Siempre critico lo que tengo cerca, y la lamentable extrema izquierda española se ha convertido en uno de mis blancos favoritos. Pero he de reconocer que el Movimiento Antifascista de Madrid, con sus notables imperfecciones, es lo único sano que queda en esta puta ciudad, y que las barricadas ardiendo se alzan hermosas en las fotografías. Por fin guerrilla urbana. Por fin algo.
La policía con órdenes de disparar a matar. La "ciudadanía democrática" jaleando la represión. Las luchas que vuelven. Yo en mi sofá, descansando los oídos del concierto fallido de Megadeth...
Gloria a los que combatieron. Los hermanos de Carlos, combatiendo ayer en Lavapies, sin posibilidad alguna de victoria, pero sin mirar siquiera a la rendición. Y faltan todavía muchas cosas. Y debería de dejar de ser cobarde y de alejarme.
viernes, 29 de febrero de 2008
MEGADETH ENTRE GILIPOLLAS
1. No me estoy haciendo viejo, ¿verdad?
2. ¿Qué hemos hecho para merecer esto? Varias semanas con las entradas agotadas y el concierto no se puede cambiar a una sala más grande porque en la Riviera tocan los Mars Volta, aquellos gafaplastas.
3. Pasaron los tiempos en que los conciertos heavies significaban la inmersión en un glorioso ejército de descerebrados violentos según nos han contado. Aunque no se tratase de un comportamiento hoy tan masivo como en otras ocasiones, no soporto ya más a los que van supuestamente a ver a una banda en directo y se pasan el tiempo sacando fotos con el móvil, magreando a sus novias o hablando con sus colegas. Ignoro los procesos mentales por los que alguien puede pagar más de 30 euros por una entrada y no hacerle ni puto caso al grupo que está sobre el escenario, y aunque no sea mi problema, en realidad sí lo es cuando invaden mi espacio vital (quiero mi lebensraum!) o interfieren en mi campo visual y me obligan a un costosísimo esfuerzo de abstracción imaginando que sólo existimos la banda y yo para conseguir dejar de pensar a cuántos de los imbéciles que tengo a mi alrededor les aplicaría la eutanasia sin remordimientos.
4. Coge a ese técnico de sonido, coge y rájalo. Apenas pasaba de la media hora de show, no exenta de altibajos, cuando ese grandísimo gilipollas y aprendiz de genocida decidió cargarse el concierto. En realidad, cuando los teloneros suenan mejor que el grupo al que has ido a ver, alguien no ha hecho su trabajo. Pero la solución no es subir el bajo hasta que te agrede físicamente en todo el cuerpo, sólo un punto por debajo de donde los tímpanos comienzan a sangrar. Ni mucho menos intentar remediar el estropicio varios temas después manteniendo un volumen del bajo inviable y subiendo acto seguido una de las guitarras para que en las notas muy agudas te den punzadas en los oidos. (Evidentemente, tuve que retirarme al fondo de la sala).
5. Las drogas y el alcohol no son buenas. Público insultantemente complaciente que, junto a la resaca de mañana, se encontrarán con un pitido que les acompañará toda la semana con dosis alternativas de dolor.
6. Se echa de menos a los ausentes. La banda no va, salvo el batería.
7. "In My Darkest Hour", "Hangar 18", "A tout le monde", "Symphony of Destruction", "Peace Sells"... Dave Mustaine bien, gracias. Es uno de los mejores guitarristas rítmicos de la historia, un magnífico compositor y su extraña forma de cantar se ha hecho imprescindible para el metal. Su voz cavernosa al hablar entre canción y canción también mola. Mustaine estuvo bien, pero a pesar de las circunstancias del concierto, sé que no fue grandioso esta vez. Esperaré.
2. ¿Qué hemos hecho para merecer esto? Varias semanas con las entradas agotadas y el concierto no se puede cambiar a una sala más grande porque en la Riviera tocan los Mars Volta, aquellos gafaplastas.
3. Pasaron los tiempos en que los conciertos heavies significaban la inmersión en un glorioso ejército de descerebrados violentos según nos han contado. Aunque no se tratase de un comportamiento hoy tan masivo como en otras ocasiones, no soporto ya más a los que van supuestamente a ver a una banda en directo y se pasan el tiempo sacando fotos con el móvil, magreando a sus novias o hablando con sus colegas. Ignoro los procesos mentales por los que alguien puede pagar más de 30 euros por una entrada y no hacerle ni puto caso al grupo que está sobre el escenario, y aunque no sea mi problema, en realidad sí lo es cuando invaden mi espacio vital (quiero mi lebensraum!) o interfieren en mi campo visual y me obligan a un costosísimo esfuerzo de abstracción imaginando que sólo existimos la banda y yo para conseguir dejar de pensar a cuántos de los imbéciles que tengo a mi alrededor les aplicaría la eutanasia sin remordimientos.
4. Coge a ese técnico de sonido, coge y rájalo. Apenas pasaba de la media hora de show, no exenta de altibajos, cuando ese grandísimo gilipollas y aprendiz de genocida decidió cargarse el concierto. En realidad, cuando los teloneros suenan mejor que el grupo al que has ido a ver, alguien no ha hecho su trabajo. Pero la solución no es subir el bajo hasta que te agrede físicamente en todo el cuerpo, sólo un punto por debajo de donde los tímpanos comienzan a sangrar. Ni mucho menos intentar remediar el estropicio varios temas después manteniendo un volumen del bajo inviable y subiendo acto seguido una de las guitarras para que en las notas muy agudas te den punzadas en los oidos. (Evidentemente, tuve que retirarme al fondo de la sala).
5. Las drogas y el alcohol no son buenas. Público insultantemente complaciente que, junto a la resaca de mañana, se encontrarán con un pitido que les acompañará toda la semana con dosis alternativas de dolor.
6. Se echa de menos a los ausentes. La banda no va, salvo el batería.
7. "In My Darkest Hour", "Hangar 18", "A tout le monde", "Symphony of Destruction", "Peace Sells"... Dave Mustaine bien, gracias. Es uno de los mejores guitarristas rítmicos de la historia, un magnífico compositor y su extraña forma de cantar se ha hecho imprescindible para el metal. Su voz cavernosa al hablar entre canción y canción también mola. Mustaine estuvo bien, pero a pesar de las circunstancias del concierto, sé que no fue grandioso esta vez. Esperaré.
miércoles, 27 de febrero de 2008
PLATAFORMAS DE APOYO
Quiero aprovechar esta tribuna para lanzar una Plataforma de Apoyo a Kim Jong Il. Hasta hace poco consideraba al Presidente de la República Democrático Popular de Corea como una persona demasiado limitada para representar la innegable grandeza de su país, pero tras ver el pasado debate entre dos candidatos dotados de un retraso mental urgente e irreversible, aprecio en el amigo Kim una coherencia intelectual, claridad expositiva y capacidad de toma de decisiones fuera de toda duda.
No pedimos tanto, carajo: Queremos un Presidente como Kim Jong Il
(Firme la propuesta de nuestra Plataforma en su bar autorizado)
No pedimos tanto, carajo: Queremos un Presidente como Kim Jong Il
(Firme la propuesta de nuestra Plataforma en su bar autorizado)
martes, 26 de febrero de 2008
ABSTENCIÓN ACTIVA
No me dan 200 euros por el alquiler, ni 400 euros por devolución de impuestos, ni 2500 euros por hijo, ni 1000 euros por hipoteca. Ni siquiera me cuentan en la estadística de parados, ni tampoco en la de jóvenes, en la de investigadores, en la de inmigrantes o en la de familias. ¿Y pretenden que les vote?
NO EXISTIMOS
(Nostalgia de los tiempos de la vieja CNT: La lucha era a bombazos)
Y la nostalgia es un papel color carbón...
miércoles, 20 de febrero de 2008
ROCK N´ ROLL
My Space está muy bien, tengo 80.000 amigos en esa web, pero lo irónico es que no he vendido 80.000 copias de "Angel Down". Aquellos que sois "mis amigos", ¿podríais comprar mi jodido disco? ¿A quién le importa tener 80.000 "amigos"?, eso es una puta mierda, yo lo que quiero es vender 80.000 discos.
(Sebastian Bach, en Popular 1).
Acabo de comprar "Angel Down", pensaba hacerlo de todas formas, pero leer sus declaraciones lo ha acelerado (y no, no soy uno de esos 80.000 cabrones). Sebastian atruena y de voz sigue inmenso. No es lo mejor que ha grabado, pero sí lo mejor que podía grabar en estos tiempos. Uno de los últimos. Uno de los únicos genuinos rock n´rollers subsistentes.
(Sebastian Bach, en Popular 1).
Acabo de comprar "Angel Down", pensaba hacerlo de todas formas, pero leer sus declaraciones lo ha acelerado (y no, no soy uno de esos 80.000 cabrones). Sebastian atruena y de voz sigue inmenso. No es lo mejor que ha grabado, pero sí lo mejor que podía grabar en estos tiempos. Uno de los últimos. Uno de los únicos genuinos rock n´rollers subsistentes.
lunes, 18 de febrero de 2008
VEREDICTO
Tras múltiples conflictos internos he llegado a la siguiente conclusión:
"La realidad no existe y yo tampoco".
"La realidad no existe y yo tampoco".
jueves, 14 de febrero de 2008
SOBERANÍA
El status final del Kosovo/Kosova ocupado por la OTAN me importa una mierda.
Pero Throw´em to the lions se complace de reconocer con gran alegría y enorme fervor la Declaración de Independencia de la República Lakota.
Que sea bienvenida al seno de las naciones liberadas.
In the spirit of Crazy Horse,
Alí Omar
Pero Throw´em to the lions se complace de reconocer con gran alegría y enorme fervor la Declaración de Independencia de la República Lakota.
Que sea bienvenida al seno de las naciones liberadas.
In the spirit of Crazy Horse,
Alí Omar
INMANENCIA, TRASCENDENCIA
Ambas me gustan. Las busco en el diccionario y tampoco mis dudas se resuelven. Quemo el diccionario y no encuentro la solución. La rebelión está más allá de las teologías. La rebelión está en todas mis teologías.
No doy ejemplo de las cosas que me gustan. Mi yo estático se corrompe en el sofá, se debate entre la tradición y el aburrimiento, se engancha a series de televisión infumables y se olvida de sí. Pero siempre aparece algo que recuerda. Que se encadena a lo que no fue, a la verdad, a la necesidad, a la vida, a la locura...
Aplazar el estallido de ese algo es mi actual y desdichado trabajo. En aras de un fin superior. El fin superior es estar aquí sin más. Sin inmanencias, sin trascendencias y también sin casi todos los elementos esenciales para la más básica de las supervivencias.
Pero estar aquí sin más es una patada en el culo para los enemigos de clase. Y eso me hace inmensamente feliz...
No doy ejemplo de las cosas que me gustan. Mi yo estático se corrompe en el sofá, se debate entre la tradición y el aburrimiento, se engancha a series de televisión infumables y se olvida de sí. Pero siempre aparece algo que recuerda. Que se encadena a lo que no fue, a la verdad, a la necesidad, a la vida, a la locura...
Aplazar el estallido de ese algo es mi actual y desdichado trabajo. En aras de un fin superior. El fin superior es estar aquí sin más. Sin inmanencias, sin trascendencias y también sin casi todos los elementos esenciales para la más básica de las supervivencias.
Pero estar aquí sin más es una patada en el culo para los enemigos de clase. Y eso me hace inmensamente feliz...
martes, 12 de febrero de 2008
PATAPUM NUCLEAR PA ARRIBA
(...)
Ahora sí, la República Islámica de Irán será campeona del Mundial de Fútbol de Sudáfrica 2010.
Ahora sí, la República Islámica de Irán será campeona del Mundial de Fútbol de Sudáfrica 2010.
lunes, 11 de febrero de 2008
PALABRAS QUE VUELVEN
Recuerdo bien aquel día, hablaba con mi antropóloga de cabecera, estaba yo soltando una verborrea posmoderna de alto voltaje, cuando me interrumpió súbitamente: "Tú serás de esos que creen que el paro es una construcción social".
A duras penas seguí dos frases más con la provocación antes de rendirme en silencio. Tocado y hundido, como sólo ella era capaz de hacerlo.
No, el paro no es una construcción social. El paro es una putada.
A duras penas seguí dos frases más con la provocación antes de rendirme en silencio. Tocado y hundido, como sólo ella era capaz de hacerlo.
No, el paro no es una construcción social. El paro es una putada.
domingo, 10 de febrero de 2008
RÍETE DE PATTON...
He pasado tanto tiempo meditando estas palabras como lleva la insensata propaganda de Mike Patton languideciendo en el ciberespacio amigo. Y me reafirmo: Soy fan de Chuck Mosely, el inigualable cantante original de Faith No More. Porque escuchando sus dos primeros discos con la banda, no sólo se llega a la conclusión de que todas las constantes del clásico sonido Faith No More ya estaban ahí embrionariamente, sino que, además, eran mucho más divertidos.
Faith No More se basaban en la tensión insuperable entre guitarras y teclados, en el contrapunto de la sección rítmica, en esas contradicciones insalvables que les daban vida y que Patton aceleró, llevándoles a grabar, sí, dos grandes discos que existirían a pesar de él, pero operando un proceso de autodestrucción acelerada que les arrasó a todos, manifestando su originalidad exclusivamente a través de la versión más fea de la locura. No, no necesitaban al plasta de Mike Patton.
Y dirán los defensores (¿el defensor?) de Mike Patton: ¿Qué hay de Fantomas? Claro, dadme al guitarrista de los Melvins, dadme a Dave Lombardo y yo también puedo crear un par de obras maestras... Nadie ha dicho que Patton sea imbécil, desde luego que no.
La cuestión se centra en que para seguir la carrera de alguien que edita veinte discos al año ya existen las sagas de Sonic Youth o John Zorn, por ejemplo.
Ríete de Patton. Pero cuidado, es capaz de grabar tus carcajadas, ponerle cuatro efectos malparidos y comercializarlo para disfrute de los pseudovanguardistas neoyorquinos que consumen devotamente su colección onanista de vacía estupidez.
PD. ¿Toda esta agresividad contra Patton tiene algún motivo? Realmente no. Sólo que es un plasta.
Faith No More se basaban en la tensión insuperable entre guitarras y teclados, en el contrapunto de la sección rítmica, en esas contradicciones insalvables que les daban vida y que Patton aceleró, llevándoles a grabar, sí, dos grandes discos que existirían a pesar de él, pero operando un proceso de autodestrucción acelerada que les arrasó a todos, manifestando su originalidad exclusivamente a través de la versión más fea de la locura. No, no necesitaban al plasta de Mike Patton.
Y dirán los defensores (¿el defensor?) de Mike Patton: ¿Qué hay de Fantomas? Claro, dadme al guitarrista de los Melvins, dadme a Dave Lombardo y yo también puedo crear un par de obras maestras... Nadie ha dicho que Patton sea imbécil, desde luego que no.
La cuestión se centra en que para seguir la carrera de alguien que edita veinte discos al año ya existen las sagas de Sonic Youth o John Zorn, por ejemplo.
Ríete de Patton. Pero cuidado, es capaz de grabar tus carcajadas, ponerle cuatro efectos malparidos y comercializarlo para disfrute de los pseudovanguardistas neoyorquinos que consumen devotamente su colección onanista de vacía estupidez.
PD. ¿Toda esta agresividad contra Patton tiene algún motivo? Realmente no. Sólo que es un plasta.
NUEVA TEMPORADA DE ILEGALIZACIONES
La campaña electoral se encuentra en su máximo apogeo. Se compite acerca de quién reprime más, y el esperpento jurídico de ese tribunal político especial, la Audiencia Nacional, hace tiempo que dejó de ser noticia y que hasta dejó de ser farsa.
Detienen a los representantes de Batasuna acusándolos de ser (qué si no) representantes de Batasuna, juzgan lo que se han denominado, en una afortunada expresión, "delitos sin crimen"; y da igual porque nadie dirá nada y todos especularán con los beneficios de sus acciones, los beneficios de sus cómplices inacciones, los beneficios de su silencio vergonzante. ¿Alguien se imagina la reacción internacional y española si el Presidente Chávez, exquisitamente escrupuloso con los derechos humanos, hubiese emprendido el 5% de esas persecuciones contra sus oponentes políticos, por cierto, golpistas y criminales, ellos sí?
Por el camino se suprime la libertad de expresión, la libertad de conciencia, el derecho de reunión, el derecho de manifestación y tantas otras concesiones graciosas de las democracias burguesas que por supuesto no rigen para los disidentes. "Derecho penal del enemigo" químicamente puro. Todavía recuerdo cuando se decía que España se inspiraba progresivamente en el modelo turco, y ahora Turquía para sus ilegalizaciones se basa en el "modelo español". Qué país tan moderno, cuanto ha avanzado... Por el camino, todo lo que pienso, todo lo que soy, se va convirtiendo en ilegal.
El bloque histórico hegemónico se transmuta en bloque histórico único en el que sencillamente se observan diferentes sensibilidades represivas, diferentes agendas de la nueva contrarrevolución sin necesidad de revolución a la vista. Hay diferentes partidos que conforman el partido único, encarnizadamente enfrentados en el territorio de lo imaginario, absolutamente idénticos en la materialidad de lo real en proceso de disolución irreversible. No estoy
describiendo exclusivamente los estertores criminales de un Estado tenebroso, sino una sociedad profunda y arraigadamente enferma que lo impulsa, que lo aplaude.
Piden el voto. Yo votaré nulo en todas mis encarnaciones imaginarias, y les mandaré al carajo en mis escasas apariciones reales, en cualquier tiempo y lugar, en cualquier tiempo y lugar en el que ellos inevitablemente tendrán el poder y nosotros ni siquiera tendremos la resistencia. Por eso tienen miedo, porque no tenemos nada, porque tampoco tenemos nada que perder.
Detienen a los representantes de Batasuna acusándolos de ser (qué si no) representantes de Batasuna, juzgan lo que se han denominado, en una afortunada expresión, "delitos sin crimen"; y da igual porque nadie dirá nada y todos especularán con los beneficios de sus acciones, los beneficios de sus cómplices inacciones, los beneficios de su silencio vergonzante. ¿Alguien se imagina la reacción internacional y española si el Presidente Chávez, exquisitamente escrupuloso con los derechos humanos, hubiese emprendido el 5% de esas persecuciones contra sus oponentes políticos, por cierto, golpistas y criminales, ellos sí?
Por el camino se suprime la libertad de expresión, la libertad de conciencia, el derecho de reunión, el derecho de manifestación y tantas otras concesiones graciosas de las democracias burguesas que por supuesto no rigen para los disidentes. "Derecho penal del enemigo" químicamente puro. Todavía recuerdo cuando se decía que España se inspiraba progresivamente en el modelo turco, y ahora Turquía para sus ilegalizaciones se basa en el "modelo español". Qué país tan moderno, cuanto ha avanzado... Por el camino, todo lo que pienso, todo lo que soy, se va convirtiendo en ilegal.
El bloque histórico hegemónico se transmuta en bloque histórico único en el que sencillamente se observan diferentes sensibilidades represivas, diferentes agendas de la nueva contrarrevolución sin necesidad de revolución a la vista. Hay diferentes partidos que conforman el partido único, encarnizadamente enfrentados en el territorio de lo imaginario, absolutamente idénticos en la materialidad de lo real en proceso de disolución irreversible. No estoy
describiendo exclusivamente los estertores criminales de un Estado tenebroso, sino una sociedad profunda y arraigadamente enferma que lo impulsa, que lo aplaude.
Piden el voto. Yo votaré nulo en todas mis encarnaciones imaginarias, y les mandaré al carajo en mis escasas apariciones reales, en cualquier tiempo y lugar, en cualquier tiempo y lugar en el que ellos inevitablemente tendrán el poder y nosotros ni siquiera tendremos la resistencia. Por eso tienen miedo, porque no tenemos nada, porque tampoco tenemos nada que perder.
martes, 5 de febrero de 2008
ENCUESTA (experimento)
Hay una cuestión que me está rondando el cerebro demasiado asiduamente en estos días, así que quiero someterla a consideración de los 9-10 imprescindibles lectores potenciales de este blog:
"¿Creéis que la contradicción dialéctica entre lo real y lo imaginario conduce ineluctiblemente a la disolución de lo real?"
Podéis responder Sí, No o No Contesta (sé que lo sabéis, No Sé no es una opción). Espero comentarios que sosegadamente evaluaré y a partir de los cuales consideraré mi militancia en el primer grupúsculo leninista que encuentre a mano o cualquier otro proyecto de vida surreal equivalente.
Gracias por anticipado.
"¿Creéis que la contradicción dialéctica entre lo real y lo imaginario conduce ineluctiblemente a la disolución de lo real?"
Podéis responder Sí, No o No Contesta (sé que lo sabéis, No Sé no es una opción). Espero comentarios que sosegadamente evaluaré y a partir de los cuales consideraré mi militancia en el primer grupúsculo leninista que encuentre a mano o cualquier otro proyecto de vida surreal equivalente.
