto seguido, se acabó lo que valía la pena.
Ahora estamos tan saturados de rap de mtv y bases souleras de tercera categoría que se nos olvida que existió aquel prodigio. Los N.W.A., Paris, Ice-T, Gang Starr, Da Lench Mob, House of Pain, Boo Ya Tribe, Ice Cube, Ghetto Boys, Chuck D: Professor Griff knows... Algunos todavía conservan la furia casi intacta en un universo que ya no les pertenece. Algunos siguen muy cabreados. Como el preclaro KRS-One, al que una vez le preguntaron por el 11-S y se lanzó a la pista sin un puto mix en el que aterrizar:
"I was asked about why hiphop has not engaged the current situation more (meaning 911), my response was "because it does not affect us, or at least we don’t perceive that it affects us, 911 happened to them". I went on to say that "I am speaking for the culture now; I am not speaking my personal opinion." I continued to say; "911 affected them down the block; the rich, the powerful those that are oppressing us as a culture. Sony, RCA or BMG, Universal, the radio stations, Clear Channel, Viacom with BET and MTV, those are our oppressors, those are the people that we're trying to overcome in hiphop everyday, this is a daily thing. We cheered when 911 happened in New York and say that proudly here. Because when we were down at the trade center we were getting hit over the head by cops, told that we can’t come in this building, hustled down to the train station because of the way we dressed and talked, and so on, we were racially profiled. So, when the planes hit the building we were like, "mmmm, justice."
Fuck yeah! Había dicho bien: salvaje, inquietante, peligroso. Muérete de envidia, Dr. Dre, negro por fuera, blanco por dentro, Dr. Oreo Dre, maldito Tío Tom de todos los mixes del enemigo de clase.
Aquí KRS-One devolviendo a golpe de entrevista el mejor de los scratchs. Aquí KRS-One. Gaiteiro!!!
No es ninguna coincidencia que se solapasen en torno a 1991 los últimos estertores de la época del vinilo y la defunción del hip-hop tal y como lo conocíamos, salvaje, inquietante, peligroso. Public Enemy ejercieron de desgraciado oráculo, llegó el "Apocalypse 91" y, acto seguido, se acabó lo que valía la pena.
Ahora estamos tan saturados de rap de mtv y bases souleras de tercera categoría que se nos olvida que existió aquel prodigio. Los N.W.A., Paris, Ice-T, Gang Starr, Da Lench Mob, House of Pain, Boo Ya Tribe, Ice Cube, Ghetto Boys, Chuck D: Professor Griff knows... Algunos todavía conservan la furia casi intacta en un universo que ya no les pertenece. Algunos siguen muy cabreados. Como el preclaro KRS-One, al que una vez le preguntaron por el 11-S y se lanzó a la pista sin un puto mix en el que aterrizar:
"I was asked about why hiphop has not engaged the current situation more (meaning 911), my response was "because it does not affect us, or at least we don’t perceive that it affects us, 911 happened to them". I went on to say that "I am speaking for the culture now; I am not speaking my personal opinion." I continued to say; "911 affected them down the block; the rich, the powerful those that are oppressing us as a culture. Sony, RCA or BMG, Universal, the radio stations, Clear Channel, Viacom with BET and MTV, those are our oppressors, those are the people that we're trying to overcome in hiphop everyday, this is a daily thing. We cheered when 911 happened in New York and say that proudly here. Because when we were down at the trade center we were getting hit over the head by cops, told that we can’t come in this building, hustled down to the train station because of the way we dressed and talked, and so on, we were racially profiled. So, when the planes hit the building we were like, "mmmm, justice."
Fuck yeah! Había dicho bien: salvaje, inquietante, peligroso. Muérete de envidia, Dr. Dre, negro por fuera, blanco por dentro, Dr. Oreo Dre, maldito Tío Tom de todos los mixes del enemigo de clase.
Aquí KRS-One devolviendo a golpe de entrevista el mejor de los scratchs. Aquí KRS-One. Gaiteiro!!!
HISTORIAS DEL LÍBANO
1958. Revuelta nasserista en el país de los cedros. Kamal Jumblatt estaba metido en ello, pero todos pensaban que era un excéntrico incorregible. Líder de la comunidad drusa, señor feudal por tradición familiar, Ministro disidente, comunista vocacional y por si hiciese falta místico. Este pedazo de revolucionario, desde su palacio de Mukhtara, dirigía a las fuerzas populares en la región del Monte Líbano. Todavía no había recibido el Premio Lenin, ni había hecho la reforma agraria en sus propias tierras, ni se sospechaba que pasaría a la Historia de los nuestros, a la gran pequeña Historia de lo que no fue, y precisamente por eso lo escribimos con el orgullo del que quiso desaparecer contra el infinito, del que ceremoniosamente se dejó arder en homenaje...
1958. El Presidente neocolonial, el infausto Camille Chamoun, decidió mandar a unos cuantos observadores de la ONU para que impidiesen el contrabando de armas de los nacionalistas árabes desde la frontera siria. A Kamal Jumblatt le tocó un observador indio. Y el genial Jumblatt le mostró textos antiquísimos de teología hindú, técnicas de yoga que jamás soñó conocer. Mientras tanto, kalashnikov viene, lanzacohetes va, pero el indio contentísimo... Y no envió ningún Informe.
1958. El Presidente neocolonial, el infausto Camille Chamoun, decidió mandar a unos cuantos observadores de la ONU para que impidiesen el contrabando de armas de los nacionalistas árabes desde la frontera siria. A Kamal Jumblatt le tocó un observador indio. Y el genial Jumblatt le mostró textos antiquísimos de teología hindú, técnicas de yoga que jamás soñó conocer. Mientras tanto, kalashnikov viene, lanzacohetes va, pero el indio contentísimo... Y no envió ningún Informe.
Om Shanti
PD. No a la Militarización de Albacete.
CONTRADICCIÓN EN LOS TÉRMINOS...
No, post-camarada y amigo Fraseos, no se trata del triunfo final del reino de la paradoja bajo una realidad transmutada en un simulacro de vida, sino de la única síntesis posible (tesis-antítesis-síntesis) de la inevitable relación dialéctica entre lo real y lo imaginario que nos corroe. Igual que había obreros que votaban a Aznar en los desiertos de España y príncipes maoístas en las montañas del Sudeste de Asia, surgirá el econometra salafista, porque el marxismo necesita una salafiya, porque el trotskismo necesita un Mahdi, y porque la Econometría tampoco quedará impune. Así pasan todas las cosas, Gran Jefe Indio Heráclito-Seattle.
¿Existe entonces alguna contradicción en los términos que pueda todavía sorprendernos? Sí: El Enano de Jardín revisionista.
En aquel mundo comprensible en el que la URSS nos protegía, los Enanos de Jardín se dividían en dos clases, según dictaban las enseñanzas del jeque Malcolm X: el Enano de Jardín con alma doméstica, siervo por antonomasia orgulloso cual estatua al sol de cada mirada de su amo; y el Enano de Jardín con alma de plantación, el subversivo incontrolable.
