DETENCIONES ILEGALES XENÓFOBAS

Sucedió todo muy rápido. Un coche parado de la Policía Nacional, unos "agentes de la ley" que se dirigen a tres sorprendidos extranjeros que caminan tranquilamente por una calle aledaña a la Plaza de Lavapiés; "pasaportes, pasaportes", y en menos de tres minutos se llevan a uno de ellos detenido. Redadas racistas. Fascio de combate en uniforme azul.
Unos minutos antes, un niño pequeño nos había dado un panfleto denunciando que la semana anterior, en una operación análoga, se habían llevado en pleno barrio a 50 "sinpapeles". ¿Dónde están? Detenidos-desaparecidos. 2007: Welcome to Spain.
Evidentemente es ilegal. No se le puede pedir la documentación a nadie por el color de su piel. Tampoco si no es en el marco de una investigación concreta. Ilegal y nauseabundo. La antesala del fascismo que nunca necesitarán declarar. La lepenización de Europa. ¿Cómo se le llama a un nazi victorioso? Repetid conmigo: Estadista, estadista.
Recuerdo cuando gobernaba Aznar. El gran revuelo que siguió a la expulsión de cientos de inmigrantes drogados y esposados a Guinea en avión. Al menos uno de ellos murió torturado en la infausta prisión de Black Beach días después. A mucha gente le parecía intolerable. Cuando yo decía que Mayor Oreja era un fascista, también recuerdo no haberme sentido solo.
Zapatero sobresale en este macabro recuento: Varios africanos ametrallados en la valla por la Guardia Civil, un inmigrante asesinado amordazado en un avión... Ahora las redadas, la caza del "no blanco" sin caretas. Policía Nacional, léase a las órdenes del Delegado del Gobierno, nombrado por Zapatero, que no por Esperanza Aguirre. Delegado del Gobierno, un sociata de toda la vida dando rienda suelta a sus instintos naturales. Haciendo España más grande y libre, a fuer de una, una y nada más que una. Cómo se llamaba eso: Zapatero, ah sí, estadista, estadista.
No hice nada. Soy un cobarde que se pertrecha bajo una mísera racionalidad, no querer que lo detengan un sábado de agosto por la noche, el resultado seguro de haberme acercado a denunciar la detención ilegal que estaba presenciando. Si hubiese conseguido ser abogado... Pero soy un cobarde, sin más. Tengo miedo. El fascismo se impone cuando tienes miedo. Y merezco morir. Por dejarles meterme miedo. Por dejarles vencer impunes. Porque si a ellos los detuvieron, a mí me convirtieron en un guiñapo humano.
Ni siquiera fue un enemigo formidable el que me arrebató la dignidad. No eran más que una panda de miserables aliados con unos tiempos aciagos. Ganando casi sin proponérselo, imponiéndose como un hecho natural. Unos tiempos de mierda.

HOUDINI

En una novela de Paco Ignacio Taibo II, Houdini va al psicoanalista. Tiene miedo de volverse loco. Y de que eso suceda, por ejemplo, cuando se encuentre esposado y metido en una jaula en el fondo de una piscina. El psicoanalista le tranquiliza. Determina que el miedo a la locura no es una forma de locura. Al contrario, es una forma de lucidez extrema difícil de clasificar. Difícil de ignorar. Quizá una vía desconocida a la propia locura.
Sí, Houdini, ya queda un día menos. Un día menos para escapar de morir en la jaula. Un día menos para llegar al psiquiátrico. Porque esto no es novela. Intentaremos liberar Al Qods, pero acabaremos en el blanco universal totalitario. La ignominia. El fin.

LA NOTICIA DEL VERANO

El nunca suficientemente ponderado diario El Mundo, en la sección de Ciencia: "Crean ratones mutantes con los síntomas de la esquizofrenia". Cortesía de la Universidad John Hopkins. El futuro ya está aquí: Go Squizophrenic Go!

TREBOADA

Sinto algo
mais é tristeza distinta
37 graos aí fóra
i estou vivo.

Penso en saír, berrar
mesmo botar un aturuxo,
mellor agardar a carón do río
coma unha póla pousada darredor
celebrando a volta, o eterno retorno
as mulleres que doen.
Sufrir polo que paga a pena.

SILENCIO

No soy Sammy Hagar. No siempre estoy en mi mejor momento.

SEBASTIAN BACH - FOREVER WILD

Fue el martes. Improvisé con el amigo Fraseos ir a ver el concierto, concederle una segunda oportunidad a quien tantas cosas me dio, como remontar el día, cualquier día, con un golpe del primer disco de Skid Row y prepararme súbitamente para salir a la calle en desafíos.
La Vida y la Muerte. Ni más ni menos.
En su primer concierto, acababan de asesinar a Dimebag Darrell. Me sentí parte de una comunidad cuya existencia desconocía, una comunidad que lloraba a sus muertos con infinita tristeza. Pudo ser sublime, pero lo último que quería Sebastian era subirse a un escenario. Simplemente cumplió. Un "Walk" de Pantera apoteósico. "I Remember You". Fragmentos de no-memoria. Porque desde luego no era la experiencia construida durante años de espera. Error. Muerte no sublimada.
Con expectativas rebajadas, dos años después decidí volver. Esa noche Sebastian había tenido una hija. Con sus santas pelotas, le puso de nombre Sebastiana. Y quería celebrarlo desde un escenario. Hacer honor a todo su repertorio. Quería retornarnos a Existir. Ese lugar. Felices. Salvados por un instante prolongado...
No voy a tener hijos. Los caminos de resurrección no fueron diseñados para mí. Pero siempre quedará Skid Row: Los aplastantes riffs de la Vida, con coros hard-rockeros incluidos.

CAMPAÑA POLÍTICA (Democracia nas bancadas)

Só hai unha Causa Patriótica na que acredito neste Xullo:
GUSTAVO LÓPEZ RENOVACIÓN XA!!!
E os paifocos que nos queren deixar sen il: Ide rañala ao País dos Ananos!
GUSTAAAVOOOO GUSTAAAVOOOO

Sempre Celta

HEY HEY MY MY

Aunque Neil Young me diga que it´s better to burn out than to fade away, lo de burn out en estos tiempos está difícil, así que sintiéndolo mucho, me toca fade away. Motherfuckars...

THE CULT

Yo también quiero ser IAN ASTBURY

¿TIENE SENTIDO?

Tiene sentido celebrar la derrota fulgorosamente. Tiene sentido formar una banda punk a los 28 años. Y, en los momentos en que dudo, lo que incontestablemente cobra sentido es contribuir a que mi amigo El Profeta de Dios (que se imbuye de un Nombre y Apellidos ficcionalmente real) se convierta en la Punk-Star definitiva. Tiene talento. Le va. Hay madera. "Somos grandes artistas y más grandes seremos". Si hasta ha tocado rumba, ¿qué podría resistírsele?
Y sé que lo hará, entre aullidos y estertores, mientras yo, orgulloso integrante de este grupo, por una vez me vuelvo felizmente espectral... Felizmente. Espectral.
MOTO-CARRO AURRERA!!!

EL SIONISMO BLANCO

El Real Madrid recibe las entusiastas felicitaciones por el título de Liga de parte de los criminales de guerra Ehud Olmert y Simon Peres; los madridistas les corresponden alborozados con regalos y agradecimientos. Y algunos creen que el deporte no es política... Pobriños.

PD. ¿Puede existir algo más asqueroso que un sionista? Acabo de descubrir horrorizado la respuesta: ¡Sí! El heredero genocida de Sharon (es decir, un sionista) vistiendo una camiseta del Madrid autografiada por toda la plantilla.

ESCRIBIR

Dijo Pierre Vilar, que era Uno de los Nuestros, que "no se puede escribir la historia de un país sin simpatía". ¡Pues claro que se puede! No me refiero a la neutralidad objetiva, la honestidad intelectual y demás fantasías pequeñoburguesas. Me refiero a que verdaderamente lo que no se puede es escribir la historia de un país sin antipatía. Sin odio a los enemigos de clase, que para eso están. "El odio es el motor de la lucha de clases", pontificaba una de las frases menos recordadas de Ernesto Guevara, también conocido como el Che.

LAS VUELTAS DE LA EDAD

¿Cómo sé que me estoy haciendo viejo? Definitivamente, por el precio que tengo que pagar por las entradas de los conciertos. Los grupos de mi vida ahora se consideran "clásicos", aunque nunca viviese la gloriosa experiencia de escucharlos en vinilo. Y es cierto que no existe ningún grupo memorable que no estuviese ya dando guerra en 1995 (¿los Black Halos, quizá?) Los posteriores sólo me dieron un buen rato, poco más. Detroit City Rocks unos minutos. Nada lo suficientemente trascendente. Ojalá alguien desafíe la teoría, pero hace tiempo que abandoné toda esperanza...
Y de momento no llego a fin de mes por culpa de la exagerada plusvalía del ticket de The Cult: Ascendidos de repente a míticos. La edad, la edad. Por lo menos pude escucharlos a su debido tiempo. Pues no estuvo tan mal entonces. Cuando la crisis llama a la puerta, siempre, siempre permanece el rock n´roll. Eso me hace querer seguir aquí. Mucho más allá de nostalgias y desesperos. Máis Alá, Manoel Antonio, Sempre Máis Alá.

TEORÍA

Existen dos tipos de problemas: los que tienen solución y los que no. ¿Qué hacer con los problemas que no tienen solución?
Deconstruirlos.

BEIRUT ESTA MAÑANA

En las manifestaciones progubernamentales del Líbano, se mezclan en total armonía retratos de Sadam Hussein y banderas de EE.UU. También en Bagdad se fusionan las barras y estrellas con los Ayatollahs de obediencia iraní. El virus sectario. La dominación total bajo forma de destrucción de la Gran Nación Árabe. Llenar la región de genocidios. Pero, una vez enterrados todos los cadáveres, el sionismo tampoco quedará impune. Hamas.

MI ESTÚPIDA FRASE DEL DÍA

"Está todo bajo control. Leo una o dos veces por semana la prensa armenia". Muy pocas sílabas más he pronunciado en persona esta jornada (¡para qué!). Cómo no, en el resto de mis comunicaciones diarias casi que la jodí. Estaba escrito. De aquí en adelante, debo encomendarme más a Allah. Creo. Por mi bien; exclusivamente.

(constatación)

EL FRACASO ES UNA ENFERMEDAD PRECIOSA

VEO VEO MAMONEO

Para ir a un concierto de Rosendo se necesitan dos cosas: que sea gratis en las fiestas de la localidad y asistir con la veneración de un clásico. Aunque se empeñe en castigarnos tocando gran parte de su nuevo disco (pero ¿qué te hemos hecho?), por lo menos quedará espacio para cinco o seis temas míticos, para exclamar ¡por fin lo he visto! tras "Maneras de vivir", "Loco por incordiar", "Agradecido" o "Pan de Higo". Y para sonreír ante la lírica rosendiana, un estilo propio que no deja de expandirse y que alcanzó la cúspide en "Masculino singular", de aquel álbum descriptivamente titulado "Veo veo mamoneo". ¿La recordáis? Muy grande. Esta es:

Picaporte

no es que yo me meta ni me importe
pero si pierdes el norte
no va a haber un dios que te soporte

Berberecho

te pasas el día sacando pecho
debes estar satisfecho
un hombre debe ser hecho y derecho

Y tú que no te quieres enterar

midiendo tu marchita y al trantran
buscando la salida porque si hay una salida por aquí tiene que estar
y siempre vueltas a empezar
no sabes si vienes o te vas
buscando una salida por que si hay salida por aquí tiene que estar
ve despacito que te vas a fatigar
amigo saturnino masculino singular

Inocente

el que mucho abarca mucho miente
y hasta de cuerpo presente
luce presumido y reticente

Solomillo

lo quieres de ida y vuelta o sencillo
echa a correr que te pillo
sin descolocarme ni el flequillo

Y tú que no te quieres enterar

midiendo tu marchita y al trantran
buscando una salida porque si hay una salida por aqui tiene estar
y siempre vueltas a empezar

y no sabes si vienes o te vas
buscando la salida por que si hay unas salida por aquí tiene estar
ve despacito que te vas a fatigar
amigo saturnino masculino singular

Picaporte

no es que yo me meta ni me importe
pero si pierdes el norte
no va a haber un dios que te soporte
picaporte

no es que yo me meta ni me importe
pero si pierdes el norte
no va a haber un dios que te soporte

BLACK PANTHERS: UNGOWA!