Gracias por anticipado.
martes, 22 de enero de 2008
UN PAPEL ENCONTRADO EN UN CAJÓN
"Principios de filosofía". Así denominó George Politzer una pequeña obra que, en los tiempos que corren, se transforma en un tratado completo e indispensable de filosofía. En ella explicita lo que diferencia la concepción dialéctica de la realidad de la metafísica. Y, sorprendentemente, la visión metafísica es la que se ha impuesto en el pensamiento contemporáneo. La metafísica implica pensar que una cosa es exclusivamente la idea de esa cosa aislada de todo lo demás. Que algo que me pasa es un suceso, y no el resultado dialéctico de una serie de contradicciones que actúan sobre mí y sobre las que yo actúo. Pues bueno. Pero no. Porque por supuesto que la dialéctica es compleja, incluso conceptualmente casi inalcanzable; pero igual de complejo es el mundo, creo.
Por ejemplo, ¿qué es el salario? Marx partía del valor-trabajo para delimitar salario y plusvalía en una operación simple aunque no evidente. Lenin, en su análisis del imperialismo como fase superior del capitalismo, vinculaba la irrupción del capital financiero trasnacional con la conquista colonial y la guerra. Hoy, en una realidad económica globalizada y, en su centro, firmemente terciarizada, el trabajo se convierte en materialmente abstracto.
¿Qué es un servicio, en términos de valor añadido? ¿Cuál es su valor-trabajo y cuál su plusvalía? La cuestión no es su cuantificación, que, simplificando demasiado, sería viable considerando factores como el valor financiero de la empresa, la inversión, el número de trabajadores o el valor ponderado del trabajo cualificado. La cuestión es que los salarios del centro se apropian de una fracción de la plusvalía del valor-trabajo de la periferia. Ello da lugar a un "neocolonialismo" de masas; un colonialismo en el que no es necesario el traslado de colonos occidentales para explotar directamente a la población periférica en sus propios territorios, sino que se ejerce desde la oficina, o incluso desde el sofá.
Que se trate de un proceso opaco no quiere decir que no exista, por mucho que algunos prefieran creer metafísicamente que el dinero proviene del limbo. Una parte sustancial de los trabajadores centrales que supuestamente operan sobre lo inmaterial se han transmutado en intermediarios imperiales. Y sus salarios sólo surgen de la nada en el sentido de que proceden parcialmente de la explotación de otros a los que nunca verán.
Por ejemplo, ¿qué es el salario? Marx partía del valor-trabajo para delimitar salario y plusvalía en una operación simple aunque no evidente. Lenin, en su análisis del imperialismo como fase superior del capitalismo, vinculaba la irrupción del capital financiero trasnacional con la conquista colonial y la guerra. Hoy, en una realidad económica globalizada y, en su centro, firmemente terciarizada, el trabajo se convierte en materialmente abstracto.
¿Qué es un servicio, en términos de valor añadido? ¿Cuál es su valor-trabajo y cuál su plusvalía? La cuestión no es su cuantificación, que, simplificando demasiado, sería viable considerando factores como el valor financiero de la empresa, la inversión, el número de trabajadores o el valor ponderado del trabajo cualificado. La cuestión es que los salarios del centro se apropian de una fracción de la plusvalía del valor-trabajo de la periferia. Ello da lugar a un "neocolonialismo" de masas; un colonialismo en el que no es necesario el traslado de colonos occidentales para explotar directamente a la población periférica en sus propios territorios, sino que se ejerce desde la oficina, o incluso desde el sofá.
Que se trate de un proceso opaco no quiere decir que no exista, por mucho que algunos prefieran creer metafísicamente que el dinero proviene del limbo. Una parte sustancial de los trabajadores centrales que supuestamente operan sobre lo inmaterial se han transmutado en intermediarios imperiales. Y sus salarios sólo surgen de la nada en el sentido de que proceden parcialmente de la explotación de otros a los que nunca verán.
viernes, 11 de enero de 2008
CLARO QUE VUELVO
Hello Milwaukee!!!
Welcome to the show...
Are You Ready?
Are you ready to ROCK N´ROLL????
lunes, 8 de octubre de 2007
ESTE BLOG SE CIERRA (¿)TEMPORALMENTE(?)
Ahora sí... Demasiado fragmentario: El caos en forma de caleidoscopio que se rompe. Continuará... en otro lugar. Seguro que no tardaré mucho en inaugurar un nuevo blog, o en mandar señales de humo, o algo.
De momento, la saturación me puede. Estoy cansado y estoy harto, y si sigo escribiendo en este estado de ánimo no sé si llegará el día (im)probable en que el macarthismo triunfante llame a la puerta para aplicarme el "derecho penal del enemigo". Por cierto, ¿llamarán a la puerta? Quién sabe, cada día innovan más, cada día reprimen más y a nadie le importa un carajo.
También hay otros motivos de cierre: llevo mal el pensar que lo que escriba en el ámbito individual pueda ser reinterpretado, que acrecente mi nula capacidad para las relaciones personales hasta límites insalvables. Hace meses, lo primero que apunté en estas notas inciertas fue la necesidad de transitar la relación dialéctica entre lo real y lo imaginario hasta donde ésta me llevase. Pues bien, esto es todo amigos. Gracias por leerlo y por vuestros preciados comentarios (me hicieron pensar; me hicieron aprender; me hicieron sonreír). Como ni Marx ni Kortatu tenían razón, parece que nos veremos en los bares, en lugar de en la barricada a las tres. Espero por lo menos que con guitarras eléctricas de fondo. Un gran abrazo.
De momento, la saturación me puede. Estoy cansado y estoy harto, y si sigo escribiendo en este estado de ánimo no sé si llegará el día (im)probable en que el macarthismo triunfante llame a la puerta para aplicarme el "derecho penal del enemigo". Por cierto, ¿llamarán a la puerta? Quién sabe, cada día innovan más, cada día reprimen más y a nadie le importa un carajo.
También hay otros motivos de cierre: llevo mal el pensar que lo que escriba en el ámbito individual pueda ser reinterpretado, que acrecente mi nula capacidad para las relaciones personales hasta límites insalvables. Hace meses, lo primero que apunté en estas notas inciertas fue la necesidad de transitar la relación dialéctica entre lo real y lo imaginario hasta donde ésta me llevase. Pues bien, esto es todo amigos. Gracias por leerlo y por vuestros preciados comentarios (me hicieron pensar; me hicieron aprender; me hicieron sonreír). Como ni Marx ni Kortatu tenían razón, parece que nos veremos en los bares, en lugar de en la barricada a las tres. Espero por lo menos que con guitarras eléctricas de fondo. Un gran abrazo.
Hasta la victoria siempre
viernes, 5 de octubre de 2007
NO SOMOS NADA (La Polla Records)
Somos los nietos de los obreros que nunca pudisteis matar
Somos los nietos de los que perdieron la guerra civil
No somos Nada
No somos Nada
Somos los nietos de los obreros que nunca pudisteis matar
Somos los nietos de los que perdieron la guerra civil
No somos Nada
No somos Nada
Quieres identificarnos
tienes un problema
Quieres identificarnos
tienes un problema
Somos los nietos de los que perdieron la guerra civil
No somos Nada
No somos Nada
Somos los nietos de los obreros que nunca pudisteis matar
Somos los nietos de los que perdieron la guerra civil
No somos Nada
No somos Nada
Quieres identificarnos
tienes un problema
Quieres identificarnos
tienes un problema
sábado, 29 de septiembre de 2007
jueves, 27 de septiembre de 2007
ESTE ES UN PAÍS DE ESTÚPIDOS
Aquí venía el larguísimo texto de un artículo que he decidido borrar (no me gustaba). Terminaba así:
(...) Hay cosas en las que España difícilmente cambiará. Tampoco es asunto mío que lo haga, sólo que a los que no somos españoles nos dejen en paz. Nos dejen en paz los reyes, los dioses y los tribunos.
(...) Hay cosas en las que España difícilmente cambiará. Tampoco es asunto mío que lo haga, sólo que a los que no somos españoles nos dejen en paz. Nos dejen en paz los reyes, los dioses y los tribunos.
miércoles, 26 de septiembre de 2007
OPINIÓN: LITERATURA
El mayor elogio que he escuchado de Eduardo Haro-Tecglen, el Niño Republicano, vino en forma de maldad. Comentaban que Eduardo merecería el sillón "dos puntos" de la Real Academia.
Él estaba Máis Alá.
Pero yo: que leía su relegada columna: decidí quedarme, en mi extraña sintaxis extranjera, con los "puntos suspensivos"... Con todo ese odio de clases implícito... Con tooo... DJ Muerto!!!...
Él estaba Máis Alá.
Pero yo: que leía su relegada columna: decidí quedarme, en mi extraña sintaxis extranjera, con los "puntos suspensivos"... Con todo ese odio de clases implícito... Con tooo... DJ Muerto!!!...
O TELÉFONO
Está aí
branco
frío
inmóbil
Nunca soa
e eu non teño a ninguén a quen chamar
(De "Insurxencias". Alí Omar, 1994-1997)
branco
frío
inmóbil
Nunca soa
e eu non teño a ninguén a quen chamar
(De "Insurxencias". Alí Omar, 1994-1997)
PUEDE PARECER (Eternel)
En una novela de Paco Ignacio Taibo II, décadas después, reclutaban para la causa a un viejo villista (de Pancho Villa, por supuesto). El viejo contaba que desde hacía años decía a los militantes de todos los epígonos de la revolución perdida que por allí pasaban: "Sigo fiel a mi General, cuando tengan algo llámenme". Y el teléfono no sonaba, hasta que la ficción de uno de los mejores escritores latinoamericanos vino a rescatarle.
Así me veo yo. Viejo, con la gorra y las patillas (identidade), repitiendo: Cuando tengan algo llámenme. Sigo a las órdenes de mi Comandante eterno, Fidel Castro, el gallego más grande de todos los tiempos (que Rosalía, Curros, Roi Xordo y Castelao me perdonen).
No llamarán. Pero esa espera es, también, mi burbuja. Puede parecer que me he rendido. Puede parecer que me la suda. Puede parecer...
Guerra de clases, sempre e máis despois.
Así me veo yo. Viejo, con la gorra y las patillas (identidade), repitiendo: Cuando tengan algo llámenme. Sigo a las órdenes de mi Comandante eterno, Fidel Castro, el gallego más grande de todos los tiempos (que Rosalía, Curros, Roi Xordo y Castelao me perdonen).
No llamarán. Pero esa espera es, también, mi burbuja. Puede parecer que me he rendido. Puede parecer que me la suda. Puede parecer...
Guerra de clases, sempre e máis despois.
HISTORIA DUN PASAPORTE
Eu vin ó lonxe as montañas de Palestina
dirixíndome á fronteira
no cadillac anos 50 dun contrabandista
xunto á muller
da única vez que amara.
E vin Damasco-terra liberada
con Habache e Hawatmi de veciños
e varios centos de vellos cheikhs
que, baixo a foto de Al-Asad
non traizoaran.
En oases de deserto digno
reperpetrei todo aquilo do pasado
que o merecía
e rímonos dos museos
nós que viñéramos pra vivir.
Nas neves do norde
eu vin a luz fatal que cegara ós cátaros
apampado, tiven que buscar entre ruinas
pra comprobar o signo
dos constructores míticos.
E ó voltar
vin de lonxe as montañas de Palestina
como era de noite, non vin nada
mais vino todo
pois sempre é noite en Palestina
e os cátaros de oriente agachan soterradamente a súa luz
pois sempre é morte en Palestina
i eu voltando sen cadillac nin contrabandista
sen a muller
da única vez que amara.
(De "Meditacións dun desvariante solitario". Alí Omar, 2003)
dirixíndome á fronteira
no cadillac anos 50 dun contrabandista
xunto á muller
da única vez que amara.
E vin Damasco-terra liberada
con Habache e Hawatmi de veciños
e varios centos de vellos cheikhs
que, baixo a foto de Al-Asad
non traizoaran.
En oases de deserto digno
reperpetrei todo aquilo do pasado
que o merecía
e rímonos dos museos
nós que viñéramos pra vivir.
Nas neves do norde
eu vin a luz fatal que cegara ós cátaros
apampado, tiven que buscar entre ruinas
pra comprobar o signo
dos constructores míticos.
E ó voltar
vin de lonxe as montañas de Palestina
como era de noite, non vin nada
mais vino todo
pois sempre é noite en Palestina
e os cátaros de oriente agachan soterradamente a súa luz
pois sempre é morte en Palestina
i eu voltando sen cadillac nin contrabandista
sen a muller
da única vez que amara.
(De "Meditacións dun desvariante solitario". Alí Omar, 2003)
(miércoles)
Dando vueltas por Madrid, he acabado comprando el nuevo periódico, "Público". Y aunque de ningún modo quisiera convertir el blog en un análisis de actualidad, hoy me saltaré la regla autoimpuesta.
Las primeras cuatro páginas del diario, dos reportajes de investigación más o menos interesantes, se podían leer. Precaria fantasía. El resto del periódico, la misma basura de siempre. Con cierto toque pijo-gafapastil a lo "El País de las Tentaciones", además. Pena de columnistas de la izquierda de verdad (Javier Ortiz, Carlo Fabretti, Rafael Reig, Javier Sádaba), que seguirán experimentando su particular Síndrome de Estocolmo con Zapatero; supongo que ahora por lo menos cobrarán por ello. Y si no se plegan, a ver cuánto duran.
El caso es que, con la guerra civil en el interior de PRISA, mi pensamiento se está volviendo bastante esquizofrénico. Me viene de inmediato la alegría porque PRISA se está hundiendo: bieeeen, esos malditos sociatas; hasta que caigo en la cuenta que los que los entierran son... aquellos malditos sociatas. How bizarre!!! No me cabe en la cabeza. ¿Es un suicidio, el comienzo de una nueva religión? ¿Qué carajo es? No lo sé, pero hay sociatas por todas partes, hay superpoblación de sociatas, y que unos pocos se arruinen no los extinguirá, simplemente permitirá la transmisión patrimonial de la plusvalía entre sociatas, y que todo quede en casa. Grrrrrr. Voy a enfermar. Pero PRISA se hunde: bieeeen, esos malditos sociatas... (esto es tan jodidamente circular...)
Sigo manteniendo mi personal boicot a El País, lo que significa que no lo compro y lo leo en el bar (en fin, vaya mierda de boicot). Después de muchísimo tiempo, hoy leí en ese panfleto que ya nadie sabe cómo calificar (sociata? ex-sociata? pluscuamsociata? filosociata? postsociata?), pues sí, decía que leí unas líneas que me hicieron feliz (aleluya!). Hablando de Myanmar, escribían: El régimen militar de Myanmar trata a los diplomáticos, periodistas y empresarios extranjeros como "esbirros del imperialismo".
Pobre de mí, que hasta esta mañana no tenía ninguna simpatía por los gobernantes de Myanmar. ¿Cómo podía estar tan equivocado? Bueno, sí, la liberación nacional del pueblo karen, etc, etc, lo mantengo. Pero qué ternurita de generales espiritistas corruptos. Un punto para la dictadura birmana, y que tengan en cuenta que, en estos meses, comprar sentimentalmente mi apoyo político se cotiza muy barato: hay sequía.
Y todos los días pienso: tengo que escribir sobre mis hermanos en la fe que combaten en Iraq y Palestina, y siempre termino dejándolo para mañana, temiendo no estar a la altura de la grandeza de los que luchan, de los que resisten, de los que cotidianamente son humillados por el poder occidental y no se rinden, mantienen su dignidad, son, ellos son, y son también los pueblos los que sobreviven con su ejemplo, sus hechos, su voluntad... Quizá mañana sí. Inch´Allah, mañana sí.
Las primeras cuatro páginas del diario, dos reportajes de investigación más o menos interesantes, se podían leer. Precaria fantasía. El resto del periódico, la misma basura de siempre. Con cierto toque pijo-gafapastil a lo "El País de las Tentaciones", además. Pena de columnistas de la izquierda de verdad (Javier Ortiz, Carlo Fabretti, Rafael Reig, Javier Sádaba), que seguirán experimentando su particular Síndrome de Estocolmo con Zapatero; supongo que ahora por lo menos cobrarán por ello. Y si no se plegan, a ver cuánto duran.
El caso es que, con la guerra civil en el interior de PRISA, mi pensamiento se está volviendo bastante esquizofrénico. Me viene de inmediato la alegría porque PRISA se está hundiendo: bieeeen, esos malditos sociatas; hasta que caigo en la cuenta que los que los entierran son... aquellos malditos sociatas. How bizarre!!! No me cabe en la cabeza. ¿Es un suicidio, el comienzo de una nueva religión? ¿Qué carajo es? No lo sé, pero hay sociatas por todas partes, hay superpoblación de sociatas, y que unos pocos se arruinen no los extinguirá, simplemente permitirá la transmisión patrimonial de la plusvalía entre sociatas, y que todo quede en casa. Grrrrrr. Voy a enfermar. Pero PRISA se hunde: bieeeen, esos malditos sociatas... (esto es tan jodidamente circular...)
Sigo manteniendo mi personal boicot a El País, lo que significa que no lo compro y lo leo en el bar (en fin, vaya mierda de boicot). Después de muchísimo tiempo, hoy leí en ese panfleto que ya nadie sabe cómo calificar (sociata? ex-sociata? pluscuamsociata? filosociata? postsociata?), pues sí, decía que leí unas líneas que me hicieron feliz (aleluya!). Hablando de Myanmar, escribían: El régimen militar de Myanmar trata a los diplomáticos, periodistas y empresarios extranjeros como "esbirros del imperialismo".
Pobre de mí, que hasta esta mañana no tenía ninguna simpatía por los gobernantes de Myanmar. ¿Cómo podía estar tan equivocado? Bueno, sí, la liberación nacional del pueblo karen, etc, etc, lo mantengo. Pero qué ternurita de generales espiritistas corruptos. Un punto para la dictadura birmana, y que tengan en cuenta que, en estos meses, comprar sentimentalmente mi apoyo político se cotiza muy barato: hay sequía.
Y todos los días pienso: tengo que escribir sobre mis hermanos en la fe que combaten en Iraq y Palestina, y siempre termino dejándolo para mañana, temiendo no estar a la altura de la grandeza de los que luchan, de los que resisten, de los que cotidianamente son humillados por el poder occidental y no se rinden, mantienen su dignidad, son, ellos son, y son también los pueblos los que sobreviven con su ejemplo, sus hechos, su voluntad... Quizá mañana sí. Inch´Allah, mañana sí.
sábado, 22 de septiembre de 2007
O PASO DA FRONTEIRA
Non voltarei
do fogar de derrotas onde habito
non voltarei
do edificio de silencios que constrúo
non voltarei
dos escombros do marxismo en la menor, aquil naufraxio
ilusións renegadas
de desaparecer envolto en mil escumas
tormenta na morte de Manoel Antonio, tuberculose
non voltarei, Patria de non, de ti non saio
a vida xa non é pra min
non voltarei, Johnny Thunders minguante
Ritchie James invisíbel, o gichiño que pon bombas
fragmentos de mundo agardando noutra esquina
miro con catalexo, fealdade, non voltarei
que frío alí, eiquí, non voltarei
manta que me cubre, vento, insomnio
vendedor de coches que promete e non confío
e inverno de desecación a transitar
prós que non voltan.
(De "A onde vai iste camiño, a onde vai?" Alí Omar, 2004)
do fogar de derrotas onde habito
non voltarei
do edificio de silencios que constrúo
non voltarei
dos escombros do marxismo en la menor, aquil naufraxio
ilusións renegadas
de desaparecer envolto en mil escumas
tormenta na morte de Manoel Antonio, tuberculose
non voltarei, Patria de non, de ti non saio
a vida xa non é pra min
non voltarei, Johnny Thunders minguante
Ritchie James invisíbel, o gichiño que pon bombas
fragmentos de mundo agardando noutra esquina
miro con catalexo, fealdade, non voltarei
que frío alí, eiquí, non voltarei
manta que me cubre, vento, insomnio
vendedor de coches que promete e non confío
e inverno de desecación a transitar
prós que non voltan.
(De "A onde vai iste camiño, a onde vai?" Alí Omar, 2004)
Y NO SALDRÉ MÁS
Habito una burbuja. Hace años, tuve la ilusión de construír un microcosmos. En realidad, no tenía ni puta idea de lo que era un microcosmos. De la imposibilidad de quedarse en uno.
Ahora sí: Habito una burbuja. Pero ya sé, no tiene sentido. Y a mí qué.
Everything´s under control. Porque mandaré todos los microcosmos a tomar por culo. Y ya no saldré más. Porque yo no quiero ser feliz.
Yo noooo...
Ahora sí: Habito una burbuja. Pero ya sé, no tiene sentido. Y a mí qué.
Everything´s under control. Porque mandaré todos los microcosmos a tomar por culo. Y ya no saldré más. Porque yo no quiero ser feliz.
Yo noooo...
domingo, 16 de septiembre de 2007
COSMOLOXÍA
O destino do home
chámase socialismo
sirve pra ser
imaxinada e ordeadamente
deuses perdidos na terra
creárono os que comprenderon
a verdade revelada das estrelas
– vermellas –
mais ninguén crea
o que sempre estivo aí
e é o que dá sentido
á eternidade
dun simple home.