"Hace falta sólo una chispa para incendiar la pradera", amigo Mao el gnomo. El Frente de Liberación de Enanos de Jardín (Canal Histérico) inició su legendaria campaña armada (guerra popular prolongada) estableciendo bases insurgentes en los bosques, territorio irreductible vedado a burgueses enanicidas. El lema de la lucha era: ¡Huye, enano, huye!
Pero la URSS fue derrotada y en el mundo unipolar nos crecieron hasta los Enanos de Jardín revisionistas. Enarbolando una foto de Zapatero bajo el gorro puntiagudo que tradicionalmente ocultó el revólver justiciero de la tribu, estos enanillos reivindican felicísimos el derecho a tener una sombrilla en verano y un paraguas en invierno. A tal engendro le llaman "derechos sociales". A cambio, se prestan gustosos a aumentar la productividad, no tener envidia de la caseta del perro y ejercer nuevas funciones, vigilando desde el porche para impedir acciones de sabotaje de los herederos del Frente de Liberación de Enanos de Jardín, esos terroristas. ¿Carceleros? No, repite conmigo, funcionarios, fun-cio-na-rios.
"Y el que tortura es un funcionario" (Fermín Muguruza)
¿Qué hacer con los Enanos de Jardín revisionistas? Bien lo sabían los hermanos mau-mau en Kenia, bien lo sabían.
¿Existe entonces alguna contradicción en los términos que pueda todavía sorprendernos? Sí: El Enano de Jardín revisionista.
En aquel mundo comprensible en el que la URSS nos protegía, los Enanos de Jardín se dividían en dos clases, según dictaban las enseñanzas del jeque Malcolm X: el Enano de Jardín con alma doméstica, siervo por antonomasia orgulloso cual estatua al sol de cada mirada de su amo; y el Enano de Jardín con alma de plantación, el subversivo incontrolable.
"Hace falta sólo una chispa para incendiar la pradera", amigo Mao el gnomo. El Frente de Liberación de Enanos de Jardín (Canal Histérico) inició su legendaria campaña armada (guerra popular prolongada) estableciendo bases insurgentes en los bosques, territorio irreductible vedado a burgueses enanicidas. El lema de la lucha era: ¡Huye, enano, huye!
Pero la URSS fue derrotada y en el mundo unipolar nos crecieron hasta los Enanos de Jardín revisionistas. Enarbolando una foto de Zapatero bajo el gorro puntiagudo que tradicionalmente ocultó el revólver justiciero de la tribu, estos enanillos reivindican felicísimos el derecho a tener una sombrilla en verano y un paraguas en invierno. A tal engendro le llaman "derechos sociales". A cambio, se prestan gustosos a aumentar la productividad, no tener envidia de la caseta del perro y ejercer nuevas funciones, vigilando desde el porche para impedir acciones de sabotaje de los herederos del Frente de Liberación de Enanos de Jardín, esos terroristas. ¿Carceleros? No, repite conmigo, funcionarios, fun-cio-na-rios.
"Y el que tortura es un funcionario" (Fermín Muguruza)
¿Qué hacer con los Enanos de Jardín revisionistas? Bien lo sabían los hermanos mau-mau en Kenia, bien lo sabían.
martes, 17 de abril de 2007
RY COODER
Blah Blah Blah Blah Blah y la lucha de clases.
Blah Blah Blah Blah Blah y la lucha de clases.
Debéis de estar hartos. Lo sé. Pero esto es muy fuerte. El mítico Ry Cooder, el coloso Ry Cooder, acaba de lanzar un disco ¡sobre un gato que cuenta la historia de la lucha de clases en EEUU! Se titula "My name is Buddy". Sí, es un gato y se llama Buddy. Dios santo, y creía que lo había visto todo... Seguro que hasta lo edita en vinilo, junto a la versión en cómic de la peripecia (juro que existe y hasta que la dibujó él) incrustada en la carpeta. No quiero que se me malinterprete, admiro a Ry Cooder por encima de casi todas las cosas, como compositor, como guitarrista, como heredero de la tradición de Peter Seeger, como, seguramente junto a John Sinclair, el último gran musicólogo vivo...
Le perdono que el "Talking Timbuktu" saliese en la portada de todas las revistas de tendencias que en el mundo han sido porque Ali Farka Touré merecía escucharse y dar gracias por ello a modo de plegaria durante todos los días de nuestra insuficiente vida. Además, al bluesman definitivo de Malí se la sudaba, él decía que era un agricultor y ya.
Le perdono, desde mi particular visión de las cosas, el absolutamente cargante (y me estoy volviendo moderado con la edad) "Buena Vista Social Club", también conocido como "Buenrollista Social Club", porque sus pecados quedaron generosamente expiados (o expropiados) con las divisas que le proporcionó a nuestra nunca suficientemente alabada, a la par que gloriosa, revolución cubana, lo cual puede significar muchos, muchos kalashnikovs a cambio de un vulgar cd.
Lo reconozco, cuando de Ry Cooder se trata, mi capacidad de indulgencia se dispara. Pero Buddy... ¿Realmente era necesario?
PD. La historia de la génesis del disco supera todo lo imaginable: "Vi un dibujo de un gato que se llamaba Buddy con una guitarra colgada y se me ocurrió contar la historia de la clase trabajadora norteamericana". Joe Hill, Sacco y Vanzetti te protejan, Ry, me dejas sin palabras.
Blah Blah Blah Blah Blah y la lucha de clases.
Debéis de estar hartos. Lo sé. Pero esto es muy fuerte. El mítico Ry Cooder, el coloso Ry Cooder, acaba de lanzar un disco ¡sobre un gato que cuenta la historia de la lucha de clases en EEUU! Se titula "My name is Buddy". Sí, es un gato y se llama Buddy. Dios santo, y creía que lo había visto todo... Seguro que hasta lo edita en vinilo, junto a la versión en cómic de la peripecia (juro que existe y hasta que la dibujó él) incrustada en la carpeta. No quiero que se me malinterprete, admiro a Ry Cooder por encima de casi todas las cosas, como compositor, como guitarrista, como heredero de la tradición de Peter Seeger, como, seguramente junto a John Sinclair, el último gran musicólogo vivo...
Le perdono que el "Talking Timbuktu" saliese en la portada de todas las revistas de tendencias que en el mundo han sido porque Ali Farka Touré merecía escucharse y dar gracias por ello a modo de plegaria durante todos los días de nuestra insuficiente vida. Además, al bluesman definitivo de Malí se la sudaba, él decía que era un agricultor y ya.
Le perdono, desde mi particular visión de las cosas, el absolutamente cargante (y me estoy volviendo moderado con la edad) "Buena Vista Social Club", también conocido como "Buenrollista Social Club", porque sus pecados quedaron generosamente expiados (o expropiados) con las divisas que le proporcionó a nuestra nunca suficientemente alabada, a la par que gloriosa, revolución cubana, lo cual puede significar muchos, muchos kalashnikovs a cambio de un vulgar cd.