Huey Newton fue el Último Rey Negro. Tenía una voz chillona que le imposibilitaba dar mítines. Huey se hundió, lo acabaron hasta darle suicidio revolucionario. Pero nadie tuvo más actitud que él con un arma en la mano...
El Dr. Huey Newton se licenció en la universidad haciendo una tesis doctoral sobre sí mismo. Debería haber subastado su bendito ego para pagarse el crack en los años negrísimos. A él se le ocurrió la idea, la única idea. Es el Padre de la Idea: "Nos tendrían miedo a unos cuantos negros con fusiles en cada semáforo". Huey materializó la parábola de los mau-mau del jeque Malcolm.
Huey Newton guarda mi casa, vigila el hall desde hace años. Jamás querría un Ejército sin Huey. Jamás querría un Ejército que no fuese diseñado para perder embarrado en dignidades. Cometer un revolutionary suicide. Dar la cara por todos el día del fin del mundo. Por eso Huey me protege igual que Fidel me saluda cada mañana desde la pared de mis pecados. Por eso hay una gorra en mi cajón que me encajo ladeada en lo más profundo del frío cuando a mi cabeza se le ocurre abandonar. Y Huey sobre la atalaya no le deja. Porque Huey sufrió por todos nosotros la derrota. Y volvió vestido de negro para quedarse en mi puerta. Para ser mi Vigilante. Negro.

ESCRIBE HOUELLEBECQ

"Cultivar el odio a uno mismo

Odio a uno mismo, desprecio por los demás

Odio a los demás, desprecio por uno mismo"

SÓLO ALGUNAS PALABRAS

Elipsis de sueños
kalashnikov
colgar cuadros a la orilla del deseo
dormir: un día sí / un día no
ceniza por el suelo del pasillo
delirios minerales pero sin gas
ritmos de asfalto celebran verano
bolsas de alpiste para el pájaro loco
-and so fuckin´ what!-
fin del proceso: comprar más cuchillas de afeitar
poner un post-it para que no se me olvide el alma
vivir sin Ella (manual del usuario)
y esta ciudad permanecerá cerrada hasta nuevo aviso
kalashnikov
elipsis de sueños
goodbye my sweet sweet love

PASANDO A LA OFENSIVA

De forma recurrente, cuando estoy criticando vehementemente cualquier cosa en un contexto social, se me plantea la extenuante pregunta: "¿Y tú que propones?" ¿Pero acaso propugnar la destrucción de casi todo lo existente no les parece suficiente tarea para un simple mortal? Entonces solía empezar a gruñirles y soltar un "propongo que te vayas a tomar por culo".
Pues desde hace algunos meses, sí tengo algo que proponer(me): El Etno-Islamo-Marxismo. La ideología del siglo XXI. Que, a partir del ser etnocultural de los pueblos y bajo la égida de Allah, pretende construir insurreccionalmente las diversas vías nacionales (y personales) al socialismo.
Reconozco que la denominación no es comercial y que no irá a ninguna parte. Me importa un carajo. Professor Griff knows. Allah lo sabe. Yo sólo busco la manera de inmiscuirme en el combate...

EL ESTADO DE LAS COSAS

Odio este país. Me refugio en la inercia de demasiado tiempo. Tengo miedo de terminar sumergido en un microcosmos, de quedarme en el pequeño círculo de lo que no traiciona. Ignorar lo demás.
Pero sé que tengo que tomar la iniciativa. Ni siquiera lo quiero. Podría pasarme la vida leyendo, bebiendo cerveza, escuchando a Monster Magnet, viendo "El Ala Oeste de la Casa Blanca". Ahora que lo pienso, esas son mis principales ocupaciones... Pero sé que tengo que tomar la iniciativa.

POR QUÉ ECHO DE MENOS LOS VINILOS (10)

Un gran amigo me preguntó días atrás si conocía a Daniel Johnston. "Sí, hace al menos 12 años que sí, cuando compré por correo postal su caótica obra Respect. En vinilo". Y en ese momento, saboreé en la memoria desde el dibujo de la funda del disco hasta las sensaciones que tuve al escucharlo, reviviéndolo como con muy pocas cosas había hecho. En versión extendida, fanatizada y ampliada.
No era el mejor álbum de la historia ni de lejos. Incluso no disfruté bastantes de sus temas. Pero tenía algo más. Algo más sólo posible en aquella excitación. El color negro celestial que aún me pone al recordarlo. Acetato, agujas y rock n´roll. El origen de nuestra locura compartida.

DARFUR

Un montón de petróleo. Musulmanes. El lobby sionista trabajando. Y la cara más estúpida de Hollywood (George Clooney) dando palmas. Evidentemente, algo tenía que pasar. Hoy sanciones; mañana invasiones.
Por cierto, la guerra civil en la región terminó hace al menos dos años y la situación humanitaria está casi bajo control.
Hassan al-Turabi, hermano, prepara la Resistencia. Vendrán.

HISTORIAS DEL LÍBANO (2)

Las teorías de la conspiración tienen muchísimos adictos en los países árabes. En Líbano hay versiones para todos los gustos, con una salvedad: las que colocan en el origen de todos los acontecimientos a EEUU e Israel suelen ser ciertas o bien quedarse cortas.
Los cristianos maronitas, que monopolizaron el poder hasta 1975 y desencadenaron la guerra civil, culpaban de todo a los árabes (al parecer ellos hablan árabe pero no se consideran árabes en sus fantasías de superioridad); en particular, responsabilizaban de cualquier cosa a los palestinos y, más tarde, a los sirios. Desde hace dos años, a esta visión se ha sumado el Gobierno, ese conglomerado de "milicias" suníes (Saad Hariri), drusas (Walid Jumblatt) y maronita-falangistas (Samir Geagea). Tras cualquier asesinato político, bomba o acto violento que tiene lugar en el país, le sucede invariablemente la detención de un sirio y un palestino (el enemigo interno). Las milicias gubernamentales han matado impunemente a más de 30 trabajadores inmigrantes sirios a lo largo de los últimos meses. Ahora, a masacrar palestinos. Intentan construir un nuevo Líbano como protectorado estadounidense que base su identidad nacional en la xenofobia popular antisiria, antipalestina y antichií.
Sin duda, lo más triste es el silencio absoluto de Hizbollah ante estos acontecimientos, el asqueroso tributo a pagar por entrar a formar parte de la "normalidad" libanesa. Sólo dos personalidades políticas han denunciado hasta el momento los bombardeos del Ejército a los más de 30.000 habitantes del campo de refugiados de Nahr al-Bared: Osama Saad (un nasserista suní) y Suleiman Frangié (un maronita del Norte).
¿Les cobra Israel a los soldados libaneses derechos de autor por ametrallar a las ambulancias que pretendían entrar a evacuar a los heridos? ¿Dan royalties los políticos libaneses de Gobierno y Oposición a George Bush por repetir hasta la extenuación el "We support our Troops"?
Líbano es el sueño de cualquier teórico de la conspiración porque encuentra unas bases verídicas incomparables. Por ejemplo, Fatah al-Islam, el grupo de yihadistas a los que presuntamente se está combatiendo (y que por cierto apenas tiene militantes palestinos, sino libaneses y saudíes), fueron armados y financiados por el Gobierno hasta hace un mes, operando a las órdenes de Hariri. A partir de ahí, la "imaginación" es libre.

TONIGHT

"Para beber no hace falta divertirse"

(Dicho popular de la Sierra de Segura)

LA SAGRADA CAUSA PALESTINA

Hubo un tiempo en que todo gobernante árabe que llegaba al poder dedicaba, aunque fuese retóricamente, sus primeras palabras a la liberación de Palestina; un tiempo en el que la odiosa monarquía jordana se llenó de oprobio universal en Septiembre Negro; un tiempo en el que Sadat pagó con su vida la traición y a su entierro no fue nadie, absolutamente nadie, calles vacías de El Cairo y sólo Palestina; un tiempo en que las naciones soberanas competían entre sí por ser quien más apoyase la gran causa de nuestros corazones.
Los sionistas se cobran su cuota de muertos cotidianos en tierra palestina, pero se evaporaron ya hasta los manifiestos inútiles. Silencio. Incluso en las esquinas de Gaza pueden encontrarse perros colaboracionistas a las órdenes del enemigo (Dahlan: Juro que te colgaremos de los pies como a Mussolini antes de que Allah te mande al infierno). Ante la indiferencia general, el Ejército Libanés se entrega a la práctica de uno de sus dos deportes nacionales favoritos: Masacrar palestinos. El otro, por supuesto, es tornarse invisibles en cuanto los israelíes invaden su país. Nunca pegaron un tiro contra ellos, y dadas las innumerables veces que entraron sí que es difícil, sí. Nada, ni siquiera una división incontrolada. Pero aprenden rápido, en estos días que pretenden superar Sabra y Shatila. Asedio, bombardeo, USA, este Líbano vergüenza de la Nación Árabe. Palestina será vengada. Palestina será vengada. Volveremos. Llegaremos hasta Al Qods. Y volveremos.

INICIATIVA PER CATALUNYA-VERDS

Tenían buena prensa entre cierto público, como partido de izquierda postcomunista, ecologista, pacifista, vinculado a los movimientos sociales. Desde que su secretario general Joan Saura es Conseller de Interior de la Generalitat, los Mossos d´Esquadra han tenido varias denuncias por torturas en las comisarías grabadas en vídeo; han acuchillado con armas blancas (redefinidas como "material defensivo homologado") a tres manifestantes a favor de la okupación; han secuestrado sin pruebas y aplicado la legislación antiterrorista de excepción a la activista libertaria Nuria Portulas; y, ayer mismo, han asesinado a un detenido que llevaban en el coche policial. La "versión oficial" dice que el detenido, esposado y con el coche en marcha, rompió a patadas el cristal, salió por él, se subió al techo y se cayó, siendo atropellado por accidente (¿acaso se llamaba Chuck Norris el infortunado?) Pues Joan Saura feliz, haciendo apología del terrorismo (de Estado). Éste, si le dejasen, volvía a llevar a las tropas a Iraq. Todo por un cargo. Viva la República.

UNA CONVERSACIÓN

Ella estaba en Marruecos, en los barrios periféricos de Casablanca, viviendo el noble oficio de la antropología entendido a la vieja usanza.
Le dije: "Ten mucho cuidado. ¿Por qué no te vuelves? Es demasiado sacrificio en nombre del saber. Es demasiado peligroso..."
Ella respondió con su inimitable acento impregnado de colores: "Ah, ¡deja de leer el ABC!"
Y allí siguió, entregando a la ciencia todo su espíritu y su fuerza, como en todas las cosas que ella hace.

DUDAS Y EMOCIONES

Ayer The Who. Agridulces en el Rock FM (guitarra blanca), mayestáticos todavía en la distorsión (guitarra roja). De viejos, dice Dazet, todos nos pareceremos a Pete Townshend. "The kids are alright" y la presencia de Tommy que estremece. Somos irregulares. Sucesión de sentimientos. Tedio, también, con guitarra acústica, dos sillas y una taza de café sobre la mesa. Me gustó estar. Pete puede salvar con un solo gesto demoledor sobre el instrumento, con un amago de ayer salvaje, obviando la destrucción. Los oídos duelen y no dejan ya romper cosas. Qué importará. Who are you?
Hoy Ian Hunter. ¿Debería moverme del sofá para admirar a quien estuvo al lado de Dios (Mick Ronson)? Debería, no lo haré. Porque me pega en el pecho la ausencia de Dios. Porque nadie osó reconocerlo. Un secreto imposible de desvelarse. Con mi no-presencia de esta noche, construyo un homenaje a Ian Hunter. Demasiado grande como para merecer adulación. Demasiado inabarcable como para volverse corpóreo. Apóstol Ian que estás en mi Rock n´Roll Hall of Fame, porque te necesito del mismo modo que a la fe, prefiero no pisar el recinto sagrado. Me quedo sin tus enseñanzas inmediatas. Porque ya me diste algo mayor: All the young dudes.