(De "Posíbel mais Imposíbel". Alí Omar, 2003)
chámase socialismo
sirve pra ser
imaxinada e ordeadamente
deuses perdidos na terra
creárono os que comprenderon
a verdade revelada das estrelas
– vermellas –
mais ninguén crea
o que sempre estivo aí
e é o que dá sentido
á eternidade
dun simple home.
(De "Posíbel mais Imposíbel". Alí Omar, 2003)
TRIBUNAL DE DOCTORADO
Había una vez un circo tralaralaralaralara. A veces reconozco que me da un poco de pánico la gran farsa. Otras, en cambio, pienso que en caso de que las cosas vayan demasiado mal, mientras abandono la sala burlándome ostensiblemente de los popes de la ciencia, sacaré del bolsillo un puñado de cacahuetes para tirárselos a los becarios-investigadores. Y cantaré el estribillo de aquella canción de los Diamond Dogs: "I have a gun and I know how to use it"...
En diciembre se verá. Pero en mi mundo nunca pasa nada.
En diciembre se verá. Pero en mi mundo nunca pasa nada.
PARANOIA
Con ánimo de objetividad y exclusivamente a efectos de análisis de las limitaciones de las dinámicas sociopolíticas etcétera etcétera, me surge la siguiente reflexión meta-teórica: ¿Podría un supuesto movimiento insurreccional armado que persiguiese la destrucción del capitalismo y el Imperio plantearse derribar edificios en construcción? Teniendo en cuenta que quizá uno de los escasos elementos productivos de la actividad económica capitalista se encuentra en el negocio inmobiliario, ¿sería posible actuar materialmente contra éste? Aquí debería apuntarse que, en realidad, la especulación financiera tanto en lo que respecta al suelo como en cuanto a la financiación de las viviendas convierte el adjetivo de actividad productiva en una mera ilusión; pero en fin, después de todo las casas existen fuera de los flujos financieros que se autoalimentan a su costa. Y si las casas existen, entonces podrían constituirse en objetivo "legítimo" de sabotaje armado. Ahora bien, los futuros habitantes de esas casas, a los que llamar propietarios sería admitir la exageración de sus aspiraciones imaginarias, en todo caso, a los que sueñan con convertirse en propietarios de ellas tras décadas de esclavitud hipotecaria (es decir, a mucha, muchísima gente) tales acciones les parecerían del todo inaceptables, apoyando una salvaje represión contra el movimiento en todos los órdenes.
Finalmente, a partir de lo anterior puede llegarse a algunas conclusiones provisionales: A un supuesto movimiento insurreccional que se dirigiese a tan loables fines debería de importarle un carajo la opinión de la gente de aquí. Después de todo, granjearse la aceptación y el apoyo pasivo o activo de amplias masas populares, más allá de las propias necesidades de autorreproducción social del movimiento, sólo resultaría necesario para sustentar el Gobierno Revolucionario Popular que sucediera a la destrucción del Estado capitalista. Pero pensar en esa alucinógena fase histórica constituye un síntoma de que definitivamente los militantes revolucionarios están colgados, de que su reino no es de este mundo. Pues bien, la destrucción del capitalismo y nada más. ¿A alguien le parece poco? Después, qué más da... Ya no sería trabajo nuestro.
Finalmente, a partir de lo anterior puede llegarse a algunas conclusiones provisionales: A un supuesto movimiento insurreccional que se dirigiese a tan loables fines debería de importarle un carajo la opinión de la gente de aquí. Después de todo, granjearse la aceptación y el apoyo pasivo o activo de amplias masas populares, más allá de las propias necesidades de autorreproducción social del movimiento, sólo resultaría necesario para sustentar el Gobierno Revolucionario Popular que sucediera a la destrucción del Estado capitalista. Pero pensar en esa alucinógena fase histórica constituye un síntoma de que definitivamente los militantes revolucionarios están colgados, de que su reino no es de este mundo. Pues bien, la destrucción del capitalismo y nada más. ¿A alguien le parece poco? Después, qué más da... Ya no sería trabajo nuestro.
martes, 11 de septiembre de 2007
EL PECES-BARBISMO: EL RIDÍCULO COROLARIO DE UN PADRE DE LA PATRIA
A quienes hemos padecido el experimento de esta singular forma ideológico-educativa patrocinada por el Banco Santander ya nada nos sorprende. Incluso a pesar de que el correcto trato personal pudiese, en lo que a mí respecta, limitar la devastadora crítica que esta insigne institución hecha persona y universidad al mismo tiempo por decreto gubernamental sin duda merecía. Quizá, una vez despojado del coche oficial, debería haber reevaluado lo poco que quedaba de su legado después de que su bienamado partido le echase al pie de los leones inmisericordemente y, además, desde un cargo institucionalmente secundario que ni siquiera reconocía los enormes servicios prestados a la causa de la España España España. Pero parece que no bajará de su futura estatua. Allá él.
Todos conocemos su predilección por el despotismo ilustrado, su autoconsideración de élite rodeada de un círculo neomandarinal de pelotas remunerados, pero, sobre todo, su delirio mental, según el cual parece que Dios le reveló al oído la Constitución para que así la legase inmutablemente a los hispánicos por los siglos de los siglos amén. Y después llegó su última gran obra, la Educación para la Ciudadanía, de la que se aguarda que convierta a unos pocos elegidos en presuntos humanistas imbuídos de los más altos valores y a los demás en esmeradísimos sirvientes que les lleven educadamente el maletín, tal como siempre hemos visto en estos particularísimos lares en los que por desgracia caímos por error. Creo que, en aquellos años de universidad, sufrimos los embates de una forma de neoliberalismo bien peculiar, absolutamente irrepetible, en la que la sumisión al Estado y el Capital, el único valor que realmente imperaba, se adornaba con páginas y páginas de la Constitución, la Institución Libre de Enseñanza, los derechos fundamentales, la ética pública y la ética privada.
"El sueño de la razón produce monstruos". Pero los que pagaban sabían lo que hacían: La reproducción retórica del sistema.
Finalmente, un peces-barbismo ya declinante, en trance de convertirse en residual, se sincera en su postrer zarpazo: "Quien esté en contra de la Educación para la Ciudadanía está en contra de la democracia". Quien no piense como yo no es demócrata.
No, Excelentísimo Señor Rector Magnífico, nunca quise ser como usted. Y de lo único de lo que estoy orgulloso en mi vida es de no ser como usted.
Todos conocemos su predilección por el despotismo ilustrado, su autoconsideración de élite rodeada de un círculo neomandarinal de pelotas remunerados, pero, sobre todo, su delirio mental, según el cual parece que Dios le reveló al oído la Constitución para que así la legase inmutablemente a los hispánicos por los siglos de los siglos amén. Y después llegó su última gran obra, la Educación para la Ciudadanía, de la que se aguarda que convierta a unos pocos elegidos en presuntos humanistas imbuídos de los más altos valores y a los demás en esmeradísimos sirvientes que les lleven educadamente el maletín, tal como siempre hemos visto en estos particularísimos lares en los que por desgracia caímos por error. Creo que, en aquellos años de universidad, sufrimos los embates de una forma de neoliberalismo bien peculiar, absolutamente irrepetible, en la que la sumisión al Estado y el Capital, el único valor que realmente imperaba, se adornaba con páginas y páginas de la Constitución, la Institución Libre de Enseñanza, los derechos fundamentales, la ética pública y la ética privada.
"El sueño de la razón produce monstruos". Pero los que pagaban sabían lo que hacían: La reproducción retórica del sistema.
Finalmente, un peces-barbismo ya declinante, en trance de convertirse en residual, se sincera en su postrer zarpazo: "Quien esté en contra de la Educación para la Ciudadanía está en contra de la democracia". Quien no piense como yo no es demócrata.
No, Excelentísimo Señor Rector Magnífico, nunca quise ser como usted. Y de lo único de lo que estoy orgulloso en mi vida es de no ser como usted.
lunes, 10 de septiembre de 2007
(lunes)
Hoy reviso la pantalla del ordenador y me doy cuenta que este blog se ha vuelto tan confuso e ingobernable como mis pensamientos. Que agrega fragmentos de pasado mítico que se suceden sin ningún sentido, que simbolizan una vida anárquica esparcida sobre el anatema de no tener nada interesante que contar. Y no me importa. No pienso cerrar. No pienso parar.
Se me ocurre una "canción para cantar todos los días": Democracia para Euskal Herria. La estatal respuesta, a palos. A prohibiciones mientras cualquier realidad de hacerle frente se halla lejos muy muy lejos (para qué hablar de ello). Después de todo, miro a mi lado de la inexistente barricada y no veo a nadie, absolutamente a nadie. Como en aquella película de Schwarzenegger: "¿Queda alguien ahí atrás? No. Sólo cadáveres".
Mañana, 11 de septiembre, el día que la clase obrera conmemora sus derrotas. La Diada Nacional de Catalunya sobre el cuerpo autoconsciente de Xirinacs, una nación que recuerda a los que la aniquilaron, que se niega a morir. Y el Presidente Salvador Allende, asesinado por ser el único Presidente al que podíamos llamar nuestro. Del otro 11 de septiembre, del famoso, sólo
escribiría "Nada", exactamente lo mismo que recogió Luís XVI en su diario el día de la toma de la Bastilla.
World Trade Center: Iles liquidáronnos o pensamento / Nós derrubámoslles as atalaias. En resumen, "Nada".
Pero estaba hablando de este blog, de la extraña apariencia de mis delirios, de los poemas antediluvianos que se atraviesan sobre 500 centilitros de odio social y un cuarto de litro de sangre libertaria muy aguada. ¿Y en el resto? Supongo que soy normal, ja ja ja ja (y luego dirán que no tengo sentido del humor...) Seguiré perseverando. En ello. En el absurdo. Con algo de rock n´roll de fondo. Perseverando.
Au revoir.
Se me ocurre una "canción para cantar todos los días": Democracia para Euskal Herria. La estatal respuesta, a palos. A prohibiciones mientras cualquier realidad de hacerle frente se halla lejos muy muy lejos (para qué hablar de ello). Después de todo, miro a mi lado de la inexistente barricada y no veo a nadie, absolutamente a nadie. Como en aquella película de Schwarzenegger: "¿Queda alguien ahí atrás? No. Sólo cadáveres".
Mañana, 11 de septiembre, el día que la clase obrera conmemora sus derrotas. La Diada Nacional de Catalunya sobre el cuerpo autoconsciente de Xirinacs, una nación que recuerda a los que la aniquilaron, que se niega a morir. Y el Presidente Salvador Allende, asesinado por ser el único Presidente al que podíamos llamar nuestro. Del otro 11 de septiembre, del famoso, sólo
escribiría "Nada", exactamente lo mismo que recogió Luís XVI en su diario el día de la toma de la Bastilla.
World Trade Center: Iles liquidáronnos o pensamento / Nós derrubámoslles as atalaias. En resumen, "Nada".
Pero estaba hablando de este blog, de la extraña apariencia de mis delirios, de los poemas antediluvianos que se atraviesan sobre 500 centilitros de odio social y un cuarto de litro de sangre libertaria muy aguada. ¿Y en el resto? Supongo que soy normal, ja ja ja ja (y luego dirán que no tengo sentido del humor...) Seguiré perseverando. En ello. En el absurdo. Con algo de rock n´roll de fondo. Perseverando.
Au revoir.
viernes, 7 de septiembre de 2007
FRACASO
O único que non fuxiu
e ficou ancorado na néboa.
(De "Os Derrotados Nunca Existen". Alí Omar, 1994-1997)
e ficou ancorado na néboa.
(De "Os Derrotados Nunca Existen". Alí Omar, 1994-1997)
ESTA MOLÉCULA TRANSPORTA TNT
Eu revólvome no meu malditismo propio
recorro o meu corpo ás destrozadelas
camiño en círculos, odio o que teño preto.
E se ti es anarquista
pois pon bombas.
Eu atraveso os sitios coma quen fai novelas
esquezo os nomes e paro brincadeiras
e encubro a traxedia en fumes e nostalxias.
Se ti es anarquista
pois pon bombas.
Eu non teño provisións de dinamita e máis desexos
a ialma fuxiume nalgunha borracheira
o ego fíxose pasar por ela
e ninguén se percatou da súa ausencia.
A ialma ten forma de detonador
se a conservas
e se ti es anarquista
pois pon bombas
moitas, moitas.
(De "Cantos paquetes de cigarros conforman una derrota?" Alí Omar, 1999)
recorro o meu corpo ás destrozadelas
camiño en círculos, odio o que teño preto.
E se ti es anarquista
pois pon bombas.
Eu atraveso os sitios coma quen fai novelas
esquezo os nomes e paro brincadeiras
e encubro a traxedia en fumes e nostalxias.
Se ti es anarquista
pois pon bombas.
Eu non teño provisións de dinamita e máis desexos
a ialma fuxiume nalgunha borracheira
o ego fíxose pasar por ela
e ninguén se percatou da súa ausencia.
A ialma ten forma de detonador
se a conservas
e se ti es anarquista
pois pon bombas
moitas, moitas.
(De "Cantos paquetes de cigarros conforman una derrota?" Alí Omar, 1999)
OUTRO MUNDO É IMPOSÍBEL (PARAPLEXIA)
Cando éramos novos e amábamos coma idiotas
Mike Tyson batía coa furia inconsciente do proletariado sobre o ring
Mao Tse Tung tatuado no brazo, os peores
ou millores, asegún se mire
barrios negros de New York a albiscar
coma nós, abraiados, a vinganza.
Cando éramos novos e amábamos coma idiotas
Ernesto Cardenal empuxábanos á meditación
nunha paixón liberadora que non comprendíamos
mais dicíamos: seremos coma o Che.
Cando éramos novos e amábamos coma idiotas
aparecía aquela mociña e era o apocalipse
viñan os Backyard Babies de xira e entregábamonos máis alá do
imaxinábel
que non haxa dúbida, pensábamos, tamén
pero sentíamos a comunión dun xeito que ningunha caste de ritual chegara a resumir
e fenecimos
en alta mar coma fenicios
en estulticia recreada coma filisteos, fonte de todo mal.
Cando éramos novos e amábamos coma idiotas
Mike Tyson non caía no ring con dúas cexas e os beizos partidos de
diagnóstico
igoal cós meus beizos, así partidos
dispois de dous ou tres simulacros de apocalipse,
era daquela que Ernesto Cardenal non escribía
senón vivía as súas memorias
daquela, si daquela que mirábamos ás mociñas
e tratábamos de estar con elas tres semanas (unha vida)
pensábamos le-lo todo
inza-lo en bandeiras ou poemas
procramar perdas da inocencia por etapas
éramos novos, amábamos coma idiotas
agora, aínda novos, sendo idiotas, non amamos
e vemos a Tyson, perdendo, en directo, pola tele
doinos, lembrando cando amábamos coa súa violencia
e constatamos, coa campana do ring
a difícil ciencia dun mundo cun amor, o noso, evaporado
a imposíbel escapatoria dun mundo que é, será, sen nós.
E logo que quedará de canda éramos novos e amábamos coma idiotas?
Pode que un libro a xeito de tratado de psiquiatría
palabras soltas que nin sequera evocamos
un disco descatalogado que con esforzo mercaremos de importación
moitas bibliotecas que non visitamos mais quixemos
mociñas que xa non o son en fotos sen negativos
ou ben o diagnóstico apresurado do médico de garda daquel ring
o noso...
Se tivésemos acertado un só gancho
reescribiríamos a Historia
e eiquí estamos, con estes ollos póstumos, sacrílegos, idiotas.
(De "Xogo Dinámico con Información Imperfecta". Alí Omar, 2001-2002)
Mike Tyson batía coa furia inconsciente do proletariado sobre o ring
Mao Tse Tung tatuado no brazo, os peores
ou millores, asegún se mire
barrios negros de New York a albiscar
coma nós, abraiados, a vinganza.
Cando éramos novos e amábamos coma idiotas
Ernesto Cardenal empuxábanos á meditación
nunha paixón liberadora que non comprendíamos
mais dicíamos: seremos coma o Che.
Cando éramos novos e amábamos coma idiotas
aparecía aquela mociña e era o apocalipse
viñan os Backyard Babies de xira e entregábamonos máis alá do
imaxinábel
que non haxa dúbida, pensábamos, tamén
pero sentíamos a comunión dun xeito que ningunha caste de ritual chegara a resumir
e fenecimos
en alta mar coma fenicios
en estulticia recreada coma filisteos, fonte de todo mal.
Cando éramos novos e amábamos coma idiotas
Mike Tyson non caía no ring con dúas cexas e os beizos partidos de
diagnóstico
igoal cós meus beizos, así partidos
dispois de dous ou tres simulacros de apocalipse,
era daquela que Ernesto Cardenal non escribía
senón vivía as súas memorias
daquela, si daquela que mirábamos ás mociñas
e tratábamos de estar con elas tres semanas (unha vida)
pensábamos le-lo todo
inza-lo en bandeiras ou poemas
procramar perdas da inocencia por etapas
éramos novos, amábamos coma idiotas
agora, aínda novos, sendo idiotas, non amamos
e vemos a Tyson, perdendo, en directo, pola tele
doinos, lembrando cando amábamos coa súa violencia
e constatamos, coa campana do ring
a difícil ciencia dun mundo cun amor, o noso, evaporado
a imposíbel escapatoria dun mundo que é, será, sen nós.
E logo que quedará de canda éramos novos e amábamos coma idiotas?
Pode que un libro a xeito de tratado de psiquiatría
palabras soltas que nin sequera evocamos
un disco descatalogado que con esforzo mercaremos de importación
moitas bibliotecas que non visitamos mais quixemos
mociñas que xa non o son en fotos sen negativos
ou ben o diagnóstico apresurado do médico de garda daquel ring
o noso...
Se tivésemos acertado un só gancho
reescribiríamos a Historia
e eiquí estamos, con estes ollos póstumos, sacrílegos, idiotas.
(De "Xogo Dinámico con Información Imperfecta". Alí Omar, 2001-2002)
PROXECTO DE VELLEZ
Ser coma Marlon Brando
obscenamente groso
cun pasado de obras intocábeis, desafíos que saen ben
unha colección privada de traxedias
e marchar prá Polinesia
atopar a vida
en xelados de chocolate.
(De "O Infinito tivo que torcer nalgunha parte". Alí Omar, 2003)
obscenamente groso
cun pasado de obras intocábeis, desafíos que saen ben
unha colección privada de traxedias
e marchar prá Polinesia
atopar a vida
en xelados de chocolate.
(De "O Infinito tivo que torcer nalgunha parte". Alí Omar, 2003)
O HABITANTE, A SÚA ESPRANZA
Faltan pedras, faltan árabes, faltan fillos en pedra
sobran pedras cadradas perfectas en lousa, sen fillos o pobo
e fillos sen pedras
e nais acochadas a carón da pedra
e pobos con martelo sen canteiras
e canteiras sen canteiros coa verdade
e verdades
con, sen pedra
con, sen martelo
velando fillos
esculpidos na memoria destes días
ou futuros habitantes
da pedra, da verdade.
(De "A Era da Recolección". Alí Omar, 2000-2001)
sobran pedras cadradas perfectas en lousa, sen fillos o pobo
e fillos sen pedras
e nais acochadas a carón da pedra
e pobos con martelo sen canteiras
e canteiras sen canteiros coa verdade
e verdades
con, sen pedra
con, sen martelo
velando fillos
esculpidos na memoria destes días
ou futuros habitantes
da pedra, da verdade.
(De "A Era da Recolección". Alí Omar, 2000-2001)
miércoles, 5 de septiembre de 2007
OS TEMPOS CHEGADOS FORON IDOS
Se voltásemos
ós tempos
onde os sindicatos derrubaban gobernos
e os obreiros non se arredaban
ante nada
se voltásemos
ós tempos
onde as insurreccións eran costume
e a indignación do pobo
non se transmutaba en horror quedo
se voltásemos
ós tempos
onde todo era posíbel
e científicamente
acumulábel
se voltásemos
ós tempos
onde un ser humano
era precioso, insustituíbel
suxeto da historia, necesario
se voltásemos
ós tempos...
se voltásemos
nós
e non os tempos.
(De "Posíbel mais Imposíbel". Alí Omar, 2003)
ós tempos
onde os sindicatos derrubaban gobernos
e os obreiros non se arredaban
ante nada
se voltásemos
ós tempos
onde as insurreccións eran costume
e a indignación do pobo
non se transmutaba en horror quedo
se voltásemos
ós tempos
onde todo era posíbel
e científicamente
acumulábel
se voltásemos
ós tempos
onde un ser humano
era precioso, insustituíbel
suxeto da historia, necesario
se voltásemos
ós tempos...
se voltásemos
nós
e non os tempos.
(De "Posíbel mais Imposíbel". Alí Omar, 2003)
viernes, 31 de agosto de 2007
COMA ERROL FLYNN
Cando os demais dormen
avanzamos investidos nas naves da vitoria.
Un que se mergulla pra deter aquil outono
– tempo que non foi –
outro xurde á abordaxe, irmao de vento
non cairá a túa pel tan lenemente!
somos tantos e tan fortes
mágoa de acontecer, colleita de invisíbeis
cando che fuxe o día
e as augas en tumulto
erguen de tsunami mausoleo
eternas homenaxes só pra nós.