Lo reconozco, cuando de Ry Cooder se trata, mi capacidad de indulgencia se dispara. Pero Buddy... ¿Realmente era necesario?
PD. La historia de la génesis del disco supera todo lo imaginable: "Vi un dibujo de un gato que se llamaba Buddy con una guitarra colgada y se me ocurrió contar la historia de la clase trabajadora norteamericana". Joe Hill, Sacco y Vanzetti te protejan, Ry, me dejas sin palabras.
1979: LOS LOCOS SON LOS OTROS
Algo así se le debió de pasar por la cabeza a Jomeini cuando las masas islámicas derrotaron desarmadas al Ejército del Sha, ¡a puñetazos! Ni Terence Hill y Bud Spencer, oye. Y luego algunos dicen que la lucha armada es inevitable para enterrar el capitalismo. Dadme un Ayatollah y quince millones de chiíes... Aquellos sí que eran buenos tiempos.
GILAD ATZMON
Saxofonista de free jazz. Ex-judío. Exiliado. Palestino de lengua hebrea. Enemigo eterno de la bestia sionista. ¿Qué sería de mí sin Gilad Atzmon?
Sólo él describe con la convicción necesaria los soterrados vínculos históricos (y eugenésicos) entre nazismo y sionismo; la cooperación material entre ambos movimientos en una época en la que la mayor parte de los judíos europeos optaban irremediablemente por el socialismo (y con ello fueron gaseados). Sólo sus fraseos atonales pueden narrar cómo Theodore Herzl fue un hitleriano avant la lettre del que el maldito canijo de bigote rectangular no hizo más que copiarse. Cómo el Estado Teocrático israelí le fue impuesto a unos rabinos que se negaban talmúdicamente a un Estado judío para un pueblo judío: ein Volk ein Reich, Heil eretz Israel.
Sólo él, exiliado de aquel privilegio al que nunca llamó hogar, habiendo habitado el interior del Mal Absoluto, nos explica cómo en tierra ocupada no resulta posible ser un no sionista, cómo existen los judíos étnicos; los judíos religiosos; y los judíos tipo tres: aquellos cuya religión es el Holocausto, que pueden profesar todas las ideologías "laicas y democráticas" concebibles, que incluso a veces se hacen pasar por partidarios de un Estado palestino y se visten de "pacifistas", pero que se quedarían en nada sin ese supremacismo étnico que coloca el sufrimiento judío, la Shoah, como única medida de todas las cosas frente a la que el resto de la humanidad nunca podrá compararse (¿y los indígenas? ¿y los vietnamitas? ¿y los aborígenes? ¿y los gitanos? ¿y los iraquíes? ¿y los armenios? ¿¿y los palestinos??).
Sólo Gilad Atzmon se declara dispuesto, en el nombre del primer palestino de lengua hebrea que es, a vivir en una Palestina liberada gobernada por Hamas antes que volver a sufrir la opresión sionista sobre su propia ex-conciencia.
A golpe de free jazz, Gilad Atzmon denuncia zigzagueante cómo, en los márgenes de la Historia, los activistas occidentales esperan que los palestinos y los iraquíes "se vuelvan laicos, cosmopolitas e ideólogos de clase, esperan que los árabes y musulmanes actúen como marxistas europeos, proyectando sobre los demás su propia cosmovisión solipsista, solidarizándose con ellos mismos a través del sufrimiento de Iraq y Palestina".
Finalmente, Gilad termina proclamando que el jazz es su yihad. Que Bird, Dizzie y Coltrane, "cuando sacrificaron todo por la belleza y la resistencia, estaban en realidad comprometidos en una guerra santa". Escucho a Coltrane como si siempre lo hubiese comprendido. A Love Supreme. Allah-u Ackbar.
Sólo él describe con la convicción necesaria los soterrados vínculos históricos (y eugenésicos) entre nazismo y sionismo; la cooperación material entre ambos movimientos en una época en la que la mayor parte de los judíos europeos optaban irremediablemente por el socialismo (y con ello fueron gaseados). Sólo sus fraseos atonales pueden narrar cómo Theodore Herzl fue un hitleriano avant la lettre del que el maldito canijo de bigote rectangular no hizo más que copiarse. Cómo el Estado Teocrático israelí le fue impuesto a unos rabinos que se negaban talmúdicamente a un Estado judío para un pueblo judío: ein Volk ein Reich, Heil eretz Israel.
Sólo él, exiliado de aquel privilegio al que nunca llamó hogar, habiendo habitado el interior del Mal Absoluto, nos explica cómo en tierra ocupada no resulta posible ser un no sionista, cómo existen los judíos étnicos; los judíos religiosos; y los judíos tipo tres: aquellos cuya religión es el Holocausto, que pueden profesar todas las ideologías "laicas y democráticas" concebibles, que incluso a veces se hacen pasar por partidarios de un Estado palestino y se visten de "pacifistas", pero que se quedarían en nada sin ese supremacismo étnico que coloca el sufrimiento judío, la Shoah, como única medida de todas las cosas frente a la que el resto de la humanidad nunca podrá compararse (¿y los indígenas? ¿y los vietnamitas? ¿y los aborígenes? ¿y los gitanos? ¿y los iraquíes? ¿y los armenios? ¿¿y los palestinos??).
Sólo Gilad Atzmon se declara dispuesto, en el nombre del primer palestino de lengua hebrea que es, a vivir en una Palestina liberada gobernada por Hamas antes que volver a sufrir la opresión sionista sobre su propia ex-conciencia.
A golpe de free jazz, Gilad Atzmon denuncia zigzagueante cómo, en los márgenes de la Historia, los activistas occidentales esperan que los palestinos y los iraquíes "se vuelvan laicos, cosmopolitas e ideólogos de clase, esperan que los árabes y musulmanes actúen como marxistas europeos, proyectando sobre los demás su propia cosmovisión solipsista, solidarizándose con ellos mismos a través del sufrimiento de Iraq y Palestina".
Finalmente, Gilad termina proclamando que el jazz es su yihad. Que Bird, Dizzie y Coltrane, "cuando sacrificaron todo por la belleza y la resistencia, estaban en realidad comprometidos en una guerra santa". Escucho a Coltrane como si siempre lo hubiese comprendido. A Love Supreme. Allah-u Ackbar.
sábado, 14 de abril de 2007
viernes, 13 de abril de 2007
STATEMENT
Y voy a pasarme borrascho los siguientes seis días.
Hasta que me vengan a detener.
Porque ya no aguanto más de vivir en este país.
En este país.
En este país...
Ni mi incapacidad para actuar, para combatir a la altura de lo que el Enemigo Eterno se merece encontrar enfrente.