EL RETORNO DEL MÁS GRANDE

El Camarada Q viene para darle una patada al infumable panorama musical. Él la tuvo. Creo que sigue en él. La magia.
En formato irremediablemente pop, con producción rudimentaria y desvaríos sinfónicos incluidos, nos devuelve aquellos días. Esperamos ansiosos nuevas pruebas de Eternidad.

www.myspace.com/guingu

PEQUEÑA GNOSIS INTERIOR

En cuanto veo una derrota, me tiro a ella de cabeza. Derrotas materiales con reverso de victoria moral. Mis favoritas. No, no quiero que me laven el cerebro, que me suban al carro de los vencedores. La mecha se está agotando y ahora me niego sobre todo por inercia. Por cabezota. Porque no me importa morirme lo más mínimo. Cuando se me acabó la esperanza, encontré buenas razones para seguir perdiendo...
En cuanto veo una derrota, el imán comienza a funcionar. Se convierte en algo casi trascendente. La negación absoluta. Un minúsculo simulacro mental de martirio que no me pertenece. Nada me pertenece. Demasiado tarde. Demasiado tarde...
Allá en el fondo, un enterrado re-verso dialéctico. Uxío Novoneyra: "sabemos que ti podes ser outra cousa / sabemos que o home pode ser outra / cousa". Entonces, vuelvo a esperar por todo lo que nunca me abandonó, por todo lo que una vez amé. El rock n´roll me acompaña por unos instantes, y viajo a Galiza, junto al mar, a Siria, el territorio mítico, y viajo a Brianna... Efímeramente, me descubro poderoso y feliz aún perdiendo. Y sé que valió la pena.

I LOVE IT (scratch)

Desde mi celda te veo pasar. Desde mi celda te veo pasar. Y quiero mandar todas las cosas meridianamente a tomar por culooo. Todo el mundo tocando palmas: Eso sí.
Otra vez: Desde mi celda te veo pasar. Desde mi celda te veo pasar. Desde mi celda celebro la huída del Pequeño Hombrecitooo. El Pequeño Hombrecito que escuchó, dejó de serlo y fracasó en el mitooo. Todo el mundo tocando palmas: Here we go! Desde mi celda me condeno y conmemoro la Nada que ni salva ni te suelta ni deja en paz los demás sentíooos.
Hay una celda a la que ignoro en mi vida marginaaal. Hay una celda que me aprisiona en la vida marginaaal. Aspiro a que digan que me perdonen, aspiro a que digan que no me abandonen. Que me perdoneeen. Que no me abandoneeen.

[Leí las reglas del Infinito que también puede encarcelar y me fui, me fui, me fui. Incluso antes de irme, o de irme, lo intenté. Mi celda me permitía ver pasar: La vida. O como se llame. Y todo el mundo tocando palmas...]

www.myspace.com/probeandcunao (Here we go!)

Y sólo que tú me quisieras. Sólo que tú me quisieras. Pero está prohibío...
Desde mi celda te veo pasar. Desde mi celda te veo pasar.

RESOLUCIÓN DEL RECURSO DE AMPARO ANTE EL TRIBUNAL CONSTITUCIONAL

Reload:

ZP VETE A ILEGALIZAR A TU PUTA MADRE

(Encore)

ANV AURRERA!!!

UN 4-0. Y A PASEAR POR EUROPA...

No se había visto un día tan Histórico en estas tierras desde que Juan de la Cierva inventó el autogiro.
FESTA RACHADA EN GETAFE!!

"Eu sou de ninguem

Eu sou de todo o mundo e todo o mundo é meu tambem

Eu sou de ninguem"

GENIAL FERNANDO VALLEJO

Transcribo algunos fragmentos de la entrevista que publica El Mundo:

P.- Decía Octavio Paz que la democracia en Latinoamérica aún es inmadura, ¿lo cree así?
R.- Paz era un poeta de segunda, un prosista de quinta y un ser humano de décima. No hay para qué andar citando a ese asqueroso.
P.- ¿Qué impresión le merece la celebración del IV Congreso de la Lengua en Colombia?
R.- Un circo abyecto en torno a García Márquez.
P.- ¿Qué cree que resulta de este tipo de reuniones?
R.- Mucho gorrón borracho.
P.- Asegura que se retira de la literatura. ¿Por qué?
R.- Ya no me queda nadie por insultar.
P.- ¿Queda alguna esperanza?
R.- ¡Claro! La muerte y el olvido.

LO MEJOR, LO PEOR Y LO MÁS DELIRANTE DE MIS MARVEL YEARS (2)

Continúo con unas mallas estridentes incrustadas en el cerebro, intentando practicar infructuosamente la telequinesis. Ahí va la macro-lista. La enumeración de los 25 capítulos que me shockearon. Bienvenidos a la Hiperrealidad:

1. The Marvel Handbook. La enciclopedia de todos los personajes de la casa, que guardaba en la mesilla cual tesoro ¡fotocopiada! Y pensar que ahora se encuentra con un par de clicks en Internet. Qué poca mitología... Pero mis fotocopias molaban más.
2. La imagen del Castigador con su camiseta de la calavera y una pistola-ametralladora en cada mano disparando a mansalva; la del siniestro Motorista Fantasma agitando las cadenas en la noche sobre su cráneo en llamas; la de Daredevil entre tinieblas sumido en sus demonios personales. ¿Por qué no supieron hacer una película mínimamente a la altura?
3. Los Vengadores. Tenían los mejores dibujantes, tenían los villanos de primera categoría, pero eran odiosos: Iron Man (el dueño de una corporación multinacional), el Capitán América (el Opresor quintaesencial), Thor (ese blanquito), Hércules (un ególatra insufrible) y La Avispa (una maruja). En una de sus innumerables versiones posteriores, llegaron a incorporar a un tal Qasar, probablemente el superhéroe más hortera de todos los tiempos. Sólo Henry Pym, en su fase post-Hombre Hormiga, post-Chaqueta Amarilla y post-divorcio de la Avispa tenía un pase; claro que prácticamente no le quedaban poderes, lo que dice mucho de la serie. Yo estudiaba el plano de la Mansión de los Vengadores, estudiaba el plano del Quinjet de los Vengadores, y suplicaba que los malos se los cargasen. Pero nada. Ni sobornando a Jarvis, el mayordomo.
4. Cuando introdujeron a demasiada gente en los Vengadores, decidieron crear una filial, Los Vengadores de la Costa Oeste (aka Los Nuevos Vengadores). La cosa no mejoraba mucho en un principio, el núcleo lo constituían dos aburridísimos matrimonios: Ojo de Halcón (el más potable de los cuatro, con arco y flechas incluidas) y Pájaro Burlón; y el androide la Visión y la Bruja Escarlata, que además tuvieron gemelos y cambiaban pañales a pares. Pero el resto de los miembros del grupo hacían subir el nivel. Estaba Mercurio, que evidentemente no se sabía muy bien qué pintaba por allí, se deprimió y acabó pirándose con su supervelocidad. Hulka, la prima de Hulk, un personaje ridículamente adorable fruto del nepotismo. Tigra, toda una superbitch felina con un bikini minimalista. Black Panther, el primer superhero negroide. Y el Caballero Luna con sus extrañísimos rituales, un tipo que se merecería una secta en su honor. Lástima que los dibujantes y guionistas de la serie oscilasen entre lo correcto y lo mediocre.
5. Si hay unos Vengadores en la Costa Este y unos Vengadores en la Costa Oeste, ¿por qué no unos Vengadores en el medio? Y formaron los Vengadores de los Grandes Lagos. Sólo seguí sus inicios, pero el grupo no tenía desperdicio. Mr. Inmortal, un tío sin otros poderes que resucitar cada vez que lo mataban. Gran Berta, una mujer gordísima que pegaba con su inmensa barriga (y que, en su forma humana, se convertía en top model). Dina, un pájaro prehistórico que no hablaba, sino que graznaba. El Hombre Plano, un calco en xerox apaisado de Mr. Fantástico. Y el Hombre Puerta, que únicamente abría un inservible portal interdimensional. Sin comentarios.
6. Los saltos de Hulk. Cómo olvidarlos. Nuestro máximo deseo irrealizable: Arrasar con todo y marcharnos tranquilamente pegando saltos de tres kilómetros.
7. Galactus. ¡¡Tengo hambre!! ¡¡Quiero comerme un planeta!! Monster Magnet deberían haberle dedicado un tema en el "Dopes to infinity".
8. Coloso back to the USSR. Un grupo de superhéroes soviéticos secuestran a Coloso, lo someten a reeducación y se transforma en Proletario, el símbolo definitivo de la clase trabajadora. Desafortunadamente, el pijo de Cíclope revierte el proceso y lo trae de nuevo a los USA. Fénix le castigue chamuscándole la pilila. En ese momento perdimos la Guerra Fría.
9. El intento de suicidio de Armadillo. Tras constatar que su carrera de supervillano ha sido un rotundo fracaso, Armadillo se sube a un rascacielos para lanzarse al vacío. El retrasado mental del Capitán América le sigue para evitarlo, con lo que no tiene más remedio que tirarse apresuradamente a mitad de ascensión. Su exoesqueleto-armadura (de ahí el nombre de Armadillo) le protege y sólo consigue romperse las costillas, llorando amargamente este fracaso más, mientras el Capitán América llama a una ambulancia. ¡Queremos un Dr. Jack Kevorkian en el universo Marvel! Derecho a Morir Dignamente para Armadillo. Ahora.
10. La Cosa, de Los 4 Fantásticos, pierde sus poderes. No se le ocurre otra idea que confeccionarse un disfraz de La Cosa y seguir pegando mamporros.
11. Un superguerrero extremista del Partido Republicano llamado Superpatriota empieza a dar mítines diciendo que el Capitán América está viejo y pasado de moda (en eso llevaba razón). Le gana en combate y una Comisión Gubernamental decide desposeer a Steve Rogers de su uniforme y escudo y dárselos al Superpatriota como nuevo Capitán América. Después de unos meses, éste recapacita, descubre que Steve Rogers representaba los verdaderos valores de EE.UU. y le devuelve el nombre y la parafernalia. Como no sabían muy bien qué hacer con Superpatriota y todavía no habían inventado la Federación de Lucha Libre para gente con superpoderes, lo rebautizan como Usagente, y ya que el Capitán América estaba en Los Vengadores, el Usagente acaba, dónde si no, en Los Nuevos Vengadores.
12. Las peleas entre dioses Asgardianos y dioses Griegos. Thor Vs. Hércules. Odín Vs. Zeus. La de exámenes de Historia que pasé gracias a ellos.
13. Los Alpha Flight, los mutantes oficiales canadienses. Entre ellos, dos personajes fascinantes: Sasquatch, un genuino bigfoot; y Chamán, el espiritual superhéroe indígena. La colección cerró por falta de ventas, snif snif, y acabo de enterarme de que, al reabrirla, decidieron convertir a Estrella Polar en el primer gay de la Marvel. Seguro que coincidió con el año de la defunción del vinilo. El fin de todas las cosas.
14. Las traducciones de los nombres de los personajes al español. La polémica se abrió con Silver Surfer / Estela Plateada. Discutible. Arreció con Mockingbird / Pájaro Burlón. Esperpéntico. Pero Night Trasher / Trillador Nocturno. ¿Qué habían fumado?
15. Namor, el hombre submarino, conquistando La Tierra con sus ejércitos. Supongo que contribuyó a inspirar el episodio de los Simpson en el que los delfines se vengaban de los humanos. Tenía truco, porque lo de Namor no pasó de una maniobra de distracción para otros propósitos, pero los 4 Fantásticos recibieron su merecido.
16. El Vengador Tóxico. The one and only. Toxie forever!!!
17. Los Experimentos Fallidos. En las alcantarillas de New York no había cocodrilos, sino seres deformes sin cerebro con una fuerza estratosférica, intentos gubernamentales de recrear el suero del supersoldado que salieron mal y fueron arrojados allí. Mi peor pesadilla infantil. Hasta hoy.
18. La máquina recreativa para 4 jugadores simultáneos de Los Vengadores. Quillo, saca los 20 duros...
19. La serie What if? Cada número, una realidad paralela. De la erudicción más absoluta (¿qué hubiese pasado si en la guerra cósmica entre los Kree y los Skrull el Doctor Extraño no hubiese encontrado el Guantelete Infinito?), a los planteamientos más desquiciados (¿y si la cocinera hubiese cogido el martillo de Thor? ¿y si los 4 Fantásticos tuviesen todos el mismo superpoder? ¿y si Stan Lee, Jack Kirby, John Byrne y Chris Claremont hubiesen sido los 4 Fantásticos?). [Nota: Títulos aproximativos]
20. Banshee, el hombre del grito supersónico, se queda sin voz tras salvar a los X-Men del ataque despiadado de Juggernaut. Una historia a lo Meat Loaf, sólo que Banshee era un irlandés bebedor de whisky y yo me lo imaginaba más con la guitarra de Rory Gallagher de fondo...
21. La fascinación por el simple dibujo descontextualizado de un personaje que ni siquiera has visto aparecer en ningún cómic, como el look a lo homeless de El Olvidado o la estética de macarra ochentero recién salido del Double Dragon de Luke Cage.
22. Jennifer Garner representando a Elektra en el póster promocional de la (por lo demás parece que horrorosa) película de Daredevil.
23. El Vigilante. La única idea de Dios en mis ateos días de adolescencia. Un narrador omnisciente que sólo miraba en miles de pantallas lo que sucedía, cruzado de brazos. Mi episodio favorito, aquel en el que un alienígena conseguía infiltrarse en la morada del Vigilante y ambos se apostaban el destino del mundo al resultado de un partido de rugby que jugaban unos niños en la calle. Como cantaba Nick Cave, "I don´t believe in a non-interventionalist God".
24. La colección completa de onomatopeyas que enriqueció mi vocabulario. Y un sueño al que no renuncio: Que haya un superhéroe que diga "Boh!". ¿Por qué no el Increíble Hulk?
25. Seguro que todo el mundo recuerda exhaustivamente montones de cosas como estas, ¿verdad? No me cabreéis, que todavía estoy ensayando lo de la telequinesis...