A lus da linterna faise esquiva
os deuses din que non, que saberán
unha folla do diario bórrase pra sempre
eiquí non se testemuñan máis naufraxios
eiquí gañar/perder non sabe a ren
esquece o medo quen carece de espranza
maltrata a vida quen habitou sen armas
de frente a aquil combate.
Mentras, os demais, tamén os deuses, dormen
cando nin sequera a terra nos agarda.
(De "Arre Demo, Xa!" Alí Omar, 2004)
avanzamos investidos nas naves da vitoria.
Un que se mergulla pra deter aquil outono
– tempo que non foi –
outro xurde á abordaxe, irmao de vento
non cairá a túa pel tan lenemente!
somos tantos e tan fortes
mágoa de acontecer, colleita de invisíbeis
cando che fuxe o día
e as augas en tumulto
erguen de tsunami mausoleo
eternas homenaxes só pra nós.
A lus da linterna faise esquiva
os deuses din que non, que saberán
unha folla do diario bórrase pra sempre
eiquí non se testemuñan máis naufraxios
eiquí gañar/perder non sabe a ren
esquece o medo quen carece de espranza
maltrata a vida quen habitou sen armas
de frente a aquil combate.
Mentras, os demais, tamén os deuses, dormen
cando nin sequera a terra nos agarda.
(De "Arre Demo, Xa!" Alí Omar, 2004)
sábado, 25 de agosto de 2007
EL TOP 10 DE AGOSTO
Me gusta, por lo menos, que la música cuente con un soporte físico. Formato: LP. Cuestión de tradición y de cosmovisión. Además, mi ordenador tiene un sonido penoso.
Escuchar música a través de internet impone brutalmente la canción como elemento difuso, descontextualizado. Como oír la radio, se hace intrascendente, un fugaz acompañamiento para algo más (pero vamos a ver, ¿debe existir algo más cuando estás, por ejemplo, ante la presencia del Appetite For Destruction?). En definitiva, un accesorio inicuo. Pero funcional para determinados momentos.
La ventaja de myspace o youtube es que permiten, con ciertas limitaciones, configurar tu propia radio. Pues bueno. Lo hago a veces, pero a mí que me importa. En todo caso, esto es lo que está sonando constantemente en mi cabeza cuando llega la hora de desconectar por unos minutos, de no atreverme a vivir un disco.
1. Grazhdanskaya Oborona: Dolgaya Schastlivaya
2. DAM: Meen Erhabe
3. The Sounds: Living in America
4. Mother Superior: Devil Wind
5. Mick Ronson: Slaughter on 10th Avenue
6. M.I.A.: Bucky Done Gun
7. Neil Young: Old Man (live at Massey Hall 1971)
8. The Black Halos: Three Sheets to the Wind
9. The Answer: Be What You Want
10. Paradise Lost: The Enemy
Grandes temas que merecerían, en la práctica totalidad de los casos ir corriendo a la tienda de discos más cercana. Ah, que ya no hay. Reconsidero: Grazhdanskaya Oborona son tan jodidamente grandes que merecerían que me marchase a vivir una temporada a Siberia sólo para conseguir sus discos de 2004 y 2005, parece que ni siquiera disponibles de importación. Sí, son siberianos y molan, de verdad, que esto no se llama Rockdelux. Y DAM realmente incendiarios, Mother Superior guardando las esencias, M.I.A. que está muy buena y afortunadamente no es Beyoncé, los Black Halos alzándose como la última gran banda punk y Mick Ronson que puede considerarse, sin lugar a discusión alguna, el guitarrista más especial de la historia. (He dicho).
Escuchar música a través de internet impone brutalmente la canción como elemento difuso, descontextualizado. Como oír la radio, se hace intrascendente, un fugaz acompañamiento para algo más (pero vamos a ver, ¿debe existir algo más cuando estás, por ejemplo, ante la presencia del Appetite For Destruction?). En definitiva, un accesorio inicuo. Pero funcional para determinados momentos.
La ventaja de myspace o youtube es que permiten, con ciertas limitaciones, configurar tu propia radio. Pues bueno. Lo hago a veces, pero a mí que me importa. En todo caso, esto es lo que está sonando constantemente en mi cabeza cuando llega la hora de desconectar por unos minutos, de no atreverme a vivir un disco.
1. Grazhdanskaya Oborona: Dolgaya Schastlivaya
2. DAM: Meen Erhabe
3. The Sounds: Living in America
4. Mother Superior: Devil Wind
5. Mick Ronson: Slaughter on 10th Avenue
6. M.I.A.: Bucky Done Gun
7. Neil Young: Old Man (live at Massey Hall 1971)
8. The Black Halos: Three Sheets to the Wind
9. The Answer: Be What You Want
10. Paradise Lost: The Enemy
Grandes temas que merecerían, en la práctica totalidad de los casos ir corriendo a la tienda de discos más cercana. Ah, que ya no hay. Reconsidero: Grazhdanskaya Oborona son tan jodidamente grandes que merecerían que me marchase a vivir una temporada a Siberia sólo para conseguir sus discos de 2004 y 2005, parece que ni siquiera disponibles de importación. Sí, son siberianos y molan, de verdad, que esto no se llama Rockdelux. Y DAM realmente incendiarios, Mother Superior guardando las esencias, M.I.A. que está muy buena y afortunadamente no es Beyoncé, los Black Halos alzándose como la última gran banda punk y Mick Ronson que puede considerarse, sin lugar a discusión alguna, el guitarrista más especial de la historia. (He dicho).
viernes, 24 de agosto de 2007
LOS ZAPATOS DE LA MUERTE
Iba caminando apresuradamente por la calle peatonal, me dirigía a hacer un trámite administrativo estúpido. A un lado, la furgoneta de los servicios sanitarios y los coches de la policía municipal, sus ocupantes inclinados sobre un hombre medio tumbado en el suelo (¿respiraba?), multitud de jubilados en pequeños corros oteando desde las esquinas.
Recuerdo la primera vez, también en la peatonal. En aquella ocasión no había duda. Evitando la mirada directa, con cierto pudor, lancé el rabillo del ojo y de aquel hombre, ya viejo, que yacía tumbado boca arriba, sólo alcancé a ver sus inmensos zapatos. Desde entonces, creo que la muerte empieza creciendo sin que te des cuenta. Aparece un infinito de color negro por alguna extremidad, y cuando intentas calzarte, las suelas se han convertido en inabarcables. Cuando mueres creo que Dios te pisa y nada más.
Por eso, en el camino de vuelta, traté de olvidarme de la cuestión y sobre todo no mirar a la derecha, no saber, no confirmar. No fue difícil. Justo por mi lado izquierdo pasaba una chica con un culo precioso...
Dos actos inútiles: morirse, mirar a las mujeres. Todo el mundo sabe cuál escoger. Pero no dejan de ser dos actos inútiles.
Recuerdo la primera vez, también en la peatonal. En aquella ocasión no había duda. Evitando la mirada directa, con cierto pudor, lancé el rabillo del ojo y de aquel hombre, ya viejo, que yacía tumbado boca arriba, sólo alcancé a ver sus inmensos zapatos. Desde entonces, creo que la muerte empieza creciendo sin que te des cuenta. Aparece un infinito de color negro por alguna extremidad, y cuando intentas calzarte, las suelas se han convertido en inabarcables. Cuando mueres creo que Dios te pisa y nada más.
Por eso, en el camino de vuelta, traté de olvidarme de la cuestión y sobre todo no mirar a la derecha, no saber, no confirmar. No fue difícil. Justo por mi lado izquierdo pasaba una chica con un culo precioso...
Dos actos inútiles: morirse, mirar a las mujeres. Todo el mundo sabe cuál escoger. Pero no dejan de ser dos actos inútiles.
EN DEFENSA DEL "SOCIALISMO REAL"
Título que significa en defensa, también, del "socialismo real", en lugar de en defensa, exclusivamente, del "socialismo real". Porque siempre he sido fan del marxismo mágico, pero una cosa no quita la otra y tampoco espero que todo el mundo comparta mi afición por la gente con superpoderes. Lo que hay es lo que hay sin cerrar el camino a lo que habrá, que pasa por la destrucción absoluta de lo que hay, and so on y para eso estamos, y de ahí que no nos vengan mal los superpoderes.
Pues bien, decía, y en todo caso era mi intención desmontar una serie de mitos negativos en torno al "socialismo real", pese a que ya no le importe a nadie y a mí me importen todavía menos las creencias de los demás por más ridículas que sean, aunque si llegan a la categoría de absurdas ya me interesan un poco más, y así voy pasando la tarde, que por ahí fuera llueve, pero no como en mi Patria y eso me hace sentir relativamente desamparado en vez de metafísicamente saudoso. Pero estábamos con los mitos de mierda:
1. "Había colas". Claro que había colas. ¿Y qué? Se compraba a precios altamente subvencionados, por lo que resulta evidente que la subvención sobrepasaba el coste de oportunidad de esperar en las colas. Además, no podría llamársele coste de oportunidad a lo que constituía una forma de ocio no sólo gratuita, sino de la que se obtenían beneficios materiales (en los precios) e inmateriales (podías ligar, pasar un buen rato hablando del Estrella Roja en la Copa de Europa o comentando los grandes momentos de la reunión de la célula de distrito del Partido...) Qué tiempos. Siempre los echo en falta cuando espero como un gilipollas en la cola del supermercado a cambio de nada.
2. "Había escasez". Propaganda imperialista. Punto.
3. "Se pagaba poco". ¡Y se trabajaba menos! Propio de una población que había interiorizado los principios del valor-trabajo, al final el sueldo se ajustaba naturalmente al valor de la producción, en ausencia de presión externa para aumentar la producción a través de la vil explotación etc. etc. y permitiendo la saludable expansión del "ocio en el puesto de trabajo". Y se cobraba, carajo, y hasta medio funcionaba la historia desde el punto de vista productivo. Por último, ¿alguien en su sano juicio puede pensar que pagasen poco teniendo en cuenta que las hipotecas no existían porque el Estado te garantizaba el uso gratuito de una casa?
4. "El Comité Central nos oprimía". ¿Cuántas veces en tu vida te ha gritado en persona el Comité Central? ¿Y cuántas veces te ha increpado, humillado, verbalmente apaleado o jodido la vida tu jefe? Aquí es cuando llegamos a la esencia del asunto y el ciudadano/a capitalista en cuestión exclama "Es que mi jefe es muy majo/ Es que mi jefe es buena persona". Y no hay más que hablar. Es que me vas a comer la puntos suspensivos.
Larga vida al Estado Proletario. Vladimir, ¡vuelve!
Pues bien, decía, y en todo caso era mi intención desmontar una serie de mitos negativos en torno al "socialismo real", pese a que ya no le importe a nadie y a mí me importen todavía menos las creencias de los demás por más ridículas que sean, aunque si llegan a la categoría de absurdas ya me interesan un poco más, y así voy pasando la tarde, que por ahí fuera llueve, pero no como en mi Patria y eso me hace sentir relativamente desamparado en vez de metafísicamente saudoso. Pero estábamos con los mitos de mierda:
1. "Había colas". Claro que había colas. ¿Y qué? Se compraba a precios altamente subvencionados, por lo que resulta evidente que la subvención sobrepasaba el coste de oportunidad de esperar en las colas. Además, no podría llamársele coste de oportunidad a lo que constituía una forma de ocio no sólo gratuita, sino de la que se obtenían beneficios materiales (en los precios) e inmateriales (podías ligar, pasar un buen rato hablando del Estrella Roja en la Copa de Europa o comentando los grandes momentos de la reunión de la célula de distrito del Partido...) Qué tiempos. Siempre los echo en falta cuando espero como un gilipollas en la cola del supermercado a cambio de nada.
2. "Había escasez". Propaganda imperialista. Punto.
3. "Se pagaba poco". ¡Y se trabajaba menos! Propio de una población que había interiorizado los principios del valor-trabajo, al final el sueldo se ajustaba naturalmente al valor de la producción, en ausencia de presión externa para aumentar la producción a través de la vil explotación etc. etc. y permitiendo la saludable expansión del "ocio en el puesto de trabajo". Y se cobraba, carajo, y hasta medio funcionaba la historia desde el punto de vista productivo. Por último, ¿alguien en su sano juicio puede pensar que pagasen poco teniendo en cuenta que las hipotecas no existían porque el Estado te garantizaba el uso gratuito de una casa?
4. "El Comité Central nos oprimía". ¿Cuántas veces en tu vida te ha gritado en persona el Comité Central? ¿Y cuántas veces te ha increpado, humillado, verbalmente apaleado o jodido la vida tu jefe? Aquí es cuando llegamos a la esencia del asunto y el ciudadano/a capitalista en cuestión exclama "Es que mi jefe es muy majo/ Es que mi jefe es buena persona". Y no hay más que hablar. Es que me vas a comer la puntos suspensivos.
Larga vida al Estado Proletario. Vladimir, ¡vuelve!
jueves, 16 de agosto de 2007
NIGHTMARE
Soñé que Ynestrillas me perseguía con un cuchillo en la mano por una larguísima avenida llena de gente mientras gritaba: "Hijo de puta, sé lo que estás escribiendo". Mierda, ¡me había quedado dormido otra vez con la COPE encendida!
lunes, 13 de agosto de 2007
NOITE
Pecha os ollos
vas camiño do abismo
a música soa doce
nada que temer, ninguén que odiar
coas pálpebras fendidas
caes lenemente
e non doen, non mancan
as rochas que afían a congostra
soamente adornan a paisaxe
baten de pouco a pouco
sen ferir
inzando os anceios que foron
deixándote esvaer.
Pecha os ollos
non che van facer mal ningún
agora estás a salvo
meu neno pecha os ollos.
vas camiño do abismo
a música soa doce
nada que temer, ninguén que odiar
coas pálpebras fendidas
caes lenemente
e non doen, non mancan
as rochas que afían a congostra
soamente adornan a paisaxe
baten de pouco a pouco
sen ferir
inzando os anceios que foron
deixándote esvaer.
Pecha os ollos
non che van facer mal ningún
agora estás a salvo
meu neno pecha os ollos.
domingo, 12 de agosto de 2007
CAMARADA XIRINACS
Mi madre siempre me contaba que, cuando vivía en Barcelona, había un hombre, un sacerdote, que estaba todos los días, horas y horas, delante de la puerta de la cárcel, exigiendo la libertad de los presos políticos. Allí pudo encontrársele durante casi dos años, hasta la Amnistía. Era Lluís Maria Xirinacs.
Luchador infatigable por la liberación nacional y social de los Països Catalans y de todos los pueblos, candidato al premio nóbel de la paz, senador independiente e independentista, condenado en la Audiencia Nacional, y ante todo, digno representante de su Patria negada. Ha muerto de su propia mano. Se encontraba muy débil, eligió su final, ejerció intransferiblemente su soberanía. Dejó escrito:
ACTE DE SOBIRANIA
He viscut esclau setanta-cinc anys
en uns Països Catalans
ocupats per Espanya, per França (i per Itàlia)
des de fa segles.
He viscut lluitant contra aquesta esclavitud
tots els anys de la meva vida adulta.
Una nació esclava, com un individu esclau,
és una vergonya de la humanitat i de l’univers.
Però una nació mai no serà lliure
si els seus fills no volen arriscar
llur vida en el seu alliberament i defensa.
Amics, accepteu-me
aquest final absolut victoriós
de la meva contesa,
per contrapuntar la covardia
dels nostres líders, massificadors del poble.
Avui la meva nació
esdevé sobirana absoluta en mi.
Ells han perdut un esclau.
ella és una mica més lliure,
perquè jo sóc en vosaltres, amics!
Amic Xirinacs, Que la tierra te sea leve.
Luchador infatigable por la liberación nacional y social de los Països Catalans y de todos los pueblos, candidato al premio nóbel de la paz, senador independiente e independentista, condenado en la Audiencia Nacional, y ante todo, digno representante de su Patria negada. Ha muerto de su propia mano. Se encontraba muy débil, eligió su final, ejerció intransferiblemente su soberanía. Dejó escrito:
ACTE DE SOBIRANIA
He viscut esclau setanta-cinc anys
en uns Països Catalans
ocupats per Espanya, per França (i per Itàlia)
des de fa segles.
He viscut lluitant contra aquesta esclavitud
tots els anys de la meva vida adulta.
Una nació esclava, com un individu esclau,
és una vergonya de la humanitat i de l’univers.
Però una nació mai no serà lliure
si els seus fills no volen arriscar
llur vida en el seu alliberament i defensa.
Amics, accepteu-me
aquest final absolut victoriós
de la meva contesa,
per contrapuntar la covardia
dels nostres líders, massificadors del poble.
Avui la meva nació
esdevé sobirana absoluta en mi.
Ells han perdut un esclau.
ella és una mica més lliure,
perquè jo sóc en vosaltres, amics!
Amic Xirinacs, Que la tierra te sea leve.
LO ENCONTRÉ
Igual que cuando accidentalmente me topé con Radio Océano, ese riff desconocido incrustado en el cráneo desde los 14 años, esas líneas vocales inidentificables, ¡existían! "Como o vento", Radio Océano, mi cerebro antinormal no me había jugado una mala pasada y además, sorpresa, ¡era en gallego! Bendita persistencia, bendita recurrencia del inconsciente, era mi vida la que volvía a existir, a juntar las piezas, era yo quien me reivindicaba ante mí mismo.
Lo dí por cerrado, cosas bonitas que ocasionalmente ocurren, pequeñas esperanzas, hasta que, en otras coordenadas, ha sucedido de nuevo. Esa historia que recordaba desde los 16 años, ¿ficción? ¿invención? ¿literatura?, esa historia del príncipe asiático comunista, que se va a las montañas con la guerrilla, que triunfa, que declara la República Popular. ¿Pero dónde? ¿Cuándo?
Existió, también existió. República Democrática Popular de Laos. 1975. Souphanouvong. El príncipe comunista que me acompañaba en mi lucha contra la alienación jesuítica. La provocación final. Mi arma secreta.
Lo dí por cerrado, cosas bonitas que ocasionalmente ocurren, pequeñas esperanzas, hasta que, en otras coordenadas, ha sucedido de nuevo. Esa historia que recordaba desde los 16 años, ¿ficción? ¿invención? ¿literatura?, esa historia del príncipe asiático comunista, que se va a las montañas con la guerrilla, que triunfa, que declara la República Popular. ¿Pero dónde? ¿Cuándo?
Existió, también existió. República Democrática Popular de Laos. 1975. Souphanouvong. El príncipe comunista que me acompañaba en mi lucha contra la alienación jesuítica. La provocación final. Mi arma secreta.
sábado, 11 de agosto de 2007
UN TÍBET LIBRE
Que nadie se confunda. Defiendo la liberación nacional, autodeterminación e independencia del pueblo tibetano. Pero, desde el día siguiente de la independencia, daría todo mi apoyo (moral, político y en su caso militar) a aquellas fuerzas que intentasen derrocar el presumible Gobierno del Dalai Lama. Por una cuestión de coherencia: Acabar con todos los gobiernos pro-imperialistas. Borrar de la faz de la tierra a los amigos de Bush, de entre los cuales la actual reencarnación del Dalai Lama ocupa un lugar prominente.
Hace años, unos monjes tibetanos vinieron a la Universidad Carlos III a dar una conferencia creo que hasta coorganizada por la A.U. Carlos Marx. Su discurso me sorprendió sobremanera. Unas personas sin duda imbuídas por una mística excepcional se dedicaron a la frivolidad, a las loas a la vida sencilla cual no hubiese existido Fray Luis de León, a la espiritualidad light made in Holywood, a comercializarse hasta la extenuación con el fin de ganar a un auditorio al que, supongo, tomaban por estúpidos (evidentemente son sabios: en su mayoría lo eran y se quedaron encantados). Y sí, me decepcionaron. Pero ese fue su proselitismo: una ideología postburguesa muy mediática. Congratulations.
Mi problema con la causa tibetana es de origen, de método, de desarrollo y de consecuencia.
De origen: Antes de ser conquistados a manos de la República Popular, los lamas eran feudalistas virulentos que esclavizaban a los campesinos tibetanos. El Presidente Mao los conquistó, arrasó las libertades nacionales del pueblo, si bien el nivel de explotación de la mayor parte de la población disminuyó. ¿Es un trade-off justo? ¡No lo es! Un pueblo que no se libera a sí mismo no es nada, por eso sus supuestos redentores no hacen sino condenarlos a la extinción. Feudalizados pero tibetanos, en vez de proletarios pero inexistentes. Mao no lo veía así; yo no lo comparto, pero tampoco lo condeno. Porque la colonización del Tibet, la llegada de miles de chinos han como colonos, tuvo lugar después de la muerte de Mao, bajo la égida de Deng Xiaoping, aquel gurú de Felipe González: "Gato negro, gato blanco, lo importante es que cace ratones".
De método: ¿Se trata de un Movimiento de Liberación Nacional o de una Iglesia Universal? Esa contradicción insoslayable, de lenguaje, de proceder, de comprender. Liberen el Tíbet y olvídense de nuestras almas. Liberen el Tíbet. Ahora.
De desarrollo: Los monjes son la vanguardia de la lucha de liberación tibetana. Correcto. Pero los monjes y monjas no tienen descendencia. Un suicidio colectivo de las ansias de liberación. Una paradoja antropológica.