Ni mi incapacidad para amar, que lo dijo Robert de Niro en una película y yo pendejo me lo creí: "se ama tres veces en cada vida", y mi cupo allá se culminó. Definitivamente. Igual que me creo todo lo que debe ser creído, nomas, así me acabé.
Y todavía me queda mecha -de las que hacen boom- para rato, hasta que a los 50, si Allah lo quiere así, me haga estallar, el cambio climático y las enfermedades cancerosas lo respeten. That´s life, adorados David Lee Roth-Errol Flynn, en el nombre de los cuales, y sólo por sus enseñanzas, I´ll have some fun entremedias. Y al final, podré proclamar, como Frankie, que I did it my way.
Y así me fue... Con mis mitos y mis delirios. My way.
Hasta que me vengan a detener.
Porque ya no aguanto más de vivir en este país.
En este país.
En este país...
Ni mi incapacidad para actuar, para combatir a la altura de lo que el Enemigo Eterno se merece encontrar enfrente.
Ni mi incapacidad para amar, que lo dijo Robert de Niro en una película y yo pendejo me lo creí: "se ama tres veces en cada vida", y mi cupo allá se culminó. Definitivamente. Igual que me creo todo lo que debe ser creído, nomas, así me acabé.
Y todavía me queda mecha -de las que hacen boom- para rato, hasta que a los 50, si Allah lo quiere así, me haga estallar, el cambio climático y las enfermedades cancerosas lo respeten. That´s life, adorados David Lee Roth-Errol Flynn, en el nombre de los cuales, y sólo por sus enseñanzas, I´ll have some fun entremedias. Y al final, podré proclamar, como Frankie, que I did it my way.
Y así me fue... Con mis mitos y mis delirios. My way.
MÚSICA Y LITERATURA
La insigne generación beat escribía a golpe de be-bop o de free jazz. Dejaban que las frases fluyesen. La inabarcable lógica de lo espontáneo, la creación más allá de la impostada inmortalidad del escritor oficial. No veían páginas impresas mecanografiadas, veían saxos expandirse en la locura...
Yo nunca sabré ni cómo escribo ni, lo que es más grave, cómo quisiera escribir. Pero no estaría mal que alguien consiguiese plasmar en literatura un solo de guitarra eterno Duane Allman-Jimi Hendrix; un anfetamínico Yngwie Malmsteen; un Neil Young-Poncho Sampedro sobrevolando la tormenta; un ignoto Jan Cyrka; un delirante Space Ace cual superhéroe ametrallando a rayos láser; un Izzy Stradlin indispensable desafinando hasta el más allá.
O un Steve Crooper que nos marcase inexorable la justa medida de nuestros tiempos; un Dave Mustaine-Marty Friedman constante y atronador; un Angus Young-Keith Richards-Chuck Berry certero como la guerra de clases que vendrá; un Albert King-Albert Collins aullando de esclavitud desesperada y ansias de liberación; un Ed Mundell evasivo en universos improbables que transitar...
Desear que un conjunto de letras desordenadas pudiesen algún día acompañarles. Aunque haya que dar gracias porque ellos sí, de verdad, nos acompañan.
Yo nunca sabré ni cómo escribo ni, lo que es más grave, cómo quisiera escribir. Pero no estaría mal que alguien consiguiese plasmar en literatura un solo de guitarra eterno Duane Allman-Jimi Hendrix; un anfetamínico Yngwie Malmsteen; un Neil Young-Poncho Sampedro sobrevolando la tormenta; un ignoto Jan Cyrka; un delirante Space Ace cual superhéroe ametrallando a rayos láser; un Izzy Stradlin indispensable desafinando hasta el más allá.
O un Steve Crooper que nos marcase inexorable la justa medida de nuestros tiempos; un Dave Mustaine-Marty Friedman constante y atronador; un Angus Young-Keith Richards-Chuck Berry certero como la guerra de clases que vendrá; un Albert King-Albert Collins aullando de esclavitud desesperada y ansias de liberación; un Ed Mundell evasivo en universos improbables que transitar...
Desear que un conjunto de letras desordenadas pudiesen algún día acompañarles. Aunque haya que dar gracias porque ellos sí, de verdad, nos acompañan.
PENSAR, CREAR, RESISTIR
Me veo obligado a leer montones de libros teóricos, cuya calificación se queda suspendida en el aire entre el malos y el malísimos, sobre "teorías del nacionalismo". Parten, casi todos, del supuesto de que, siendo nacionalista, no se puede escribir sobre teoría del nacionalismo. Como si existiese cualquier cosa llamada honestidad intelectual, neutralidad, posición objetiva. La ética de la acción comunicativa del imbécil de Habermas, las gilipolleces del ex-camarada Hobsbawn, cuánto daño hicieron al "micromundo" de los que los leen por inquietud personal. Porque a los demás, a los enemigos de clase, ni agua, que ya sabemos de sobra de sus aspiraciones... Como si ellos no fuesen nacionalistas de cualquier opresivo Estado-nación, pero no, estos adalides del statu-quo se hacen pasar por extraterrestres, ciudadanos del mundo (ese último etnocentrismo de los defensores del way of life-plusvalía occidental), en resumen, los perfectos objetivistas cuando de lo que se trata es de trepar, trepar, trepar.
Y entonces, vuelvo siempre a Luis Soto, a nuestro hermano Luis Soto, dirigente comunista de la República, secretario de Castelao (Daniel o noso), fundador de la UPG, camarada imprescindible, a Luis Soto y a su ejemplo egregio, y a su gran sentencia: "Una nación o es o no es. Si no es, no se puede inventar. Si es, no se puede obviar".
Mi singular alquimia patriótica me lleva de Luis Soto a Enrique Líster, también gallego, revolucionario consecuente, caso único en el mundo de un General de tres Ejércitos: la República Popular española de trabajadores, la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas y la República Federal de Yugoslavia, caso único en la Historia, repito, que se manifestaba a su avanzada edad en un Día da Patria junto a Luis Soto, Méndez Ferrín, el Padre Silva y otros compañeros de otrora, do sempre e máis despois, en pos de la liberación nacional y social del pueblo gallego, de su pueblo, de nuestro pueblo del que, c´est dommage, nunca llegará a ser General sino póstumamente, como corresponde a los héroes de esta clase, de estas nuestras clases populares. Y la policía española, esas fuerzas de ocupación, apaleando inmisericordes en las calles de Compostela el 25 de julio de quizá 1979 a unos septuagenarios Soto y Líster; qué mal nos trató la Historia... No diremos en esta ocasión serán vengados (como el camarada Sadam Husein y el camarada Taha Yasin Ramadan y tantos otros serán vengados), sino que Soto y Lister serán conmemorados en la República Soberana Popular de nuestros sueños, de nuestros galaicos sueños.
Enrique Líster, al que Antonio Machado escribió:
Y entonces, vuelvo siempre a Luis Soto, a nuestro hermano Luis Soto, dirigente comunista de la República, secretario de Castelao (Daniel o noso), fundador de la UPG, camarada imprescindible, a Luis Soto y a su ejemplo egregio, y a su gran sentencia: "Una nación o es o no es. Si no es, no se puede inventar. Si es, no se puede obviar".