PD. Y sigo buscando el imprescindible disco titulado "Spiderman: Rock Reflections of a Superhero" en el que el Hombre Araña, Dr. Octopus, el Duende Verde, Gwen Stacy, Thor y Stan Lee tocan Rock 70´s en estado químicamente puro.

LOS MARVEL YEARS (1)

Entre los 12 y 13 años, creo que compré gran parte de los cómics de superhéroes que Marvel puso en el mercado. Hasta que mi madre, preocupada, decidió que "por dios, ya tienes 13 años, hay que madurar". Así que, bajo presión externa y en una de las más trágicas y lamentadas evoluciones de mi vida, me pasé por cuenta y riesgo al bakuninismo y al existencialismo francés. En el colegio no lo entendían: "¿Tu madre te prohíbe leer cómics? Si a mí me subirían la paga por hacerlo". Mi madre también se arrepintió del resultado final del experimento de mi educación, pero demasiado tarde; ya no pude convertirme en el inofensivo friki standard que el destino me había reservado hasta el momento.
Por supuesto, los cómics de los 80 y principios de los 90 eran claramente superiores, existía algo llamado dibujo que no dependía exclusivamente de ordenadores. Y sí, casi me da un infarto cuando lustros después hojeé un nuevo ejemplar de X-Men y me topé con esa estética ultratecnologizada, con esa realidad que no reconocía.
Aún así, hay al menos cinco cómics que me llevaría sin dudarlo a una isla desierta mucho antes que los 3 volúmenes de "Das Kapital":
1. "Nick Furia contra Shield". El hombre anteriormente conocido como Nick Furia, Agente de Shield, se da cuenta de que pasan cosas raras, que su organización no es lo que parece. En realidad, sus jefes han sido reemplazados por clones idénticos que intentan matarle en cuanto empieza a sospechar. Un clásico de todas las conspiraciones. ¿Alguien dijo ficción?
2. "La muerte del Capitán Marvel", de Jim Starlin. La mejor novela gráfica de todos los tiempos. Cientos y cientos de superhéroes tratando de salvarlo, pero nada, el Capitán Marvel se nos muere de cáncer. Y yo agotando paquete tras paquete de kleenex. Muy grande.
3. "Classic X-Men", etapa Chris Claremont y John Byrne. ¿El Profesor Xavier o Magneto? ¿Martin Luther King o Malcolm X? Yo lo tenía claro, Magneto rules, man. By All Means Necessary. Segunda pregunta retórica, ¿Cíclope o Lobezno? Muerte a los pijos, larga vida a las patillas, las cazadoras de cuero negras y el rock n´roll. Además, tovarisch Coloso hablando en ruso, la Bestia leyendo libros de física cuántica y haciendo chistes malos, Rondador Nocturno con sus desvaríos religiosos, Tormenta y su actitud (la única vez que la película aporta algo al original: mmmmmm, Hale Berry). Y por si fuese poco, la Hermandad de Mutantes Diabólicos contaba entre sus filas con Mercurio, una psique cuasi-galaica donde las hubiese, que básicamente pasaba por allí y terminaba harto de absolutamente todo el mundo, sin saber cuál era su lugar: el emigrante eterno, cuyo poder consistía precisamente en la supervelocidad.
4. Varios tomos especiales de Spiderman. Ese toque Errol Flynn de Spidey cuando puteaba a los villanos durante las peleas. Qué guiones. Y vaya mierda de película: ¿Conflictos internos? No entiendo, ¡Spiderman estaba encantado de haberse conocido!
5. El número 3 de la miniserie "El Escuadrón Supremo". Este cómic era penoso, contaba la historia de unos superhéroes que creaban en una isla llamada Utopía un modelo de Gobierno a lo Platón. Pero en el nº 3, uno de ellos, cuyo nombre no recuerdo, descubre que sus compañeros se han convertido en unos fascistoides del carajo, se carga todas las máquinas y, aprovechando su naturaleza acuática, se marcha a vivir solo al fondo del mar. El primer superhéroe luddita. Sí.

YO VOTO NULO. ¿Y TÚ QUÉ?

Primero (Bertold Brecht) ilegalizaron a los que representaban a la Organización Revolucionaria Vasca Socialista de Liberación Nacional que, desde 1959, se enfrentaba al Estado (Imperialista) Español. Ahora, ilegalizan a uno de los partidos políticos que, desde 1930, simbolizan la sagrada legitimidad de la República: Acción Nacionalista Vasca (ANV). Aquellos que no se rindieron en Santoña, perdieron en Asturias y reconquistaron París. El Parlamento Español lo declaró como Año de la Memoria Histórica. Muy representativo de esta Hispanidad. ZP VETE A ILEGALIZAR A TU PUTA MADRE.

Camarada Largo Caballero, Primer Ministro de aquel glorioso Gobierno republicano que contaba con representación política de ANV. Largo Caballero Ilegal.
Tomad memoria histórica, motherfuckars!

"A longa loita pola que deixaron vida
a dura Patria que recorre o corazón
a moita xente que resultou falecida
e a miña alma que nunca dará o perdón.
Non teñas medo polos disparos da noite
seguro que algún día ha salir o sol
deixade a xente que pola súa terra loite
Galiza nunca ha de apagar o seu fol.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou.
Berran os montes pola morte sementada
férveche o río pola sangue que bebeu
rinchan as leiras polas almas que fuxiron
ceiba o teu choro que eu xa despedín o meu.
Os feros corvos que destrozan o teu corpo
mailos raposos que os están a axudar
sigamos sempre nas ideas que pensamos
hai moito tempo pra seguilos a cazar.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou.
Buscade a luita no sufrimento da xente
non o busquedes no corazón do invasor
dádelle lume ata que o corpo revente
se eles dan odio o noso escudo é o amor.
Mais todos falan dunha nova esperanza
mais todas falan dise o novo amencer
onde o vermello signifique unha victoria
duro camiño que aínda está por percorrer.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou.
Non podes esquencer o que pasou
1936 onde quedou."
(Autor: Xenreira. Disco: "Érguete")

ANV. Agora e sempre, frente ao feixismo. Resistencia.

ANV, AURRERA!!!

CONFESIONES

[¡¡¡Quiero vuestro feedback!!! ¡¡¡A veces necesito vuestro feedback!!!]
E por que carallo escribo en español? Supoño que hai un motivo. E é que, máis alá de narrar prá miña nación, prá miña nación esfoliada, prohibida, negada e máis sempre comigo, escribo prá miña tribo. E vós sodes a miña tribo. Emprego a lingua do inimigo eterno só por vós. Porque xa compuxestes meu epitafio e fixéstesme sentir fachendoso. Ogallá (insh´Allah) todas as nosas verbas se manteñan. E o lume nos faga eternos. Ogallá...
Ibn Arabi que nos garda. A todos os que compartides anceios eiquí. Ibn Arabi, cicáveis descoñecido. Prisciliano na sacra Catedral do meu País, e máis Ibn Arabi, ese que anda convosco sen sabelo... Ao menos iso lle preguei. E sempre me escoitou. Sempre me protexeu. Sempre me salvou.
(Non creo na familia, esa conspiración de sangue. Creo na tribo. Vós sodes a miña tribo, negros. Todos NÓS!!!)

PERDIDO EN LOS BARES. PERDIDO EN EL SIGLO

Son las 5 de la madrugada, sábado. Acabo de regresar de esta, de esta noche más. Madrid cuasi militarizado hoy sin consecuencias.
Mi amiga Y, de la que "solamente" estuve enamorado unos dos años, me incitó a ir a una fiesta improvisada. A veces no soporto que Y sea mi amiga (otras estoy absolutamente orgulloso de ostentar tal status). La cursiva que le otorgo a mi enamoramiento por Y se remite a que ella alcanzó la fascinante categoría de remake de una de las Grandes Historias. Afortunadamente, encontré algo que lo frenase antes de empezar (¿sentido común? noooo... no lo creo... quizá).
De aquellas Tres Grandes Historias, admirado Robert de Niro, no volveré a hablar jamás; y no me arrepentiré de nada, ni siquiera de callar para siempre lo que no quisiera olvidar. Cuando fui mortal me revolqué sobre la hierba del paraíso y con eso basta. Varios lustros de silencio lo sepultarán e incluso el tributo a pagar seguirá siendo insuficiente. Porque amé sabiendo que no habría futuro y claro que no lo hubo... al menos para mí.
En cambio, escribo sobre un enamoramiento a medias, truncado realmente a conciencia. Decía que a veces no soporto que Y sea mi amiga. Como hace un par de horas, cuando gritaba a mi lado: "Quiero sexo!! Quiero sexo!!" Y yo, por mi terca (in)coherencia de marxista derridiano auto-deconstruido, no pude sino tornarme espectral, tornarme ineludiblemente espectral...
Sobreviví. Sé que habito Una Vida Perdida sin remedio. Que la guerra infinita es mi "única hogar". Y que no puedo permitirme ser mortal. Pero carajo, reconozco que por momentos me gustó serlo; y que ver a Y me devuelve irremisiblemente a aquellos días. A pesar de todo, conseguí comportarme como el lord británico en cuya piel debí haber nacido (¡el té de las cinco me pertenece!). Ni por un momento perdí la compostura. Y no, no me siento particularmente orgulloso de ello, pero qué le voy a hacer...

POR QUÉ ECHO DE MENOS LOS VINILOS (9)

Se habla de la memoria histórica en todas partes, pero ¿y la memoria auditiva? La banda sonora del siglo de las revoluciones fue en vinilo. Más que un accesorio: Un indispensable episodio del alma. Negra, circular y contundente. Esta es mi memoria y sí se escucha.
Las voces. Beautiful Schizophrénie. As nossas vozes roubadas.

¿TENDRÉ QUE ENCONTRARLOS EN E-BAY?

Se buscan los dos discos de culto de Probe & Cuñao destinados al mercado japonés; la mítica demo de Alfrothul que contenía "Uxía" y "Pobres e descalços" con coros familiares incluidos; y el definitivo "Happy Families" live in La Pecera EP del camarada Q. No me llegó la copia de ninguno de ellos...
La razón, siempre aquí.

LOS SÍMBOLOS DEL TERRITORIO LIBERADO

Decían en mayo del 68: "Las barricadas cierran la calle pero abren el camino". Como defensa militar nunca valieron gran cosa. Salvo cuando los republicanos irlandeses les ponían explosivos caseros dentro, para que pasasen por encima las furgonetas unionistas: God, God, God, God save the IRA. God Save the IRA!!! Pero esa era otra Historia. La de los pueblos en su lucha irreversible.
Las barricadas sólo tuvieron una utilidad. Marcar las fronteras de un contrapoder en el diagrama cotidiano de la lucha. Eran aquellos tiempos en los que la clase obrera, habitualmente, tiraba cócteles-molotov a sus enemigos.
Ahora, cada vez que en los disturbios post-manifa, algún niñato intenta poner barricadas, es como mínimo para agarrarlos por el cuello y castigarlos a leer a los clásicos de la guerrilla urbana hasta que aprueben Selectividad... Será posible, que tiran los contenedores y les prenden fuego en la ruta de salida de las cargas policiales. Si es que vivimos entre inútiles, todos ellos.
Todavía queda un signo del territorio liberado por rendir. Los fedahiyin iraquíes disparando nerviosamente al aire días después de la invasión. La tierra no conquistada. El Kalashnikov: Nuestra única Patria.
Y jamás olvidaré el momento en el que entré en Líbano Sur, en el territorio libre de Hizbollah. La paz espiritual completa sin necesidad de ningún símbolo. Transitar accidentalmente por unas horas el paraíso. Aquel instante en el que fui feliz, en el que solamente fui feliz sin concesiones.