De consecuencia: El Dalai Lama vende la liberación nacional en aras de una autonomía que sabe que nadie le va a ofrecer y que en todo caso resultaría inaplicable bajo un régimen colonizador. ¿Entonces para qué renuncia a la liberación nacional? ¿Para ser más moderado? ¿Para resultar simpático en sus reuniones con los grandes hombres de Estado que le tratan con deferencia? La liberación nacional no se vende, pero es que esta vez directamente se ha regalado.
Y por último, el agravio comparativo. Xinjang (Turquestán Oriental), donde el pueblo uigur, musulmán, ha sido salvajemente reprimido por China en la última década. Pero claro, estos son terroristas para todo el mundo. Parece que incluso para el Dalai, ay Dalai Lama.
Nota: Estas reflexiones fragmentarias critican la acción política del máximo dirigente tibetano y la espiritualidad mediática de algunos monjes. Pero Alí Omar manifiesta su máximo respeto por la enriquecedora mística profunda del pensamiento y del alma lamaísta (creación secular colectiva) y por las libertades nacionales que pertenecen al pueblo tibetano por derecho propio.
Hace años, unos monjes tibetanos vinieron a la Universidad Carlos III a dar una conferencia creo que hasta coorganizada por la A.U. Carlos Marx. Su discurso me sorprendió sobremanera. Unas personas sin duda imbuídas por una mística excepcional se dedicaron a la frivolidad, a las loas a la vida sencilla cual no hubiese existido Fray Luis de León, a la espiritualidad light made in Holywood, a comercializarse hasta la extenuación con el fin de ganar a un auditorio al que, supongo, tomaban por estúpidos (evidentemente son sabios: en su mayoría lo eran y se quedaron encantados). Y sí, me decepcionaron. Pero ese fue su proselitismo: una ideología postburguesa muy mediática. Congratulations.
Mi problema con la causa tibetana es de origen, de método, de desarrollo y de consecuencia.
De origen: Antes de ser conquistados a manos de la República Popular, los lamas eran feudalistas virulentos que esclavizaban a los campesinos tibetanos. El Presidente Mao los conquistó, arrasó las libertades nacionales del pueblo, si bien el nivel de explotación de la mayor parte de la población disminuyó. ¿Es un trade-off justo? ¡No lo es! Un pueblo que no se libera a sí mismo no es nada, por eso sus supuestos redentores no hacen sino condenarlos a la extinción. Feudalizados pero tibetanos, en vez de proletarios pero inexistentes. Mao no lo veía así; yo no lo comparto, pero tampoco lo condeno. Porque la colonización del Tibet, la llegada de miles de chinos han como colonos, tuvo lugar después de la muerte de Mao, bajo la égida de Deng Xiaoping, aquel gurú de Felipe González: "Gato negro, gato blanco, lo importante es que cace ratones".
De método: ¿Se trata de un Movimiento de Liberación Nacional o de una Iglesia Universal? Esa contradicción insoslayable, de lenguaje, de proceder, de comprender. Liberen el Tíbet y olvídense de nuestras almas. Liberen el Tíbet. Ahora.
De desarrollo: Los monjes son la vanguardia de la lucha de liberación tibetana. Correcto. Pero los monjes y monjas no tienen descendencia. Un suicidio colectivo de las ansias de liberación. Una paradoja antropológica.
De consecuencia: El Dalai Lama vende la liberación nacional en aras de una autonomía que sabe que nadie le va a ofrecer y que en todo caso resultaría inaplicable bajo un régimen colonizador. ¿Entonces para qué renuncia a la liberación nacional? ¿Para ser más moderado? ¿Para resultar simpático en sus reuniones con los grandes hombres de Estado que le tratan con deferencia? La liberación nacional no se vende, pero es que esta vez directamente se ha regalado.
Y por último, el agravio comparativo. Xinjang (Turquestán Oriental), donde el pueblo uigur, musulmán, ha sido salvajemente reprimido por China en la última década. Pero claro, estos son terroristas para todo el mundo. Parece que incluso para el Dalai, ay Dalai Lama.
Nota: Estas reflexiones fragmentarias critican la acción política del máximo dirigente tibetano y la espiritualidad mediática de algunos monjes. Pero Alí Omar manifiesta su máximo respeto por la enriquecedora mística profunda del pensamiento y del alma lamaísta (creación secular colectiva) y por las libertades nacionales que pertenecen al pueblo tibetano por derecho propio.
DETENCIONES ILEGALES XENÓFOBAS
Sucedió todo muy rápido. Un coche parado de la Policía Nacional, unos "agentes de la ley" que se dirigen a tres sorprendidos extranjeros que caminan tranquilamente por una calle aledaña a la Plaza de Lavapiés; "pasaportes, pasaportes", y en menos de tres minutos se llevan a uno de ellos detenido. Redadas racistas. Fascio de combate en uniforme azul.
Unos minutos antes, un niño pequeño nos había dado un panfleto denunciando que la semana anterior, en una operación análoga, se habían llevado en pleno barrio a 50 "sinpapeles". ¿Dónde están? Detenidos-desaparecidos. 2007: Welcome to Spain.
Evidentemente es ilegal. No se le puede pedir la documentación a nadie por el color de su piel. Tampoco si no es en el marco de una investigación concreta. Ilegal y nauseabundo. La antesala del fascismo que nunca necesitarán declarar. La lepenización de Europa. ¿Cómo se le llama a un nazi victorioso? Repetid conmigo: Estadista, estadista.
Recuerdo cuando gobernaba Aznar. El gran revuelo que siguió a la expulsión de cientos de inmigrantes drogados y esposados a Guinea en avión. Al menos uno de ellos murió torturado en la infausta prisión de Black Beach días después. A mucha gente le parecía intolerable. Cuando yo decía que Mayor Oreja era un fascista, también recuerdo no haberme sentido solo.
Zapatero sobresale en este macabro recuento: Varios africanos ametrallados en la valla por la Guardia Civil, un inmigrante asesinado amordazado en un avión... Ahora las redadas, la caza del "no blanco" sin caretas. Policía Nacional, léase a las órdenes del Delegado del Gobierno, nombrado por Zapatero, que no por Esperanza Aguirre. Delegado del Gobierno, un sociata de toda la vida dando rienda suelta a sus instintos naturales. Haciendo España más grande y libre, a fuer de una, una y nada más que una. Cómo se llamaba eso: Zapatero, ah sí, estadista, estadista.
No hice nada. Soy un cobarde que se pertrecha bajo una mísera racionalidad, no querer que lo detengan un sábado de agosto por la noche, el resultado seguro de haberme acercado a denunciar la detención ilegal que estaba presenciando. Si hubiese conseguido ser abogado... Pero soy un cobarde, sin más. Tengo miedo. El fascismo se impone cuando tienes miedo. Y merezco morir. Por dejarles meterme miedo. Por dejarles vencer impunes. Porque si a ellos los detuvieron, a mí me convirtieron en un guiñapo humano.
Ni siquiera fue un enemigo formidable el que me arrebató la dignidad. No eran más que una panda de miserables aliados con unos tiempos aciagos. Ganando casi sin proponérselo, imponiéndose como un hecho natural. Unos tiempos de mierda.
Unos minutos antes, un niño pequeño nos había dado un panfleto denunciando que la semana anterior, en una operación análoga, se habían llevado en pleno barrio a 50 "sinpapeles". ¿Dónde están? Detenidos-desaparecidos. 2007: Welcome to Spain.
Evidentemente es ilegal. No se le puede pedir la documentación a nadie por el color de su piel. Tampoco si no es en el marco de una investigación concreta. Ilegal y nauseabundo. La antesala del fascismo que nunca necesitarán declarar. La lepenización de Europa. ¿Cómo se le llama a un nazi victorioso? Repetid conmigo: Estadista, estadista.
Recuerdo cuando gobernaba Aznar. El gran revuelo que siguió a la expulsión de cientos de inmigrantes drogados y esposados a Guinea en avión. Al menos uno de ellos murió torturado en la infausta prisión de Black Beach días después. A mucha gente le parecía intolerable. Cuando yo decía que Mayor Oreja era un fascista, también recuerdo no haberme sentido solo.
Zapatero sobresale en este macabro recuento: Varios africanos ametrallados en la valla por la Guardia Civil, un inmigrante asesinado amordazado en un avión... Ahora las redadas, la caza del "no blanco" sin caretas. Policía Nacional, léase a las órdenes del Delegado del Gobierno, nombrado por Zapatero, que no por Esperanza Aguirre. Delegado del Gobierno, un sociata de toda la vida dando rienda suelta a sus instintos naturales. Haciendo España más grande y libre, a fuer de una, una y nada más que una. Cómo se llamaba eso: Zapatero, ah sí, estadista, estadista.
No hice nada. Soy un cobarde que se pertrecha bajo una mísera racionalidad, no querer que lo detengan un sábado de agosto por la noche, el resultado seguro de haberme acercado a denunciar la detención ilegal que estaba presenciando. Si hubiese conseguido ser abogado... Pero soy un cobarde, sin más. Tengo miedo. El fascismo se impone cuando tienes miedo. Y merezco morir. Por dejarles meterme miedo. Por dejarles vencer impunes. Porque si a ellos los detuvieron, a mí me convirtieron en un guiñapo humano.
Ni siquiera fue un enemigo formidable el que me arrebató la dignidad. No eran más que una panda de miserables aliados con unos tiempos aciagos. Ganando casi sin proponérselo, imponiéndose como un hecho natural. Unos tiempos de mierda.
lunes, 6 de agosto de 2007
HOUDINI
En una novela de Paco Ignacio Taibo II, Houdini va al psicoanalista. Tiene miedo de volverse loco. Y de que eso suceda, por ejemplo, cuando se encuentre esposado y metido en una jaula en el fondo de una piscina. El psicoanalista le tranquiliza. Determina que el miedo a la locura no es una forma de locura. Al contrario, es una forma de lucidez extrema difícil de clasificar. Difícil de ignorar. Quizá una vía desconocida a la propia locura.
Sí, Houdini, ya queda un día menos. Un día menos para escapar de morir en la jaula. Un día menos para llegar al psiquiátrico. Porque esto no es novela. Intentaremos liberar Al Qods, pero acabaremos en el blanco universal totalitario. La ignominia. El fin.
Sí, Houdini, ya queda un día menos. Un día menos para escapar de morir en la jaula. Un día menos para llegar al psiquiátrico. Porque esto no es novela. Intentaremos liberar Al Qods, pero acabaremos en el blanco universal totalitario. La ignominia. El fin.
miércoles, 1 de agosto de 2007
LA NOTICIA DEL VERANO
El nunca suficientemente ponderado diario El Mundo, en la sección de Ciencia: "Crean ratones mutantes con los síntomas de la esquizofrenia". Cortesía de la Universidad John Hopkins. El futuro ya está aquí: Go Squizophrenic Go!
lunes, 30 de julio de 2007
TREBOADA
Sinto algo
mais é tristeza distinta
37 graos aí fóra
i estou vivo.
Penso en saír, berrar
mesmo botar un aturuxo,
mellor agardar a carón do río
coma unha póla pousada darredor
celebrando a volta, o eterno retorno
as mulleres que doen.
Sufrir polo que paga a pena.
mais é tristeza distinta
37 graos aí fóra
i estou vivo.
Penso en saír, berrar
mesmo botar un aturuxo,
mellor agardar a carón do río
coma unha póla pousada darredor
celebrando a volta, o eterno retorno
as mulleres que doen.
Sufrir polo que paga a pena.
sábado, 14 de julio de 2007
SEBASTIAN BACH - FOREVER WILD
Fue el martes. Improvisé con el amigo Fraseos ir a ver el concierto, concederle una segunda oportunidad a quien tantas cosas me dio, como remontar el día, cualquier día, con un golpe del primer disco de Skid Row y prepararme súbitamente para salir a la calle en desafíos.
La Vida y la Muerte. Ni más ni menos.
En su primer concierto, acababan de asesinar a Dimebag Darrell. Me sentí parte de una comunidad cuya existencia desconocía, una comunidad que lloraba a sus muertos con infinita tristeza. Pudo ser sublime, pero lo último que quería Sebastian era subirse a un escenario. Simplemente cumplió. Un "Walk" de Pantera apoteósico. "I Remember You". Fragmentos de no-memoria. Porque desde luego no era la experiencia construida durante años de espera. Error. Muerte no sublimada.
Con expectativas rebajadas, dos años después decidí volver. Esa noche Sebastian había tenido una hija. Con sus santas pelotas, le puso de nombre Sebastiana. Y quería celebrarlo desde un escenario. Hacer honor a todo su repertorio. Quería retornarnos a Existir. Ese lugar. Felices. Salvados por un instante prolongado...
No voy a tener hijos. Los caminos de resurrección no fueron diseñados para mí. Pero siempre quedará Skid Row: Los aplastantes riffs de la Vida, con coros hard-rockeros incluidos.
La Vida y la Muerte. Ni más ni menos.
En su primer concierto, acababan de asesinar a Dimebag Darrell. Me sentí parte de una comunidad cuya existencia desconocía, una comunidad que lloraba a sus muertos con infinita tristeza. Pudo ser sublime, pero lo último que quería Sebastian era subirse a un escenario. Simplemente cumplió. Un "Walk" de Pantera apoteósico. "I Remember You". Fragmentos de no-memoria. Porque desde luego no era la experiencia construida durante años de espera. Error. Muerte no sublimada.
Con expectativas rebajadas, dos años después decidí volver. Esa noche Sebastian había tenido una hija. Con sus santas pelotas, le puso de nombre Sebastiana. Y quería celebrarlo desde un escenario. Hacer honor a todo su repertorio. Quería retornarnos a Existir. Ese lugar. Felices. Salvados por un instante prolongado...
No voy a tener hijos. Los caminos de resurrección no fueron diseñados para mí. Pero siempre quedará Skid Row: Los aplastantes riffs de la Vida, con coros hard-rockeros incluidos.
lunes, 9 de julio de 2007
CAMPAÑA POLÍTICA (Democracia nas bancadas)
Só hai unha Causa Patriótica na que acredito neste Xullo:
GUSTAVO LÓPEZ RENOVACIÓN XA!!!
E os paifocos que nos queren deixar sen il: Ide rañala ao País dos Ananos!
GUSTAAAVOOOO GUSTAAAVOOOO
GUSTAVO LÓPEZ RENOVACIÓN XA!!!
E os paifocos que nos queren deixar sen il: Ide rañala ao País dos Ananos!
GUSTAAAVOOOO GUSTAAAVOOOO
Sempre Celta
HEY HEY MY MY
Aunque Neil Young me diga que it´s better to burn out than to fade away, lo de burn out en estos tiempos está difícil, así que sintiéndolo mucho, me toca fade away. Motherfuckars...
sábado, 23 de junio de 2007
¿TIENE SENTIDO?
Tiene sentido celebrar la derrota fulgorosamente. Tiene sentido formar una banda punk a los 28 años. Y, en los momentos en que dudo, lo que incontestablemente cobra sentido es contribuir a que mi amigo El Profeta de Dios (que se imbuye de un Nombre y Apellidos ficcionalmente real) se convierta en la Punk-Star definitiva. Tiene talento. Le va. Hay madera. "Somos grandes artistas y más grandes seremos". Si hasta ha tocado rumba, ¿qué podría resistírsele?
Y sé que lo hará, entre aullidos y estertores, mientras yo, orgulloso integrante de este grupo, por una vez me vuelvo felizmente espectral... Felizmente. Espectral.
MOTO-CARRO AURRERA!!!
Y sé que lo hará, entre aullidos y estertores, mientras yo, orgulloso integrante de este grupo, por una vez me vuelvo felizmente espectral... Felizmente. Espectral.
MOTO-CARRO AURRERA!!!
miércoles, 20 de junio de 2007
EL SIONISMO BLANCO
El Real Madrid recibe las entusiastas felicitaciones por el título de Liga de parte de los criminales de guerra Ehud Olmert y Simon Peres; los madridistas les corresponden alborozados con regalos y agradecimientos. Y algunos creen que el deporte no es política... Pobriños.
PD. ¿Puede existir algo más asqueroso que un sionista? Acabo de descubrir horrorizado la respuesta: ¡Sí! El heredero genocida de Sharon (es decir, un sionista) vistiendo una camiseta del Madrid autografiada por toda la plantilla.
PD. ¿Puede existir algo más asqueroso que un sionista? Acabo de descubrir horrorizado la respuesta: ¡Sí! El heredero genocida de Sharon (es decir, un sionista) vistiendo una camiseta del Madrid autografiada por toda la plantilla.
ESCRIBIR
Dijo Pierre Vilar, que era Uno de los Nuestros, que "no se puede escribir la historia de un país sin simpatía". ¡Pues claro que se puede! No me refiero a la neutralidad objetiva, la honestidad intelectual y demás fantasías pequeñoburguesas. Me refiero a que verdaderamente lo que no se puede es escribir la historia de un país sin antipatía. Sin odio a los enemigos de clase, que para eso están. "El odio es el motor de la lucha de clases", pontificaba una de las frases menos recordadas de Ernesto Guevara, también conocido como el Che.
LAS VUELTAS DE LA EDAD
¿Cómo sé que me estoy haciendo viejo? Definitivamente, por el precio que tengo que pagar por las entradas de los conciertos. Los grupos de mi vida ahora se consideran "clásicos", aunque nunca viviese la gloriosa experiencia de escucharlos en vinilo. Y es cierto que no existe ningún grupo memorable que no estuviese ya dando guerra en 1995 (¿los Black Halos, quizá?) Los posteriores sólo me dieron un buen rato, poco más. Detroit City Rocks unos minutos. Nada lo suficientemente trascendente. Ojalá alguien desafíe la teoría, pero hace tiempo que abandoné toda esperanza...
Y de momento no llego a fin de mes por culpa de la exagerada plusvalía del ticket de The Cult: Ascendidos de repente a míticos. La edad, la edad. Por lo menos pude escucharlos a su debido tiempo. Pues no estuvo tan mal entonces. Cuando la crisis llama a la puerta, siempre, siempre permanece el rock n´roll. Eso me hace querer seguir aquí. Mucho más allá de nostalgias y desesperos. Máis Alá, Manoel Antonio, Sempre Máis Alá.
Y de momento no llego a fin de mes por culpa de la exagerada plusvalía del ticket de The Cult: Ascendidos de repente a míticos. La edad, la edad. Por lo menos pude escucharlos a su debido tiempo. Pues no estuvo tan mal entonces. Cuando la crisis llama a la puerta, siempre, siempre permanece el rock n´roll. Eso me hace querer seguir aquí. Mucho más allá de nostalgias y desesperos. Máis Alá, Manoel Antonio, Sempre Máis Alá.
jueves, 14 de junio de 2007
TEORÍA
Existen dos tipos de problemas: los que tienen solución y los que no. ¿Qué hacer con los problemas que no tienen solución?
Deconstruirlos.
Deconstruirlos.
BEIRUT ESTA MAÑANA
En las manifestaciones progubernamentales del Líbano, se mezclan en total armonía retratos de Sadam Hussein y banderas de EE.UU. También en Bagdad se fusionan las barras y estrellas con los Ayatollahs de obediencia iraní. El virus sectario. La dominación total bajo forma de destrucción de la Gran Nación Árabe. Llenar la región de genocidios. Pero, una vez enterrados todos los cadáveres, el sionismo tampoco quedará impune. Hamas.
lunes, 11 de junio de 2007
MI ESTÚPIDA FRASE DEL DÍA
"Está todo bajo control. Leo una o dos veces por semana la prensa armenia". Muy pocas sílabas más he pronunciado en persona esta jornada (¡para qué!). Cómo no, en el resto de mis comunicaciones diarias casi que la jodí. Estaba escrito. De aquí en adelante, debo encomendarme más a Allah. Creo. Por mi bien; exclusivamente.
viernes, 8 de junio de 2007
VEO VEO MAMONEO
Para ir a un concierto de Rosendo se necesitan dos cosas: que sea gratis en las fiestas de la localidad y asistir con la veneración de un clásico. Aunque se empeñe en castigarnos tocando gran parte de su nuevo disco (pero ¿qué te hemos hecho?), por lo menos quedará espacio para cinco o seis temas míticos, para exclamar ¡por fin lo he visto! tras "Maneras de vivir", "Loco por incordiar", "Agradecido" o "Pan de Higo". Y para sonreír ante la lírica rosendiana, un estilo propio que no deja de expandirse y que alcanzó la cúspide en "Masculino singular", de aquel álbum descriptivamente titulado "Veo veo mamoneo". ¿La recordáis? Muy grande. Esta es:
Berberecho
Y tú que no te quieres enterar
Inocente
Picaporte
Picaporte
no es que yo me meta ni me importe
pero si pierdes el norte
no va a haber un dios que te soporte
pero si pierdes el norte
no va a haber un dios que te soporte
Berberecho
te pasas el día sacando pecho
debes estar satisfecho
un hombre debe ser hecho y derecho
debes estar satisfecho
un hombre debe ser hecho y derecho
Y tú que no te quieres enterar
midiendo tu marchita y al trantran
buscando la salida porque si hay una salida por aquí tiene que estar
y siempre vueltas a empezar
no sabes si vienes o te vas
buscando una salida por que si hay salida por aquí tiene que estar
ve despacito que te vas a fatigar
amigo saturnino masculino singular
buscando la salida porque si hay una salida por aquí tiene que estar
y siempre vueltas a empezar
no sabes si vienes o te vas
buscando una salida por que si hay salida por aquí tiene que estar
ve despacito que te vas a fatigar
amigo saturnino masculino singular
Inocente
el que mucho abarca mucho miente
y hasta de cuerpo presente
luce presumido y reticente
y hasta de cuerpo presente
luce presumido y reticente
Solomillo
lo quieres de ida y vuelta o sencillo
echa a correr que te pillo
sin descolocarme ni el flequillo
echa a correr que te pillo
sin descolocarme ni el flequillo
Y tú que no te quieres enterar
midiendo tu marchita y al trantran
buscando una salida porque si hay una salida por aqui tiene estar
y siempre vueltas a empezar
buscando una salida porque si hay una salida por aqui tiene estar
y siempre vueltas a empezar
y no sabes si vienes o te vas
buscando la salida por que si hay unas salida por aquí tiene estar
ve despacito que te vas a fatigar
amigo saturnino masculino singular
buscando la salida por que si hay unas salida por aquí tiene estar
ve despacito que te vas a fatigar
amigo saturnino masculino singular
Picaporte
no es que yo me meta ni me importe
pero si pierdes el norte
no va a haber un dios que te soporte
picaporte
pero si pierdes el norte
no va a haber un dios que te soporte
picaporte
no es que yo me meta ni me importe
pero si pierdes el norte
no va a haber un dios que te soporte
pero si pierdes el norte
no va a haber un dios que te soporte
jueves, 7 de junio de 2007
BLACK PANTHERS: UNGOWA!