Mi singular alquimia patriótica me lleva de Luis Soto a Enrique Líster, también gallego, revolucionario consecuente, caso único en el mundo de un General de tres Ejércitos: la República Popular española de trabajadores, la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas y la República Federal de Yugoslavia, caso único en la Historia, repito, que se manifestaba a su avanzada edad en un Día da Patria junto a Luis Soto, Méndez Ferrín, el Padre Silva y otros compañeros de otrora, do sempre e máis despois, en pos de la liberación nacional y social del pueblo gallego, de su pueblo, de nuestro pueblo del que, c´est dommage, nunca llegará a ser General sino póstumamente, como corresponde a los héroes de esta clase, de estas nuestras clases populares. Y la policía española, esas fuerzas de ocupación, apaleando inmisericordes en las calles de Compostela el 25 de julio de quizá 1979 a unos septuagenarios Soto y Líster; qué mal nos trató la Historia... No diremos en esta ocasión serán vengados (como el camarada Sadam Husein y el camarada Taha Yasin Ramadan y tantos otros serán vengados), sino que Soto y Lister serán conmemorados en la República Soberana Popular de nuestros sueños, de nuestros galaicos sueños.
Enrique Líster, al que Antonio Machado escribió:
"Si mi pluma valiera tu pistola
de capitán, contento moriría"
ZAPATERO
Mayestático exponente de la mediocridad, sabio supremo del vacío absoluto. Gestor eficaz del legado del aznarismo, y con eso queda dicho todo. Incluso en su estupidez y en su megalomanía sobrevenida estaba a la altura de suceder a Aznar, aquel criminal. Y ahora algunos se sienten seguros... El mismo capitalismo salvaje, la misma represión interna, la misma ocupación de Afganistán y Haití, el mismo clientelismo atroz aunque con otros nombres... Qué contentos estamos que ya no gobierna el PP.
Y los supuestos intelectuales de izquierda, con el síndrome de Estocolmo. ¡Pues feliz estará tu padre!
Pero bueno, después de todo, España nunca fue recuperable. 1492: limpieza étnica, genocidio and so on.
Y los supuestos intelectuales de izquierda, con el síndrome de Estocolmo. ¡Pues feliz estará tu padre!
Pero bueno, después de todo, España nunca fue recuperable. 1492: limpieza étnica, genocidio and so on.
¿¿GUERRA CIVIL EN IRAQ?? ¡¡¡VETE A COMER MIERDA!!!
Existe una guerra civil en Iraq; chiíes y suníes se matan entre ellos desde hace siglos; si se marchan las tropas de ocupación será peor. Racismo, elitismo, orientalismo. Blah, blah, blah.
Si existe una guerra civil, existen tres, pero va a ser que no existe ninguna, sino una guerra de liberación nacional contra una ocupación extranjera que trata por todos los medios de plantar guerras civiles que no lo son. Una guerra de liberación nacional. ¡Qué casualidad! Como si a nadie se le hubiese ocurrido...
Tres guerras civiles: Iraq, Palestina, Líbano. El sueño de cualquier sionista, eliminar a sus enemigos por medio de fuerzas interpuestas. Todavía están en ello. Todavía sus mercenarios en la zona no son lo suficientemente fuertes...
Tres guerras civiles en Iraq: Una de ellas que enfrenta a la Resistencia patriótica con los perros colaboracionistas locales, con el Gobierno títere o puppet government (¿guerra civil?); otra que enfrenta a la Resistencia en los territorios liberados con esa minúscula red denominada Al Qaeda Mesopotamia, controlada por los saudíes y, en última instancia, por los americanos (¿¿guerra civil??); y una tercera que responde al intento de EE.UU-Israel de dividir Iraq en tres entidades étnicamente homogéneas, kurda, chií y suní, y que libran los escuadrones de la muerte chiíes creados por EE.UU-Irán y los escuadrones de la muerte suníes creados por EE.UU-Arabia Saudí a lo largo de las zonas mixtas (¿¿¿guerra civil???).
Yo sólo veo una guerra de liberación nacional. ¿Por qué será? Pero claro, ahora nos dicen que los árabes chiíes y los árabes suníes llevaban siglos matándose mutuamente, tantos siglos como, aproxidamente, un año y medio. Corta memoria la del colonizador para lo que le conviene. Por ello, a pesar de todo, la victoria pertenece a la Resistencia. Allah lo quiera así.
Y, ciertamente, Allah lo quiere así.
Si existe una guerra civil, existen tres, pero va a ser que no existe ninguna, sino una guerra de liberación nacional contra una ocupación extranjera que trata por todos los medios de plantar guerras civiles que no lo son. Una guerra de liberación nacional. ¡Qué casualidad! Como si a nadie se le hubiese ocurrido...
Tres guerras civiles: Iraq, Palestina, Líbano. El sueño de cualquier sionista, eliminar a sus enemigos por medio de fuerzas interpuestas. Todavía están en ello. Todavía sus mercenarios en la zona no son lo suficientemente fuertes...
Tres guerras civiles en Iraq: Una de ellas que enfrenta a la Resistencia patriótica con los perros colaboracionistas locales, con el Gobierno títere o puppet government (¿guerra civil?); otra que enfrenta a la Resistencia en los territorios liberados con esa minúscula red denominada Al Qaeda Mesopotamia, controlada por los saudíes y, en última instancia, por los americanos (¿¿guerra civil??); y una tercera que responde al intento de EE.UU-Israel de dividir Iraq en tres entidades étnicamente homogéneas, kurda, chií y suní, y que libran los escuadrones de la muerte chiíes creados por EE.UU-Irán y los escuadrones de la muerte suníes creados por EE.UU-Arabia Saudí a lo largo de las zonas mixtas (¿¿¿guerra civil???).
Yo sólo veo una guerra de liberación nacional. ¿Por qué será? Pero claro, ahora nos dicen que los árabes chiíes y los árabes suníes llevaban siglos matándose mutuamente, tantos siglos como, aproxidamente, un año y medio. Corta memoria la del colonizador para lo que le conviene. Por ello, a pesar de todo, la victoria pertenece a la Resistencia. Allah lo quiera así.
Y, ciertamente, Allah lo quiere así.
¿QUÉ HACER?
Leniniana pregunta, y dicen que Lenin dijo, y creo que esta vez sí realmente lo dijo, que para una revolución se necesita la fusión trinitaria de una ideología revolucionaria, una organización revolucionaria y una estrategia revolucionaria. Estrategia, como definió Barthes, en el sentido de un plan diseñado para ocupar los espacios sociales del enemigo de clase, y no una mera táctica, una guía para actuar en territorio enemigo sin reconquistarlo (todavía). Una estrategia que permita la creación de un contrapoder, material e ideológicamente en manos de la organización revolucionaria, de las fuerzas populares.