EL CONCIERTO DE LOS MIL AÑOS, SE LLAMABA

A unas semanas de cumplir 15 años, en 1993, en mi propia ciudad
(A Coruña: Así a queremos), vi todos los jodidos conciertos a los que la vida me había predestinado. Tres días. En este orden. Chris Isaak, George Benson, Neil Young, los Kinks, Bob Dylan, Robert Plant, John Mayall, Eric Burdon, Bo Diddley, Wilson Pickett, Jerry Lee Lewis y Chuck Berry.
¿Debe escribirse algo después de tal enumeración? Pensaba rememorar al inigualable Jerry Lee Lewis, pero me quedaré con las ganas. Hoy me vendrán todos ellos a la memoria sólo para mí. Cabronadas de la edad y de los días que me tocan. En ausencia de nenas, bienvenido el Rock n´ Roll. Forever wild. Creo que eso era.

PD. También actuó Sting al final de la primera jornada, pero afortunadamente conseguí llegar a casa antes de que pisase el escenario. Podría haber sido peor... podría haberme atropellado Chuck Berry conduciendo drogao perdío su limusina negra a 200 por hora mientras yo sólo trataba de escaparme razonablemente de Sting.
Pero nadie consiguió aniquilar mi salvaje comunión mística con Neil Young aquella noche...

COMUNICADO Nº 2 (m-l-m)

HUELGA INSURRECCIONAL!!!

GUERRA POPULAR PROLONGADA!!!

LOS DERECHOS HUMANOS

ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja

ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja

ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja

ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja

ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja

ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja

JA JA JA JA JA

JA JA JA JA

Están locos estos romanos

(Vaya forma de perder el tiempo)

(¡Y hay alguno que hasta se lo cree!)

Reload: ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja

THROW´EM TO THE LIONS!!!!!!

Por gilipollas.

JA JA JA JA JA

Throw´em

THROW´EM TO THE LIONS!!!!!!

DEMOCRACIA...

¿PSOE o PP? ¿Posfranquistas o neofranquistas? La ilegalización se cierne sobre quienes escasamente les amenazan quizá y sin conseguirlo siquiera. Pero esta deriva autoritaria, en lugar de residuo de lo que nunca dejó de ser España, se alza incólume como signo de los tiempos globales de guerra infinita. De los tiempos globales en los que sólo podemos soñar en convertirnos en el enemigo invisible, en la quinta columna de lo incognoscible desde cualquier centro conquistado del Imperio, arrasado de Resistencias. Pobre porvenir que nos aguarda, que abrazamos sabiendo que no vale la pena y que tampoco nos podemos sustraer de él, qué nos creíamos...
¡Vendeos al clientelismo eterno! No pagará bien, pero seguro que os espera. Huíd. Sois libres; libres de claudicar en todo caso. La felicidad no existe, pero la infelicidad desde luego que sí, así que ahuyentadla de una vez, y jamás miréis atrás, porque atrás no veréis absolutamente nada, y el vértigo del vacío convoca inexorablemente al peligro, al mito reprimido del naufragio imaginario de aquello que no sucederá. Sólo pido una cosa. Dejadme tranquilo en mis sagrados delirios de esa otra eternidad que nunca se llamará España. La guerra infinita fue hecha para mí. Welcome to the jungle.

25 DE ABRIL SEMPRE (terra da fraternidade)

Los Capitanes de Abril no sólo derribaron al fascismo. No sólo abominaron de igual modo de la democracia liberal que al final silenciosamente les derrotó. Sino que, mucho antes, en las guerras coloniales africanas, se habían pasado clandestinamente al enemigo. Se habían fusionado con el enemigo. Y el capitalismo, como no, les honró tratándolos como a enemigos.
Vasco Gonçalves, Vasco Lourenço, Otelo Saraiva de Carvalho. O Movimento das Forças Armadas. Y la primera organización en reconocer formalmente el único legítimo Gobierno de la República de Portugal, en aquella noche inesquencível del 25 de abril de 1974: A Unión do Pobo Galego (UPG). El mejor regalo, además del apoyo moral y material que ofrecieron a nuestra nación prohibida, la destrucción de la embajada franquista española en Lisboa a los pocos días. El fuego justiciero prendido por quienes nunca fueron ajenos a la hermandad debida. Ese glorioso, tardío tributo a Castelao: "A nosa lingua está viva e floresce en Portugal".
En 2006, en Salamanca, se convocó una contramovilización en apoyo a Cuba y Venezuela bajo el escenario de una Cumbre Iberoamericana más. Todo transcurría por cauces grises, taciturnos, hasta que llegaron 2000 militantes del PCP. Los recibimos con el inconmensurable "Álvaro Cunhal, a luita continúa". Y ellos, tal como Álvaro Cunhal les había aprendido, nos respondieron: "La solidaridad no se pide, se da. (Así lo hacemos nosotros)". Por algo el PCP permanece como el último, genuino, partido comunista de esta opresiva Europa...
Aunque en 1974 las cosas fuesen bien distintas. Aínda que a saraiva do carvalho nao chegase a florescer. E o povo segue a ser quem mais ordena. Neste o nosso mundo. De Grandola Vila Morena.

SCHIVARDI (2)

Unos metros más allá del adorable toque kistch soviético-cantonalista que envuelve al personaje, throw´em to the lions debe denunciar ineludiblemente a Gérard Schivardi como la odiosa vanguardia de una conspiración grupuscular trotsko-imperialista que representa, una vez más, el ultranacionalismo francés pseudoestatalizante al que Jean Pierre Chevenement, ese racista inmisericorde obsesionado con la seguridad ciudadana, nos tenía acostumbrados.

ALI OMAR GOES BIZARRE

La única ventaja que tiene el acceso ilimitado a música en internet es la posibilidad de desvarío sin lamentar económicamente las consecuencias. Cuando la inculturación del hip-hop, la única que permanece furiosa, me parece demasiado masiva, cuando quiero dar un respiro al rap francés de banlieu (IAM, Sniper), a los pioneros del rap galaico (Dios ke te Crew) o a los ya míticos MCs palestinos (DAM), entonces se abren las puertas de la perdición.
Descubro a un desquiciado Muslimgauze que grabó más de 80 discos conceptuales de música electrónica a la gloria de todas las causas islámicas imaginables (Hamas Cinema Gaza Strip; Vote for Hezbollah; Salaam Alekum, bastard...); me convierto en adicto a las bandas sonoras en las que ¡Jackie Chan canta! (pero todavía no a sus infumables discos de pop cantonés); viajo en el autobús imbuído por los Soldiers of Allah (cutrísimo pero entrañable grupo de rap muyahid de Milwakee). Ya no hay freno, llega el momento del hip-hop aymara de Bolivia (Wayna Rap), del punk-rock nacional-bolchevique siberiano (fantásticos Grazhdanskaya Oborona) o del doom metal sinfónico libanés presumiblemente greco-católico (Kimaera), hasta que la salud mental que me queda dice basta y se va a buscar a la estantería el balsámico Fillmore East de los Allman Brothers. Intento sugestionarme creyendo que he vuelto a la cotidianidad, pero no. Incluso mi inaltarable talibanismo musical ha saltado por los aires sin remedio. La tecnología me hizo a traición pagar el precio. Cualquier día de estos acabaré con Los Chichos en el discman y un mp3 de Camilo Sesto de repuesto...

SCHIVARDI (1)

A pesar de la inevitable rabia contenida al ver los resultados de las elecciones francesas, throw´em to the lions quiere felicitar personalmente a Gérard Schivardi por el éxito obtenido: 123.711 votos (0,34%). Algunos se preguntarán, ¿y dónde está el éxito? Pues en que un total desconocido, sostenido externamente por un partido trotskista residual (Parti des Travailleurs), consiga tal apoyo. ¡Si el mastodóntico PCF (RIP) recabó un histórico 1,93%!
A preguntas de los periodistas, además de autodefinirse como "el último socialista en campaña" y de ser calificado por El País como "el hombre que todo lo quiere estatalizar" (y pensarán que es un insulto...), respondió que, hasta tiempos recientes, desconocía que el Parti des Travailleurs resultase una organización trotskista. ¡Claro que sí! Un hombre del pueblo. ¿O todos los franceses, candidatos presidenciales incluidos, tienen que llevar un diploma de trotskismo trasnacional bajo el brazo? A nuestro icono cultural del mes le dan igual los trotskistas, le apoyen o no.
Ahora, el amigo Gérard se dispone a crear "un gran partido obrero". Por mucho que se rían de él, cuenta con más bases potenciales que la mayor parte de los autodenominados "partidos obreros" perdidos por Europa. Congregó a 5.000 personas en un gran mítin que llenó el Polideportivo de Paris. ¿Cuántos partidos marxistas-leninistas (ni franceses ni nepalíes) podrían decir lo mismo? Schivardi, el último epifenómeno de la exception culturelle...

MC5 (Detroit, 1969)

La vida retroalimenta un circuito estúpido. LA VIDA RETROALIMENTA UN CIRCUITO DECIDIDAMENTE ESTÚPIDO.
But "We´re gonna kick out the jams. Motherfuckers. Yeaaaaaaah!!!!"

¿DESEXISTIR?

La nostalgia es una vía muerta hacia el vacío. La nostalgia, la Patria del Adiós. Esa resurrección inmunizada de las antiguas creencias. Tan controlada como muerta; que sólo refleja una negación sublimada que trata de ocultarse para no entorpecer el desarrollo dialéctico del acontecimiento, de lo que sucedió sin desearlo, de lo que todas las absurdas alfombras de cualquier rellano alquilado no alcanzarían a esconder: La derrota, la vergüenza de haber perdido sin la dignidad suficiente... El tren cuyo motor se quema y sólo da para pensar: qué mala suerte, esperar dos horas hasta que traigan el siguiente. ¿Y qué es el siguiente tren? Un sucedáneo. Pero no tiene importancia. Todos somos japoneses. No distinguiríamos la copia del original. Se nos borraron las referencias. Se nos extravió aquella alma.
Aunque existen remedios. Al menos cuatro remedios. AC/DC, Status Quo, los Ramones y Motörhead. La misma canción que no pierde su intensidad. Que a cada paso, aun a modo de dèja-vu, es recibida como buena nueva feliz. Porque la hicimos propia. Nos pertenece como Patria liberada. Y porque de poco a poco nos salva. Intenta salvarnos en los minutos de descuento, ignorante de que el árbitro finalmente nos condene. Ese árbitro irrisorio, incapaz de imaginar que hubo un tiempo en el que no teníamos ni jueces, ni amos, ni verdugos. Y que el ruído atroz del silbato sobre el cuello todavía nos hace sonreír en homenaje a lo que fuimos...

DEFINICIONES

"La soledad es un lugar en el que ni siquiera tú mismo estás"
(José Saramago)
Realmente pocas veces en mi vida habré estado solo. Porque la mayor parte de los días de mí mismo no consigo librarme ni a pedradas.

POR QUÉ ECHO DE MENOS LOS VINILOS (8)

Mi primer vinilo fue presumiblemente idéntico al de todos los miembros de mi generación: "The Final Countdown" de Europe.
Y eso me hace sentir formar parte de algo de lo que no estoy particularmente orgulloso, pero de algo al fin y al cabo.