Huey Newton fue el Último Rey Negro. Tenía una voz chillona que le imposibilitaba dar mítines. Huey se hundió, lo acabaron hasta darle suicidio revolucionario. Pero nadie tuvo más actitud que él con un arma en la mano...
El Dr. Huey Newton se licenció en la universidad haciendo una tesis doctoral sobre sí mismo. Debería haber subastado su bendito ego para pagarse el crack en los años negrísimos. A él se le ocurrió la idea, la única idea. Es el Padre de la Idea: "Nos tendrían miedo a unos cuantos negros con fusiles en cada semáforo". Huey materializó la parábola de los mau-mau del jeque Malcolm.
Huey Newton guarda mi casa, vigila el hall desde hace años. Jamás querría un Ejército sin Huey. Jamás querría un Ejército que no fuese diseñado para perder embarrado en dignidades. Cometer un revolutionary suicide. Dar la cara por todos el día del fin del mundo. Por eso Huey me protege igual que Fidel me saluda cada mañana desde la pared de mis pecados. Por eso hay una gorra en mi cajón que me encajo ladeada en lo más profundo del frío cuando a mi cabeza se le ocurre abandonar. Y Huey sobre la atalaya no le deja. Porque Huey sufrió por todos nosotros la derrota. Y volvió vestido de negro para quedarse en mi puerta. Para ser mi Vigilante. Negro.
El Dr. Huey Newton se licenció en la universidad haciendo una tesis doctoral sobre sí mismo. Debería haber subastado su bendito ego para pagarse el crack en los años negrísimos. A él se le ocurrió la idea, la única idea. Es el Padre de la Idea: "Nos tendrían miedo a unos cuantos negros con fusiles en cada semáforo". Huey materializó la parábola de los mau-mau del jeque Malcolm.
Huey Newton guarda mi casa, vigila el hall desde hace años. Jamás querría un Ejército sin Huey. Jamás querría un Ejército que no fuese diseñado para perder embarrado en dignidades. Cometer un revolutionary suicide. Dar la cara por todos el día del fin del mundo. Por eso Huey me protege igual que Fidel me saluda cada mañana desde la pared de mis pecados. Por eso hay una gorra en mi cajón que me encajo ladeada en lo más profundo del frío cuando a mi cabeza se le ocurre abandonar. Y Huey sobre la atalaya no le deja. Porque Huey sufrió por todos nosotros la derrota. Y volvió vestido de negro para quedarse en mi puerta. Para ser mi Vigilante. Negro.
ESCRIBE HOUELLEBECQ
"Cultivar el odio a uno mismo
Odio a uno mismo, desprecio por los demás
Odio a los demás, desprecio por uno mismo"
SÓLO ALGUNAS PALABRAS
Elipsis de sueños
kalashnikov
colgar cuadros a la orilla del deseo
dormir: un día sí / un día no
ceniza por el suelo del pasillo
delirios minerales pero sin gas
ritmos de asfalto celebran verano
bolsas de alpiste para el pájaro loco
-and so fuckin´ what!-
fin del proceso: comprar más cuchillas de afeitar
poner un post-it para que no se me olvide el alma
vivir sin Ella (manual del usuario)
y esta ciudad permanecerá cerrada hasta nuevo aviso
kalashnikov
elipsis de sueños
goodbye my sweet sweet love
kalashnikov
colgar cuadros a la orilla del deseo
dormir: un día sí / un día no
ceniza por el suelo del pasillo
delirios minerales pero sin gas
ritmos de asfalto celebran verano
bolsas de alpiste para el pájaro loco
-and so fuckin´ what!-
fin del proceso: comprar más cuchillas de afeitar
poner un post-it para que no se me olvide el alma
vivir sin Ella (manual del usuario)
y esta ciudad permanecerá cerrada hasta nuevo aviso
kalashnikov
elipsis de sueños
goodbye my sweet sweet love
viernes, 1 de junio de 2007
PASANDO A LA OFENSIVA
De forma recurrente, cuando estoy criticando vehementemente cualquier cosa en un contexto social, se me plantea la extenuante pregunta: "¿Y tú que propones?" ¿Pero acaso propugnar la destrucción de casi todo lo existente no les parece suficiente tarea para un simple mortal? Entonces solía empezar a gruñirles y soltar un "propongo que te vayas a tomar por culo".
Pues desde hace algunos meses, sí tengo algo que proponer(me): El Etno-Islamo-Marxismo. La ideología del siglo XXI. Que, a partir del ser etnocultural de los pueblos y bajo la égida de Allah, pretende construir insurreccionalmente las diversas vías nacionales (y personales) al socialismo.
Reconozco que la denominación no es comercial y que no irá a ninguna parte. Me importa un carajo. Professor Griff knows. Allah lo sabe. Yo sólo busco la manera de inmiscuirme en el combate...
Pues desde hace algunos meses, sí tengo algo que proponer(me): El Etno-Islamo-Marxismo. La ideología del siglo XXI. Que, a partir del ser etnocultural de los pueblos y bajo la égida de Allah, pretende construir insurreccionalmente las diversas vías nacionales (y personales) al socialismo.
Reconozco que la denominación no es comercial y que no irá a ninguna parte. Me importa un carajo. Professor Griff knows. Allah lo sabe. Yo sólo busco la manera de inmiscuirme en el combate...
jueves, 31 de mayo de 2007
EL ESTADO DE LAS COSAS
Odio este país. Me refugio en la inercia de demasiado tiempo. Tengo miedo de terminar sumergido en un microcosmos, de quedarme en el pequeño círculo de lo que no traiciona. Ignorar lo demás.
Pero sé que tengo que tomar la iniciativa. Ni siquiera lo quiero. Podría pasarme la vida leyendo, bebiendo cerveza, escuchando a Monster Magnet, viendo "El Ala Oeste de la Casa Blanca". Ahora que lo pienso, esas son mis principales ocupaciones... Pero sé que tengo que tomar la iniciativa.
Pero sé que tengo que tomar la iniciativa. Ni siquiera lo quiero. Podría pasarme la vida leyendo, bebiendo cerveza, escuchando a Monster Magnet, viendo "El Ala Oeste de la Casa Blanca". Ahora que lo pienso, esas son mis principales ocupaciones... Pero sé que tengo que tomar la iniciativa.
miércoles, 30 de mayo de 2007
POR QUÉ ECHO DE MENOS LOS VINILOS (10)
Un gran amigo me preguntó días atrás si conocía a Daniel Johnston. "Sí, hace al menos 12 años que sí, cuando compré por correo postal su caótica obra Respect. En vinilo". Y en ese momento, saboreé en la memoria desde el dibujo de la funda del disco hasta las sensaciones que tuve al escucharlo, reviviéndolo como con muy pocas cosas había hecho. En versión extendida, fanatizada y ampliada.
No era el mejor álbum de la historia ni de lejos. Incluso no disfruté bastantes de sus temas. Pero tenía algo más. Algo más sólo posible en aquella excitación. El color negro celestial que aún me pone al recordarlo. Acetato, agujas y rock n´roll. El origen de nuestra locura compartida.
No era el mejor álbum de la historia ni de lejos. Incluso no disfruté bastantes de sus temas. Pero tenía algo más. Algo más sólo posible en aquella excitación. El color negro celestial que aún me pone al recordarlo. Acetato, agujas y rock n´roll. El origen de nuestra locura compartida.
DARFUR
Un montón de petróleo. Musulmanes. El lobby sionista trabajando. Y la cara más estúpida de Hollywood (George Clooney) dando palmas. Evidentemente, algo tenía que pasar. Hoy sanciones; mañana invasiones.
Por cierto, la guerra civil en la región terminó hace al menos dos años y la situación humanitaria está casi bajo control.
Hassan al-Turabi, hermano, prepara la Resistencia. Vendrán.
Por cierto, la guerra civil en la región terminó hace al menos dos años y la situación humanitaria está casi bajo control.
Hassan al-Turabi, hermano, prepara la Resistencia. Vendrán.
jueves, 24 de mayo de 2007
HISTORIAS DEL LÍBANO (2)
Las teorías de la conspiración tienen muchísimos adictos en los países árabes. En Líbano hay versiones para todos los gustos, con una salvedad: las que colocan en el origen de todos los acontecimientos a EEUU e Israel suelen ser ciertas o bien quedarse cortas.
Los cristianos maronitas, que monopolizaron el poder hasta 1975 y desencadenaron la guerra civil, culpaban de todo a los árabes (al parecer ellos hablan árabe pero no se consideran árabes en sus fantasías de superioridad); en particular, responsabilizaban de cualquier cosa a los palestinos y, más tarde, a los sirios. Desde hace dos años, a esta visión se ha sumado el Gobierno, ese conglomerado de "milicias" suníes (Saad Hariri), drusas (Walid Jumblatt) y maronita-falangistas (Samir Geagea). Tras cualquier asesinato político, bomba o acto violento que tiene lugar en el país, le sucede invariablemente la detención de un sirio y un palestino (el enemigo interno). Las milicias gubernamentales han matado impunemente a más de 30 trabajadores inmigrantes sirios a lo largo de los últimos meses. Ahora, a masacrar palestinos. Intentan construir un nuevo Líbano como protectorado estadounidense que base su identidad nacional en la xenofobia popular antisiria, antipalestina y antichií.
Sin duda, lo más triste es el silencio absoluto de Hizbollah ante estos acontecimientos, el asqueroso tributo a pagar por entrar a formar parte de la "normalidad" libanesa. Sólo dos personalidades políticas han denunciado hasta el momento los bombardeos del Ejército a los más de 30.000 habitantes del campo de refugiados de Nahr al-Bared: Osama Saad (un nasserista suní) y Suleiman Frangié (un maronita del Norte).
¿Les cobra Israel a los soldados libaneses derechos de autor por ametrallar a las ambulancias que pretendían entrar a evacuar a los heridos? ¿Dan royalties los políticos libaneses de Gobierno y Oposición a George Bush por repetir hasta la extenuación el "We support our Troops"?
Líbano es el sueño de cualquier teórico de la conspiración porque encuentra unas bases verídicas incomparables. Por ejemplo, Fatah al-Islam, el grupo de yihadistas a los que presuntamente se está combatiendo (y que por cierto apenas tiene militantes palestinos, sino libaneses y saudíes), fueron armados y financiados por el Gobierno hasta hace un mes, operando a las órdenes de Hariri. A partir de ahí, la "imaginación" es libre.
Los cristianos maronitas, que monopolizaron el poder hasta 1975 y desencadenaron la guerra civil, culpaban de todo a los árabes (al parecer ellos hablan árabe pero no se consideran árabes en sus fantasías de superioridad); en particular, responsabilizaban de cualquier cosa a los palestinos y, más tarde, a los sirios. Desde hace dos años, a esta visión se ha sumado el Gobierno, ese conglomerado de "milicias" suníes (Saad Hariri), drusas (Walid Jumblatt) y maronita-falangistas (Samir Geagea). Tras cualquier asesinato político, bomba o acto violento que tiene lugar en el país, le sucede invariablemente la detención de un sirio y un palestino (el enemigo interno). Las milicias gubernamentales han matado impunemente a más de 30 trabajadores inmigrantes sirios a lo largo de los últimos meses. Ahora, a masacrar palestinos. Intentan construir un nuevo Líbano como protectorado estadounidense que base su identidad nacional en la xenofobia popular antisiria, antipalestina y antichií.
Sin duda, lo más triste es el silencio absoluto de Hizbollah ante estos acontecimientos, el asqueroso tributo a pagar por entrar a formar parte de la "normalidad" libanesa. Sólo dos personalidades políticas han denunciado hasta el momento los bombardeos del Ejército a los más de 30.000 habitantes del campo de refugiados de Nahr al-Bared: Osama Saad (un nasserista suní) y Suleiman Frangié (un maronita del Norte).
¿Les cobra Israel a los soldados libaneses derechos de autor por ametrallar a las ambulancias que pretendían entrar a evacuar a los heridos? ¿Dan royalties los políticos libaneses de Gobierno y Oposición a George Bush por repetir hasta la extenuación el "We support our Troops"?
Líbano es el sueño de cualquier teórico de la conspiración porque encuentra unas bases verídicas incomparables. Por ejemplo, Fatah al-Islam, el grupo de yihadistas a los que presuntamente se está combatiendo (y que por cierto apenas tiene militantes palestinos, sino libaneses y saudíes), fueron armados y financiados por el Gobierno hasta hace un mes, operando a las órdenes de Hariri. A partir de ahí, la "imaginación" es libre.
miércoles, 23 de mayo de 2007
martes, 22 de mayo de 2007
LA SAGRADA CAUSA PALESTINA
Hubo un tiempo en que todo gobernante árabe que llegaba al poder dedicaba, aunque fuese retóricamente, sus primeras palabras a la liberación de Palestina; un tiempo en el que la odiosa monarquía jordana se llenó de oprobio universal en Septiembre Negro; un tiempo en el que Sadat pagó con su vida la traición y a su entierro no fue nadie, absolutamente nadie, calles vacías de El Cairo y sólo Palestina; un tiempo en que las naciones soberanas competían entre sí por ser quien más apoyase la gran causa de nuestros corazones.
Los sionistas se cobran su cuota de muertos cotidianos en tierra palestina, pero se evaporaron ya hasta los manifiestos inútiles. Silencio. Incluso en las esquinas de Gaza pueden encontrarse perros colaboracionistas a las órdenes del enemigo (Dahlan: Juro que te colgaremos de los pies como a Mussolini antes de que Allah te mande al infierno). Ante la indiferencia general, el Ejército Libanés se entrega a la práctica de uno de sus dos deportes nacionales favoritos: Masacrar palestinos. El otro, por supuesto, es tornarse invisibles en cuanto los israelíes invaden su país. Nunca pegaron un tiro contra ellos, y dadas las innumerables veces que entraron sí que es difícil, sí. Nada, ni siquiera una división incontrolada. Pero aprenden rápido, en estos días que pretenden superar Sabra y Shatila. Asedio, bombardeo, USA, este Líbano vergüenza de la Nación Árabe. Palestina será vengada. Palestina será vengada. Volveremos. Llegaremos hasta Al Qods. Y volveremos.
Los sionistas se cobran su cuota de muertos cotidianos en tierra palestina, pero se evaporaron ya hasta los manifiestos inútiles. Silencio. Incluso en las esquinas de Gaza pueden encontrarse perros colaboracionistas a las órdenes del enemigo (Dahlan: Juro que te colgaremos de los pies como a Mussolini antes de que Allah te mande al infierno). Ante la indiferencia general, el Ejército Libanés se entrega a la práctica de uno de sus dos deportes nacionales favoritos: Masacrar palestinos. El otro, por supuesto, es tornarse invisibles en cuanto los israelíes invaden su país. Nunca pegaron un tiro contra ellos, y dadas las innumerables veces que entraron sí que es difícil, sí. Nada, ni siquiera una división incontrolada. Pero aprenden rápido, en estos días que pretenden superar Sabra y Shatila. Asedio, bombardeo, USA, este Líbano vergüenza de la Nación Árabe. Palestina será vengada. Palestina será vengada. Volveremos. Llegaremos hasta Al Qods. Y volveremos.
INICIATIVA PER CATALUNYA-VERDS
Tenían buena prensa entre cierto público, como partido de izquierda postcomunista, ecologista, pacifista, vinculado a los movimientos sociales. Desde que su secretario general Joan Saura es Conseller de Interior de la Generalitat, los Mossos d´Esquadra han tenido varias denuncias por torturas en las comisarías grabadas en vídeo; han acuchillado con armas blancas (redefinidas como "material defensivo homologado") a tres manifestantes a favor de la okupación; han secuestrado sin pruebas y aplicado la legislación antiterrorista de excepción a la activista libertaria Nuria Portulas; y, ayer mismo, han asesinado a un detenido que llevaban en el coche policial. La "versión oficial" dice que el detenido, esposado y con el coche en marcha, rompió a patadas el cristal, salió por él, se subió al techo y se cayó, siendo atropellado por accidente (¿acaso se llamaba Chuck Norris el infortunado?) Pues Joan Saura feliz, haciendo apología del terrorismo (de Estado). Éste, si le dejasen, volvía a llevar a las tropas a Iraq. Todo por un cargo. Viva la República.
UNA CONVERSACIÓN
Ella estaba en Marruecos, en los barrios periféricos de Casablanca, viviendo el noble oficio de la antropología entendido a la vieja usanza.
Le dije: "Ten mucho cuidado. ¿Por qué no te vuelves? Es demasiado sacrificio en nombre del saber. Es demasiado peligroso..."
Ella respondió con su inimitable acento impregnado de colores: "Ah, ¡deja de leer el ABC!"
Y allí siguió, entregando a la ciencia todo su espíritu y su fuerza, como en todas las cosas que ella hace.
Le dije: "Ten mucho cuidado. ¿Por qué no te vuelves? Es demasiado sacrificio en nombre del saber. Es demasiado peligroso..."
Ella respondió con su inimitable acento impregnado de colores: "Ah, ¡deja de leer el ABC!"
Y allí siguió, entregando a la ciencia todo su espíritu y su fuerza, como en todas las cosas que ella hace.
viernes, 18 de mayo de 2007
DUDAS Y EMOCIONES
Ayer The Who. Agridulces en el Rock FM (guitarra blanca), mayestáticos todavía en la distorsión (guitarra roja). De viejos, dice Dazet, todos nos pareceremos a Pete Townshend. "The kids are alright" y la presencia de Tommy que estremece. Somos irregulares. Sucesión de sentimientos. Tedio, también, con guitarra acústica, dos sillas y una taza de café sobre la mesa. Me gustó estar. Pete puede salvar con un solo gesto demoledor sobre el instrumento, con un amago de ayer salvaje, obviando la destrucción. Los oídos duelen y no dejan ya romper cosas. Qué importará. Who are you?
Hoy Ian Hunter. ¿Debería moverme del sofá para admirar a quien estuvo al lado de Dios (Mick Ronson)? Debería, no lo haré. Porque me pega en el pecho la ausencia de Dios. Porque nadie osó reconocerlo. Un secreto imposible de desvelarse. Con mi no-presencia de esta noche, construyo un homenaje a Ian Hunter. Demasiado grande como para merecer adulación. Demasiado inabarcable como para volverse corpóreo. Apóstol Ian que estás en mi Rock n´Roll Hall of Fame, porque te necesito del mismo modo que a la fe, prefiero no pisar el recinto sagrado. Me quedo sin tus enseñanzas inmediatas. Porque ya me diste algo mayor: All the young dudes.
Hoy Ian Hunter. ¿Debería moverme del sofá para admirar a quien estuvo al lado de Dios (Mick Ronson)? Debería, no lo haré. Porque me pega en el pecho la ausencia de Dios. Porque nadie osó reconocerlo. Un secreto imposible de desvelarse. Con mi no-presencia de esta noche, construyo un homenaje a Ian Hunter. Demasiado grande como para merecer adulación. Demasiado inabarcable como para volverse corpóreo. Apóstol Ian que estás en mi Rock n´Roll Hall of Fame, porque te necesito del mismo modo que a la fe, prefiero no pisar el recinto sagrado. Me quedo sin tus enseñanzas inmediatas. Porque ya me diste algo mayor: All the young dudes.
sábado, 12 de mayo de 2007
EL RETORNO DEL MÁS GRANDE
El Camarada Q viene para darle una patada al infumable panorama musical. Él la tuvo. Creo que sigue en él. La magia.