Por tanto, resulta estéril construir una ideología revolucionaria sin una organización, y mucho más una organización revolucionaria sin una estrategia. Y más allá de que sea estéril, creo que es moralmente perverso, alzándose como un acicate a la permanencia de una lucha de clases real y efectiva. Expandir, a través del mito de la creación de conciencia de clase, una ideología revolucionaria aquí y ahora, por sí sola y nada más, lo único que consigue es producir dolor, generar oposiciones insalvables. Lleva a que se te muera el alma o a, como en los amores imposibles, despues de sufrir y sufrir, hacer literatura. Poner en pie una organización supuestamente revolucionaria sin una estrategia de combate, aparte de no constituir ningún hecho revolucionario, cortocircuita la idea misma de organización en cuanto a sus posibilidades futuras, simbolizando la permanencia artificial de una determinada interpretación, domesticada, reduccionista e inútil, de la lucha de clases. Una interpretación que le quita el porvenir aunque existan clases sociales; y existen, claro que existen, pero algunos contribuyen a deturparlas.
El Partido de los Comunistas Mexicanos, en una aportación al marxismo a lo André Breton, dio a la humanidad el programa político de un solo punto, a saber: la toma del poder. No era sólo provocación, joder. ¿Para qué un programa revolucionario sin la perspectiva, sin la estrategia de la toma del poder? Que tuviesen una organización es otra historia... Pero, como ya he dicho, en estos aciagos tiempos, sólo el jeque Osama, ese "feudalista", solía hacer análisis de coyuntura. Marxistas de casi todos los países: Shame on you!!!
Y ni les importa. Ni tampoco Lenin les importa. Y a mí, casi todos los marxistas organizados me importan un carajo, y se pueden ir a chingarla. No sólo miopía, sino retraso mental, inercia histórica y comodidad personal, eso es lo único que representan. Afortunadamente, otros, siguen con la lucha de clases. Los pueblos. La necesidad de liberación. La lucha de clases que sí que existe.
Palestina, Cuba, Iraq, Venezuela... Y la gloria eterna que la Resistencia se merece.
Por tanto, resulta estéril construir una ideología revolucionaria sin una organización, y mucho más una organización revolucionaria sin una estrategia. Y más allá de que sea estéril, creo que es moralmente perverso, alzándose como un acicate a la permanencia de una lucha de clases real y efectiva. Expandir, a través del mito de la creación de conciencia de clase, una ideología revolucionaria aquí y ahora, por sí sola y nada más, lo único que consigue es producir dolor, generar oposiciones insalvables. Lleva a que se te muera el alma o a, como en los amores imposibles, despues de sufrir y sufrir, hacer literatura. Poner en pie una organización supuestamente revolucionaria sin una estrategia de combate, aparte de no constituir ningún hecho revolucionario, cortocircuita la idea misma de organización en cuanto a sus posibilidades futuras, simbolizando la permanencia artificial de una determinada interpretación, domesticada, reduccionista e inútil, de la lucha de clases. Una interpretación que le quita el porvenir aunque existan clases sociales; y existen, claro que existen, pero algunos contribuyen a deturparlas.
El Partido de los Comunistas Mexicanos, en una aportación al marxismo a lo André Breton, dio a la humanidad el programa político de un solo punto, a saber: la toma del poder. No era sólo provocación, joder. ¿Para qué un programa revolucionario sin la perspectiva, sin la estrategia de la toma del poder? Que tuviesen una organización es otra historia... Pero, como ya he dicho, en estos aciagos tiempos, sólo el jeque Osama, ese "feudalista", solía hacer análisis de coyuntura. Marxistas de casi todos los países: Shame on you!!!
Y ni les importa. Ni tampoco Lenin les importa. Y a mí, casi todos los marxistas organizados me importan un carajo, y se pueden ir a chingarla. No sólo miopía, sino retraso mental, inercia histórica y comodidad personal, eso es lo único que representan. Afortunadamente, otros, siguen con la lucha de clases. Los pueblos. La necesidad de liberación. La lucha de clases que sí que existe.
Palestina, Cuba, Iraq, Venezuela... Y la gloria eterna que la Resistencia se merece.
martes, 10 de abril de 2007
POR QUÉ ECHO DE MENOS LOS VINILOS (5)
Cara A y Cara B. Un principio explicativo del universo tan insoslayable como la mismísima lucha de clases. Side A & Side B, el guardián exquisito de la simetría que permitía convertir la escucha de un buen disco en una experiencia vital plena, con sus pausas de antemano establecidas, ya fueran mínimamente obligadas por el hecho de dar la vuelta al vinilo o bien espaciadas, degustadas en las coordenadas que la vida imponía.
Sin embargo, al enfrentarte a un cd, a ese mamotreto de a veces más de 70 minutos, ¿cuándo le das al stop? No lo sabes, pero tampoco lo piensas, porque es un hecho que ha perdido toda trascendencia. Al artista se le niega la posibilidad de expresar su concepción completa de la obra, pero ese poder no pasa al oyente, que en cualquier caso nunca había dejado de tenerlo, sino que se queda suspendido en el vacío. Escuchar un cd significa juzgar el álbum, analizarlo, disfrutarlo en cierta medida, pero, salvo que provenga de la era del vinilo, es imposible de amar en cada uno de sus surcos.
Secuenciar simétricamente un cd constituye un absurdo, y escuchar los discos que se editan ahora, aún en el caso de los que se salvan en su mayor parte, puede convertirse a ratos en un coñazo mayúsculo. Intentar secuenciar una obra en el continuum del cd se impone como un acto de tal pretenciosidad intectual que culmina casi siempre en lo fallido, haciéndonos pensar en lo que se podría haber mejorado en vez de estar haciendo sexo con las ondas sonoras.
Allah quiso que el disco pluscuamperfecto, el "Appetite for Destruction" de los Guns n´Roses, fuese editado en vinilo. Esa majestuosidad de empezar la cara A con "Welcome to the Jungle" y terminarla con "Paradise City" (where the grass is green and the girls are pretty), para acto seguido iniciar la cara B realzando "My Michelle" mucho más allá de la propia canción... A saber, ¿qué hubiese sido de "My Michelle" sonando tras "Paradise City" sin una mínima interrupción? Pero hay más, esa joya escondida que nunca nadie recuerda y que es "Think about you", refugio pertinaz de unos pocos escogidos por el simple hecho de estar en su cara B. ¿Puede existir un clásico sin tener una gema estratégicamente oculta? Y también la indulgencia hacia el "Anything Goes", seguramente indigno de figurar en la obra maestra, pero que no obstante no molesta, ahí en la cara B como penúltimo corte, después de 9 temas absolutamente gloriosos, incluyendo los 6 de la cara A que te han transportado directamente a la felicidad absoluta, y tras un nº 10, el "You´re Crazy", que sin volar tan alto da la talla y nos ofrece una de las infinitas claves del disco, la desafinadísima guitarra rítmica del maestro Izzy Stradlin, el gunner definitivo.