POSTSOCIATAS VERSUS LENINISTAS DE PASTEL

Estos dos especímenes-tipo, a cada cual más impresentable, se disputan la "hegemonía" en los movimientos sociales de Occidente.
Están los postsociatas, los que fetichizan el movimentismo sectorializado de acuerdo con su activismo a tiempo parcial, convertido en forma de ocio, en consumo simbólico, y como tal sometido al condicionante de que sea divertido para el que lo practica y de que sea atractivo para el grupo social afín, que construye su propia autoimagen a través de éste. El pensamiento político que les subyace, escarbando mínimamente, permanece anclado en un liberalismo perfeccionado con leves retoques estéticos, en el que hay que introducir "más participación" en la democracia representativa, dar "más derechos" a los ciudadanos, predicar la "solidaridad", fomentar la "paz" y, en última instancia, si lo demás falla siempre les quedará Zapatero. Son tan blanquitos... ¿qué carajo tienen que ver con la lucha de clases, si su actividad se halla, con pequeños matices, socialmente aceptada, fácilmente recuperable a ojos del poder? ¿Si no representan ninguna contradicción dialéctica con respecto a la forma de sociedad dominante?
Y desgraciadamente, como enemigos íntimos de los postsociatas, al otro lado de la calle, se encuentran los paleoleninistas que, si han leído a Lenin, no han entendido un carajo. Necesitan su reinterpretación dogmática, esa que castigó a Lenin transformándolo en un -ismo de cartón, simplificando la revolución en burocracia. En realidad, su praxis se reduce a la instrumentalización de la acción social, a un ejercicio imaginario de poder que los erige en sumos sacerdotes de su minúscula parroquia y poco más. Como en cualquier organización vertical que se apropia de recursos (simbólicos y sociales), la jerarquía que se establece incentiva la incompetencia material y la absoluta indigencia teórica con el fin de autoperpetuar su existencia. Precisamente por eso no conseguimos que desaparezcan, por su estupidez. Como dijo Mark Twain, "los malos descansan, los idiotas jamás". Se trata de una tara mental en forma de alucinación colectiva como cualquier otra. Pero bastante molesta. Porque proviene exactamente del mismo discurso ilustrado, proponiendo su particular racionalidad como receta universal. Que sustituye a las clases populares por la "clase obrera", a la "clase obrera" por el "Partido" de vanguardia (microaparato pseudoadministrativo) y al "Partido" por su propia persona, lo que no puede sino reflejar la infraestructura occidental que constituye su soporte social y existencial, teñida ligeramente con la aspiración de "Otro Occidente es posible", neosoviético, proletario y relativamente marciano. ¡Su leninismo es un tigre de papel! Ni siquiera una contradicción dialéctica consigo mismos.
Toda esa gente que merodea por los movimientos sociales europeos y que dedica su tiempo a pelarse furiosamente entre sí lleva los mismos collares, aun con distintos perros amarrados. Hijos de... la Ilustración. Están por todas partes.

POR QUÉ ECHO DE MENOS LOS VINILOS (7)

"Malos tiempos estos en los que hay que luchar por lo evidente", dicen que dijo Ernesto Guevara, más conocido como el Che.
Es de cajón, pero quizá haya que explicitarlo por si queda algún incrédulo. Hombres y mujeres de poca fe, ya, reconocedlo: Los vinilos se oían mejor.
Mis 13 años tuvieron una sola divisa, "Never Mind the Bollocks. Here´s the Sex Pistols". La única vez que, varios lustros después, los escuché en cd, realmente me dieron ganas de romper cosas, de romper cosas de frustración por el oprobio (y no como legítima inspiración punk). Toda esa asepsia, ese sonido de geriátrico, tan de plástico, tan limpito... Nos los habían robado.
Maldita sea, el rock n´roll tiene que crujir. TIENE QUE CRUJIR.
Y tiene que crujirte el alma eternamente.

PANES Y PECES DEL PUEBLO, POR EL PUEBLO Y PARA EL PUEBLO

La Iglesia Católica se niega a dar de baja a los que mantiene censados como fieles desde que recibieron indefensos el sacramento bautismal. Aunque sea obvia mi no pertenencia a tal institución, sus estadísticas me incluyen forzosamente en ella, y por tanto se supone que me otorgan el derecho a opinar como "católico". Más allá de la ironía, lo aprovecho para firmar en favor de la parroquia de San Carlos Borromeo de Vallecas, infeliz heredera de la teología de la liberación, hogar de los que nunca tuvieron uno, ejemplo imborrable de opción por los pobres. Amenazada de cierre por la jerarquía vaticana.
¿No la recordáis? Allí estuvimos obtusamente encierrados durante las movilizaciones contra de la Ley de Extranjería en el Año del Señor de 2001, y por supuesto que perdimos, pero la geografía de la derrota también se merece una liturgia. Allí vinieron todos los cubos del mundo a darnos con el ídem en la cabeza, y bien que intentamos defendernos a pesar de que los tiempos no nos fuesen propicios (y claro que no lo fueron). Pues sí, estos hombres con alzacuello (que se niegan a llevar) son los nuestros; de algún extraño modo, o quizá no tan extraño, son los nuestros, los ahora y siempre perseguidos, como corresponde al reinado de ese Papa nostálgico de las Cruzadas.
Pero quería rendir tributo a Óscar Romero, Manuel Pérez, Ignacio Ellacuría, Juan XXIII, Helder Camara, Camilo Torres, a sus insobornables discípulos... Omnia sunt communia.
Sempre ceibes.

PD. Para firmar en solidaridad: www.sancarlosborromeo.org sección Apoya a la Parroquia. En el nombre de los personalísimos y escasos mitos que todavía atesoramos, Amén.

LA FRASE DE LA DÉCADA

"Mmmm, justice"

(KRS-One)

Tenía que repetirlo...

FRAGMENTOS DE YO

Soy obsesivo, soy un neurotic outsider viajando obcecadamente a través de la nada, a ese no-lugar al que nunca tenía que haber llegado, Patria de placebos: "Hogar... yo no tengo ninguna hogar", los dioses lo negaron, en su insalvable altitud sabrán por qué; y continúo sin motivos para amar, izado en banderas inservibles de las que sólo conservé los límites, el no hacer, el "preferiría no hacerlo", Bartleby déjalo ir, meu neno déixao ir, quédate en ese cruce de destinos que no te tocaban, con tus vinilos obsoletos, con tus libros olvidados, con tu alma apaleada en resistencias hasta rozar el invierno, frío, tener frío, unos segundos de vida en la impresión del frío (existir), quédate, persiste en la inútil travesía hasta el fondo de la putísima nada, quédate, atrévete al abismo, sólo por si acaso, quédate... Porque el fin de tus días pertenece sólo a Allah. Porque nada permanecerá impune. Por Alice Cooper, por el Capitán Marvel (aquel adolescente impresionable que a veces todavía eres). Y por todos los que se marcharon poco a poco sin merecerlo...
Seguro que la lluvia. La lluvia inabarcable de mi país. Quizá tenga sentido. Y no se te ocurra moverte ni un ápice. Después de todo, quizá tenga algún sentido.

POR QUÉ ECHO DE MENOS LOS VINILOS (6)

El vinilo puede hacer brotar música de sus entrañas de dos formas: escuchándolo o scratcheándolo. ¿Qué más se le puede pedir? Terminator X is in tha house. Do It Yourself en estado químicamente puro. Chúpate ésa, mr. cd. Esa magia irremplazable.
No es ninguna coincidencia que se solapasen en torno a 1991 los últimos estertores de la época del vinilo y la defunción del hip-hop tal y como lo conocíamos, salvaje, inquietante, peligroso. Public Enemy ejercieron de desgraciado oráculo, llegó el "Apocalypse 91" y, acto seguido, se acabó lo que valía la pena.
Ahora estamos tan saturados de rap de mtv y bases souleras de tercera categoría que se nos olvida que existió aquel prodigio. Los N.W.A., Paris, Ice-T, Gang Starr, Da Lench Mob, House of Pain, Boo Ya Tribe, Ice Cube, Ghetto Boys, Chuck D: Professor Griff knows... Algunos todavía conservan la furia casi intacta en un universo que ya no les pertenece. Algunos siguen muy cabreados. Como el preclaro KRS-One, al que una vez le preguntaron por el 11-S y se lanzó a la pista sin un puto mix en el que aterrizar:
"I was asked about why hiphop has not engaged the current situation more (meaning 911), my response was "because it does not affect us, or at least we don’t perceive that it affects us, 911 happened to them". I went on to say that "I am speaking for the culture now; I am not speaking my personal opinion." I continued to say; "911 affected them down the block; the rich, the powerful those that are oppressing us as a culture. Sony, RCA or BMG, Universal, the radio stations, Clear Channel, Viacom with BET and MTV, those are our oppressors, those are the people that we're trying to overcome in hiphop everyday, this is a daily thing. We cheered when 911 happened in New York and say that proudly here. Because when we were down at the trade center we were getting hit over the head by cops, told that we can’t come in this building, hustled down to the train station because of the way we dressed and talked, and so on, we were racially profiled. So, when the planes hit the building we were like, "mmmm, justice."
Fuck yeah! Había dicho bien: salvaje, inquietante, peligroso. Muérete de envidia, Dr. Dre, negro por fuera, blanco por dentro, Dr. Oreo Dre, maldito Tío Tom de todos los mixes del enemigo de clase.
Aquí KRS-One devolviendo a golpe de entrevista el mejor de los scratchs. Aquí KRS-One. Gaiteiro!!!

HISTORIAS DEL LÍBANO

1958. Revuelta nasserista en el país de los cedros. Kamal Jumblatt estaba metido en ello, pero todos pensaban que era un excéntrico incorregible. Líder de la comunidad drusa, señor feudal por tradición familiar, Ministro disidente, comunista vocacional y por si hiciese falta místico. Este pedazo de revolucionario, desde su palacio de Mukhtara, dirigía a las fuerzas populares en la región del Monte Líbano. Todavía no había recibido el Premio Lenin, ni había hecho la reforma agraria en sus propias tierras, ni se sospechaba que pasaría a la Historia de los nuestros, a la gran pequeña Historia de lo que no fue, y precisamente por eso lo escribimos con el orgullo del que quiso desaparecer contra el infinito, del que ceremoniosamente se dejó arder en homenaje...
1958. El Presidente neocolonial, el infausto Camille Chamoun, decidió mandar a unos cuantos observadores de la ONU para que impidiesen el contrabando de armas de los nacionalistas árabes desde la frontera siria. A Kamal Jumblatt le tocó un observador indio. Y el genial Jumblatt le mostró textos antiquísimos de teología hindú, técnicas de yoga que jamás soñó conocer. Mientras tanto, kalashnikov viene, lanzacohetes va, pero el indio contentísimo... Y no envió ningún Informe.

Om Shanti

PD. No a la Militarización de Albacete.

http://www.firmasonline.com/1Firmas/camp1.asp?C=572

CONTRADICCIÓN EN LOS TÉRMINOS...

No, post-camarada y amigo Fraseos, no se trata del triunfo final del reino de la paradoja bajo una realidad transmutada en un simulacro de vida, sino de la única síntesis posible (tesis-antítesis-síntesis) de la inevitable relación dialéctica entre lo real y lo imaginario que nos corroe. Igual que había obreros que votaban a Aznar en los desiertos de España y príncipes maoístas en las montañas del Sudeste de Asia, surgirá el econometra salafista, porque el marxismo necesita una salafiya, porque el trotskismo necesita un Mahdi, y porque la Econometría tampoco quedará impune. Así pasan todas las cosas, Gran Jefe Indio Heráclito-Seattle.
¿Existe entonces alguna contradicción en los términos que pueda todavía sorprendernos? Sí: El Enano de Jardín revisionista.
En aquel mundo comprensible en el que la URSS nos protegía, los Enanos de Jardín se dividían en dos clases, según dictaban las enseñanzas del jeque Malcolm X: el Enano de Jardín con alma doméstica, siervo por antonomasia orgulloso cual estatua al sol de cada mirada de su amo; y el Enano de Jardín con alma de plantación, el subversivo incontrolable.
"Hace falta sólo una chispa para incendiar la pradera", amigo Mao el gnomo. El Frente de Liberación de Enanos de Jardín (Canal Histérico) inició su legendaria campaña armada (guerra popular prolongada) estableciendo bases insurgentes en los bosques, territorio irreductible vedado a burgueses enanicidas. El lema de la lucha era: ¡Huye, enano, huye!
Pero la URSS fue derrotada y en el mundo unipolar nos crecieron hasta los Enanos de Jardín revisionistas. Enarbolando una foto de Zapatero bajo el gorro puntiagudo que tradicionalmente ocultó el revólver justiciero de la tribu, estos enanillos reivindican felicísimos el derecho a tener una sombrilla en verano y un paraguas en invierno. A tal engendro le llaman "derechos sociales". A cambio, se prestan gustosos a aumentar la productividad, no tener envidia de la caseta del perro y ejercer nuevas funciones, vigilando desde el porche para impedir acciones de sabotaje de los herederos del Frente de Liberación de Enanos de Jardín, esos terroristas. ¿Carceleros? No, repite conmigo, funcionarios, fun-cio-na-rios.
"Y el que tortura es un funcionario" (Fermín Muguruza)
¿Qué hacer con los Enanos de Jardín revisionistas? Bien lo sabían los hermanos mau-mau en Kenia, bien lo sabían.