En formato irremediablemente pop, con producción rudimentaria y desvaríos sinfónicos incluidos, nos devuelve aquellos días. Esperamos ansiosos nuevas pruebas de Eternidad.
www.myspace.com/guingu
En formato irremediablemente pop, con producción rudimentaria y desvaríos sinfónicos incluidos, nos devuelve aquellos días. Esperamos ansiosos nuevas pruebas de Eternidad.
www.myspace.com/guingu
PEQUEÑA GNOSIS INTERIOR
En cuanto veo una derrota, me tiro a ella de cabeza. Derrotas materiales con reverso de victoria moral. Mis favoritas. No, no quiero que me laven el cerebro, que me suban al carro de los vencedores. La mecha se está agotando y ahora me niego sobre todo por inercia. Por cabezota. Porque no me importa morirme lo más mínimo. Cuando se me acabó la esperanza, encontré buenas razones para seguir perdiendo...
En cuanto veo una derrota, el imán comienza a funcionar. Se convierte en algo casi trascendente. La negación absoluta. Un minúsculo simulacro mental de martirio que no me pertenece. Nada me pertenece. Demasiado tarde. Demasiado tarde...
Allá en el fondo, un enterrado re-verso dialéctico. Uxío Novoneyra: "sabemos que ti podes ser outra cousa / sabemos que o home pode ser outra / cousa". Entonces, vuelvo a esperar por todo lo que nunca me abandonó, por todo lo que una vez amé. El rock n´roll me acompaña por unos instantes, y viajo a Galiza, junto al mar, a Siria, el territorio mítico, y viajo a Brianna... Efímeramente, me descubro poderoso y feliz aún perdiendo. Y sé que valió la pena.
En cuanto veo una derrota, el imán comienza a funcionar. Se convierte en algo casi trascendente. La negación absoluta. Un minúsculo simulacro mental de martirio que no me pertenece. Nada me pertenece. Demasiado tarde. Demasiado tarde...
Allá en el fondo, un enterrado re-verso dialéctico. Uxío Novoneyra: "sabemos que ti podes ser outra cousa / sabemos que o home pode ser outra / cousa". Entonces, vuelvo a esperar por todo lo que nunca me abandonó, por todo lo que una vez amé. El rock n´roll me acompaña por unos instantes, y viajo a Galiza, junto al mar, a Siria, el territorio mítico, y viajo a Brianna... Efímeramente, me descubro poderoso y feliz aún perdiendo. Y sé que valió la pena.
viernes, 11 de mayo de 2007
I LOVE IT (scratch)
Desde mi celda te veo pasar. Desde mi celda te veo pasar. Y quiero mandar todas las cosas meridianamente a tomar por culooo. Todo el mundo tocando palmas: Eso sí.
Otra vez: Desde mi celda te veo pasar. Desde mi celda te veo pasar. Desde mi celda celebro la huída del Pequeño Hombrecitooo. El Pequeño Hombrecito que escuchó, dejó de serlo y fracasó en el mitooo. Todo el mundo tocando palmas: Here we go! Desde mi celda me condeno y conmemoro la Nada que ni salva ni te suelta ni deja en paz los demás sentíooos.
Hay una celda a la que ignoro en mi vida marginaaal. Hay una celda que me aprisiona en la vida marginaaal. Aspiro a que digan que me perdonen, aspiro a que digan que no me abandonen. Que me perdoneeen. Que no me abandoneeen.
[Leí las reglas del Infinito que también puede encarcelar y me fui, me fui, me fui. Incluso antes de irme, o de irme, lo intenté. Mi celda me permitía ver pasar: La vida. O como se llame. Y todo el mundo tocando palmas...]
www.myspace.com/probeandcunao (Here we go!)
Y sólo que tú me quisieras. Sólo que tú me quisieras. Pero está prohibío...
Desde mi celda te veo pasar. Desde mi celda te veo pasar.
Otra vez: Desde mi celda te veo pasar. Desde mi celda te veo pasar. Desde mi celda celebro la huída del Pequeño Hombrecitooo. El Pequeño Hombrecito que escuchó, dejó de serlo y fracasó en el mitooo. Todo el mundo tocando palmas: Here we go! Desde mi celda me condeno y conmemoro la Nada que ni salva ni te suelta ni deja en paz los demás sentíooos.
Hay una celda a la que ignoro en mi vida marginaaal. Hay una celda que me aprisiona en la vida marginaaal. Aspiro a que digan que me perdonen, aspiro a que digan que no me abandonen. Que me perdoneeen. Que no me abandoneeen.
[Leí las reglas del Infinito que también puede encarcelar y me fui, me fui, me fui. Incluso antes de irme, o de irme, lo intenté. Mi celda me permitía ver pasar: La vida. O como se llame. Y todo el mundo tocando palmas...]
www.myspace.com/probeandcunao (Here we go!)
Y sólo que tú me quisieras. Sólo que tú me quisieras. Pero está prohibío...
Desde mi celda te veo pasar. Desde mi celda te veo pasar.
jueves, 10 de mayo de 2007
RESOLUCIÓN DEL RECURSO DE AMPARO ANTE EL TRIBUNAL CONSTITUCIONAL
Reload:
ZP VETE A ILEGALIZAR A TU PUTA MADRE
(Encore)
ANV AURRERA!!!
UN 4-0. Y A PASEAR POR EUROPA...
No se había visto un día tan Histórico en estas tierras desde que Juan de la Cierva inventó el autogiro.
FESTA RACHADA EN GETAFE!!
FESTA RACHADA EN GETAFE!!
"Eu sou de ninguem
Eu sou de todo o mundo e todo o mundo é meu tambem
Eu sou de ninguem"
martes, 8 de mayo de 2007
GENIAL FERNANDO VALLEJO
Transcribo algunos fragmentos de la entrevista que publica El Mundo:
P.- Decía Octavio Paz que la democracia en Latinoamérica aún es inmadura, ¿lo cree así?
R.- Paz era un poeta de segunda, un prosista de quinta y un ser humano de décima. No hay para qué andar citando a ese asqueroso.
P.- ¿Qué impresión le merece la celebración del IV Congreso de la Lengua en Colombia?
R.- Un circo abyecto en torno a García Márquez.
P.- ¿Qué cree que resulta de este tipo de reuniones?
R.- Mucho gorrón borracho.
P.- Asegura que se retira de la literatura. ¿Por qué?
R.- Ya no me queda nadie por insultar.
P.- ¿Queda alguna esperanza?
R.- ¡Claro! La muerte y el olvido.
P.- Decía Octavio Paz que la democracia en Latinoamérica aún es inmadura, ¿lo cree así?
R.- Paz era un poeta de segunda, un prosista de quinta y un ser humano de décima. No hay para qué andar citando a ese asqueroso.
P.- ¿Qué impresión le merece la celebración del IV Congreso de la Lengua en Colombia?
R.- Un circo abyecto en torno a García Márquez.
P.- ¿Qué cree que resulta de este tipo de reuniones?
R.- Mucho gorrón borracho.
P.- Asegura que se retira de la literatura. ¿Por qué?
R.- Ya no me queda nadie por insultar.
P.- ¿Queda alguna esperanza?
R.- ¡Claro! La muerte y el olvido.
LO MEJOR, LO PEOR Y LO MÁS DELIRANTE DE MIS MARVEL YEARS (2)
Continúo con unas mallas estridentes incrustadas en el cerebro, intentando practicar infructuosamente la telequinesis. Ahí va la macro-lista. La enumeración de los 25 capítulos que me shockearon. Bienvenidos a la Hiperrealidad:
1. The Marvel Handbook. La enciclopedia de todos los personajes de la casa, que guardaba en la mesilla cual tesoro ¡fotocopiada! Y pensar que ahora se encuentra con un par de clicks en Internet. Qué poca mitología... Pero mis fotocopias molaban más.
2. La imagen del Castigador con su camiseta de la calavera y una pistola-ametralladora en cada mano disparando a mansalva; la del siniestro Motorista Fantasma agitando las cadenas en la noche sobre su cráneo en llamas; la de Daredevil entre tinieblas sumido en sus demonios personales. ¿Por qué no supieron hacer una película mínimamente a la altura?
3. Los Vengadores. Tenían los mejores dibujantes, tenían los villanos de primera categoría, pero eran odiosos: Iron Man (el dueño de una corporación multinacional), el Capitán América (el Opresor quintaesencial), Thor (ese blanquito), Hércules (un ególatra insufrible) y La Avispa (una maruja). En una de sus innumerables versiones posteriores, llegaron a incorporar a un tal Qasar, probablemente el superhéroe más hortera de todos los tiempos. Sólo Henry Pym, en su fase post-Hombre Hormiga, post-Chaqueta Amarilla y post-divorcio de la Avispa tenía un pase; claro que prácticamente no le quedaban poderes, lo que dice mucho de la serie. Yo estudiaba el plano de la Mansión de los Vengadores, estudiaba el plano del Quinjet de los Vengadores, y suplicaba que los malos se los cargasen. Pero nada. Ni sobornando a Jarvis, el mayordomo.
4. Cuando introdujeron a demasiada gente en los Vengadores, decidieron crear una filial, Los Vengadores de la Costa Oeste (aka Los Nuevos Vengadores). La cosa no mejoraba mucho en un principio, el núcleo lo constituían dos aburridísimos matrimonios: Ojo de Halcón (el más potable de los cuatro, con arco y flechas incluidas) y Pájaro Burlón; y el androide la Visión y la Bruja Escarlata, que además tuvieron gemelos y cambiaban pañales a pares. Pero el resto de los miembros del grupo hacían subir el nivel. Estaba Mercurio, que evidentemente no se sabía muy bien qué pintaba por allí, se deprimió y acabó pirándose con su supervelocidad. Hulka, la prima de Hulk, un personaje ridículamente adorable fruto del nepotismo. Tigra, toda una superbitch felina con un bikini minimalista. Black Panther, el primer superhero negroide. Y el Caballero Luna con sus extrañísimos rituales, un tipo que se merecería una secta en su honor. Lástima que los dibujantes y guionistas de la serie oscilasen entre lo correcto y lo mediocre.
5. Si hay unos Vengadores en la Costa Este y unos Vengadores en la Costa Oeste, ¿por qué no unos Vengadores en el medio? Y formaron los Vengadores de los Grandes Lagos. Sólo seguí sus inicios, pero el grupo no tenía desperdicio. Mr. Inmortal, un tío sin otros poderes que resucitar cada vez que lo mataban. Gran Berta, una mujer gordísima que pegaba con su inmensa barriga (y que, en su forma humana, se convertía en top model). Dina, un pájaro prehistórico que no hablaba, sino que graznaba. El Hombre Plano, un calco en xerox apaisado de Mr. Fantástico. Y el Hombre Puerta, que únicamente abría un inservible portal interdimensional. Sin comentarios.
6. Los saltos de Hulk. Cómo olvidarlos. Nuestro máximo deseo irrealizable: Arrasar con todo y marcharnos tranquilamente pegando saltos de tres kilómetros.
7. Galactus. ¡¡Tengo hambre!! ¡¡Quiero comerme un planeta!! Monster Magnet deberían haberle dedicado un tema en el "Dopes to infinity".
8. Coloso back to the USSR. Un grupo de superhéroes soviéticos secuestran a Coloso, lo someten a reeducación y se transforma en Proletario, el símbolo definitivo de la clase trabajadora. Desafortunadamente, el pijo de Cíclope revierte el proceso y lo trae de nuevo a los USA. Fénix le castigue chamuscándole la pilila. En ese momento perdimos la Guerra Fría.
9. El intento de suicidio de Armadillo. Tras constatar que su carrera de supervillano ha sido un rotundo fracaso, Armadillo se sube a un rascacielos para lanzarse al vacío. El retrasado mental del Capitán América le sigue para evitarlo, con lo que no tiene más remedio que tirarse apresuradamente a mitad de ascensión. Su exoesqueleto-armadura (de ahí el nombre de Armadillo) le protege y sólo consigue romperse las costillas, llorando amargamente este fracaso más, mientras el Capitán América llama a una ambulancia. ¡Queremos un Dr. Jack Kevorkian en el universo Marvel! Derecho a Morir Dignamente para Armadillo. Ahora.
10. La Cosa, de Los 4 Fantásticos, pierde sus poderes. No se le ocurre otra idea que confeccionarse un disfraz de La Cosa y seguir pegando mamporros.
11. Un superguerrero extremista del Partido Republicano llamado Superpatriota empieza a dar mítines diciendo que el Capitán América está viejo y pasado de moda (en eso llevaba razón). Le gana en combate y una Comisión Gubernamental decide desposeer a Steve Rogers de su uniforme y escudo y dárselos al Superpatriota como nuevo Capitán América. Después de unos meses, éste recapacita, descubre que Steve Rogers representaba los verdaderos valores de EE.UU. y le devuelve el nombre y la parafernalia. Como no sabían muy bien qué hacer con Superpatriota y todavía no habían inventado la Federación de Lucha Libre para gente con superpoderes, lo rebautizan como Usagente, y ya que el Capitán América estaba en Los Vengadores, el Usagente acaba, dónde si no, en Los Nuevos Vengadores.
12. Las peleas entre dioses Asgardianos y dioses Griegos. Thor Vs. Hércules. Odín Vs. Zeus. La de exámenes de Historia que pasé gracias a ellos.
13. Los Alpha Flight, los mutantes oficiales canadienses. Entre ellos, dos personajes fascinantes: Sasquatch, un genuino bigfoot; y Chamán, el espiritual superhéroe indígena. La colección cerró por falta de ventas, snif snif, y acabo de enterarme de que, al reabrirla, decidieron convertir a Estrella Polar en el primer gay de la Marvel. Seguro que coincidió con el año de la defunción del vinilo. El fin de todas las cosas.
14. Las traducciones de los nombres de los personajes al español. La polémica se abrió con Silver Surfer / Estela Plateada. Discutible. Arreció con Mockingbird / Pájaro Burlón. Esperpéntico. Pero Night Trasher / Trillador Nocturno. ¿Qué habían fumado?
15. Namor, el hombre submarino, conquistando La Tierra con sus ejércitos. Supongo que contribuyó a inspirar el episodio de los Simpson en el que los delfines se vengaban de los humanos. Tenía truco, porque lo de Namor no pasó de una maniobra de distracción para otros propósitos, pero los 4 Fantásticos recibieron su merecido.
16. El Vengador Tóxico. The one and only. Toxie forever!!!
17. Los Experimentos Fallidos. En las alcantarillas de New York no había cocodrilos, sino seres deformes sin cerebro con una fuerza estratosférica, intentos gubernamentales de recrear el suero del supersoldado que salieron mal y fueron arrojados allí. Mi peor pesadilla infantil. Hasta hoy.
18. La máquina recreativa para 4 jugadores simultáneos de Los Vengadores. Quillo, saca los 20 duros...
19. La serie What if? Cada número, una realidad paralela. De la erudicción más absoluta (¿qué hubiese pasado si en la guerra cósmica entre los Kree y los Skrull el Doctor Extraño no hubiese encontrado el Guantelete Infinito?), a los planteamientos más desquiciados (¿y si la cocinera hubiese cogido el martillo de Thor? ¿y si los 4 Fantásticos tuviesen todos el mismo superpoder? ¿y si Stan Lee, Jack Kirby, John Byrne y Chris Claremont hubiesen sido los 4 Fantásticos?). [Nota: Títulos aproximativos]
20. Banshee, el hombre del grito supersónico, se queda sin voz tras salvar a los X-Men del ataque despiadado de Juggernaut. Una historia a lo Meat Loaf, sólo que Banshee era un irlandés bebedor de whisky y yo me lo imaginaba más con la guitarra de Rory Gallagher de fondo...
21. La fascinación por el simple dibujo descontextualizado de un personaje que ni siquiera has visto aparecer en ningún cómic, como el look a lo homeless de El Olvidado o la estética de macarra ochentero recién salido del Double Dragon de Luke Cage.
22. Jennifer Garner representando a Elektra en el póster promocional de la (por lo demás parece que horrorosa) película de Daredevil.
23. El Vigilante. La única idea de Dios en mis ateos días de adolescencia. Un narrador omnisciente que sólo miraba en miles de pantallas lo que sucedía, cruzado de brazos. Mi episodio favorito, aquel en el que un alienígena conseguía infiltrarse en la morada del Vigilante y ambos se apostaban el destino del mundo al resultado de un partido de rugby que jugaban unos niños en la calle. Como cantaba Nick Cave, "I don´t believe in a non-interventionalist God".
24. La colección completa de onomatopeyas que enriqueció mi vocabulario. Y un sueño al que no renuncio: Que haya un superhéroe que diga "Boh!". ¿Por qué no el Increíble Hulk?
25. Seguro que todo el mundo recuerda exhaustivamente montones de cosas como estas, ¿verdad? No me cabreéis, que todavía estoy ensayando lo de la telequinesis...
PD. Y sigo buscando el imprescindible disco titulado "Spiderman: Rock Reflections of a Superhero" en el que el Hombre Araña, Dr. Octopus, el Duende Verde, Gwen Stacy, Thor y Stan Lee tocan Rock 70´s en estado químicamente puro.
1. The Marvel Handbook. La enciclopedia de todos los personajes de la casa, que guardaba en la mesilla cual tesoro ¡fotocopiada! Y pensar que ahora se encuentra con un par de clicks en Internet. Qué poca mitología... Pero mis fotocopias molaban más.
2. La imagen del Castigador con su camiseta de la calavera y una pistola-ametralladora en cada mano disparando a mansalva; la del siniestro Motorista Fantasma agitando las cadenas en la noche sobre su cráneo en llamas; la de Daredevil entre tinieblas sumido en sus demonios personales. ¿Por qué no supieron hacer una película mínimamente a la altura?
3. Los Vengadores. Tenían los mejores dibujantes, tenían los villanos de primera categoría, pero eran odiosos: Iron Man (el dueño de una corporación multinacional), el Capitán América (el Opresor quintaesencial), Thor (ese blanquito), Hércules (un ególatra insufrible) y La Avispa (una maruja). En una de sus innumerables versiones posteriores, llegaron a incorporar a un tal Qasar, probablemente el superhéroe más hortera de todos los tiempos. Sólo Henry Pym, en su fase post-Hombre Hormiga, post-Chaqueta Amarilla y post-divorcio de la Avispa tenía un pase; claro que prácticamente no le quedaban poderes, lo que dice mucho de la serie. Yo estudiaba el plano de la Mansión de los Vengadores, estudiaba el plano del Quinjet de los Vengadores, y suplicaba que los malos se los cargasen. Pero nada. Ni sobornando a Jarvis, el mayordomo.
4. Cuando introdujeron a demasiada gente en los Vengadores, decidieron crear una filial, Los Vengadores de la Costa Oeste (aka Los Nuevos Vengadores). La cosa no mejoraba mucho en un principio, el núcleo lo constituían dos aburridísimos matrimonios: Ojo de Halcón (el más potable de los cuatro, con arco y flechas incluidas) y Pájaro Burlón; y el androide la Visión y la Bruja Escarlata, que además tuvieron gemelos y cambiaban pañales a pares. Pero el resto de los miembros del grupo hacían subir el nivel. Estaba Mercurio, que evidentemente no se sabía muy bien qué pintaba por allí, se deprimió y acabó pirándose con su supervelocidad. Hulka, la prima de Hulk, un personaje ridículamente adorable fruto del nepotismo. Tigra, toda una superbitch felina con un bikini minimalista. Black Panther, el primer superhero negroide. Y el Caballero Luna con sus extrañísimos rituales, un tipo que se merecería una secta en su honor. Lástima que los dibujantes y guionistas de la serie oscilasen entre lo correcto y lo mediocre.
5. Si hay unos Vengadores en la Costa Este y unos Vengadores en la Costa Oeste, ¿por qué no unos Vengadores en el medio? Y formaron los Vengadores de los Grandes Lagos. Sólo seguí sus inicios, pero el grupo no tenía desperdicio. Mr. Inmortal, un tío sin otros poderes que resucitar cada vez que lo mataban. Gran Berta, una mujer gordísima que pegaba con su inmensa barriga (y que, en su forma humana, se convertía en top model). Dina, un pájaro prehistórico que no hablaba, sino que graznaba. El Hombre Plano, un calco en xerox apaisado de Mr. Fantástico. Y el Hombre Puerta, que únicamente abría un inservible portal interdimensional. Sin comentarios.
6. Los saltos de Hulk. Cómo olvidarlos. Nuestro máximo deseo irrealizable: Arrasar con todo y marcharnos tranquilamente pegando saltos de tres kilómetros.
7. Galactus. ¡¡Tengo hambre!! ¡¡Quiero comerme un planeta!! Monster Magnet deberían haberle dedicado un tema en el "Dopes to infinity".
8. Coloso back to the USSR. Un grupo de superhéroes soviéticos secuestran a Coloso, lo someten a reeducación y se transforma en Proletario, el símbolo definitivo de la clase trabajadora. Desafortunadamente, el pijo de Cíclope revierte el proceso y lo trae de nuevo a los USA. Fénix le castigue chamuscándole la pilila. En ese momento perdimos la Guerra Fría.