Pero, me pregunto, nos preguntamos, y que el cielo nos escuche, ¿alguien podría asegurar que un "Appetite" editado originariamente en un vulgar cd hubiese alcanzado las cotas de grandeza que por siempre y para siempre se merece? ¿O quizá se hubiese convertido en un "Use your Illusion", en una mera deidad menor que no deja de mostrar al mundo una escisión incomprensible, un orgullo de confuso ángel caído, lejos del paraíso en el que se había revolcado, muy lejos de lo que una vez nos dio a todos, de ese genuino apetito de destrucción que nos hizo libres.
Sin embargo, al enfrentarte a un cd, a ese mamotreto de a veces más de 70 minutos, ¿cuándo le das al stop? No lo sabes, pero tampoco lo piensas, porque es un hecho que ha perdido toda trascendencia. Al artista se le niega la posibilidad de expresar su concepción completa de la obra, pero ese poder no pasa al oyente, que en cualquier caso nunca había dejado de tenerlo, sino que se queda suspendido en el vacío. Escuchar un cd significa juzgar el álbum, analizarlo, disfrutarlo en cierta medida, pero, salvo que provenga de la era del vinilo, es imposible de amar en cada uno de sus surcos.
Secuenciar simétricamente un cd constituye un absurdo, y escuchar los discos que se editan ahora, aún en el caso de los que se salvan en su mayor parte, puede convertirse a ratos en un coñazo mayúsculo. Intentar secuenciar una obra en el continuum del cd se impone como un acto de tal pretenciosidad intectual que culmina casi siempre en lo fallido, haciéndonos pensar en lo que se podría haber mejorado en vez de estar haciendo sexo con las ondas sonoras.
Allah quiso que el disco pluscuamperfecto, el "Appetite for Destruction" de los Guns n´Roses, fuese editado en vinilo. Esa majestuosidad de empezar la cara A con "Welcome to the Jungle" y terminarla con "Paradise City" (where the grass is green and the girls are pretty), para acto seguido iniciar la cara B realzando "My Michelle" mucho más allá de la propia canción... A saber, ¿qué hubiese sido de "My Michelle" sonando tras "Paradise City" sin una mínima interrupción? Pero hay más, esa joya escondida que nunca nadie recuerda y que es "Think about you", refugio pertinaz de unos pocos escogidos por el simple hecho de estar en su cara B. ¿Puede existir un clásico sin tener una gema estratégicamente oculta? Y también la indulgencia hacia el "Anything Goes", seguramente indigno de figurar en la obra maestra, pero que no obstante no molesta, ahí en la cara B como penúltimo corte, después de 9 temas absolutamente gloriosos, incluyendo los 6 de la cara A que te han transportado directamente a la felicidad absoluta, y tras un nº 10, el "You´re Crazy", que sin volar tan alto da la talla y nos ofrece una de las infinitas claves del disco, la desafinadísima guitarra rítmica del maestro Izzy Stradlin, el gunner definitivo.
Pero, me pregunto, nos preguntamos, y que el cielo nos escuche, ¿alguien podría asegurar que un "Appetite" editado originariamente en un vulgar cd hubiese alcanzado las cotas de grandeza que por siempre y para siempre se merece? ¿O quizá se hubiese convertido en un "Use your Illusion", en una mera deidad menor que no deja de mostrar al mundo una escisión incomprensible, un orgullo de confuso ángel caído, lejos del paraíso en el que se había revolcado, muy lejos de lo que una vez nos dio a todos, de ese genuino apetito de destrucción que nos hizo libres.
MÁS AL QAEDA
Exclusivamente con ánimo de objetividad y a efectos de análisis etcétera etcétera, debo decir que creía que los combatientes suicidas formaban parte de una táctica de guerra asimétrica, como así atestiguaba esa fecunda historia que comienza en Alamut y llega a los Tigres de Liberación de Eelam Tamil, Hizbollah, Hamas, el Partido Nacionalista Social Sirio o la Yihad Islámica palestina, culminando en aquellos a los que el jeque Omar Bakri denominó "los 19 magníficos". Pero parece que no. Al menos, no para lo que vengo en llamar Al Qaeda 2.
En realidad, Al Qaeda 2 no salvaguarda el valor militar de los combatientes que usan su cuerpo como única arma, no los convierte en shahids de la yihad, sino que los arrastra al takfirismo, a la impiedad en contra de las creencias islámicas. No libra ninguna guerra asimétrica contra el Imperio, prefiriendo inmolar a sus efectivos en cualquier esquina, casualmente siempre muy lejana del Imperio.
¿Por qué lo hace? Entre otras cosas, porque opera como una empresa capitalista, alienando al lumpenproletariado para que cambie su vida por "cosas de poco precio", rigiéndose por la sacrosanta ley de la oferta y la demanda. Y, a sobreabundancia de combatientes suicidas, la empresa considera que su valor, la vida de cada uno de ellos, cotiza tan poco en el mercado que sólo sirve para cumplir una función simbólica de testimoniar la simple expansión de la marca Al Qaeda al margen de cualquier objetivo político, militar o religioso. Pero ¿a quién beneficia la permanencia de una Al Qaeda incapaz de plantear cualquier desafío a sus supuestos enemigos, transmutada en unos mortíferos GRAPO a escala global, en la excusa perfecta para mantener la represión interna y la guerra imperialista?
Al Qaeda 2 es una empresa capitalista, y George W. Bush su único dueño. Allah los maldiga a todos y proteja a la Resistencia.
En realidad, Al Qaeda 2 no salvaguarda el valor militar de los combatientes que usan su cuerpo como única arma, no los convierte en shahids de la yihad, sino que los arrastra al takfirismo, a la impiedad en contra de las creencias islámicas. No libra ninguna guerra asimétrica contra el Imperio, prefiriendo inmolar a sus efectivos en cualquier esquina, casualmente siempre muy lejana del Imperio.
¿Por qué lo hace? Entre otras cosas, porque opera como una empresa capitalista, alienando al lumpenproletariado para que cambie su vida por "cosas de poco precio", rigiéndose por la sacrosanta ley de la oferta y la demanda. Y, a sobreabundancia de combatientes suicidas, la empresa considera que su valor, la vida de cada uno de ellos, cotiza tan poco en el mercado que sólo sirve para cumplir una función simbólica de testimoniar la simple expansión de la marca Al Qaeda al margen de cualquier objetivo político, militar o religioso. Pero ¿a quién beneficia la permanencia de una Al Qaeda incapaz de plantear cualquier desafío a sus supuestos enemigos, transmutada en unos mortíferos GRAPO a escala global, en la excusa perfecta para mantener la represión interna y la guerra imperialista?
Al Qaeda 2 es una empresa capitalista, y George W. Bush su único dueño. Allah los maldiga a todos y proteja a la Resistencia.