RY COODER

Blah Blah Blah Blah Blah y la lucha de clases.
Blah Blah Blah Blah Blah y la lucha de clases.
Debéis de estar hartos. Lo sé. Pero esto es muy fuerte. El mítico Ry Cooder, el coloso Ry Cooder, acaba de lanzar un disco ¡sobre un gato que cuenta la historia de la lucha de clases en EEUU! Se titula "My name is Buddy". Sí, es un gato y se llama Buddy. Dios santo, y creía que lo había visto todo... Seguro que hasta lo edita en vinilo, junto a la versión en cómic de la peripecia (juro que existe y hasta que la dibujó él) incrustada en la carpeta. No quiero que se me malinterprete, admiro a Ry Cooder por encima de casi todas las cosas, como compositor, como guitarrista, como heredero de la tradición de Peter Seeger, como, seguramente junto a John Sinclair, el último gran musicólogo vivo...
Le perdono que el "Talking Timbuktu" saliese en la portada de todas las revistas de tendencias que en el mundo han sido porque Ali Farka Touré merecía escucharse y dar gracias por ello a modo de plegaria durante todos los días de nuestra insuficiente vida. Además, al bluesman definitivo de Malí se la sudaba, él decía que era un agricultor y ya.
Le perdono, desde mi particular visión de las cosas, el absolutamente cargante (y me estoy volviendo moderado con la edad) "Buena Vista Social Club", también conocido como "Buenrollista Social Club", porque sus pecados quedaron generosamente expiados (o expropiados) con las divisas que le proporcionó a nuestra nunca suficientemente alabada, a la par que gloriosa, revolución cubana, lo cual puede significar muchos, muchos kalashnikovs a cambio de un vulgar cd.
Lo reconozco, cuando de Ry Cooder se trata, mi capacidad de indulgencia se dispara. Pero Buddy... ¿Realmente era necesario?

PD. La historia de la génesis del disco supera todo lo imaginable: "Vi un dibujo de un gato que se llamaba Buddy con una guitarra colgada y se me ocurrió contar la historia de la clase trabajadora norteamericana". Joe Hill, Sacco y Vanzetti te protejan, Ry, me dejas sin palabras.

1979: LOS LOCOS SON LOS OTROS

Algo así se le debió de pasar por la cabeza a Jomeini cuando las masas islámicas derrotaron desarmadas al Ejército del Sha, ¡a puñetazos! Ni Terence Hill y Bud Spencer, oye. Y luego algunos dicen que la lucha armada es inevitable para enterrar el capitalismo. Dadme un Ayatollah y quince millones de chiíes... Aquellos sí que eran buenos tiempos.

GILAD ATZMON

Saxofonista de free jazz. Ex-judío. Exiliado. Palestino de lengua hebrea. Enemigo eterno de la bestia sionista. ¿Qué sería de mí sin Gilad Atzmon?
Sólo él describe con la convicción necesaria los soterrados vínculos históricos (y eugenésicos) entre nazismo y sionismo; la cooperación material entre ambos movimientos en una época en la que la mayor parte de los judíos europeos optaban irremediablemente por el socialismo (y con ello fueron gaseados). Sólo sus fraseos atonales pueden narrar cómo Theodore Herzl fue un hitleriano avant la lettre del que el maldito canijo de bigote rectangular no hizo más que copiarse. Cómo el Estado Teocrático israelí le fue impuesto a unos rabinos que se negaban talmúdicamente a un Estado judío para un pueblo judío: ein Volk ein Reich, Heil eretz Israel.
Sólo él, exiliado de aquel privilegio al que nunca llamó hogar, habiendo habitado el interior del Mal Absoluto, nos explica cómo en tierra ocupada no resulta posible ser un no sionista, cómo existen los judíos étnicos; los judíos religiosos; y los judíos tipo tres: aquellos cuya religión es el Holocausto, que pueden profesar todas las ideologías "laicas y democráticas" concebibles, que incluso a veces se hacen pasar por partidarios de un Estado palestino y se visten de "pacifistas", pero que se quedarían en nada sin ese supremacismo étnico que coloca el sufrimiento judío, la Shoah, como única medida de todas las cosas frente a la que el resto de la humanidad nunca podrá compararse (¿y los indígenas? ¿y los vietnamitas? ¿y los aborígenes? ¿y los gitanos? ¿y los iraquíes? ¿y los armenios? ¿¿y los palestinos??).
Sólo Gilad Atzmon se declara dispuesto, en el nombre del primer palestino de lengua hebrea que es, a vivir en una Palestina liberada gobernada por Hamas antes que volver a sufrir la opresión sionista sobre su propia ex-conciencia.
A golpe de free jazz, Gilad Atzmon denuncia zigzagueante cómo, en los márgenes de la Historia, los activistas occidentales esperan que los palestinos y los iraquíes "se vuelvan laicos, cosmopolitas e ideólogos de clase, esperan que los árabes y musulmanes actúen como marxistas europeos, proyectando sobre los demás su propia cosmovisión solipsista, solidarizándose con ellos mismos a través del sufrimiento de Iraq y Palestina".
Finalmente, Gilad termina proclamando que el jazz es su yihad. Que Bird, Dizzie y Coltrane, "cuando sacrificaron todo por la belleza y la resistencia, estaban en realidad comprometidos en una guerra santa". Escucho a Coltrane como si siempre lo hubiese comprendido. A Love Supreme. Allah-u Ackbar.

LA REVUELTA (delirio)

"Porque seremos cientos

por cada uno de los vuestros

de los vuestros..."

STATEMENT

Y voy a pasarme borrascho los siguientes seis días.
Hasta que me vengan a detener.
Porque ya no aguanto más de vivir en este país.
En este país.
En este país...

Ni mi incapacidad para actuar, para combatir a la altura de lo que el Enemigo Eterno se merece encontrar enfrente.
Ni mi incapacidad para amar, que lo dijo Robert de Niro en una película y yo pendejo me lo creí: "se ama tres veces en cada vida", y mi cupo allá se culminó. Definitivamente. Igual que me creo todo lo que debe ser creído, nomas, así me acabé.
Y todavía me queda mecha -de las que hacen boom- para rato, hasta que a los 50, si Allah lo quiere así, me haga estallar, el cambio climático y las enfermedades cancerosas lo respeten. That´s life, adorados David Lee Roth-Errol Flynn, en el nombre de los cuales, y sólo por sus enseñanzas, I´ll have some fun entremedias. Y al final, podré proclamar, como Frankie, que I did it my way.
Y así me fue... Con mis mitos y mis delirios. My way.

MÚSICA Y LITERATURA

La insigne generación beat escribía a golpe de be-bop o de free jazz. Dejaban que las frases fluyesen. La inabarcable lógica de lo espontáneo, la creación más allá de la impostada inmortalidad del escritor oficial. No veían páginas impresas mecanografiadas, veían saxos expandirse en la locura...
Yo nunca sabré ni cómo escribo ni, lo que es más grave, cómo quisiera escribir. Pero no estaría mal que alguien consiguiese plasmar en literatura un solo de guitarra eterno Duane Allman-Jimi Hendrix; un anfetamínico Yngwie Malmsteen; un Neil Young-Poncho Sampedro sobrevolando la tormenta; un ignoto Jan Cyrka; un delirante Space Ace cual superhéroe ametrallando a rayos láser; un Izzy Stradlin indispensable desafinando hasta el más allá.
O un Steve Crooper que nos marcase inexorable la justa medida de nuestros tiempos; un Dave Mustaine-Marty Friedman constante y atronador; un Angus Young-Keith Richards-Chuck Berry certero como la guerra de clases que vendrá; un Albert King-Albert Collins aullando de esclavitud desesperada y ansias de liberación; un Ed Mundell evasivo en universos improbables que transitar...
Desear que un conjunto de letras desordenadas pudiesen algún día acompañarles. Aunque haya que dar gracias porque ellos sí, de verdad, nos acompañan.

PENSAR, CREAR, RESISTIR

Me veo obligado a leer montones de libros teóricos, cuya calificación se queda suspendida en el aire entre el malos y el malísimos, sobre "teorías del nacionalismo". Parten, casi todos, del supuesto de que, siendo nacionalista, no se puede escribir sobre teoría del nacionalismo. Como si existiese cualquier cosa llamada honestidad intelectual, neutralidad, posición objetiva. La ética de la acción comunicativa del imbécil de Habermas, las gilipolleces del ex-camarada Hobsbawn, cuánto daño hicieron al "micromundo" de los que los leen por inquietud personal. Porque a los demás, a los enemigos de clase, ni agua, que ya sabemos de sobra de sus aspiraciones... Como si ellos no fuesen nacionalistas de cualquier opresivo Estado-nación, pero no, estos adalides del statu-quo se hacen pasar por extraterrestres, ciudadanos del mundo (ese último etnocentrismo de los defensores del way of life-plusvalía occidental), en resumen, los perfectos objetivistas cuando de lo que se trata es de trepar, trepar, trepar.
Y entonces, vuelvo siempre a Luis Soto, a nuestro hermano Luis Soto, dirigente comunista de la República, secretario de Castelao (Daniel o noso), fundador de la UPG, camarada imprescindible, a Luis Soto y a su ejemplo egregio, y a su gran sentencia: "Una nación o es o no es. Si no es, no se puede inventar. Si es, no se puede obviar".
Mi singular alquimia patriótica me lleva de Luis Soto a Enrique Líster, también gallego, revolucionario consecuente, caso único en el mundo de un General de tres Ejércitos: la República Popular española de trabajadores, la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas y la República Federal de Yugoslavia, caso único en la Historia, repito, que se manifestaba a su avanzada edad en un Día da Patria junto a Luis Soto, Méndez Ferrín, el Padre Silva y otros compañeros de otrora, do sempre e máis despois, en pos de la liberación nacional y social del pueblo gallego, de su pueblo, de nuestro pueblo del que, c´est dommage, nunca llegará a ser General sino póstumamente, como corresponde a los héroes de esta clase, de estas nuestras clases populares. Y la policía española, esas fuerzas de ocupación, apaleando inmisericordes en las calles de Compostela el 25 de julio de quizá 1979 a unos septuagenarios Soto y Líster; qué mal nos trató la Historia... No diremos en esta ocasión serán vengados (como el camarada Sadam Husein y el camarada Taha Yasin Ramadan y tantos otros serán vengados), sino que Soto y Lister serán conmemorados en la República Soberana Popular de nuestros sueños, de nuestros galaicos sueños.
Enrique Líster, al que Antonio Machado escribió:

"Si mi pluma valiera tu pistola

de capitán, contento moriría"

ZAPATERO

Mayestático exponente de la mediocridad, sabio supremo del vacío absoluto. Gestor eficaz del legado del aznarismo, y con eso queda dicho todo. Incluso en su estupidez y en su megalomanía sobrevenida estaba a la altura de suceder a Aznar, aquel criminal. Y ahora algunos se sienten seguros... El mismo capitalismo salvaje, la misma represión interna, la misma ocupación de Afganistán y Haití, el mismo clientelismo atroz aunque con otros nombres... Qué contentos estamos que ya no gobierna el PP.
Y los supuestos intelectuales de izquierda, con el síndrome de Estocolmo. ¡Pues feliz estará tu padre!
Pero bueno, después de todo, España nunca fue recuperable. 1492: limpieza étnica, genocidio and so on.

¿¿GUERRA CIVIL EN IRAQ?? ¡¡¡VETE A COMER MIERDA!!!

Existe una guerra civil en Iraq; chiíes y suníes se matan entre ellos desde hace siglos; si se marchan las tropas de ocupación será peor. Racismo, elitismo, orientalismo. Blah, blah, blah.
Si existe una guerra civil, existen tres, pero va a ser que no existe ninguna, sino una guerra de liberación nacional contra una ocupación extranjera que trata por todos los medios de plantar guerras civiles que no lo son. Una guerra de liberación nacional. ¡Qué casualidad! Como si a nadie se le hubiese ocurrido...
Tres guerras civiles: Iraq, Palestina, Líbano. El sueño de cualquier sionista, eliminar a sus enemigos por medio de fuerzas interpuestas. Todavía están en ello. Todavía sus mercenarios en la zona no son lo suficientemente fuertes...
Tres guerras civiles en Iraq: Una de ellas que enfrenta a la Resistencia patriótica con los perros colaboracionistas locales, con el Gobierno títere o puppet government (¿guerra civil?); otra que enfrenta a la Resistencia en los territorios liberados con esa minúscula red denominada Al Qaeda Mesopotamia, controlada por los saudíes y, en última instancia, por los americanos (¿¿guerra civil??); y una tercera que responde al intento de EE.UU-Israel de dividir Iraq en tres entidades étnicamente homogéneas, kurda, chií y suní, y que libran los escuadrones de la muerte chiíes creados por EE.UU-Irán y los escuadrones de la muerte suníes creados por EE.UU-Arabia Saudí a lo largo de las zonas mixtas (¿¿¿guerra civil???).
Yo sólo veo una guerra de liberación nacional. ¿Por qué será? Pero claro, ahora nos dicen que los árabes chiíes y los árabes suníes llevaban siglos matándose mutuamente, tantos siglos como, aproxidamente, un año y medio. Corta memoria la del colonizador para lo que le conviene. Por ello, a pesar de todo, la victoria pertenece a la Resistencia. Allah lo quiera así.
Y, ciertamente, Allah lo quiere así.