9. El intento de suicidio de Armadillo. Tras constatar que su carrera de supervillano ha sido un rotundo fracaso, Armadillo se sube a un rascacielos para lanzarse al vacío. El retrasado mental del Capitán América le sigue para evitarlo, con lo que no tiene más remedio que tirarse apresuradamente a mitad de ascensión. Su exoesqueleto-armadura (de ahí el nombre de Armadillo) le protege y sólo consigue romperse las costillas, llorando amargamente este fracaso más, mientras el Capitán América llama a una ambulancia. ¡Queremos un Dr. Jack Kevorkian en el universo Marvel! Derecho a Morir Dignamente para Armadillo. Ahora.
10. La Cosa, de Los 4 Fantásticos, pierde sus poderes. No se le ocurre otra idea que confeccionarse un disfraz de La Cosa y seguir pegando mamporros.
11. Un superguerrero extremista del Partido Republicano llamado Superpatriota empieza a dar mítines diciendo que el Capitán América está viejo y pasado de moda (en eso llevaba razón). Le gana en combate y una Comisión Gubernamental decide desposeer a Steve Rogers de su uniforme y escudo y dárselos al Superpatriota como nuevo Capitán América. Después de unos meses, éste recapacita, descubre que Steve Rogers representaba los verdaderos valores de EE.UU. y le devuelve el nombre y la parafernalia. Como no sabían muy bien qué hacer con Superpatriota y todavía no habían inventado la Federación de Lucha Libre para gente con superpoderes, lo rebautizan como Usagente, y ya que el Capitán América estaba en Los Vengadores, el Usagente acaba, dónde si no, en Los Nuevos Vengadores.
12. Las peleas entre dioses Asgardianos y dioses Griegos. Thor Vs. Hércules. Odín Vs. Zeus. La de exámenes de Historia que pasé gracias a ellos.
13. Los Alpha Flight, los mutantes oficiales canadienses. Entre ellos, dos personajes fascinantes: Sasquatch, un genuino bigfoot; y Chamán, el espiritual superhéroe indígena. La colección cerró por falta de ventas, snif snif, y acabo de enterarme de que, al reabrirla, decidieron convertir a Estrella Polar en el primer gay de la Marvel. Seguro que coincidió con el año de la defunción del vinilo. El fin de todas las cosas.
14. Las traducciones de los nombres de los personajes al español. La polémica se abrió con Silver Surfer / Estela Plateada. Discutible. Arreció con Mockingbird / Pájaro Burlón. Esperpéntico. Pero Night Trasher / Trillador Nocturno. ¿Qué habían fumado?
15. Namor, el hombre submarino, conquistando La Tierra con sus ejércitos. Supongo que contribuyó a inspirar el episodio de los Simpson en el que los delfines se vengaban de los humanos. Tenía truco, porque lo de Namor no pasó de una maniobra de distracción para otros propósitos, pero los 4 Fantásticos recibieron su merecido.
16. El Vengador Tóxico. The one and only. Toxie forever!!!
17. Los Experimentos Fallidos. En las alcantarillas de New York no había cocodrilos, sino seres deformes sin cerebro con una fuerza estratosférica, intentos gubernamentales de recrear el suero del supersoldado que salieron mal y fueron arrojados allí. Mi peor pesadilla infantil. Hasta hoy.
18. La máquina recreativa para 4 jugadores simultáneos de Los Vengadores. Quillo, saca los 20 duros...
19. La serie What if? Cada número, una realidad paralela. De la erudicción más absoluta (¿qué hubiese pasado si en la guerra cósmica entre los Kree y los Skrull el Doctor Extraño no hubiese encontrado el Guantelete Infinito?), a los planteamientos más desquiciados (¿y si la cocinera hubiese cogido el martillo de Thor? ¿y si los 4 Fantásticos tuviesen todos el mismo superpoder? ¿y si Stan Lee, Jack Kirby, John Byrne y Chris Claremont hubiesen sido los 4 Fantásticos?). [Nota: Títulos aproximativos]
20. Banshee, el hombre del grito supersónico, se queda sin voz tras salvar a los X-Men del ataque despiadado de Juggernaut. Una historia a lo Meat Loaf, sólo que Banshee era un irlandés bebedor de whisky y yo me lo imaginaba más con la guitarra de Rory Gallagher de fondo...
21. La fascinación por el simple dibujo descontextualizado de un personaje que ni siquiera has visto aparecer en ningún cómic, como el look a lo homeless de El Olvidado o la estética de macarra ochentero recién salido del Double Dragon de Luke Cage.
22. Jennifer Garner representando a Elektra en el póster promocional de la (por lo demás parece que horrorosa) película de Daredevil.
23. El Vigilante. La única idea de Dios en mis ateos días de adolescencia. Un narrador omnisciente que sólo miraba en miles de pantallas lo que sucedía, cruzado de brazos. Mi episodio favorito, aquel en el que un alienígena conseguía infiltrarse en la morada del Vigilante y ambos se apostaban el destino del mundo al resultado de un partido de rugby que jugaban unos niños en la calle. Como cantaba Nick Cave, "I don´t believe in a non-interventionalist God".
24. La colección completa de onomatopeyas que enriqueció mi vocabulario. Y un sueño al que no renuncio: Que haya un superhéroe que diga "Boh!". ¿Por qué no el Increíble Hulk?
25. Seguro que todo el mundo recuerda exhaustivamente montones de cosas como estas, ¿verdad? No me cabreéis, que todavía estoy ensayando lo de la telequinesis...
PD. Y sigo buscando el imprescindible disco titulado "Spiderman: Rock Reflections of a Superhero" en el que el Hombre Araña, Dr. Octopus, el Duende Verde, Gwen Stacy, Thor y Stan Lee tocan Rock 70´s en estado químicamente puro.
lunes, 7 de mayo de 2007
LOS MARVEL YEARS (1)
Entre los 12 y 13 años, creo que compré gran parte de los cómics de superhéroes que Marvel puso en el mercado. Hasta que mi madre, preocupada, decidió que "por dios, ya tienes 13 años, hay que madurar". Así que, bajo presión externa y en una de las más trágicas y lamentadas evoluciones de mi vida, me pasé por cuenta y riesgo al bakuninismo y al existencialismo francés. En el colegio no lo entendían: "¿Tu madre te prohíbe leer cómics? Si a mí me subirían la paga por hacerlo". Mi madre también se arrepintió del resultado final del experimento de mi educación, pero demasiado tarde; ya no pude convertirme en el inofensivo friki standard que el destino me había reservado hasta el momento.
Por supuesto, los cómics de los 80 y principios de los 90 eran claramente superiores, existía algo llamado dibujo que no dependía exclusivamente de ordenadores. Y sí, casi me da un infarto cuando lustros después hojeé un nuevo ejemplar de X-Men y me topé con esa estética ultratecnologizada, con esa realidad que no reconocía.
Aún así, hay al menos cinco cómics que me llevaría sin dudarlo a una isla desierta mucho antes que los 3 volúmenes de "Das Kapital":
1. "Nick Furia contra Shield". El hombre anteriormente conocido como Nick Furia, Agente de Shield, se da cuenta de que pasan cosas raras, que su organización no es lo que parece. En realidad, sus jefes han sido reemplazados por clones idénticos que intentan matarle en cuanto empieza a sospechar. Un clásico de todas las conspiraciones. ¿Alguien dijo ficción?
2. "La muerte del Capitán Marvel", de Jim Starlin. La mejor novela gráfica de todos los tiempos. Cientos y cientos de superhéroes tratando de salvarlo, pero nada, el Capitán Marvel se nos muere de cáncer. Y yo agotando paquete tras paquete de kleenex. Muy grande.
3. "Classic X-Men", etapa Chris Claremont y John Byrne. ¿El Profesor Xavier o Magneto? ¿Martin Luther King o Malcolm X? Yo lo tenía claro, Magneto rules, man. By All Means Necessary. Segunda pregunta retórica, ¿Cíclope o Lobezno? Muerte a los pijos, larga vida a las patillas, las cazadoras de cuero negras y el rock n´roll. Además, tovarisch Coloso hablando en ruso, la Bestia leyendo libros de física cuántica y haciendo chistes malos, Rondador Nocturno con sus desvaríos religiosos, Tormenta y su actitud (la única vez que la película aporta algo al original: mmmmmm, Hale Berry). Y por si fuese poco, la Hermandad de Mutantes Diabólicos contaba entre sus filas con Mercurio, una psique cuasi-galaica donde las hubiese, que básicamente pasaba por allí y terminaba harto de absolutamente todo el mundo, sin saber cuál era su lugar: el emigrante eterno, cuyo poder consistía precisamente en la supervelocidad.
4. Varios tomos especiales de Spiderman. Ese toque Errol Flynn de Spidey cuando puteaba a los villanos durante las peleas. Qué guiones. Y vaya mierda de película: ¿Conflictos internos? No entiendo, ¡Spiderman estaba encantado de haberse conocido!
5. El número 3 de la miniserie "El Escuadrón Supremo". Este cómic era penoso, contaba la historia de unos superhéroes que creaban en una isla llamada Utopía un modelo de Gobierno a lo Platón. Pero en el nº 3, uno de ellos, cuyo nombre no recuerdo, descubre que sus compañeros se han convertido en unos fascistoides del carajo, se carga todas las máquinas y, aprovechando su naturaleza acuática, se marcha a vivir solo al fondo del mar. El primer superhéroe luddita. Sí.
Por supuesto, los cómics de los 80 y principios de los 90 eran claramente superiores, existía algo llamado dibujo que no dependía exclusivamente de ordenadores. Y sí, casi me da un infarto cuando lustros después hojeé un nuevo ejemplar de X-Men y me topé con esa estética ultratecnologizada, con esa realidad que no reconocía.
Aún así, hay al menos cinco cómics que me llevaría sin dudarlo a una isla desierta mucho antes que los 3 volúmenes de "Das Kapital":
1. "Nick Furia contra Shield". El hombre anteriormente conocido como Nick Furia, Agente de Shield, se da cuenta de que pasan cosas raras, que su organización no es lo que parece. En realidad, sus jefes han sido reemplazados por clones idénticos que intentan matarle en cuanto empieza a sospechar. Un clásico de todas las conspiraciones. ¿Alguien dijo ficción?
2. "La muerte del Capitán Marvel", de Jim Starlin. La mejor novela gráfica de todos los tiempos. Cientos y cientos de superhéroes tratando de salvarlo, pero nada, el Capitán Marvel se nos muere de cáncer. Y yo agotando paquete tras paquete de kleenex. Muy grande.
3. "Classic X-Men", etapa Chris Claremont y John Byrne. ¿El Profesor Xavier o Magneto? ¿Martin Luther King o Malcolm X? Yo lo tenía claro, Magneto rules, man. By All Means Necessary. Segunda pregunta retórica, ¿Cíclope o Lobezno? Muerte a los pijos, larga vida a las patillas, las cazadoras de cuero negras y el rock n´roll. Además, tovarisch Coloso hablando en ruso, la Bestia leyendo libros de física cuántica y haciendo chistes malos, Rondador Nocturno con sus desvaríos religiosos, Tormenta y su actitud (la única vez que la película aporta algo al original: mmmmmm, Hale Berry). Y por si fuese poco, la Hermandad de Mutantes Diabólicos contaba entre sus filas con Mercurio, una psique cuasi-galaica donde las hubiese, que básicamente pasaba por allí y terminaba harto de absolutamente todo el mundo, sin saber cuál era su lugar: el emigrante eterno, cuyo poder consistía precisamente en la supervelocidad.
4. Varios tomos especiales de Spiderman. Ese toque Errol Flynn de Spidey cuando puteaba a los villanos durante las peleas. Qué guiones. Y vaya mierda de película: ¿Conflictos internos? No entiendo, ¡Spiderman estaba encantado de haberse conocido!
5. El número 3 de la miniserie "El Escuadrón Supremo". Este cómic era penoso, contaba la historia de unos superhéroes que creaban en una isla llamada Utopía un modelo de Gobierno a lo Platón. Pero en el nº 3, uno de ellos, cuyo nombre no recuerdo, descubre que sus compañeros se han convertido en unos fascistoides del carajo, se carga todas las máquinas y, aprovechando su naturaleza acuática, se marcha a vivir solo al fondo del mar. El primer superhéroe luddita. Sí.
sábado, 5 de mayo de 2007
YO VOTO NULO. ¿Y TÚ QUÉ?
Primero (Bertold Brecht) ilegalizaron a los que representaban a la Organización Revolucionaria Vasca Socialista de Liberación Nacional que, desde 1959, se enfrentaba al Estado (Imperialista) Español. Ahora, ilegalizan a uno de los partidos políticos que, desde 1930, simbolizan la sagrada legitimidad de la República: Acción Nacionalista Vasca (ANV). Aquellos que no se rindieron en Santoña, perdieron en Asturias y reconquistaron París. El Parlamento Español lo declaró como Año de la Memoria Histórica. Muy representativo de esta Hispanidad. ZP VETE A ILEGALIZAR A TU PUTA MADRE.
Camarada Largo Caballero, Primer Ministro de aquel glorioso Gobierno republicano que contaba con representación política de ANV. Largo Caballero Ilegal.
Tomad memoria histórica, motherfuckars!
"A longa loita pola que deixaron vida
a dura Patria que recorre o corazón
a moita xente que resultou falecida
e a miña alma que nunca dará o perdón.
Non teñas medo polos disparos da noite
seguro que algún día ha salir o sol
deixade a xente que pola súa terra loite
Galiza nunca ha de apagar o seu fol.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou.
Berran os montes pola morte sementada
férveche o río pola sangue que bebeu
rinchan as leiras polas almas que fuxiron
ceiba o teu choro que eu xa despedín o meu.
Os feros corvos que destrozan o teu corpo
mailos raposos que os están a axudar
sigamos sempre nas ideas que pensamos
hai moito tempo pra seguilos a cazar.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou.
Buscade a luita no sufrimento da xente
non o busquedes no corazón do invasor
dádelle lume ata que o corpo revente
se eles dan odio o noso escudo é o amor.
Mais todos falan dunha nova esperanza
mais todas falan dise o novo amencer
onde o vermello signifique unha victoria
duro camiño que aínda está por percorrer.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou."
(Autor: Xenreira. Disco: "Érguete")
Camarada Largo Caballero, Primer Ministro de aquel glorioso Gobierno republicano que contaba con representación política de ANV. Largo Caballero Ilegal.
Tomad memoria histórica, motherfuckars!
"A longa loita pola que deixaron vida
a dura Patria que recorre o corazón
a moita xente que resultou falecida
e a miña alma que nunca dará o perdón.
Non teñas medo polos disparos da noite
seguro que algún día ha salir o sol
deixade a xente que pola súa terra loite
Galiza nunca ha de apagar o seu fol.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou.
Berran os montes pola morte sementada
férveche o río pola sangue que bebeu
rinchan as leiras polas almas que fuxiron
ceiba o teu choro que eu xa despedín o meu.
Os feros corvos que destrozan o teu corpo
mailos raposos que os están a axudar
sigamos sempre nas ideas que pensamos
hai moito tempo pra seguilos a cazar.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou.
Buscade a luita no sufrimento da xente
non o busquedes no corazón do invasor
dádelle lume ata que o corpo revente
se eles dan odio o noso escudo é o amor.
Mais todos falan dunha nova esperanza
mais todas falan dise o novo amencer
onde o vermello signifique unha victoria
duro camiño que aínda está por percorrer.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou."
(Autor: Xenreira. Disco: "Érguete")
ANV. Agora e sempre, frente ao feixismo. Resistencia.
ANV, AURRERA!!!
CONFESIONES
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E por que carallo escribo en español? Supoño que hai un motivo. E é que, máis alá de narrar prá miña nación, prá miña nación esfoliada, prohibida, negada e máis sempre comigo, escribo prá miña tribo. E vós sodes a miña tribo. Emprego a lingua do inimigo eterno só por vós. Porque xa compuxestes meu epitafio e fixéstesme sentir fachendoso. Ogallá (insh´Allah) todas as nosas verbas se manteñan. E o lume nos faga eternos. Ogallá...
Ibn Arabi que nos garda. A todos os que compartides anceios eiquí. Ibn Arabi, cicáveis descoñecido. Prisciliano na sacra Catedral do meu País, e máis Ibn Arabi, ese que anda convosco sen sabelo... Ao menos iso lle preguei. E sempre me escoitou. Sempre me protexeu. Sempre me salvou.
(Non creo na familia, esa conspiración de sangue. Creo na tribo. Vós sodes a miña tribo, negros. Todos NÓS!!!)
E por que carallo escribo en español? Supoño que hai un motivo. E é que, máis alá de narrar prá miña nación, prá miña nación esfoliada, prohibida, negada e máis sempre comigo, escribo prá miña tribo. E vós sodes a miña tribo. Emprego a lingua do inimigo eterno só por vós. Porque xa compuxestes meu epitafio e fixéstesme sentir fachendoso. Ogallá (insh´Allah) todas as nosas verbas se manteñan. E o lume nos faga eternos. Ogallá...
Ibn Arabi que nos garda. A todos os que compartides anceios eiquí. Ibn Arabi, cicáveis descoñecido. Prisciliano na sacra Catedral do meu País, e máis Ibn Arabi, ese que anda convosco sen sabelo... Ao menos iso lle preguei. E sempre me escoitou. Sempre me protexeu. Sempre me salvou.
(Non creo na familia, esa conspiración de sangue. Creo na tribo. Vós sodes a miña tribo, negros. Todos NÓS!!!)
PERDIDO EN LOS BARES. PERDIDO EN EL SIGLO
Son las 5 de la madrugada, sábado. Acabo de regresar de esta, de esta noche más. Madrid cuasi militarizado hoy sin consecuencias.
Mi amiga Y, de la que "solamente" estuve enamorado unos dos años, me incitó a ir a una fiesta improvisada. A veces no soporto que Y sea mi amiga (otras estoy absolutamente orgulloso de ostentar tal status). La cursiva que le otorgo a mi enamoramiento por Y se remite a que ella alcanzó la fascinante categoría de remake de una de las Grandes Historias. Afortunadamente, encontré algo que lo frenase antes de empezar (¿sentido común? noooo... no lo creo... quizá).
De aquellas Tres Grandes Historias, admirado Robert de Niro, no volveré a hablar jamás; y no me arrepentiré de nada, ni siquiera de callar para siempre lo que no quisiera olvidar. Cuando fui mortal me revolqué sobre la hierba del paraíso y con eso basta. Varios lustros de silencio lo sepultarán e incluso el tributo a pagar seguirá siendo insuficiente. Porque amé sabiendo que no habría futuro y claro que no lo hubo... al menos para mí.
En cambio, escribo sobre un enamoramiento a medias, truncado realmente a conciencia. Decía que a veces no soporto que Y sea mi amiga. Como hace un par de horas, cuando gritaba a mi lado: "Quiero sexo!! Quiero sexo!!" Y yo, por mi terca (in)coherencia de marxista derridiano auto-deconstruido, no pude sino tornarme espectral, tornarme ineludiblemente espectral...
Sobreviví. Sé que habito Una Vida Perdida sin remedio. Que la guerra infinita es mi "única hogar". Y que no puedo permitirme ser mortal. Pero carajo, reconozco que por momentos me gustó serlo; y que ver a Y me devuelve irremisiblemente a aquellos días. A pesar de todo, conseguí comportarme como el lord británico en cuya piel debí haber nacido (¡el té de las cinco me pertenece!). Ni por un momento perdí la compostura. Y no, no me siento particularmente orgulloso de ello, pero qué le voy a hacer...
Mi amiga Y, de la que "solamente" estuve enamorado unos dos años, me incitó a ir a una fiesta improvisada. A veces no soporto que Y sea mi amiga (otras estoy absolutamente orgulloso de ostentar tal status). La cursiva que le otorgo a mi enamoramiento por Y se remite a que ella alcanzó la fascinante categoría de remake de una de las Grandes Historias. Afortunadamente, encontré algo que lo frenase antes de empezar (¿sentido común? noooo... no lo creo... quizá).
De aquellas Tres Grandes Historias, admirado Robert de Niro, no volveré a hablar jamás; y no me arrepentiré de nada, ni siquiera de callar para siempre lo que no quisiera olvidar. Cuando fui mortal me revolqué sobre la hierba del paraíso y con eso basta. Varios lustros de silencio lo sepultarán e incluso el tributo a pagar seguirá siendo insuficiente. Porque amé sabiendo que no habría futuro y claro que no lo hubo... al menos para mí.
En cambio, escribo sobre un enamoramiento a medias, truncado realmente a conciencia. Decía que a veces no soporto que Y sea mi amiga. Como hace un par de horas, cuando gritaba a mi lado: "Quiero sexo!! Quiero sexo!!" Y yo, por mi terca (in)coherencia de marxista derridiano auto-deconstruido, no pude sino tornarme espectral, tornarme ineludiblemente espectral...
Sobreviví. Sé que habito Una Vida Perdida sin remedio. Que la guerra infinita es mi "única hogar". Y que no puedo permitirme ser mortal. Pero carajo, reconozco que por momentos me gustó serlo; y que ver a Y me devuelve irremisiblemente a aquellos días. A pesar de todo, conseguí comportarme como el lord británico en cuya piel debí haber nacido (¡el té de las cinco me pertenece!). Ni por un momento perdí la compostura. Y no, no me siento particularmente orgulloso de ello, pero qué le voy a hacer...
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