INVARIABLE... (collage)
Lo peor de volver es cruzar el desierto, una vez transpasada la frontera de la Quinta Provincia, de la República Popular de nuestro anhelo. Atravesar la desolación; el vacío moral y material. Espiritual y geográfico.
Acostumbrarme de nuevo a ese idioma extranjero con el que convivo desde que nací. La ajenidad absoluta, retomar las armas, prepararme para un combate siempre pospuesto. Retomar, primero, las armas de la dialéctica.
Por muchos años que pasen, entrar en Madrid, incluso desde el hastío, continúa impactando. Primero la cruz del Valle de los Caídos, después el Arco de la Victoria de Moncloa (que, ingenuo de mí, por un tiempo llegué a confundir con la Puerta de Alcalá), y finalmente el banderazo de la Plaza de Colón. No sólo es rancio, no sólo apesta, es que es hasta un tanto tenebroso. Opresivo. Pero no me da miedo, porque los celtas, como Obelix, sólo debemos temer a una cosa: Que el cielo se caiga sobre nuestras cabezas. Eso sí, tras esta bienvenida, nadie podrá decir que no le avisaron... España, España, España. Esa eternidad.
(Unos pocos se empeñan en repetir que también existe el Madrid del No Pasarán, del 14 de Abril... Y yo vivo en el cinturón rojo, no te jode. Me gusta más el lema de "Madrid será la tumba del fascismo", porque muchos fascistas sí que hay y seguramente en este lugar los inhumarán, de muerte natural, dejando copiosa descendencia...)
Y aquí estoy, invariable, en esa espiral de autodestrucción que conduce a la victoria, porque la espiral es el símbolo céltico de Galiza y es también la forma de la dialéctica, de la vida, una espiral que tiende al infinito igual que las revoluciones tienden al infinito, mi viejo Mao, Pastor del Este, Heráclito-Confucio-Mao de todas las cosas y de todos los ríos de mi país, que me dice que esta espiral, aun de autodestrucción, conduce a la victoria, Gran Jefe Indio Seattle, in the spirit of Leonard Peltier and Crazy Horse
Decía Adrian Hastings, un monje inglés, que España se funda sobre el genocidio, la limpieza étnica de indígenas, judíos y musulmanes (y gallegos, "a doma e castración do Reino de Galiza", querido Hastings, doma y castración, así le llamaron ni más ni menos). En otro tiempo el alma provocadora estallaba en un G.E. (m), el Gran Espíritu que militaba en el cuerpo del colonizado incontrolable; los tiempos de la Quinta Asamblea, de la Quinta Provincia.
Nada importa. Moral de supervivencia. Maquiavelo subversivo. Abro una cerveza y me adentro en los dominios de la Princesa Valium, de la metáfora de aquellos de mis días que no quiero que existan. Y no lo hacen. Tampoco los demás lo hacen.
Pero me guarda Prisciliano, nuestro protomártir galaico que está en todas partes, en todos los cruces de caminos, y me guarda Ibn Arabi, santo patrón de los locos y los colgados. Después de la fe, soy tan incorregible que hasta creo.
Acostumbrarme de nuevo a ese idioma extranjero con el que convivo desde que nací. La ajenidad absoluta, retomar las armas, prepararme para un combate siempre pospuesto. Retomar, primero, las armas de la dialéctica.
Por muchos años que pasen, entrar en Madrid, incluso desde el hastío, continúa impactando. Primero la cruz del Valle de los Caídos, después el Arco de la Victoria de Moncloa (que, ingenuo de mí, por un tiempo llegué a confundir con la Puerta de Alcalá), y finalmente el banderazo de la Plaza de Colón. No sólo es rancio, no sólo apesta, es que es hasta un tanto tenebroso. Opresivo. Pero no me da miedo, porque los celtas, como Obelix, sólo debemos temer a una cosa: Que el cielo se caiga sobre nuestras cabezas. Eso sí, tras esta bienvenida, nadie podrá decir que no le avisaron... España, España, España. Esa eternidad.
(Unos pocos se empeñan en repetir que también existe el Madrid del No Pasarán, del 14 de Abril... Y yo vivo en el cinturón rojo, no te jode. Me gusta más el lema de "Madrid será la tumba del fascismo", porque muchos fascistas sí que hay y seguramente en este lugar los inhumarán, de muerte natural, dejando copiosa descendencia...)
Y aquí estoy, invariable, en esa espiral de autodestrucción que conduce a la victoria, porque la espiral es el símbolo céltico de Galiza y es también la forma de la dialéctica, de la vida, una espiral que tiende al infinito igual que las revoluciones tienden al infinito, mi viejo Mao, Pastor del Este, Heráclito-Confucio-Mao de todas las cosas y de todos los ríos de mi país, que me dice que esta espiral, aun de autodestrucción, conduce a la victoria, Gran Jefe Indio Seattle, in the spirit of Leonard Peltier and Crazy Horse
[and Free Mummia Abu Jamal]
Mientras escucho al gran guitarrista galaico Frank Poncho Sampedro, perpetro este forzado retorno, quizá interludio de eso en lo que no dejo de pensar: la huída, la huída necesaria, la huída aplazada del Nunca Jamás[Hamas, Hamas]
Invariable, entro en la ciudad y me convierto en el colonizado, el outsider indígena, y decía Steve Bicko, nuestro gran mártir de la negritud, que "la colonización empieza en la mente del colonizado", pero el camarada Bicko ya pasó y me pregunto si, ya que nada puede hacerse aquí (y he dicho aquí y sólo aquí), no sería mejor no saberlo, evitar el dolor de una derrota en la que ni siquiera estuvimos, no saber, erigirme en el colonizado feliz, desconocedor de un status que a pesar de todo nunca le abandonará. Porque nos odian y, mientras puedan, lo expresarán de la forma más vil, ignorándonos, callando esa exclusión salvaje.Decía Adrian Hastings, un monje inglés, que España se funda sobre el genocidio, la limpieza étnica de indígenas, judíos y musulmanes (y gallegos, "a doma e castración do Reino de Galiza", querido Hastings, doma y castración, así le llamaron ni más ni menos). En otro tiempo el alma provocadora estallaba en un G.E. (m), el Gran Espíritu que militaba en el cuerpo del colonizado incontrolable; los tiempos de la Quinta Asamblea, de la Quinta Provincia.
Nada importa. Moral de supervivencia. Maquiavelo subversivo. Abro una cerveza y me adentro en los dominios de la Princesa Valium, de la metáfora de aquellos de mis días que no quiero que existan. Y no lo hacen. Tampoco los demás lo hacen.
Pero me guarda Prisciliano, nuestro protomártir galaico que está en todas partes, en todos los cruces de caminos, y me guarda Ibn Arabi, santo patrón de los locos y los colgados. Después de la fe, soy tan incorregible que hasta creo.
[Y a mí lo que me gustan son los Public Enemy
los Public Enemy
los Public Enemy]
Por unha Galiza ceibe e socialista,
Alí Omar, abril do 2007
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