¿QUÉ HACER?

Leniniana pregunta, y dicen que Lenin dijo, y creo que esta vez sí realmente lo dijo, que para una revolución se necesita la fusión trinitaria de una ideología revolucionaria, una organización revolucionaria y una estrategia revolucionaria. Estrategia, como definió Barthes, en el sentido de un plan diseñado para ocupar los espacios sociales del enemigo de clase, y no una mera táctica, una guía para actuar en territorio enemigo sin reconquistarlo (todavía). Una estrategia que permita la creación de un contrapoder, material e ideológicamente en manos de la organización revolucionaria, de las fuerzas populares.
Por tanto, resulta estéril construir una ideología revolucionaria sin una organización, y mucho más una organización revolucionaria sin una estrategia. Y más allá de que sea estéril, creo que es moralmente perverso, alzándose como un acicate a la permanencia de una lucha de clases real y efectiva. Expandir, a través del mito de la creación de conciencia de clase, una ideología revolucionaria aquí y ahora, por sí sola y nada más, lo único que consigue es producir dolor, generar oposiciones insalvables. Lleva a que se te muera el alma o a, como en los amores imposibles, despues de sufrir y sufrir, hacer literatura. Poner en pie una organización supuestamente revolucionaria sin una estrategia de combate, aparte de no constituir ningún hecho revolucionario, cortocircuita la idea misma de organización en cuanto a sus posibilidades futuras, simbolizando la permanencia artificial de una determinada interpretación, domesticada, reduccionista e inútil, de la lucha de clases. Una interpretación que le quita el porvenir aunque existan clases sociales; y existen, claro que existen, pero algunos contribuyen a deturparlas.
El Partido de los Comunistas Mexicanos, en una aportación al marxismo a lo André Breton, dio a la humanidad el programa político de un solo punto, a saber: la toma del poder. No era sólo provocación, joder. ¿Para qué un programa revolucionario sin la perspectiva, sin la estrategia de la toma del poder? Que tuviesen una organización es otra historia... Pero, como ya he dicho, en estos aciagos tiempos, sólo el jeque Osama, ese "feudalista", solía hacer análisis de coyuntura. Marxistas de casi todos los países: Shame on you!!!
Y ni les importa. Ni tampoco Lenin les importa. Y a mí, casi todos los marxistas organizados me importan un carajo, y se pueden ir a chingarla. No sólo miopía, sino retraso mental, inercia histórica y comodidad personal, eso es lo único que representan. Afortunadamente, otros, siguen con la lucha de clases. Los pueblos. La necesidad de liberación. La lucha de clases que sí que existe.
Palestina, Cuba, Iraq, Venezuela... Y la gloria eterna que la Resistencia se merece.

POR QUÉ ECHO DE MENOS LOS VINILOS (5)

Cara A y Cara B. Un principio explicativo del universo tan insoslayable como la mismísima lucha de clases. Side A & Side B, el guardián exquisito de la simetría que permitía convertir la escucha de un buen disco en una experiencia vital plena, con sus pausas de antemano establecidas, ya fueran mínimamente obligadas por el hecho de dar la vuelta al vinilo o bien espaciadas, degustadas en las coordenadas que la vida imponía.
Sin embargo, al enfrentarte a un cd, a ese mamotreto de a veces más de 70 minutos, ¿cuándo le das al stop? No lo sabes, pero tampoco lo piensas, porque es un hecho que ha perdido toda trascendencia. Al artista se le niega la posibilidad de expresar su concepción completa de la obra, pero ese poder no pasa al oyente, que en cualquier caso nunca había dejado de tenerlo, sino que se queda suspendido en el vacío. Escuchar un cd significa juzgar el álbum, analizarlo, disfrutarlo en cierta medida, pero, salvo que provenga de la era del vinilo, es imposible de amar en cada uno de sus surcos.
Secuenciar simétricamente un cd constituye un absurdo, y escuchar los discos que se editan ahora, aún en el caso de los que se salvan en su mayor parte, puede convertirse a ratos en un coñazo mayúsculo. Intentar secuenciar una obra en el continuum del cd se impone como un acto de tal pretenciosidad intectual que culmina casi siempre en lo fallido, haciéndonos pensar en lo que se podría haber mejorado en vez de estar haciendo sexo con las ondas sonoras.
Allah quiso que el disco pluscuamperfecto, el "Appetite for Destruction" de los Guns n´Roses, fuese editado en vinilo. Esa majestuosidad de empezar la cara A con "Welcome to the Jungle" y terminarla con "Paradise City" (where the grass is green and the girls are pretty), para acto seguido iniciar la cara B realzando "My Michelle" mucho más allá de la propia canción... A saber, ¿qué hubiese sido de "My Michelle" sonando tras "Paradise City" sin una mínima interrupción? Pero hay más, esa joya escondida que nunca nadie recuerda y que es "Think about you", refugio pertinaz de unos pocos escogidos por el simple hecho de estar en su cara B. ¿Puede existir un clásico sin tener una gema estratégicamente oculta? Y también la indulgencia hacia el "Anything Goes", seguramente indigno de figurar en la obra maestra, pero que no obstante no molesta, ahí en la cara B como penúltimo corte, después de 9 temas absolutamente gloriosos, incluyendo los 6 de la cara A que te han transportado directamente a la felicidad absoluta, y tras un nº 10, el "You´re Crazy", que sin volar tan alto da la talla y nos ofrece una de las infinitas claves del disco, la desafinadísima guitarra rítmica del maestro Izzy Stradlin, el gunner definitivo.
Pero, me pregunto, nos preguntamos, y que el cielo nos escuche, ¿alguien podría asegurar que un "Appetite" editado originariamente en un vulgar cd hubiese alcanzado las cotas de grandeza que por siempre y para siempre se merece? ¿O quizá se hubiese convertido en un "Use your Illusion", en una mera deidad menor que no deja de mostrar al mundo una escisión incomprensible, un orgullo de confuso ángel caído, lejos del paraíso en el que se había revolcado, muy lejos de lo que una vez nos dio a todos, de ese genuino apetito de destrucción que nos hizo libres.

MÁS AL QAEDA

Exclusivamente con ánimo de objetividad y a efectos de análisis etcétera etcétera, debo decir que creía que los combatientes suicidas formaban parte de una táctica de guerra asimétrica, como así atestiguaba esa fecunda historia que comienza en Alamut y llega a los Tigres de Liberación de Eelam Tamil, Hizbollah, Hamas, el Partido Nacionalista Social Sirio o la Yihad Islámica palestina, culminando en aquellos a los que el jeque Omar Bakri denominó "los 19 magníficos". Pero parece que no. Al menos, no para lo que vengo en llamar Al Qaeda 2.
En realidad, Al Qaeda 2 no salvaguarda el valor militar de los combatientes que usan su cuerpo como única arma, no los convierte en shahids de la yihad, sino que los arrastra al takfirismo, a la impiedad en contra de las creencias islámicas. No libra ninguna guerra asimétrica contra el Imperio, prefiriendo inmolar a sus efectivos en cualquier esquina, casualmente siempre muy lejana del Imperio.
¿Por qué lo hace? Entre otras cosas, porque opera como una empresa capitalista, alienando al lumpenproletariado para que cambie su vida por "cosas de poco precio", rigiéndose por la sacrosanta ley de la oferta y la demanda. Y, a sobreabundancia de combatientes suicidas, la empresa considera que su valor, la vida de cada uno de ellos, cotiza tan poco en el mercado que sólo sirve para cumplir una función simbólica de testimoniar la simple expansión de la marca Al Qaeda al margen de cualquier objetivo político, militar o religioso. Pero ¿a quién beneficia la permanencia de una Al Qaeda incapaz de plantear cualquier desafío a sus supuestos enemigos, transmutada en unos mortíferos GRAPO a escala global, en la excusa perfecta para mantener la represión interna y la guerra imperialista?
Al Qaeda 2 es una empresa capitalista, y George W. Bush su único dueño. Allah los maldiga a todos y proteja a la Resistencia.

INVARIABLE... (collage)

Lo peor de volver es cruzar el desierto, una vez transpasada la frontera de la Quinta Provincia, de la República Popular de nuestro anhelo. Atravesar la desolación; el vacío moral y material. Espiritual y geográfico.
Acostumbrarme de nuevo a ese idioma extranjero con el que convivo desde que nací. La ajenidad absoluta, retomar las armas, prepararme para un combate siempre pospuesto. Retomar, primero, las armas de la dialéctica.
Por muchos años que pasen, entrar en Madrid, incluso desde el hastío, continúa impactando. Primero la cruz del Valle de los Caídos, después el Arco de la Victoria de Moncloa (que, ingenuo de mí, por un tiempo llegué a confundir con la Puerta de Alcalá), y finalmente el banderazo de la Plaza de Colón. No sólo es rancio, no sólo apesta, es que es hasta un tanto tenebroso. Opresivo. Pero no me da miedo, porque los celtas, como Obelix, sólo debemos temer a una cosa: Que el cielo se caiga sobre nuestras cabezas. Eso sí, tras esta bienvenida, nadie podrá decir que no le avisaron... España, España, España. Esa eternidad.
(Unos pocos se empeñan en repetir que también existe el Madrid del No Pasarán, del 14 de Abril... Y yo vivo en el cinturón rojo, no te jode. Me gusta más el lema de "Madrid será la tumba del fascismo", porque muchos fascistas sí que hay y seguramente en este lugar los inhumarán, de muerte natural, dejando copiosa descendencia...)
Y aquí estoy, invariable, en esa espiral de autodestrucción que conduce a la victoria, porque la espiral es el símbolo céltico de Galiza y es también la forma de la dialéctica, de la vida, una espiral que tiende al infinito igual que las revoluciones tienden al infinito, mi viejo Mao, Pastor del Este, Heráclito-Confucio-Mao de todas las cosas y de todos los ríos de mi país, que me dice que esta espiral, aun de autodestrucción, conduce a la victoria, Gran Jefe Indio Seattle, in the spirit of Leonard Peltier and Crazy Horse

[and Free Mummia Abu Jamal]

Mientras escucho al gran guitarrista galaico Frank Poncho Sampedro, perpetro este forzado retorno, quizá interludio de eso en lo que no dejo de pensar: la huída, la huída necesaria, la huída aplazada del Nunca Jamás

[Hamas, Hamas]

Invariable, entro en la ciudad y me convierto en el colonizado, el outsider indígena, y decía Steve Bicko, nuestro gran mártir de la negritud, que "la colonización empieza en la mente del colonizado", pero el camarada Bicko ya pasó y me pregunto si, ya que nada puede hacerse aquí (y he dicho aquí y sólo aquí), no sería mejor no saberlo, evitar el dolor de una derrota en la que ni siquiera estuvimos, no saber, erigirme en el colonizado feliz, desconocedor de un status que a pesar de todo nunca le abandonará. Porque nos odian y, mientras puedan, lo expresarán de la forma más vil, ignorándonos, callando esa exclusión salvaje.
Decía Adrian Hastings, un monje inglés, que España se funda sobre el genocidio, la limpieza étnica de indígenas, judíos y musulmanes (y gallegos, "a doma e castración do Reino de Galiza", querido Hastings, doma y castración, así le llamaron ni más ni menos). En otro tiempo el alma provocadora estallaba en un G.E. (m), el Gran Espíritu que militaba en el cuerpo del colonizado incontrolable; los tiempos de la Quinta Asamblea, de la Quinta Provincia.
Nada importa. Moral de supervivencia. Maquiavelo subversivo. Abro una cerveza y me adentro en los dominios de la Princesa Valium, de la metáfora de aquellos de mis días que no quiero que existan. Y no lo hacen. Tampoco los demás lo hacen.
Pero me guarda Prisciliano, nuestro protomártir galaico que está en todas partes, en todos los cruces de caminos, y me guarda Ibn Arabi, santo patrón de los locos y los colgados. Después de la fe, soy tan incorregible que hasta creo.

[Y a mí lo que me gustan son los Public Enemy

los Public Enemy

los Public Enemy]

Por unha Galiza ceibe e socialista,

Alí Omar, abril do 2007